„Nie mam miejsca dla chorych ludzi”.
To zdanie rozdarło mnie na strzępy, gdy trzymałam w ramionach rozpalone ciało syna. Listopadowy wiatr smagał osiedle Pozuelo de Alarcón na obrzeżach Madrytu, smagając lodowatym deszczem nieskazitelne fasady luksusowych willi. Chłód był niczym w porównaniu z tym, co czułam w tamtej chwili.
Nazywam się Ana Rivas i przez trzy lata wierzyłam, że jestem żoną odnoszącego sukcesy, eleganckiego i szanowanego mężczyzny. Tej nocy odkryłam, że Daniel Cortés, mój mąż, był wszystkim, tylko nie człowiekiem.
Mój maluszek, Leo, miał zaledwie trzy miesiące. Oddychał z trudem, jego słaby, mokry odgłos przyprawiał mnie o drżenie. Kilka godzin wcześniej kardiolog dziecięcy ze szpitala La Paz jasno stwierdził:
„Zawór jest uszkodzony. Jeśli nie podejmiemy działań w ciągu 48 godzin i zaliczka w wysokości 45 000 euro nie zostanie wpłacona dziś wieczorem, szkody będą nieodwracalne”.
Resztką sił zacząłem walić w solidne, drewniane drzwi.
„Danielu! Proszę, otwórz! To twój syn!”
Zamek się przekręcił. Pojawił się Daniel, nienagannie ubrany w szyty na miarę garnitur, ze szklanką whisky w dłoni. Nawet na mnie nie spojrzał. Jego wzrok zatrzymał się na moich mokrych butach, na przemoczonym kocu otulającym Leo.
„Jest bardzo chory” – wyszeptałem. „Potrzebujemy pieniędzy dzisiaj. Proszę.”
Daniel spokojnie wziął łyk.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
