Brat powiedział: „Omiń moje przyjęcie zaręczynowe – obniżysz status pokoju” – a potem Bloomberg usunął moje
Telefon zadzwonił w środę po południu, gdy światło za oknem mojego biura miało ten czysty, szklisty, bostoński blask, przy którym wszystko wydawało się droższe, niż jest w rzeczywistości.
Przejrzałem właśnie stos arkuszy z terminami, wydrukowanych na grubym, eleganckim papierze, na których jest napisane, że to poważne pieniądze, a mój asystent już dwa razy pytał, czy chcę lunch.
Oba razy odpowiedziałem „nie”.
Nie dlatego, że chciałem coś udowodnić, ale dlatego, że znajdowałem się w tej wąskiej strefie, w której mój mózg brzęczy jak szafa serwerowa — skupiony, wydajny, niemal bezwzględny.
Na moim telefonie pojawiło się imię Marcusa.
Przyglądałem się temu chwilę dłużej, niż powinienem.
Wtedy odpowiedziałem.
„Hej” – powiedział, a w jego głosie słychać było wyćwiczoną gładkość, której używał, gdy przekazywał złe wieści, które uznał za rozsądne.
Słuchaj, Emma, dzwonię w sprawie sobotniego przyjęcia zaręczynowego. Rozmawialiśmy z Sarah i uznaliśmy, że najlepiej będzie, jeśli odpuścisz.
Oparłem się na krześle, pozwalając, by skóra przejęła mój ciężar, i obserwowałem panoramę miasta przez okna sięgające od podłogi do sufitu.
Widok nie był najważniejszy.
Chodziło o odległość.
Widziałem rzekę w dalekim blasku, czyste linie nowoczesnych budynków, starą cegłę, która sprawiała, że ludzie czuli się jak w bajce. Widziałem świat, który zbudowałem, i czułem, jak mało moja rodzina kiedykolwiek chciała na niego patrzeć.
„Rozumiem” – powiedziałem.
Marcus ruszył naprzód, jakby to przećwiczył.
„Widzisz jej rodzinę. To potentaci w świecie venture capital. Kleiner Perkins, koneksje w Sequoia. Jej ojciec zasiada w trzech zarządach. Rozumiesz, jak ważny jest wygląd w tych kręgach”.
Zatrzymał się, jakby czekał na moją reakcję.
Kiedy tego nie zrobiłem, lekko wypuścił powietrze, a ulga, jaką w tym odczułem, zirytowała mnie bardziej niż jego słowa.
„To nic osobistego” – kontynuował. „Po prostu nadal działasz w ramach tej organizacji non-profit, prawda? Prowadzisz zajęcia z programowania dla dzieci z ubogich rodzin. Coś w tym stylu”.
Spojrzałem w lustro i dostrzegłem logo Neuralore świecące na budynku po drugiej stronie ulicy.
Jedna z moich spółek portfelowych.
Ich wycena właśnie osiągnęła 2,3 miliarda dolarów.
Mogłem to powiedzieć Marcusowi.
Mógłbym mu powiedzieć, że arkusz warunków, który mam na biurku, dotyczy przejęcia, które sprawiłoby, że kilku mężczyzn w San Francisco wpatrywałoby się w moje nazwisko odrobinę za długo.
Mógłbym mu powiedzieć, że nauczyłem się płynnie mówić w języku, który ojciec jego narzeczonej uważał za święty: marginesy, wielokrotności, wyjścia.
Zamiast tego powiedziałem cicho: „W porządku”.
„No dobrze” – powiedział Marcus, uspokojony, jakby właśnie zakrył coś niebezpiecznego. „No cóż, ekipa Sary to wszyscy studenci MBA ze Stanford, założyciele firm technologicznych, ludzie z serii B i C. Po prostu nie chcę, żebyś czuł się nie na miejscu. Wiesz, jak mama się zachowuje, kiedy czujesz się nieswojo na rodzinnych spotkaniach. Krąży wokół ciebie. To wszystkich swędzi”.
Powiedział to tak, jakby to było dla mojego dobra.
Jakby to był akt dobroci.
Mimo wszystko się uśmiechnąłem, bo czasami najłatwiej ukryć złość, udając rozbawienie.
„Marcusie” – powiedziałem – „wszystko w porządku. Rozumiem”.
„Przyjmujesz to naprawdę dobrze.”
W jego głosie słychać było ulgę, co mówiło mi wszystko.
„Mówiłam Sarze, że będziesz spokojna. Martwiła się. Wiesz, jak siostry potrafią być zaborcze w stosunku do swoich braci.”
Wyobraziłam sobie Sarah Hartwell taką, jaką zobaczyłam ją po raz pierwszy — dzięki profilowi na LinkedIn, który Marcus opowiedział mi niemal jak bajkę na dobranoc.
Studia MBA w Wharton.
Trzy lata w Goldman Sachs.
Obecnie jest młodszą współpracowniczką w średniej wielkości firmie venture capital należącej do jej ojca.
Imponujące, w taki sam sposób, w jaki imponujące może być CV, gdy jest dopracowane do perfekcji.
Prawie sobie mnie wyobrażała: rzuciła szkołę, pracuje w organizacji non-profit, jest niezręczną siostrą, która może powiedzieć coś niewłaściwego i zepsuć zdjęcia.
„Przekaż Sarze ode mnie gratulacje” – powiedziałem.
„Zrobię to”. Marcus złagodził głos. „Hej, może pójdziemy na kawę w przyszłym miesiącu, żeby się porządnie powymieniać”.
Było w tym coś nieśmiałego i pełnego nadziei.
Most oferowany po zamknięciu drzwi.
„Jasne” – powiedziałem.
Rozłączył się.
Przez kilka sekund patrzyłem na telefon, po czym odłożyłem go ekranem do dołu, jakby był talizmanem przynoszącym pecha.
Nie płakałam.
Nie wpadłem w furię.
Zrobiłem to, co zawsze robiłem.
Wróciłem do pracy.
Mój dyrektor finansowy, David Chin, zapukał raz i wszedł, nie czekając na pozwolenie — to jeden z przywilejów ośmioletniej współpracy i jeden z niewielu narzucanych przez człowieka wymagań, które przyjąłem z zadowoleniem.
Usiadł na krześle naprzeciwko mojego biurka, poluzował krawat i spojrzał na zegarek.
„Wywiad z Bloombergiem zostanie opublikowany dziś o szóstej” – powiedział. „Pierre chce wiedzieć, czy zmieniłaś zdanie na temat zdjęcia na okładce – tego, na którym stoisz w serwerowni. Uważają, że ten swobodny geniusz w swoim naturalnym środowisku dobrze się sprawdza. Prasa technologiczna łyka takie rzeczy”.
Studiował moją twarz, jakby czytał tablicę rozdzielczą.
„Co się stało?”
„Sprawy rodzinne” – powiedziałem.
David był tam od samego początku, kiedy Neuralphere było tylko dla mnie i trzech studentów MIT, którzy porzucili studia, pracujących w magazynie w Cambridge, w którym unosił się zapach lutowia i taniego ramenu.
Przyglądał się, jak budowałem infrastrukturę sztucznej inteligencji, która obecnie zasila siedemnaście systemów analityki predykcyjnej firm z listy Fortune 500.
Spotkał się też z moją rodziną dokładnie raz, na sześćdziesiątych piątych urodzinach mojego ojca, i przez cały wieczór wyglądał na zdezorientowanego, jakby wszedł na niewłaściwą scenę.
„Twój brat” – zgadł.
„Przyjęcie zaręczynowe”.
Dawid czekał.
„Nie jestem zaproszony” – powiedziałem, pozwalając słowom wybrzmieć. „Rodzina jego narzeczonej to inwestorzy wysokiego ryzyka i obniżyłbym rangę pokoju”.
David patrzył na mnie przez trzy sekundy.
Potem zaczął się śmiać.
Niegrzeczny śmiech.
Nie taki, jaki robisz, gdy ktoś opowiada żart, którego nie rozumiesz.
Takie, od których łzawią oczy.
„Stój” – powiedziałem, ale też się uśmiechałem.
„Emma Caldwell” – powiedział, ocierając oczy – „której seria C właśnie zamknęła się kwotą 180 milionów dolarów, której platforma AI jest licencjonowana przez Microsoft, Teslę i Departament Obrony, której majątek osobisty Forbes oszacował w zeszłym roku na 340 milionów dolarów… ta Emma Caldwell obniżyłaby status sali pełnej inwestorów kapitału podwyższonego ryzyka”.
Moja rodzina o niczym z tego nie wiedziała.
„Jak to jest nadal możliwe?” zapytał.
To było uczciwe pytanie.
Budowałem Neuralphere przez dziewięć lat.
Mieliśmy 240 pracowników.
Nasze biuro zajmowało cztery piętra w wieżowcu w centrum miasta.
Byłem opisywany w TechCrunch, Wired i Wall Street Journal.
Wygłosiłem przemówienie otwierające Web Summit w Lizbonie.
Ale moja rodzina nadal myślała, że prowadzę warsztaty programowania dla nastolatków z ubogich rodzin.
Nie kłamałem.
Prowadziłam te warsztaty w każdą sobotę rano w naszej przestrzeni społecznej.
Po prostu nie wspomniałem o wielomilionowej firmie, która je sfinansowała.
„Nigdy nie zadali właściwych pytań” – powiedziałem w końcu. „A ja nigdy nie udzielałem informacji z własnej inicjatywy”.
Decyzja o oddzieleniu Neuralphere od mojej rodziny była celowa.
Dorastając, sukces w domu Caldwellów oznaczał jedno.
Marek.
Marcus, prymus szkoły średniej.
Marcus, absolwent Princeton.
Marcus jest prawnikiem korporacyjnym w firmie zajmującej się prawem pracy, zarabiającej 400 000 dolarów rocznie.
Kiedy Marcus kupił BMW, tata zadzwonił do wszystkich znajomych.
Kiedy Marcus został młodszym wspólnikiem, mama zorganizowała przyjęcie dla czterdziestu osób i przedstawiła go tak, jakby był nowicjuszem w produkcji nowego produktu.
Kiedy trzy miesiące przed ukończeniem studiów zrezygnowałem ze studiów na MIT, żeby założyć startup, tata przestał odbierać ode mnie telefony przez sześć miesięcy.
„Marnujesz gwarantowaną przyszłość w zamian za fantazję” – powiedział, gdy ostatnio o tym rozmawialiśmy.
„Dziewięćdziesiąt procent startupów upada, Emmo. Nie jesteś wystarczająco wyjątkowa, żeby pokonać te przeciwności losu”.
Dawid obserwował moją twarz.
„Pamiętasz” – powiedział.
„Pamiętam wszystko”.
To była prawda.
Bo kiedy dorastasz w domu, w którym miłość jest warunkowa, uczysz się zachowywać paragony.
Na początku nie chodziło o zemstę.
Dla przetrwania.
„Więc” – powiedział ostrożnie David – „przestałeś mówić o Neuralphere”.
„Przestałem ich przekonywać” – poprawiłem. „To różnica”.
Po tej rozmowie z tatą poszedłem do swojego malutkiego mieszkania niedaleko Kendall Square, usiadłem na brzegu łóżka i wpatrywałem się w tablicę pełną równań, aż zaczęły mnie piec oczy.
Byłem przerażony.
Nie z powodu porażki.
Porażka była prosta.
Porażka była pozycją priorytetową.
Bałam się, że zbuduję coś prawdziwego i nikt mnie nie zauważy.
Tego wieczoru postanowiłem, że moja rodzina nie będzie decydować o moim życiu.
Więc przychodziłem na rodzinne obiady ubrany w dżinsy i starą bluzę z kapturem.
Jeździłem swoim spłaconym Hondą Civic.
Kiedy pytali mnie o pracę, mówiłam o zajęciach z programowania, które były prawdziwe, i pozwoliłam im założyć, że to całe moje życie.
Obserwowanie, jak mnie odprawiają, stało się dla mnie swego rodzaju studium antropologicznym.
Mama wzdychała, myśląc o mojej fazie, która trwała prawie dekadę.
Tata często wygłaszał trafne uwagi na temat prawdziwych karier i bezpieczeństwa.
Marcus zaproponował, że skontaktuje mnie z osobami, które mogłyby zajmować stanowiska na poziomie podstawowym w dziale wsparcia technicznego.
Robiłem notatki.
Pamiętam każdy lekceważący komentarz, każde pełne współczucia spojrzenie, każdą zmianę tematu, gdy ktoś pytał mnie, czym się zajmuję w pracy.
„Podoba ci się to” – powiedział David, obserwując moją twarz.
„Cieszę się, że buduję coś, co ma znaczenie” – powiedziałem. „Rodzina to tylko szum w tle”.
„Hałas w tle, który zwabił cię na imprezę”.
Mój telefon zawibrował.
Wiadomość od mojej mamy.
Marcus wyjaśnił, co z sobotą. Chyba najlepiej, kochanie. Możesz mnie odwiedzić w niedzielę. Zjemy miły, spokojny lunch. Tylko my.
Tłumaczenie:zgodziła się.
Nie nadawałem się do towarzystwa na przyjęciu zaręczynowym.
Inny tekst.
Ten od Marcusa.
Sarah cieszy się, że rozumiesz. Stresowała się tym, co ją spotkało. Jesteś dobrą siostrą.
Dawid czytał z mojej twarzy, jakby czytał na ekranie.
„Artykuł Bloomberga zostanie opublikowany za trzy godziny” – powiedział. „Potem cała ta farsa będzie o wiele trudniejsza do utrzymania”.
"Ja wiem."
Wywiad był planowany od miesięcy.
Samantha Wolf, starsza korespondentka działu technologii w Bloombergu, spędziła ze mną sześć godzin w zeszłym miesiącu.
Przybyła z notesem i tym spokojem i intensywnością, które przybierają dziennikarze, gdy chcą wyglądać swobodnie w świecie, nad którym nie mają kontroli.
Zapytała o architekturę Neuralphere.
Nasze rozszerzenie działalności o modelowanie predykcyjne w ochronie zdrowia.
Ramy etyczne, które zbudowaliśmy wokół podejmowania decyzji przez sztuczną inteligencję.
Zapytała o moje pochodzenie.
Moja podróż.
Co mną kierowało.
Wspomniałem, że jestem niedoceniany.
Wspomniałem o sile pracy w ciszy, gdy inni hałasują.
Wspomniałem o moich sobotnich warsztatach programowania i o tym, jak nauczanie pomogło mi zachować równowagę.
Nie wspomniałem o mojej rodzinie.
Wydawało się, że przypisuje im się znaczenie, na które nie zasługiwali.
„Kiedy się dowiedzą” – powiedział ostrożnie David – „będzie brzydko”.
"Prawdopodobnie."
„Mógłbyś ich ostrzec” – zaproponował. „Daj Marcusowi znać przed sobotą”.
Zastanowiłem się nad tym.
Podniosłem słuchawkę telefonu.
Znalazłem dane kontaktowe Marcusa.
Następnie odłóż ją z powrotem.
„Nie” – powiedziałem. „Ocenili moją wartość. Niech się tego trzymają”.
Dawid nie protestował.
Przez lata nauczył się, że gdy podejmowałem jakąś decyzję, nie była to decyzja impulsywna.
To był koniec długich obliczeń.
Odszedł, aby zająć się planem komunikacji przed publikacją.
Wróciłem do pracy, zwalniając swój grafik na nieunikniony chaos, który miał nastąpić po publikacji informacji Bloomberga.
W ostatniej godzinie przed szóstą próbowałem skupić się na umowach.
Ale w myślach wciąż pojawiał mi się obraz Marcusa mówiącego: „Obniżysz status pokoju”, jakby ofiarował mi prezent.
O 5:58 poszedłem korytarzem do serwerowni, bo musiałem zobaczyć coś prawdziwego.
Powietrze tam było zimne i czyste.
Stojaki brzęczały.
Niebieskie światła mrugały.
To było serce wszystkiego, co zbudowałem.
To był dowód.
O godzinie 18:00 mój telefon zaczął wibrować.
O 6:05 dzwonienie trwało bez przerwy.
Artykuł Bloomberga został usunięty.
I było wspaniale.
Samantha przedstawiła mnie dokładnie jako osobę, którą byłam: kobietę, która zbudowała firmę transformacyjną, podczas gdy uwaga świata technologii skupiona była gdzie indziej.
Nagłówek brzmiał: „Niewidzialny jednorożec: Jak Emma Caldwell zbudowała imperium sztucznej inteligencji warte 180 milionów dolarów, podczas gdy wszyscy patrzyli w inną stronę”.
Było moje zdjęcie w naszej serwerowni.
Skrzyżowane ramiona.
Lekki uśmiech.
W podpisie zaznaczono, że zastrzeżone algorytmy Neuralphere mają obecnie wpływ na wszystko, od wzorców ruchu w dużych miastach po prognozy dotyczące zatwierdzania leków przez FDA.
W artykule wspomniano o moich studiach na MIT oraz o tym, jak zostałem zatrudniony przez każdą dużą firmę technologiczną, zanim zrezygnowałem z nauki i założyłem Neuralphere.
Zawierała szczegółową listę naszych klientów: Microsoft, Tesla, Lockheed Martin, Johns Hopkins, Departament Bezpieczeństwa Krajowego.
Znalazł się w nim cytat jednego z członków naszej rady nadzorczej, byłego wiceprezesa Google, który nazwał mnie najbardziej błyskotliwym strategicznie założycielem firmy, z jakim miałem okazję współpracować przez trzydzieści lat.
Wspomniano w nim o rundzie finansowania serii C o wartości 180 milionów dolarów, którą zakończyliśmy w poprzednim miesiącu, pod przewodnictwem Andre Horowitza, przy wsparciu Sequoia Capital.
Tak, to właśnie ta sekwoja.
Ten, z którym ojciec Sary rzekomo miał powiązania.
Wspomniałem tam, niemal jakby na marginesie, że nadal prowadzę zajęcia z kodowania w każdą sobotę dla uczniów szkół średnich w zaniedbanych społecznościach.
„Bo doskonałość techniczna bez odpowiedzialności społecznej to po prostu ego” – powiedziałem Samantha.
O 6:30 dostałem SMS-y od trzech członków zarządu, pięciu inwestorów i kilkunastu dziennikarzy z prośbą o wywiad.
Forbes chciał zaplanować sesję zdjęciową.
TechCrunch chciał, żebym wystąpił w ich podcaście.
Rekruter poinformował mnie, że trzech dyrektorów generalnych firm z listy Fortune 100 skontaktowało się ze mną, pytając, czy rozważyłbym stanowisko w zarządzie.
Mój asystent przekazał wiadomość głosową z biura senatora.
David wszedł do mojego biura, jakby właśnie wyszedł z burzy.
„Jesteśmy w trendzie” – powiedział.
„Dobry czy zły trend?” – zapytałem.
„Dobry trend” – powiedział, a potem, bo mnie znał, dodał: „Ale trend”.
Skinąłem głową.
Sława była po prostu inną formą hałasu.
Potrafiłem panować nad hałasem.
Z czym nie potrafiłam sobie poradzić – z czym nigdy nie nauczyłam się sobie radzić – to ta część mojego mózgu, która wciąż chciała, żeby moja matka była ze mnie dumna z właściwych powodów.
Nic od mojej rodziny.
Nie o szóstej.
Nie o siódmej.
Nie o ósmej.
Pojechałem do domu w Cambridge, do mojego kamienicy.
Zakupiono trzy lata temu za 2,3 miliona dolarów.
Odnowiony z dbałością.
Pełno w nim książek i dzieł sztuki, a także wygodnych mebli, które kupujesz, gdy wiesz, że nigdy nie będziesz musiał się przeprowadzać.
Cegły miały ciepły odcień.
Drzwi wejściowe emanowały cichą solidnością.
W powietrzu unosił się delikatny zapach cedru i świec, które lubiła moja gospodyni.
Moi sąsiedzi myśleli, że jestem zdalnym konsultantem jakiejś bliżej nieokreślonej firmy technologicznej.
Byli przyjaźni, ale nieciekawi, co mi całkowicie odpowiadało.
Tej nocy nie przeglądałem mediów społecznościowych.
Nalałem szklankę wody.
Zjadłem resztki zupy.
Przeczytałam kalendarz na następny dzień, jakbym chciała przykuć się do rutyny.
I w pewnym momencie, siedząc w ciszy, zdałem sobie sprawę, że nie czekam na telefon od rodziny.
Czekałem, czy to zrobią.
W czwartek rano poprowadziłem moje standardowe zajęcia z kodowania.
Szesnastu uczniów.
Wiek od czternastu do osiemnastu lat.
Nauka Pythona i podstawowych koncepcji uczenia maszynowego.
To była ta część tygodnia, której broniłem zaciekle.
To właśnie dzięki temu pamiętałem o powodzie, dla którego w ogóle założyłem Neuralphere.
Bo nigdy nie chciałem, żeby firma była tylko firmą.
Chciałem stworzyć coś, co przejmie to, co niewidzialne, pomijane, niedoceniane, i nada temu strukturę, moc i głos.
W mojej klasie było jasno, znajdowały się tam tablice suchościeralne, podrapane ławki i laptopy podarowane przez trzy firmy, które nigdy nie prosiły o kredyt.
Dzieci były głośne, tak jak głośni są nastolatkowie, którzy jeszcze nie wiedzą, że są genialni.
Janiah zawsze siedziała z przodu, nie dlatego, że chciała się przypodobać, ale dlatego, że nie chciała, żeby cokolwiek jej umykało.
Jej włosy zazwyczaj były związane do tyłu.
Jej oczy były bystre.
Miała w sobie tę intensywność, którą rozpoznałem, bo kiedyś była moja.
Technologia powinna być dostępna.
Sukces powinien podnosić na duchu innych.
Energia powinna służyć do otwierania drzwi, a nie ich zamykania.
Dzieciaki wiedziały, że pracuję w branży technologicznej.
Nieliczni widzieli artykuł Bloomberga.
Jeden z ich nauczycieli rozesłał je wszystkim jako przykład inspirujący.
„Pani Caldwell” – zapytała Janiah podczas przerwy – „to naprawdę pani?”
Jej głos był ostrożny, jakby nie chciała mnie zawstydzić.
„W artykule napisano, że wartość waszej firmy wynosi setki milionów dolarów”.
„Tyle jest warta ta firma” – wyjaśniłem. „Właśnie ją zbudowałem”.
„Ale ty naprawdę jesteś bogaty” – wyrzucił z siebie inny dzieciak, po czym zakrył usta dłonią, jakby przed chwilą przeklął w kościele.
Wszyscy się śmiali.
Nie, nie zrobiłem tego.
Nie dlatego, że nie było to zabawne, ale dlatego, że w takim pokoju pieniądze zawsze są sprawą skomplikowaną.
„Czuję się komfortowo” – powiedziałem ostrożnie. „I nadal przychodzę tu w każdą sobotę, bo to jest ważniejsze niż jakiekolwiek pieniądze”.
Janiah przyglądała mi się przez dłuższą chwilę.
Następnie skinęła głową, jakby odłożyła to na bok jako dane.
Marcus zadzwonił tego popołudnia.
Pozwoliłem, aby odezwała się poczta głosowa.
„Hm, hej, posłuchaj” – powiedział, a w jego głosie słychać było niemal zakłopotanie. „Ktoś z firmy Sarah rozesłał ten artykuł z Bloomberga i jest w nim kobieta o nazwisku Emma Caldwell. Tak samo jak ty, prawda? Dziwny zbieg okoliczności. W każdym razie, oddzwoń do mnie.”
Usunąłem pocztę głosową i nie odpowiedziałem.
W piątek zadzwoniła moja mama.
Odebrałam, bo rzadko dzwoniła w godzinach pracy.
„Emmo” – powiedziała – „coś dziwnego. Partner golfowy twojego ojca wspomniał, że widział artykuł o Emmie Caldwell, która prowadzi jakąś dużą firmę technologiczną. Powiedzieliśmy mu, że to musi być inna osoba, ale wydawał się całkiem pewien. Pokazał nam nawet zdjęcie w swoim telefonie, a Bill przysięga, że wyglądała zupełnie jak ty”.
Rozejrzałem się po swoim biurze.
Szkło.
Czyste linie.
Ciche maszyny, dzięki którym świat funkcjonuje.
„Mamo, jestem na spotkaniu” – powiedziałem.
„Oczywiście, kochanie. Po prostu uznaliśmy to za zabawne. Wyobraź sobie, że to naprawdę ty.”
Ona roześmiała się z tego absurdu.
Rozłączyłem się bez komentarza.
W sobotni poranek niebo było czyste, a temperatura oscylowała w okolicach 18 stopni Celsjusza. To idealna pogoda na przyjęcie zaręczynowe.
Prowadziłem zajęcia z kodowania.
Poszliśmy pobiegać wzdłuż rzeki Charles.
Popołudnie spędziliśmy na czytaniu propozycji przejęcia od dwóch firm zainteresowanych nabyciem mniejszościowych udziałów w Eurosphere.
O godzinie 18:00 w hotelu Four Seasons z widokiem na port w Bostonie rozpoczęło się przyjęcie zaręczynowe Marcusa.
Oczywiście mnie tam nie było.
Siedziałem w domu, gotowałem makaron i obserwowałem pierwsze wyniki najnowszego kontraktu Neuralphere — umowy o wartości 43 milionów dolarów z Unią Europejską na modelowanie prognoz klimatycznych.
Makaron był prosty.
Czosnek.
Oliwa z oliwek.
Trochę cytryny.
Rodzaj jedzenia, które przygotowujesz, gdy chcesz poczuć się jak człowiek, a nie jak maszyna.
Mój telefon zaczął dzwonić o 7:30.
Marek.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
