Port Chester było trzy mile dalej. Ruszyłam pieszo. Marznący deszcz zamieniał drogę w czarne lustro. Koła walizki klinowały się w szczelinach. Stopy mi drętwiały. Buty obcierały kostki.
Krótko po północy minęłam motel. Neon migał: „Wakaty”. Wyjęłam kartę kredytową – tę „awaryjną”, daną mi przez Prestona. Terminal zapiszczał. Odrzucono. Recepcjonistka spróbowała ponownie. „Karta zgłoszona jako skradziona. Dwadzieścia minut temu”.
Wyszłam bez słowa.
Przystanek autobusowy – trzy panele z pleksi, metalowa ławka. Usiadłam na ziemi, trzęsąc się z zimna. Wtedy usłyszałam skomlenie. Pies przywiązany do słupa. Przemoczony. Podzieliłam się kanapką. Jego ogon poruszył się raz.
„Jesteśmy do siebie podobni” – mruknęłam.
Na ławce siedziała starsza kobieta w wieczorowej sukni i kapciach. Drżała. Oddałam jej płaszcz. Zimno uderzyło mnie natychmiast.
Reflektory przecięły noc. Trzy czarne SUV-y. Mężczyzna w garniturze podszedł do mnie. „Pani Morris. Nazywam się Declan O’Connor. Pani Vance chce z panią porozmawiać”.
Kobieta wstała. Już nie drżała. „Adelaide Vance” – powiedziała spokojnie. „Zdałaś test”.
W samochodzie opowiedziała mi wszystko. Fałszywa pożyczka na moje nazwisko. Obserwacja. Pułapka zastawiona przez mojego ojca.
„Oferuję ci 215 tysięcy dolarów rocznie” – powiedziała. „Dziewięć miesięcy ciężkiej pracy. Nauczysz się przetrwać”.
„Kiedy zaczynam?”
„Teraz”.
Kolejne miesiące były brutalne. Place budów. Błoto. Rachunki. Nauka bez taryfy ulgowej. Zmieniły się moje ręce. Zmieniłam się ja.
W lipcu dostałam Projekt Beacon: dwadzieścia domów dla samotnych matek. Ograniczony budżet. Zły teren. „Napraw to”.
Naprawiłam.
We wrześniu budowa ruszyła. Poczułam dumę. Kinsley wyśmiała mnie w sieci. Odpowiedziałam filmem pokazującym realną pracę. Datki napłynęły same.
„Rozumiesz?” – zapytała Adelaide. „Jej władza istnieje tylko wtedy, gdy ją uznajesz”.
Potem wszystko potoczyło się szybko. Pozew. Ugoda. Upadek.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
