Brad stanął przede mną. Był rosłym mężczyzną, mierzącym metr osiemdziesiąt, z muskulaturą faceta, który lubi wyglądać na silnego, ale nigdy nie walczył. Górował nade mną.
„Powiedziałem, żebyś go odłożyła, Evelyn. Nie każ mi powtarzać dwa razy. Podważasz mój autorytet jako ojca”.
„Twoja władza skończyła się, gdy torturowałeś dziecko” – powiedziałem.
Brad się roześmiał. „Tortury? Proszę. To schowek. Musi się zahartować. Tak jak jego słaba babcia. Zawsze go rozpieszcza. Dlatego jest mięczakiem”.
Słaba babcia.
Spojrzałam na niego. Pozwoliłam mu zobaczyć moje oczy. Naprawdę je zobaczyć. Nie mglistą szarość zaćmy, ale stalowoszarą jak u drapieżnika.
Brad mrugnął. Cofnął się o pół kroku, instynkt ostrzegał go przed niebezpieczeństwem, którego jego świadomość nie potrafiła nazwać.
„Ruszaj się” – powiedziałem.
Nie czekałem, aż się zgodzi. Szturchnąłem go ramieniem, gdy przechodziłem obok. Potknął się, zatrzymując się na framudze drzwi, wyglądając na zdezorientowanego siłą uderzenia.
Zaniosłem Sama na sofę w salonie. Nakryłem go kocem. Wyjąłem telefon z kieszeni, podłączyłem jego ogromne słuchawki i założyłem mu je na uszy. Wybrałem jego ulubioną playlistę: Kołysanki Disneya na fortepianie.
„Posłuchaj muzyki, Sammy” – wyszeptałam, wycierając mu twarz rękawem. „Zamknij oczy. Babcia musi posprzątać bałagan”.
Skinął głową, przyłożył kciuk do ust i mocno zamknął oczy.
Wstałem. Odwróciłem się.
Brad i pani Halloway stali na środku pokoju. Brad wyglądał na wściekłego. Pani Halloway wyglądała władczo.
„Zapłacisz za te drzwi” – warknął Brad. „A potem spakujesz walizki. Chcę, żebyś dziś wieczorem wyszedł z mojego domu”.
Przeszedłem obok nich. Podszedłem do drzwi wejściowych. Przekręciłem zasuwkę. Trzask. Zatrzasnąłem łańcuch. Grzechot.
Podszedłem do tylnych drzwi tarasowych. Wcisnąłem blokadę bezpieczeństwa. Łup.
Wróciłem do nich. Stanąłem pośrodku perskiego dywanu, ze stopami rozstawionymi na szerokość ramion i lekko ugiętymi kolanami.
„Nikt nie wychodzi” – powiedziałem. „Nie dziś wieczorem”.
Rozdział 3: Pokój przesłuchań
„Zwariowałeś?” – wrzasnęła pani Halloway. „To porwanie! Brad, dzwoń na policję!”
Brad sięgnął do kieszeni po telefon.
„Nie rób tego” – powiedziałem.
„Dzwonię na policję” – zadrwił Brad. „I zaciągną cię na oddział psychiatryczny”.
Wyciągnął telefon.
Przeprowadziłem się.
Dla nich to musiało być jak rozmycie. Dla mnie to była prosta geometria. Pokonałem te trzy metry dzielące nas dwoma krokami.
Kiedy Brad uniósł telefon, uderzyłem. Nie pięścią. Cios łamie kostki. Użyłem grzbietu otwartej dłoni, uderzając w nerw promieniowy w jego przedramieniu.
Brad krzyknął. Jego ręka zdrętwiała. Telefon z brzękiem upadł na podłogę.
Zanim zdążył przetworzyć ból, wszedłem w jego gardę. Złapałem go lewą ręką za prawy nadgarstek, wykręcając go na zewnątrz, blokując staw. Prawą ręką złapałem go za kołnierz i zamachnąłem się na jego nogę.
Brad uderzył mocno o podłogę. Powietrze z sykiem opuściło jego płuca .
Nie puściłem nadgarstka. Wywarłem nacisk.
„Zostań cicho” – powiedziałem.
Pani Halloway krzyknęła. Rzuciła we mnie kieliszkiem wina. Rozprysło się niegroźnie na moim kardiganie.
„Ty potworze!” wrzasnęła. „Zejdź z niego!”
Spojrzałem na nią. „Usiądź, Agnes. Albo ty będziesz następna”.
Groźba w moim głosie była absolutna. Agnes Halloway, kobieta, która całe życie znęcała się nad kelnerami i synowymi, zamarła. Spojrzała na syna wijącego się na podłodze, a potem na mnie. Usiadła na fotelu, nogi jej się trzęsły.
Podciągnęłam Brada za kołnierz i wepchnęłam na sofę naprzeciwko jego matki. Chwycił się za ramię, dysząc.
„Moje ramię… Chyba je złamałeś” – wydyszał.
„Nie jest złamane. Jest przeciążone. Będzie bolało przez trzy dni” – powiedziałem spokojnie.
Podniosłem jego telefon z podłogi. Podszedłem do Agnes i wyciągnąłem rękę.
„Telefon” – powiedziałem.
„Ja… ja nie będę…”
„Telefon” – powtórzyłem. „Teraz”.
Pogrzebała w kieszeni i podała mi ją.
Położyłem oba telefony na kominku, poza ich zasięgiem.
Przyciągnąłem ciężkie drewniane krzesło do jadalni na środek pokoju. Usiadłem twarzą do nich. Założyłem nogę na nogę. Poprawiłem okulary.
„Teraz” – powiedziałem, wpadając w profesjonalny ton, którego nie używałem od czasu Czarnych Ośrodków w 2004 roku – „będziemy mieli odprawę”.
„Kim jesteś?” wyszeptał Brad, gapiąc się na mnie. „Jesteś… jesteś kucharką. Jesteś babcią”.
„Jestem tym czymś” – zgodziłem się. „Ale wcześniej byłem przesłuchującym poziomu 5 w Departamencie Obrony. Moją specjalnością było wydobywanie prawdy od ludzi, którzy woleliby umrzeć, niż zeznawać”.
Pochyliłem się do przodu.
„A wy dwoje? Będzie wam łatwo.”
Brad zaśmiał się nerwowo. To był zgrzytliwy, przerażony dźwięk. „Kłamiesz. Sarah nigdy nic o tym nie mówiła”.
„Sarah nie wie” – powiedziałam. „Bo zostawiłam pracę w biurze. Ale dziś wieczorem? Przyniosłam pracę do domu”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
