Deszcz bezlitośnie bębnił po wąskich uliczkach Fairfield w stanie Connecticut, zamieniając świat za oknem w rozmazaną szarość i cienie. W skromnym, ceglanym domu przy Hawthorne Lane, Agatha Monroe, osiemdziesięcioletnia wdowa, siedziała samotnie przy oknie, z rękami złożonymi na kolanach. Rytmiczne tykanie starego zegara ściennego rozbrzmiewało w cichym salonie – dźwięk, który towarzyszył jej od śmierci męża w wojnie koreańskiej i śmierci jedynego syna, Grahama, siedem lat temu w wypadku samochodowym.
Agatha była przyzwyczajona do ciszy, stała się jej nieodłącznym towarzyszem, równie niezawodnym jak gasnące słońce, które każdego wieczoru wpadało przez zasłony. Ale tego popołudnia burza na zewnątrz zdawała się przynosić ze sobą coś nowego. Przez strug deszczu zauważyła drobną postać chwiejącą się na śliskim chodniku, trzymającą coś blisko piersi.
Pochyliła się do przodu, mrużąc oczy. To był chłopiec, przemoczony do suchej nitki, nie starszy niż jedenaście lat, niosący dwa maleńkie zawiniątka owinięte w podarte koce. Kolana ugięły się pod nim, gdy dotarł do jej furtki, i osunął się na mokrą ziemię, drżąc gwałtownie.
„O rany!” – jęknęła Agatha, zrywając się na równe nogi i rzucając się w burzę. „Dziecko, co ty tu robisz?”
Usta chłopca zadrżały. „Proszę, są zimne” – mruknął, szczękając zębami.
Bez wahania Agatha wciągnęła go do środka, zrzucając płaszcz i zarzucając mu ręczniki na ramiona. Wzięła niemowlęta z jego ramion – ich twarze były blade, usta sine, a oddech płytki i nierówny. Owinęła je ciepłymi kocami, rozpaliła w kominku i zagotowała wodę na herbatę i ciepłe mleko. Kiedy mniejsze z bliźniaków spojrzało na nią swoimi piwnymi oczami, oddech zamarł jej w gardle. Miały ten sam odcień co oczy Grahama.
„Dziecko, jak masz na imię?” zapytała Agatha drżącym głosem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
