Nigdy nie powiedziałam rodzinie męża, że ​​jestem właścicielką sieci restauracji z gwiazdką Michelin, którą błagali, żebym im rezerwowała. Dla nich byłam po prostu „bezrobotną kucharką”. W Święto Dziękczynienia moja szwagierka wypluła mój sos na serwetkę i zaśmiała się: „To smakuje jak karma dla psów – zamów pizzę”. Stół eksplodował. Wstałam, otarłam usta i wysłałam SMS-a do mojej dyrektor generalnej. „Anuluj ich rezerwację na dziś wieczór” – powiedziałam spokojnie. Kiedy zawibrował jej telefon, śmiech ucichł.

W sali panował chaos. „Dyrektor generalny?” zapytał David. „O czym pan mówi? Nie ma pan pracy”.

Zignorowałem go. Wybrałem numer. Włączyłem głośnik.
Zadzwonił jeden raz.

„Dobry wieczór, szefie kuchni” – odpowiedział natychmiast głos. To był Henri, mężczyzna z francuskim akcentem tak gęstym, że można by go rozsmarować na toście. „Wszystko w porządku? Nie spodziewaliśmy się dziś wieczorem kontaktu z właścicielem”.

Cisza przy stole była ogłuszająca. Szef kuchni? Właściciel?

„Henri” – powiedziałem spokojnym, autorytatywnym głosem, tym samym, którego używałem, gdy kucharz zepsuł przegrzebka. „Musisz wejść do systemu rezerwacji Lumière. Dzisiaj wieczorem. 20:00”.

„Oczywiście, szefie kuchni. Chwileczkę”.

Chloe spojrzała na Davida. „Czy ona robi komuś żart? To żałosne”.

„Mam to” – powiedział Henri. „Impreza Parkerów? Albo… czekaj, widzę prośbę VIP dla rodziny Prescott. Stolik 6. Napoje i deser”.

Oczy Chloe rozszerzyły się. „Skąd on zna moje imię?”

Część 1: „Bezrobotny” szef kuchni

Jadalnia w domu Prescottów była polem bitwy rozbieżnych oczekiwań. Z jednej strony było jedzenie – propozycja godna okładki magazynu, efekt czternastu godzin pracy, potu i kulinarnej precyzji. Z drugiej strony była rodzina – głośna, niewdzięczna i właśnie narzekająca, że ​​lód w ich szklankach z wodą nie jest idealnie pokrojony w kostki.

Stałem przy kredensie, wycierając ręce w fartuch. Bolały mnie plecy. Stopy pulsowały. Nie spałem od czwartej rano, żeby zamarynować indyka, wyrosnąć ciasto chlebowe i zagotować bulion na sos.

„Indyk musi odpoczywać jeszcze dziesięć minut, Beatrice” – powiedziałem cicho. „Jeśli go teraz pokroisz, wypłyną z niego soki i będzie suchy”.