„Zostało jedno wyjście” – odpowiedział Steven. „Sprzątaczka domowa. Nie ma żadnych zapisów o opiece nad dziećmi”.
Jonathan spojrzał przez okno na podwórko, gdzie zabawki leżały połamane wśród martwych roślin i przewróconych krzeseł. „Zatrudnij tego, kto się zgodzi”.
Po drugiej stronie miasta, w ciasnym mieszkaniu niedaleko National City, Nora Delgado, dwudziestosześcioletnia, zacisnęła mocniej znoszone trampki i wepchnęła podręczniki do psychologii do plecaka. Sprzątała domy sześć dni w tygodniu i nocami studiowała traumę dziecięcą, napędzana przeszłością, o której rzadko mówiła. Gdy miała siedemnaście lat, jej młodszy brat zginął w pożarze domu. Od tamtej pory strach już jej nie przerażał. Cisza jej nie przerażała. Ból wydawał się znajomy.
Jej telefon zawibrował. Kierownik agencji brzmiał na pospiesznego. „Nagłe zatrudnienie. Prywatna posiadłość. Natychmiastowy start. Potrójna pensja”.
Nora spojrzała na rachunek za czesne przyklejony do lodówki. „Prześlij mi adres”.
Dom Whitakera był piękny, tak jak zawsze piękne były pieniądze. Czyste linie, widok na ocean, zadbane żywopłoty. Wewnątrz czuło się pustkę. Strażnik otworzył bramę i mruknął: „Powodzenia”.
Jonathan spojrzał na nią z cieniami pod oczami. „To tylko sprzątanie” – powiedział szybko. „Moje córki są w żałobie. Nie mogę obiecać spokoju”.
Nad głowami rozległ się huk, a po nim ostry śmiech, który mógł przeciąć skórę.
Nora skinęła głową. „Nie boję się żalu”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
