Złapałem kurtkę przeciwdeszczową i wyszedłem w noc. Zimno uderzyło mnie jak ściana. Deszcz w kilka sekund przemoczył rękawy, a wiatr szarpał kurtką, jakby chciał ją ze mnie zerwać. Buty chlupały w wodzie zbierającej się na poboczu.
Mężczyzna pobiegł w moją stronę, krzycząc, by przekrzyczeć burzę.
„Silnik padł! Nic nie reaguje! Brak zasięgu, telefon rozładowany!”
Był po pięćdziesiątce, krępy, wyraźnie spanikowany. Co chwilę zerkał na SUV-a, jakby bał się, że zniknie razem z jego rodziną.
„Zabierz rodzinę do środka!” — krzyknąłem. „Trzymajcie się ciepło. Sprawdzę, co da się zrobić”.
Zawahał się, po czym skinął głową i pobiegł z powrotem do samochodu.
Włączyłem latarkę i zajrzałem pod maskę. Nowy SUV. Czysty. Drogi. I kompletnie martwy. To nie był akumulator ani luźny kabel. Cały system elektryczny padł. Problem, którego nie dało się rozwiązać na poboczu drogi.
Potrzebowali lawety. A w takich warunkach mogło to potrwać godziny — jeśli ktoś w ogóle by przyjechał.
Spojrzałem w stronę auta. Kobieta tuliła dziecko, jakby samym uściskiem mogła ochronić je przed zimnem i strachem.
Mężczyzna wrócił do mnie, deszcz spływał mu po twarzy.
„Nie możemy tu zostać…” — powiedział drżącym głosem. „Nie wiem, co robić”.
Poczułem ciężar terminu wbijający mi się w skronie. Chicago. Piąta rano. Kary. Groźby.
Potem spojrzałem na dziecko.
„Nie mogę was tu zostawić” — powiedziałem w końcu.
Patrzył na mnie, jakby nie wierzył własnym uszom.
„Odholuję was do najbliższego miasta. Motel jest jakieś dwadzieścia mil stąd”.
Jego twarz rozjaśniła się czystą ulgą.
„Naprawdę? A co z twoją dostawą?”
„Niektóre rzeczy są ważniejsze” — odpowiedziałem.
Następne dwadzieścia minut było walką z zimnem i deszczem. Grube łańcuchy, zdrętwiałe palce, metal lodowaty od wody. Warren — bo tak miał na imię — pomagał, jak mógł. Zdesperowany, ale wdzięczny.
Gdy ruszyliśmy, reflektory SUV-a kołysały się za mną jak słabe bicie serca. Przez CB-radio co jakiś czas słyszałem jego głos.
„Jesteśmy jeszcze podpięci?”
„Mam was”.
O czwartej rano światła motelu przebiły się przez deszcz. Zatrzymałem ciężarówkę.
Wyszli drżący, przemoczeni, ale bezpieczni.
Warren podał mi kilka mokrych banknotów.
„Nie” — powiedziałem cicho. „Idźcie się ogrzać”.
Uścisnęliśmy sobie dłonie. Przez chwilę poczułem coś, czego dawno nie czułem — ciepło.
Potem spojrzałem na zegarek.
4:15.
Byłem ponad dwieście mil od Chicago.
Spóźniłem się katastrofalnie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
