Potrząsnęła głową.
„Jeszcze nie. Tylko najbliższa rodzina. I nawet nie wiemy, kto to jest.”
Rodzina.
To słowo uderzyło mnie jak kamień.
To dziecko musiało mieć rodzinę. Matkę – Cynthię. Ale ona próbowała go zabić. Kim więc był ojciec? Gdzie był? Dlaczego nikt nie zgłosił jego zaginięcia?
Pytania mnożyły się w mojej głowie, lecz nie było na nie odpowiedzi.
O 9:00 ponownie przyszła detektyw Fatima. Tym razem była sama. Siedziała naprzeciwko mnie z teczką w dłoniach. Jej wyraz twarzy był surowy, dociekliwy. Spojrzała na mnie, jakbym to ja był podejrzanym.
„Betty, muszę ci zadać jeszcze kilka pytań” – powiedziała, otwierając teczkę.
„Powiedziałem ci już wszystko, co wiem.”
„Wiem, ale pojawiły się pewne nieścisłości.”
„Niespójności?”
To słowo zawisło między nami jak oskarżenie. Poczułem ucisk w żołądku.
„Jakiego rodzaju nieścisłości?”
Fatima wyciągnęła zdjęcie. Położyła je na małym stoliku między nami.
To był samochód Cynthii, ale stał na parkingu, a nie nad jeziorem.
„To zdjęcie zostało zrobione wczoraj o godzinie 17:20 przez kamerę bezpieczeństwa w supermarkecie oddalonym o trzydzieści mil od tego miejsca.”
5:20. Dziesięć minut po tym, jak ją zobaczyłem nad jeziorem.
Niemożliwe.
Przyjrzałem się zdjęciu bliżej. To był jej samochód – z tablicą rejestracyjną i wszystkim.
„Ale to niemożliwe. To musi być jakaś pomyłka” – powiedziałem. „Widziałem ją. Byłem tam. Widziałem, jak rzuciła walizkę”.
„Jesteś całkowicie pewien, że to była Cynthia? Jak blisko byłeś?”
Przełknęłam ślinę.
„Sto jardów. Może więcej. Widziałem ją przez większość czasu z tyłu. Szara sukienka. Ciemne włosy. Srebrny samochód. Byłem pewien” – powiedziałem, ale mój głos brzmiał teraz mniej przekonująco.
Fatima pochyliła się do przodu.
„Betty, musisz być ze mną szczera. Jakie są twoje relacje z Cynthią? Dogadujecie się?”
I oto było. Prawdziwe pytanie – to, na które czekałem odkąd pojawiła się policja.
Bo się nie dogadywaliśmy. Nigdy się nie dogadywaliśmy. Od dnia, w którym Lewis mnie jej przedstawił, wiedziałem, że coś z nią nie tak. Była zbyt idealna, zbyt wyrachowana, zbyt zainteresowana pieniędzmi, które Lewis zarabiał jako inżynier.
„Nie jesteśmy sobie bliscy” – przyznałem.
„Czy obwiniasz ją za śmierć swojego syna?”
„Co?” Mój głos był zbyt głośny, zbyt defensywny.
„To proste pytanie. Czy obwiniasz Cynthię za śmierć Lewisa?”
Wypadek. Tak wszyscy to nazywali. Lewis jechał do domu po kolacji z Cynthią. Padał deszcz. Samochód wpadł w poślizg. Uderzył w drzewo. Lewis zginął na miejscu. Cynthia wyszła z wypadku z drobnymi zadrapaniami.
Zawsze wydawało mi się to dziwne. Zawsze wydawało mi się to wygodne. Ale nigdy nie miałam dowodu. Po prostu byłam zrozpaczoną matką szukającą winnego.
„Nie widzę, co to ma wspólnego z dzieckiem”.
„To ma z tym wszystko wspólnego” – powiedziała Fatima, zamykając teczkę. „Bo nie udało nam się zlokalizować Cynthii. Zniknęła. Jej dom jest pusty. Jej telefon jest wyłączony. A ty jesteś jedyną osobą, która twierdzi, że widziała ją wczoraj”.
Jej słowa podziałały na mnie jak lodowata woda.
Oskarżała mnie. Nie wprost, ale insynuacja była oczywista. Myślała, że to wszystko zmyśliłam – że znalazłam dziecko w inny sposób i z zemsty obwiniam Cynthię.
„Nie kłamałem” – powiedziałem przez zaciśnięte zęby. „Widziałem to, co widziałem”.
„W takim razie musimy znaleźć Cynthię, i to szybko. Bo jeśli jest matką tego dziecka, to grozi mu poważne niebezpieczeństwo. A jeśli nie, to mamy do czynienia z jeszcze większą zagadką”.
Fatima wstała. Podała mi kartkę ze swoim numerem.
„Jeśli przypomnisz sobie cokolwiek, jakiś szczegół, zadzwoń do mnie.”
Odeszła, zostawiając mnie z większą liczbą pytań niż odpowiedzi.
Siedziałem z kartką w dłoni, zastanawiając się, czy tracę rozum. Widziałem Cynthię. Byłem tego pewien. Ale teraz wątpliwości wdzierały się do mojego wnętrza niczym trucizna.
A co, jeśli się pomyliłem? A co, jeśli to był ktoś inny? A co, jeśli mój żal i uraza sprawiły, że zobaczyłem to, co chciałem zobaczyć?
Ojciec Anthony wrócił w południe. Trzymał w rękach różaniec.
„Pomodlimy się?” zapytał.
„Nie jestem zbyt religijna. Nigdy nie byłam. Ale w tamtej chwili potrzebowałam czegoś większego niż ja sama. Czegoś, co by mi powiedziało, że nie jestem w tym sama”.
Skinąłem głową. Modliliśmy się razem, cicho. Znajome słowa uspokajały mnie, nawet jeśli nie rozumiałem, jak działają. Kiedy skończyliśmy, czułem się trochę mniej załamany.
„Policja uważa, że kłamię” – powiedziałem mu.
„Prawda zawsze wychodzi na jaw” – odpowiedział. „Nawet jeśli to wymaga czasu”.
Ale nie mieliśmy czasu. To dziecko walczyło o życie. A Cynthia gdzieś się ukrywała, uciekała albo planowała kolejny ruch.
O 15:00 przyszedł do mnie inny lekarz. Tym razem starsza kobieta, w grubych okularach i z poważnym wyrazem twarzy.
„Potrzebujemy twojej zgody na przeprowadzenie badań na dziecku” – powiedziała.
„Nie jestem rodziną.”
„Wiemy, ale jesteś teraz jedyną odpowiedzialną osobą. Pomoc społeczna jest w drodze, ale w międzyczasie musimy działać. Dziecko potrzebuje badań krwi. Musimy wiedzieć, czy ma jakieś schorzenia, czy był narażony na działanie narkotyków, czy ma obrażenia, których nie wykryliśmy”.
Podpisałam papiery. Nawet nie przeczytałam ich do końca. Chciałam tylko, żeby zrobili wszystko, co konieczne, żeby go uratować.
Dwie godziny później pojawił się pracownik socjalny.
Alene.
Była młoda. Za młoda do tej pracy, pomyślałem. Może dwadzieścia pięć lat. Krótkie włosy, szary garnitur, profesjonalny uśmiech, który nie sięgał oczu.
„Pani Betty” – powiedziała, siadając obok mnie. „Muszę zadać pani kilka pytań dotyczących pani sytuacji. Rozumiem, że znalazła pani dziecko”.
Znów ta sama historia. Znów te same pytania. Ale Alene była inna. Nie patrzyła na mnie z podejrzliwością. Patrzyła na mnie z litością, co było jakoś gorsze.
„Mieszkasz sam?” zapytała.
"Tak."
„Czy ma Pan/Pani stały dochód?”
„Mam emeryturę po zmarłym mężu i trochę oszczędności”.
„Karta kryminalna?”
"NIE."
„Problemy ze zdrowiem psychicznym? Depresja? Lęk?”
Zawahałem się.
Po śmierci Lewisa brałam antydepresanty przez trzy miesiące. Mój lekarz powiedział, że to normalne – że żałoba czasami potrzebuje wsparcia chemicznego. Przestałam brać, kiedy poczułam się lepiej.
„Miałam depresję po śmierci syna” – przyznałam. „Ale to już minęło”.
Alene coś zapisała. Nie mogłam dostrzec co.
„Dziecko będzie potrzebowało tymczasowego domu po wypisaniu ze szpitala” – powiedziała. „Jeśli zostanie wypisane, opieka społeczna będzie szukać certyfikowanych rodzin zastępczych. W międzyczasie pozostanie pod opieką państwa”.
Opieka państwowa.
Te słowa coś we mnie złamały. To dziecko, które tuliłam do piersi i które odetchnęło w moich ramionach, miało zostać oddane w ręce obcych. Asystentów. Ludzi, którzy potraktują je jak kolejny akt sprawy, kolejny numer.
„A co, gdybym chciał…” – słowa wyszły z moich ust, zanim zdążyłem je powstrzymać. „A co, gdybym chciał się nim zaopiekować?”
Alene spojrzała na mnie najpierw zaskoczona, a potem sceptycznie.
„Pani Betty, ma pani sześćdziesiąt dwa lata. Nie jest pani certyfikowaną rodziną zastępczą. Nie ma pani żadnego prawnego związku z dzieckiem. I jest pani objęta aktywnym śledztwem karnym”.
„Nie zrobiłem nic złego. Uratowałem mu życie.”
„Wiem. Ale system ma swoje protokoły. Najważniejsze jest dobro dziecka. I szczerze mówiąc, twój wiek i twoja niedawna sytuacja emocjonalna to czynniki, które musimy wziąć pod uwagę”.
Poczułem się, jakbym dostał policzek.
Za stary. Za niestabilny. Za zepsuty.
Może miała rację. Może to było szaleństwo, żeby o tym myśleć. Ale kiedy zamknęłam oczy, widziałam tylko to kruche ciałko. I wiedziałam, że nikt inny na świecie nie pokochałby go tak jak ja.
Tej nocy po raz pierwszy od trzydziestu sześciu godzin wróciłam do domu. Eloise mnie przekonała. Powiedziała, że muszę wziąć prysznic, spać w prawdziwym łóżku, że dziecku nic nie będzie i że zadzwonią, jeśli coś się zmieni.
Jechałem do domu, gdy słońce zachodziło. Jezioro mieniło się po mojej prawej stronie. Zatrzymałem się w tym samym miejscu, w którym widziałem Cynthię i gdzie wyciągnąłem walizkę. Wysiadłem z samochodu. Poszedłem na brzeg.
Walizka zniknęła. Policja zabrała ją jako dowód. Ale widziałem dokładnie, gdzie była. Widziałem własne ślady stóp w wyschniętym błocie.
Stałem tam, gdy zapadała ciemność, zastanawiając się, czy kiedykolwiek poznam prawdę. Zastanawiając się, czy Cynthia skądś mnie obserwuje. Zastanawiając się, co, do cholery, tak naprawdę się stało.
A potem zadzwonił mój telefon.
To był szpital. Moje serce stanęło.
„Pani Betty” – powiedział głos Eloise – „musi pani natychmiast wrócić”.
Wracałem do szpitala, przekraczając wszelkie ograniczenia prędkości. Moje ręce drżały na kierownicy. Serce biło tak głośno, że słyszałem je ponad rykiem silnika.
Eloise nie podała żadnych szczegółów przez telefon. Powiedziała tylko, żebym wrócił. Te dwa słowa wystarczyły, żebym w głowie ujrzał najgorsze scenariusze.
Dziecko umarło. Musiało tak być. Po co innego dzwoniliby do mnie tak pilnie? Walczył dwa dni, aż w końcu jego maleńkie ciałko się poddało. To nie wystarczyło. Ja nie wystarczyłam. Przybyłam za późno.
Zaparkowałem krzywo, zajmując dwa miejsca. Pobiegłem w stronę drzwi izby przyjęć. Eloise czekała na mnie przy wejściu. Miała poważny wyraz twarzy, ale było w niej coś jeszcze – coś, czego nie potrafiłem rozszyfrować.
„On żyje” – powiedziała natychmiast, jakby doskonale wiedziała, o czym myślę. „Dziecko żyje. Ale musisz iść ze mną”.
Poprowadziła mnie korytarzami, których nie znałam. Weszłyśmy na trzecie piętro. Mijałyśmy oddział intensywnej terapii noworodków. Szłyśmy dalej. W końcu dotarłyśmy do małej sali konferencyjnej.
W środku byli detektyw Fatima, Alene, pracownica socjalna, i mężczyzna, którego nie znałam. Był starszy, może z sześćdziesiąt lat. Miał na sobie ciemny garnitur i okulary. Miał twarz prawnika.
„Proszę usiąść” – powiedziała Fatima, wskazując na krzesło.
Siedziałem. Nogi miałem jak z galarety. Wszyscy patrzyli na mnie z taką intensywnością, że miałem ochotę uciekać.
„Otrzymaliśmy wyniki testu DNA dziecka” – powiedziała Fatima. Jej słowa wpadły jak kamienie w stojącą wodę.
DNA.
Nie rozumiałem, dlaczego to zrobili. Czego szukali?
„I co z tego?” – zapytałem, gdy cisza stała się nie do zniesienia.
Fatima wymieniła spojrzenia z mężczyzną w garniturze. Skinął głową.
Otworzyła teczkę i wyjęła kilka papierów. Położyła je przede mną.
„To chłopiec. Urodził się około trzy dni temu, według badań lekarskich”. Fatima zrobiła pauzę. „A Betty, to twój wnuk”.
Świat się zatrzymał.
Słowa nie miały sensu. Słyszałem je, ale mój mózg nie chciał ich przetworzyć.
Mój wnuk.
Niemożliwe.
Lewis zmarł sześć miesięcy temu. Nie zostawił po sobie dzieci. Żadnej ciąży. Nic.
„To niemożliwe” – wyszeptałem.
„Wyniki są jednoznaczne” – powiedział mężczyzna w garniturze. „Jestem dr Alan Mendes, specjalistą genetyki sądowej. Przeprowadziliśmy testy dwukrotnie, aby mieć pewność. Dziecko ma około dwudziestu pięciu procent wspólnego DNA z panem. Jest z całą pewnością pańskim biologicznym wnukiem. Synem pańskiego syna Lewisa”.
Syn Lewisa.
Mój Lewis.
Poczułem się, jakby ktoś uderzył mnie młotkiem w pierś. Lewis miał syna. Syna, którego nigdy nie poznał. Syna, którego ktoś próbował utopić w jeziorze.
„Ale jak?” Mój głos brzmiał obco. „Lewis zmarł sześć miesięcy temu. Cynthia nigdy nie wspominała o ciąży”.
„Dokładnie” – powiedziała Fatima, pochylając się do przodu. „Cynthia była w ciąży podczas wypadku. Według naszych obliczeń zaszła w ciążę około miesiąc przed śmiercią Lewisa. Co oznacza, że wiedziała”.
Pokój wirował.
Cynthia wiedziała, że jest w ciąży, kiedy Lewis zmarł. Dlaczego nic nie powiedziała? Dlaczego ukrywała ciążę przez dziewięć miesięcy? Dlaczego urodziła w tajemnicy, a potem próbowała zabić własnego syna?
„Nie rozumiem” – powiedziałem. Łzy zaczęły mi się rozmazywać przed oczami. „Dlaczego ona zrobiła coś takiego? To jej syn. Syn Lewisa”.
„Właśnie tego musimy się dowiedzieć” – powiedziała Fatima. „Ale jest coś jeszcze, Betty. Musisz bardzo uważnie posłuchać tego, co ci zaraz powiem”.
Przygotowałam się. Nie wiedziałam na co, ale wiedziałam, że cokolwiek miało nadejść, będzie gorsze.
„Badaliśmy wypadek twojego syna. I są nieścisłości. Ogromne nieścisłości”.
„Jakiego rodzaju nieścisłości?”
„Samochód Lewisa został ponownie zbadany po wypadku. Oficjalny raport mówił, że to poślizg spowodowany deszczem, ale poprosiliśmy o ponowne sprawdzenie. Znaleziono ślady manipulacji przy hamulcach. Ktoś je sabotował”.
Słowo to spadło na mnie niczym bomba.
Sabotaż. Morderstwo.
Mój syn nie zginął w wypadku. Został zamordowany.
„Cynthio” – powiedziałem. To nie było pytanie.
„Ona jest naszą główną podejrzaną” – przyznała Fatima. „Ale potrzebujemy dowodów i musimy ją znaleźć. Całkowicie zniknęła. Nie używała telefonu. Nie dotykała swoich kont bankowych. Rozpłynęła się w powietrzu”.
Wstałem z krzesła. Musiałem się ruszyć. Potrzebowałem powietrza. Podszedłem do okna. Na zewnątrz miasto lśniło milionami świateł. Normalne życie. Normalni ludzie. A ja tkwiłem w tym koszmarze.
„Mój syn” – wyszeptałam do szyby. „Moje dziecko. Ona go zabiła”.
Nikt nie odpowiedział. Nie było nic do powiedzenia.
Poczułem dłoń na ramieniu. To była Alene.
„Musisz wiedzieć jeszcze coś” – powiedziała cicho. „O dziecku. O jego przyszłości”.
Odwróciłem się. Jej oczy były miłe, ale smutne.
„Biorąc pod uwagę, że dziecko jest twoim biologicznym wnukiem, masz prawa. Możesz złożyć wniosek o opiekę”. Uniosła rękę, zanim zdążyłem się odezwać. „To będzie długi proces. Będą badania, wizyty domowe, wywiady psychologiczne. A w międzyczasie dziecko pozostanie pod opieką państwa”.
„Nie” – to słowo zabrzmiało jak ryk. „Nie zabierzesz mi go. To wszystko, co mi zostało po Lewisie. To mój wnuk. Moja krew”.
„Rozumiem” – powiedziała Alene. „Uwierz mi, rozumiem. Ale system ma swoje protokoły. A po tym wszystkim, co się wydarzyło, musimy upewnić się, że dziecko jest bezpieczne”.
„Będzie bezpieczniejszy ze mną niż z obcym człowiekiem.”
„Może. Ale ta decyzja nie należy do mnie. To decyzja sędziego i dobra dziecka”.
Doktor Mendes zabrał głos po raz pierwszy od czasu swego pierwszego objawienia.
„Musimy wziąć pod uwagę jeszcze jeden czynnik. Dziecko doznało poważnego urazu – hipotermii, bliskiego utonięcia. Najbliższe kilka tygodni będzie miało kluczowe znaczenie dla jego rozwoju. Będzie potrzebował specjalistycznej opieki, terapii i stałej opieki medycznej”.
„Zrobię wszystko, co trzeba” – powiedziałem. „Wszystko”.
Fatima wstała.
„Betty, musisz coś zrozumieć. Nie jesteś podejrzaną. Wierzymy w twoją wersję wydarzeń. Ale nie możesz też po prostu zatrzymać dziecka, bo to twój wnuk. Jest postępowanie prawne. A tymczasem naszym priorytetem jest znalezienie Cynthii. Potrzebujemy twojej pomocy”.
"Jak?"
„Pomyśl. Czy Cynthia kiedykolwiek wspominała o jakimś szczególnym miejscu, jakiejś nieruchomości, jakimś przyjacielu lub krewnym, u którego mogłaby się ukrywać?”
Zamknęłam oczy. Pomyślałam o wszystkich rozmowach, które odbyłam z Cynthią przez trzy lata jej małżeństwa z Lewisem. Były nieliczne, powierzchowne. Nigdy nie mówiła o swojej rodzinie. Nigdy nie wspominała o swojej przeszłości. Jakby pojawiła się znikąd w dniu, w którym poznała Lewisa.
„Ma ciotkę” – powiedziałem nagle. „Na północy, blisko granicy. Lewis kiedyś o niej wspomniał. Powiedział, że Cynthia dorastała z nią”.
Fatima szybko to zapisała.
"Nazwa?"
„Nie wiem. Lewis nigdy nie powiedział.”
„To początek” – powiedziała Fatima. „Przyjrzymy się temu”.
Wszyscy wyszli oprócz Eloise. Została ze mną w tej zimnej, pustej sali konferencyjnej.
„Chcesz zobaczyć swojego wnuka?” zapytała.
Skinąłem głową, nie mogąc wydobyć głosu.
Przeprowadziła mnie przez drzwi bezpieczeństwa na oddział intensywnej terapii noworodków. Kazała mi umyć ręce i założyć sterylny fartuch. Potem zaprowadziła mnie do inkubatora w kącie.
I oto był. Mój wnuk. Syn mojego Lewisa. Taki malutki, taki kruchy, podłączony do rurek i kabli – ale żywy. Oddychający. Walczący.
Miał ciemne włosy Lewisa. Nos Lewisa. Długie palce Lewisa.
„Czy mogę go dotknąć?” – wyszeptałam.
„Tak. Tylko bądź delikatny.”
Wsunęłam rękę przez otwór w inkubatorze. Dotknęłam jego maleńkiej rączki. Była taka miękka, taka ciepła. Jego małe paluszki zacisnęły się wokół mojego palca wskazującego – odruchowo, ale poczułam, że to obietnica.
„Witaj, maleńka” – wyszeptałam. „Jestem twoją babcią i obiecuję, że będę cię chronić. Nikt cię już nigdy nie skrzywdzi. Przysięgam na pamięć twojego ojca”.
Eloise położyła mi rękę na ramieniu.
„Potrzebuje imienia” – powiedziała cicho. „Do dokumentacji szpitalnej. Do czasu, aż znajdziemy matkę albo dopóki sędzia nie zdecyduje o imieniu”.
Lewis chciał nadać swojemu pierwszemu synowi imię Hector, po moim ojcu. Powiedział mi to kiedyś podczas kolacji wigilijnej.
Jeśli kiedykolwiek będę miał syna, nazwę go Hektor.
„Hektor” – powiedziałem. „Ma na imię Hektor”.
Siedziałam tam całą noc, siedząc przy inkubatorze, trzymając go za rękę, śpiewając mu piosenki, które kiedyś śpiewałam Lewisowi, obiecując mu przyszłość, o której nie wiedziałam, czy będę w stanie mu ją dać – ale i tak ją obiecałam. Bo teraz znałam prawdę.
To dziecko nie było obcą osobą, którą spotkałam przypadkiem. To była moja krew. Moja rodzina. Wszystko, co zostało po moim zamordowanym synu.
I nie zamierzałam pozwolić, żeby ktokolwiek mi go odebrał. Ani system. Ani Cynthia. Ani ktokolwiek.
Kolejne dni były biurokratycznym piekłem. Budziłem się każdego ranka o 5:00. Brałem prysznic. Ubierałem się. Jechałem do szpitala. Spędziłem dzień przy inkubatorze Hectora. A po południu przychodziły wizyty.
Prawnicy. Pracownicy socjalni. Policjanci. Wszyscy z teczkami. Wszyscy z pytaniami. Wszyscy decydowali, czy jestem wystarczająco dobra, żeby wychować własnego wnuka.
Alene pojawiła się trzeciego dnia z listą wymagań. Przeczytała ją monotonnym głosem, jakby recytowała instrukcję obsługi sprzętu AGD.
„Będziesz potrzebować weryfikacji przeszłości kryminalnej, pełnej oceny psychologicznej, badania lekarskiego, potwierdzenia dochodów i inspekcji domu. Referencje od co najmniej trzech osób spoza rodziny. I musisz ukończyć czterdziestogodzinny kurs opieki nad dziećmi”.
Czterdzieści godzin.
Jakbym sama nie wychowała syna. Jakbym nie umiała zmienić pieluchy ani przygotować butelki.
Ale nic nie powiedziałem. Po prostu skinąłem głową i wziąłem papiery, które mi podała.
„Ile to wszystko potrwa?” zapytałem.
„Jeśli masz szczęście, sześć tygodni. Jeśli nie, trzy miesiące.”
Trzy miesiące.
Hector spędziłby w rodzinach zastępczych trzy miesiące, podczas gdy ja musiałabym pokonać szereg biurokratycznych przeszkód, aby udowodnić, że zasługuję na to, by go wychować.
„A co z nim w międzyczasie?”
„Po wypisaniu ze szpitala trafi do certyfikowanej tymczasowej rodziny zastępczej. Otrzyma odpowiednią opiekę. Będzie mógł go odwiedzać dwa razy w tygodniu pod nadzorem”.
Dwa razy w tygodniu. Pod nadzorem. Jakbym stanowił zagrożenie. Jakbym nie był tym, kto uratował go przed utonięciem.
Tego wieczoru zadzwoniłem do ojca Anthony'ego. Potrzebowałem referencji. Potrzebowałem ludzi, którzy powiedzieliby, że nie jestem szalony, że jestem w formie, że dam radę. Przyszedł do mnie następnego dnia. Siedział w mojej kuchni i popijał tę samą herbatę, którą robiłem Lewisowi, gdy był chłopcem.
„Oczywiście, że ci pomogę” – powiedział. „Jesteś jedną z najsilniejszych kobiet, jakie znam. To dziecko ma szczęście, że cię ma”.
Ale nie czułam się silna. Czułam się stara. Zmęczona. Przestraszona.
Miałem sześćdziesiąt dwa lata. Jak miałem gonić dwulatka, mając sześćdziesiąt cztery lata? Jak miałem mu pomagać w odrabianiu lekcji, mając siedemdziesiąt? Jak miałem być na jego ukończeniu szkoły, jeśli dożyję osiemdziesiątki?
„Jestem na to za stary” – powiedziałem na głos po raz pierwszy.
Ojciec Anthony spojrzał na mnie znad filiżanki.
„Sara miała dziewięćdziesiąt lat, kiedy urodziła Izaaka. Wiek to tylko liczba, gdy w grę wchodzi miłość”.
Chciałem mu wierzyć. Naprawdę.
Czwartego dnia Eloise nauczyła mnie, jak opiekować się Hektorem – jak podtrzymywać jego małą główkę, jak zmieniać mu maleńkie pieluszki, jak przygotowywać mleko modyfikowane o odpowiedniej temperaturze. Na początku drżały mi ręce. Zapomniałam, jak kruche są noworodki – jak bardzo są zależne, jak przerażająco delikatne.
„Świetnie ci idzie” – mówiła Eloise za każdym razem, gdy wpadałam w panikę.
Ale nie było to przyjemne. Czułem się, jakbym stąpał po cienkim lodzie. Jeden zły ruch i wszystko runęłoby.
Piątego dnia detektyw Fatima wróciła z nowinami.
„Znaleźliśmy ciotkę Cynthii” – powiedziała. „Mieszka w małym miasteczku sto mil od granicy. Pojechaliśmy ją przesłuchać, a ona nie widziała Cynthii od dwóch lat. Mówi, że się pokłóciły. Mówi, że Cynthia była jej winna pieniądze – trzy tysiące dolarów – i nigdy jej ich nie oddała”.
Pieniądze.
U Cynthii zawsze chodziło o pieniądze.
Lewis zarabiał dobrą pensję jako inżynier – siedemdziesiąt tysięcy dolarów rocznie. Miał oszczędności. Polisę na życie na dwieście tysięcy dolarów. Cynthia była beneficjentką.
„Czy ona odebrała ubezpieczenie?” – zapytałem.
Fatima skinęła głową.
„Cztery miesiące temu. Dwieście tysięcy dolarów wpłacone na jej konto. Dwa tygodnie później przelała wszystko na konto zagraniczne na Kajmanach. Próbujemy to namierzyć, ale to skomplikowane”.
Dwieście tysięcy dolarów. Wartość życia mojego syna. A ona ukryła je w jakimś raju podatkowym, planując zabić swoje dziecko.
„Dlaczego?” – zapytałem – pytanie, które dręczyło mnie każdej nocy. „Po co zabijać to dziecko? Mogła je oddać do adopcji. Mogła je zostawić w szpitalu. Po co próbować je utopić?”
Fatima milczała przez dłuższą chwilę.
„Jest teoria” – powiedziała w końcu. „Badaliśmy finanse Lewisa. Znaleźliśmy coś interesującego. Dwa tygodnie przed śmiercią zmienił testament. Zostawił wszystko swoim przyszłym dzieciom. Nie Cynthii. Swoim dzieciom”.
Powietrze opuściło moje płuca.
Lewis wiedział. W jakiś sposób wiedział, że Cynthia jest w ciąży i zmienił testament, żeby chronić syna.
„Zabiła go dla pieniędzy” – wyszeptałem.
„Wierzymy, że tak. A potem dowiedziała się, że pieniądze trafią do dziecka, jeśli urodzi się żywe. Więc postanowiła je również wyeliminować”.
Ogromne zło odebrało mi mowę. Zabiła mojego syna. Donosiła ciążę. Urodziła sama. A potem próbowała utopić własne dziecko. Wszystko dla pieniędzy.
„Masz wystarczająco dużo, żeby ją aresztować?”
„Kiedy ją znajdziemy, tak. Ale wciąż jej nie ma. Jest sprytna. Wie, że jej szukamy”.
Dni zamieniły się w tygodnie. Hector nabierał sił. Lekarze usuwali rurki jedna po drugiej. Zaczął samodzielnie oddychać, jeść samodzielnie, płakać, mając silne, zdrowe płuca. Według lekarzy był cudem medycyny. Żadne dziecko, które przeszło przez to, co on, nie powinno mieć się tak dobrze.
Ale wiedziałem, że to coś więcej niż lekarstwo. To była siła woli. To był duch Lewisa żyjący w tym małym ciele – walczący, przetrwający, niepoddający się.
Spełniłem wszystkie wymagania. Weryfikacja przeszłości nie wykazała żadnych nieprawidłowości. Badanie lekarskie wykazało, że jestem zdrowy jak na swój wiek. Ocena psychologiczna była bardziej wymagająca. Młoda kobieta w okularach zadawała mi pytania przez trzy godziny.
„Jak poradziłeś sobie ze śmiercią syna?”
„Co czujesz do Cynthii?”
„Czy chcesz zastąpić Lewisa tym dzieckiem?”
To ostatnie pytanie mnie rozzłościło.
„Nikogo nie zastępuję. Ratuję mojego wnuka. To co innego”.
Ona coś napisała. Nie wiedziałem, czy to dobrze, czy źle.
Inspekcja domu była upokarzająca. Dwie kobiety sprawdziły każdy kąt. Otworzyły szafy, sprawdziły lodówkę, zmierzyły okna, żeby sprawdzić, czy są bezpieczne, policzyły czujniki dymu, zapytały o mój plan awaryjny na wypadek pożaru.
„Będziesz potrzebować certyfikowanego łóżeczka, przewijaka, bramek zabezpieczających na wszystkich schodach, zamków do szafek i osłon gniazdek.”
Wydałam tysiąc dwieście dolarów na akcesoria dla dziecka. Moja emerytura ledwo wystarczała na podstawowe wydatki. Musiałam wykorzystać oszczędności. Ale nie przejmowałam się tym. Hector był tego wart.
Kurs opieki nad dziećmi był najgorszy. Piętnaście młodych matek i ja. Wszyscy patrzyli na mnie jak na zdezorientowaną babcię, która weszła na niewłaściwą salę. Instruktorka miała dwadzieścia pięć lat. Wyjaśniała rzeczy, które już wiedziałam, z obraźliwą powolnością.
„Niemowlęta muszą jeść co trzy godziny. Niemowlęta płaczą, gdy są głodne lub mokre. Nigdy nie potrząsaj dzieckiem.”
Kiwałem głową i robiłem notatki, choć miałem ochotę krzyczeć, że wychowałem syna na dorosłego człowieka, że dokładnie wiem, co robię. Ale potrzebowałem tego certyfikatu. Więc przełknąłem dumę i udawałem, że się uczę.
Sześć tygodni po znalezieniu Hectora w jeziorze Alene pojawiła się w szpitalu z lekkim uśmiechem.
„Spełniłeś wszystkie wymagania” – powiedziała. „Sędzia rozpatrzy twoją sprawę w przyszłym tygodniu. Jeśli wszystko pójdzie dobrze, za dwa tygodnie możesz otrzymać tymczasową opiekę”.
Dwa tygodnie.
Po czterdziestu dwóch dniach biurokratycznego piekła w końcu mogłem zabrać wnuka do domu.
Ale tej samej nocy, kiedy wszystko wydawało się zmierzać ku lepszemu, zadzwonił mój telefon. To była Fatima. Jej głos był napięty.
„Betty, musisz natychmiast przyjść na komisariat. Znaleźliśmy coś. Coś o Lewisie, co musisz zobaczyć.”
Przybyłem na komisariat z żołądkiem w supeł. Fatima czekała na mnie przy wejściu. Jej twarz była poważniejsza niż zwykle. Poprowadziła mnie wąskimi korytarzami do pokoju przesłuchań. Na stole stało tekturowe pudło. W środku rozpoznałem rzeczy Lewisa – jego portfel, zegarek, zepsuty telefon, rzeczy, które zwrócili mi po wypadku.
„Co to jest?” zapytałem.
„W końcu udało nam się odblokować jego telefon” – powiedziała Fatima. „Nasz technik pracował nad nim tygodniami i coś znaleźliśmy”.
Wyciągnęła kopertę manilową. Otworzyła ją i rozłożyła na stole kilka wydrukowanych kartek. Były to zrzuty ekranu wiadomości tekstowych między Lewisem a Cynthią, datowane na dwa tygodnie przed jego śmiercią.
Przeczytałem pierwszą. Była od Lewisa do Cynthii.
Musimy porozmawiać. Wiem o dziecku.
Odpowiedź Cynthii:
Nie wiem o czym mówisz.
Lewis ponownie:
Znalazłam test ciążowy w łazience. Czemu mi nie powiedziałaś?
Trzygodzinna cisza. Potem Cynthia:
Nie byłam gotowa ci powiedzieć. Bałam się.
Czego się boisz? Jestem twoim mężem. Będziemy rodzicami. To cudowne.
Kolejna cisza. Potem:
Nie chcę tego mieć.
Poczułem się, jakbym dostał cios w twarz.
Czytałem dalej. Trzęsły mi się ręce.
Lewis: Co masz na myśli mówiąc, że nie chcesz tego mieć?
Cynthia: Nie jestem gotowa. Nie chcę być matką. Chcę podróżować, żyć, nie być przywiązana do dziecka.
Lewis: To nasze dziecko.
Cynthia: On jest pomyłką.
Lewis: Nie mów tak. Proszę. Damy radę. Pomogę ci. Moja mama pomoże nam.
Cynthia: Nie chcę pomocy. Chcę odzyskać swoje życie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
