Zlecili mi uzyskanie pozwolenia na dopuszczenie do obrotu — Pentagon zamknął nas
Zemsta Ryana w biurze. Kiedy ten 34-letni absolwent MBA nazwał moje doświadczenie w marynarce wojennej „dziedzictwem”, o mało się nie roześmiałem. O mało. Bo tacy ludzie jak Tyler Manning nigdy się nie uczą, dopóki okręt nie tonie. A wtedy jedyny facet, który wie, jak zatamować wyciek, dawno już odszedł.
Nazywam się Jack Morrison, mam 57 lat i siedziałem w tej szklanej sali konferencyjnej, obserwując, jak Tyler rzuca sloganami, takimi jak transformacja cyfrowa i rozwiązania oparte na sztucznej inteligencji, z całą pewnością siebie kogoś, kto nigdy nie widział prawdziwego kryzysu. Był nowym dyrektorem operacyjnym w Apex Defense Solutions i myślał, że zrewolucjonizuje wszystko. Nikt inny się nie uśmiechał, tylko Tyler, szczerząc zęby, jakby wynalazł coś ważnego. Nie rozumiał, że nie jestem tylko jakimś starym facetem przekładającym papiery. Dwadzieścia lat w marynarce wojennej, zajmując się tajnymi operacjami finansowymi, a potem szesnaście lat w Apex, gdzie utrzymywałem 85 milionów dolarów w kontraktach obronnych. Przetrwałem trzech prezesów, dwa audyty Pentagonu i jedno dochodzenie Kongresu. Byłem tym facetem, który dbał o to, żebyśmy przestrzegali przepisów, podczas gdy wszyscy inni martwili się o swój budżet na kawę. Ale teraz pojawił się Złoty Chłopiec ze swoimi szkolnymi zwrotami biznesowymi, aby usprawnić operacje. To korporacyjny żargon oznaczający zwalnianie ludzi, których się nie rozumie. A ja, facet, który zbudował nasz rządowy system zgodności od zera, który miał certyfikaty bezpieczeństwa, którymi chwalili się przed inwestorami, nie byłem już nawet zapraszany na spotkania strategiczne.
Tydzień po tygodniu obserwowałem, jak moje nazwisko znika z list spotkań. Koniec z telefonami do Departamentu Obrony, koniec z przeglądami kontraktów. Moja rola stała się niewidoczna, aż do dnia, w którym przestała być. Katastrofa w zwolnionym tempie zaczęła się od małych kroków. Mój budżet na oprogramowanie został bez uprzedzenia obcięty. Jakiś młodszy analityk miał poznać moje procesy, co oznaczało, że spędzał większość dni na pytaniu, gdzie jest toaleta. Mój kwartalny przegląd zgodności został odwołany, przełożony, a następnie wchłonięty przez planowanie operacyjne. Dowiedziałem się o tym, gdy czyjś asystent przesłał mi zaproszenie do kalendarza z niewłaściwym numerem pokoju. Potem przyszła optymalizacja zatrudnienia. Tyler lubił wymyślne nazwy dla zwalnianych ludzi. Całe działy znikały z dnia na dzień. W pokoju socjalnym zapadła cisza. Ludzie przestali wieszać rodzinne zdjęcia. Jeden facet z działu zakupów po prostu zostawił kubek z kawą na biurku i już nie wrócił.
Mimo to, nadal wykonywałem swoją pracę. Logowałem się wcześnie, zostawałem po godzinach, dbałem o czystość dokumentacji audytowej, upewniałem się, że nikt przypadkowo nie wszczął federalnego śledztwa. Bo pod całym tym korporacyjnym gadaniem, to mój podpis był tym, co pozwalało nam działać zgodnie z prawem wobec Agencji Audytu Kontraktów Obronnych, Pentagonu i trzech innych agencji, które nie wybaczają błędów. Posiadałem certyfikaty bezpieczeństwa, które łączyły nasze systemy z rządowymi bazami danych. Utrzymywałem protokoły, które wychwytywały podejrzane płatności, zanim stały się nagłówkami wiadomości. Sam opracowałem nasze procedury kontroli eksportu po tym, jak ostatni facet o mało nie doprowadził do ukarania nas grzywną w wysokości 12 milionów dolarów. Ale dla Tylera byłem tylko narzutem. Stary wyjadacz, ktoś, kogo należało zastąpić w zespole offshore, który obiecywał skalowalne rozwiązania, cokolwiek to znaczyło. Nie wiedział nawet, do czego służą moje certyfikaty. Nie były to świadczenia pracownicze. Były to federalne zezwolenia, powiązane ze mną osobiście. Były jedynym powodem, dla którego Apex mógł obsługiwać tajne kontrakty bez comiesięcznych kontroli rządowych. A tylko ja je miałem. Bez wsparcia, bez zastępcy. Ale Tyler wkrótce miał się o tym przekonać.
Nie zamierzałem powstrzymać tej katastrofy. Zamierzałem siedzieć z założonymi rękami i patrzeć, jak się to dzieje. Kiedy wszystko się rozpadnie i ludzie zaczną krzyczeć,
„Czemu nikt nas nie ostrzegł? Już dawno bym zniknął.”
Upoważnienie zostaje cofnięte. Wychodzą bez szwanku, a cała ich operacja rozbija się za mną. Bo czasami nie trzeba się zemścić. Trzeba po prostu pozwolić, by niekompetencja się ujawniła.
Tyler przekazał tę nowinę tak, jakby ogłaszał awans.
„Twoje stanowisko zostało przekazane na zewnątrz, Jack.”
W samym środku jego prezentacji o cięciach kosztów, wciśniętej między slajdy o redukcji zapasów i żarty o zatrudnianiu stażystów do wszystkiego, sala wybuchnęła nerwowym śmiechem, ale nie zareagowałem. Nie, gdy machnął ręką, jakby odganiał owada, i powiedział:
„Przeniesiemy Twoje obowiązki na globalnego partnera dysponującego nowoczesnymi możliwościami”.
Sięgnąłem do teczki. On gadał dalej, bo tacy jak on nie znoszą ciszy.
„Naprawdę doceniamy wszystko, co zrobiłeś, Jacku”
kontynuował w tym udawanym, przyjacielskim tonie, którego uczą na studiach zarządzania.
„Ale nasz zewnętrzny dostawca zajmie się twoją pracą od poniedziałku. Chodzi o wydajność”.
Wtedy położyłem go na stole. Moją odznakę bezpieczeństwa. Czarny plastik z federalnymi plombami, których żaden z nich nie potrafił odczytać, przyczepiony do czerwonej zawieszki z napisem „upoważniony dostęp do informacji niejawnych”. Nie wydawał żadnego dźwięku ani nie błyskał. Po prostu stał tam z cichą powagą, jak bomba czekająca na wybuch. Młodszy pracownik przestał się uśmiechać. Dyrektor finansowy wpatrywał się w niego, jakby miał zaraz eksplodować.
Tyler się roześmiał.
„Urocza ta mała odznaka. Czy to ma być dramatyczne?”
Spojrzałem w górę.
„To nie jest dramatyczne. To protokół.”
"Pospiesz się."
Machnął lekceważąco ręką.
„To tylko papierkowa robota. Mamy ludzi, którzy potrafią obsługiwać formularze. Sprawiłeś, że ta praca wydawała się trudniejsza, niż jest w rzeczywistości”.
To przypieczętowało jego los. Skinąłem głową. Takim skinieniem, jakie daje się komuś, kto właśnie nadepnął na minę. Potem odwróciłem się do spoconej przedstawicielki działu kadr i podałem jej pendrive'a.
„Raport końcowy”
Powiedziałem po prostu.
„Moje rejestry uprawnień, oczekujące certyfikaty, zgłoszone zastrzeżenia i sześć miesięcy tajnych zapisów audytów. Musisz to przesłać, zanim mój dostęp wygaśnie. Masz trzydzieści minut”.
Temperatura w pokoju zdawała się spadać. Nawet dyrektor prawny, który słuchał rozmowy przez głośnik, ożył i zapytał:
„Czekaj, jaki to rodzaj dostępu?”
Nie odpowiedziałem. Po prostu wstałem, poprawiłem kurtkę i odsunąłem krzesło pod stół, jakbym wciąż dbał o to miejsce. Tyler uśmiechnął się do mnie tym swoim zadowolonym uśmiechem, jaki przybierają zwycięzcy.
„Jestem pewien, że damy sobie radę bez całej tej biurokracji, Jack. To pewnie też dobrze dla ciebie. Czas cieszyć się emeryturą. Zagraj w golfa.”
Odwzajemniłem uśmiech. Taki uśmiech, jaki dajesz komuś, kto właśnie zapytał weterana marynarki wojennej, czy wie, jak radzić sobie z presją.
"Powodzenia,"
Powiedziałem.
„Tylko nie zgub tej odznaki. To jedyna, jaką masz.”
Wyszłam, a moje kroki rozbrzmiewały echem po korytarzu niczym odliczający czas. Bez dramatów, bez krzyków, po prostu spokojne wyjście. Za mną Tyler już zwracał się do działu kadr, pewnie mówiąc coś o tym, że do wtorku złożę wniosek o zasiłek dla bezrobotnych.
Nikt w tym pokoju nie chciał przyznać, że nie ma pojęcia, czym się właściwie zajmuję. Jasne, wiedzieli, że zajmuję się przestrzeganiem przepisów, ale gdyby zapytać któregoś z nich o wyjaśnienie, machaliby przed arkuszami kalkulacyjnymi i mamrotali coś o kwartalnych raportach. Tyler tylko roześmiał się z tej odznaki. Była powiązana z każdym poświadczeniem bezpieczeństwa, każdym tajnym kontraktem, każdym zwolnieniem z urzędu, które zdobyłem przez szesnaście lat. To nie był zwykły kawałek plastiku. To był klucz do wszystkiego. A teraz należała do nich, kompletnie bezużyteczna i tykająca jak bomba zegarowa.
W sobotę rano posprzątałem domowe biuro. Nie dlatego, że byłem zdenerwowany, po prostu z przyzwyczajenia. Szesnaście lat wojskowej dyscypliny oznacza, że pokój mierzy się odhaczaniem punktów na listach. Moja żona żartowała, że nie potrafię się zrelaksować bez planów awaryjnych i strategii wyjścia z każdej sytuacji. Zrobiłem sobie kawę i po raz ostatni zalogowałem się do terminala służbowego. Pierwszą rzeczą, jaką zrobiłem, było cofnięcie dostępu do wszystkich systemów: bazy danych Pentagonu, portalu Agencji Audytu Kontraktów Obronnych, tajnych plików projektowych i wewnętrznej sieci bezpieczeństwa Apex, którą osobiście zbudowałem, korzystając ze starych systemów i determinacji. Komputer nawet nie zapytał dlaczego. Potwierdziłem cofnięcie dostępu dla J. Morrisona, poziom uprawnień 7. Kliknąłem „tak”.
Potem po kolei odłączałem tokeny bezpieczeństwa. Aplikacje do uwierzytelniania wieloskładnikowego zostały usunięte. Klucze sprzętowe odłączone. Bezpieczne urządzenie dostępowe, które trzymałem w sejfie w biurku, trafiło do koperty i zostało zaklejone taśmą. O 11:00 byłem dla nich cyfrowo niewidzialny. Nie czułem się z tym źle. Zamiast tego otworzyłem swoją starą książkę adresową. Papierową, w skórzanej oprawie, pełną numerów, do których nie dzwoniłem od lat. Przekartkowałem byłych dostawców, jednego bezużytecznego prezesa i notatkę o tym, że Steve z Pentagonu jest mi winien wyprawę na ryby. Zatrzymałem się na nazwisku napisanym drukowanymi literami. Linda M, łączniczka DCAA, tylko w nagłych wypadkach. Podniosłem słuchawkę telefonu stacjonarnego.
„Lindo, to jest Jack Morrison.”
Długa pauza.
„O nie. Proszę, powiedz mi, że to nie kolejny piątkowy kryzys”.
„Nie, zlecili mi to. Powiedzieli, że jestem nieaktualny, i przekazali moje uprawnienia jakiejś zagranicznej firmie bez autoryzacji bezpieczeństwa”.
Linda wydała z siebie odgłos, jakby ktoś ją uderzył.
„Jezu, Jack. Już się wycofałem ze wszystkich aktywnych systemów. Moje dane logowania będą nieważne w poniedziałek rano”.
Cisza z jej strony.
„Czy muszę sprawdzić akta dotyczące zwolnień?”
„Powinieneś”
westchnęła, sfrustrowana, ale nie zaskoczona.
„Zawsze ich ostrzegałeś, że nie rozumieją tego, co mają.”
„Nigdy nie czytają szczegółów”
Powiedziałem, pijąc kawę.
„Tak czy inaczej, chciałem tylko, żeby Agencja Audytu Kontraktów Obronnych wiedziała, kiedy sprawy zaczną się sypać”.
„Oni tego nie przeżyją”
Linda powiedziała cicho.
„Nie, jeśli te wyjątki są powiązane z twoją osobistą autoryzacją”.
„Oni są.”
Pięć lat temu Apex naprawdę schrzanił wniosek federalny. Nie dotrzymał terminów, przedstawił błędne informacje o wykonawcach, omal nie wywołał audytu w Pentagonie, który zniweczyłby nasze kontrakty obronne. Dział prawny spanikował. Dział finansowy się poddał. Ówczesny dyrektor operacyjny wziął zwolnienie lekarskie ze stresu. A ja? Siedziałem w biurze przez trzy dni bez przerwy, dzwoniłem do starych kontaktów w Waszyngtonie, przekopywałem się przez tomy przepisów, zbudowałem rozwiązanie zgodności z wojskową precyzją i paranoiczną dbałością o szczegóły. Rezultatem był specjalny status zwolnienia z corocznym odnawianiem, ale obwarowany warunkami. Musiał być utrzymywany przez federalnie certyfikowanego inspektora zgodności z udokumentowanym doświadczeniem w zakresie bezpieczeństwa. Ja, moje nazwisko na dokumentach, mój podpis autoryzujący wszystko. Od tamtej pory co roku sam po cichu go odnawiałem. Nigdy nie powiedziałem kierownictwu, jak kruche to wszystko jest. Dlaczego miałbym? Traktowali mnie jak system bezpieczeństwa. Instalowali go, ignorowali, zauważali tylko alarmy. Ale teraz ich system bezpieczeństwa wylogował się na dobre.
Tego dnia wykonałem jeszcze dwa telefony. Jeden do mojego prawnika, żeby przekazać mu aktualne informacje, a drugi do byłego audytora Pentagonu, który był mi winien przysługę. Żaden z telefonów nie dotyczył zemsty. Nikomu nie groziłem ani nie stawiałem żądań. Upewniłem się tylko, że wiedzą, iż Jack Morrison nie reprezentuje już Apex Defense Solutions w żadnej roli prawnej, regulacyjnej ani w zakresie bezpieczeństwa. Wszelkie przyszłe próby wykorzystania mojego podpisu, upoważnienia lub zgody będą nieautoryzowane. To nie groźba, tylko fakt. Przekazane z wojskową jasnością.
Tego wieczoru nalałem sobie bourbona i otworzyłem okna. Wpuściłem chłodne powietrze. Mój telefon zawibrował, informując o powiadomieniu z LinkedIn. Tyler Manning napisał:
„Jak nowoczesny outsourcing pozwolił nam zaoszczędzić miliony”.
Nie kliknąłem. Zamiast tego otworzyłem e-mail, wpisałem jedno zdanie i wysłałem go do trzech agencji rządowych. Temat: Powiadomienie o cofnięciu poświadczenia bezpieczeństwa. Treść: obowiązuje natychmiast. Nie pełnię już funkcji upoważnionego inspektora ds. zgodności w Apex Defense Solutions. Podpis. Jack Morrison. CDR, USN. Retwin.
Żadnych wyjaśnień, żadnych skarg. Nacisnąłem „Wyślij”, zamknąłem laptopa i patrzyłem, jak liście unoszą się po moim podwórku. Cisza nie była pusta. Była pełna potencjału. Tymczasem nikt w Apex nie zwracał uwagi na to, co tak naprawdę zrobiłem. Prawdopodobnie świętowali pozbycie się starego gościa, który zadawał zbyt wiele pytań o procedury. Tyler prawdopodobnie już planował swój kolejny projekt optymalizacyjny.
Ale nadchodził poniedziałkowy poranek, a wraz z nim pierwsze próby dostępu do systemów, które nie rozpoznawały już nikogo w Apex jako upoważnionego do ich używania. Bazy danych Pentagonu, które odrzucały próby logowania. Systemy audytu, które sygnalizowały brakujące dane uwierzytelniające, portale kontraktowe, które wyświetlały odmowę dostępu i wymaganą ważną autoryzację. Prawdopodobnie początkowo pomyśleliby, że to tylko usterka komputera, może obwiniliby dział IT lub założyli, że muszą zresetować niektóre hasła. Ale gdy godziny zamieniały się w dni, a komunikaty o błędach wciąż się pojawiały, ktoś w końcu zdał sobie sprawę z prawdy. System nie był zepsuty. Działał dokładnie tak, jak został zaprojektowany. Zaprojektowany tak, aby wymagać autoryzacji jednej konkretnej osoby do każdej krytycznej funkcji. Ta osoba celowo zaprojektowała go w ten sposób, stosując wojskowe protokoły redundancji i bezpieczeństwa. A ta osoba siedziała teraz w swoim salonie, popijając bourbon, całkowicie nieosiągalna.
Piękno dobrej architektury bezpieczeństwa polega na tym, że powinna ona bezpiecznie zawieść po usunięciu kluczowego personelu. System blokuje się, chroni i czeka na odpowiednią autoryzację, aby przywrócić dostęp. Zbudowałem ją w ten sposób, ponieważ zrozumiałem coś, czego Tyler nigdy nie nauczył się w szkole biznesu. Prawdziwe bezpieczeństwo nie polega na wygodzie ani wydajności. Chodzi o kontrolę. A kontrola oznacza dyscyplinę, która pozwala tworzyć systemy, których nie da się ominąć osobom, które ich nie rozumieją.
Wtorek będzie ciekawy.
Poniedziałkowy poranek zaatakował Apex niczym nadciągający grad. Steven Grant, założyciel, był w swoim biurze o 7:00 rano, dwie godziny wcześniej i pięć godzin przed tym, jak zazwyczaj zajmował się osobami poniżej 60. roku życia. Zazwyczaj wpadał z kawą i krótką pogawędką. Dziś maszerował przez hol, niosąc teczki, jakby zawierały wyrok śmierci. Nie zatrzymał się, żeby z nikim pogawędzić. Wpadł prosto do biura prezesa Daniela Coopera. Drzwi zatrzasnęły się na tyle mocno, że zatrzęsły się okna na korytarzu i nowa recepcjonistka wylała kawę.
O 7:15 Daniel wyszedł z domu, trzymając wydrukowanego maila, jakby był radioaktywny. Kilku kierowników działów się zbiegło. Finanse, operacje, IT, większość wciąż na wpół spała. Wszyscy patrzyli, jak szurając nogami, zmierza w stronę sali konferencyjnej, jakby ktoś mu właśnie powiedział, że jego dom się pali.
O 7:20 wysłano alert alarmowy do działu prawnego i HR. Temat wiadomości: pilne, krytyczne naruszenie bezpieczeństwa. Poziom czerwony. Poziom czerwony nie był używany od 2019 roku. Wiedziałem, bo sam napisałem ten protokół awaryjny.
O 8:00 rano Tyler wszedł do pokoju, uśmiechając się z typowym dla siebie pewnym siebie uśmiechem i w drogim garniturze. Wyglądał, jakby nie spał od 5:00 rano, zamykając transakcje. Ledwo ułożył się wygodnie w fotelu, gdy Steven wybuchnął.
„Wyjaśnij to.”
Steven rzucił mu maila przed oczy. Tyler zamrugał.
„Nieautoryzowane naruszenia bezpieczeństwa”
czytał na głos.
„Co to znaczy?”
„To znaczy”
Steven powiedział przez zaciśnięte zęby:
„Pentagon wysłał do mojego domu poświadczone zawiadomienie, że nasz status bezpieczeństwa jest zagrożony. Nasze wyjątki od kontraktów obronnych są badane, a rejestracja naszych dostawców została zawieszona”.
Tyler naprawdę się roześmiał.
„Daj spokój, to pewnie tylko awaria komputera, odkąd Jack odszedł. Może zapomniał się poprawnie wylogować. Wiesz, jacy ci staruszkowie są z technologią”.
Stevenowi nie wydało się to śmieszne. Nikt w pokoju nie oddychał. W końcu odezwał się dyrektor finansowy Patrick Phillips.
„Panie, to nie wszystko.”
Odwrócił laptopa w stronę Stevena, który spojrzał na ekran i zbladł.
„Dziś rano”
Patrick powiedział ostrożnie,
„Nasz dostęp do portalu dla federalnych wykonawców został cofnięty. Całkowicie. Nie możemy zalogować się do systemów Pentagonu. Nie możemy uzyskać dostępu do naszych rejestrów audytów. Nie możemy pobrać poświadczeń bezpieczeństwa. Identyfikator autoryzacji w aktach, Jax, jest wyświetlany jako nieaktywny”.
Tyler odchylił się na krześle, nadal lekceważąc.
„Więc go reaktywujemy. Proste rozwiązanie.”
„Nie możemy”
powiedział Patrick.
„Jego odznaka nie była jedynie własnością firmy. To było federalnie zweryfikowane poświadczenie bezpieczeństwa powiązane z jego danymi osobowymi”.
Zatrzymał się.
„Był naszym jedynym zarejestrowanym oficerem ochrony w przypadku wszystkich tajnych kontraktów”.
Cisza była ogłuszająca. Steven powoli odwrócił się do Daniela, który masował mu skronie, jakby miał najgorszy ból głowy w życiu.
„Mówisz mi”
Daniel powiedział powoli:
„był jedyną osobą, która miała prawo zajmować się naszymi dokumentami dotyczącymi bezpieczeństwa?”
"Tak."
„I podpisać nasze tajne upoważnienia?”
"Tak."
„I odnówmy nasz status zwolnienia.”
"Tak."
Steven wstał tak szybko, że jego krzesło uderzyło w ścianę.
„Czemu do cholery nikt inny nie miał pozwolenia?”
Michelle Bennett, dyrektor ds. prawnych, w końcu przemówiła. Przetrwała dwa przejęcia firm dzięki brutalnej szczerości.
„Bo Jack powiedział ci dwa lata temu, że uzyskanie dodatkowego zezwolenia będzie wymagało ośmiu miesięcy weryfikacji przeszłości i certyfikacji federalnej. Poruszył ten temat na spotkaniu w drugim kwartale. Tym, które opuściłeś z powodu wyjazdu na golfa”.
Tyler podniósł ręce.
„I co z tego? Mamy opóźnienie na dzień czy dwa? Powiedzcie rządowi, że on nadal tu tymczasowo pracuje, dopóki nie rozwiążemy problemu”.
Michelle spojrzała na niego.
„To byłoby oszustwo federalne”.
Steven uderzył pięścią w stół.
„Oddajcie go natychmiast.”
„Zrezygnował”.
„To zadzwoń do niego.”
„Próbowaliśmy. Nie odpowiada. Złożył już oficjalne dokumenty o wydalenie do Pentagonu, Agencji Audytu Kontraktów Obronnych i Departamentu Finansów Obronnych. Według stanu na 9:00 rano Jack Morrison nie ma żadnych powiązań z Apex Defense Solutions”.
Wtedy rzeczywistość zaczęła do niego docierać. Jack nie tylko rzucił pracę. Odszedł z reaktora jądrowego, zabierając ze sobą jedyne pręty kontrolne.
9:30. Dzwonili na mój telefon komórkowy, domowy, a nawet na stary numer wewnętrzny, rozpaczliwie licząc, że zapomniałem wypełnić jakieś dokumenty albo że może wrócę, żeby im pomóc z zawodowej kurtuazji. Ale nie wracałem. To już nie był mój problem.
Tyler, wciąż nie chcąc zaakceptować rzeczywistości, powiedział:
„Słuchajcie, możemy po prostu powiedzieć agencjom, że jest na tymczasowym urlopie, dopóki nie przekażemy mu obowiązków”.
Michelle spojrzała na niego tak, jakby zaproponował obrabowanie banku.
„Pentagon nie uznaje tymczasowego zezwolenia na uzyskanie certyfikatu bezpieczeństwa”.
Tyler. Steven wpatrywał się w moją starą odznakę, wciąż leżącą w plastikowej torbie na stole konferencyjnym, gdzie ją zostawiłem. Po raz pierwszy odkąd piętnaście lat temu założył Apex w swoim garażu, wyglądał na autentycznie przestraszonego. Nie na złego ani sfrustrowanego. Na przestraszonego, bo w końcu zrozumiał, że nie stracili tylko pracownika. Stracili jedyną osobę, dzięki której cała ich działalność przebiegała legalnie.
O godzinie 10:00 zespół kierowniczy odbył trzecią tego ranka pilną telekonferencję, a zwrot „poświadczenie bezpieczeństwa” padał częściej niż przez poprzednie trzy lata razem wzięte. Dział HR wpadł w panikę. Ktoś z działu rekrutacji szybko przeszukał LinkedIn w poszukiwaniu kandydatów na zastępstwo i wydrukował trzy profile, z których żaden nie posiadał federalnego poświadczenia bezpieczeństwa, ale jeden zawierał profesjonalne zdjęcie z flagą amerykańską w tle. Michelle starała się kontrolować szkody, wysyłając starannie sformułowane e-maile pełne zwrotów takich jak „aktywnie badamy sytuację” i „nasza sytuacja jest nadal weryfikowana”.
Pewien zdenerwowany, młody prawnik zasugerował, że może ktoś z działu finansowego mógłby tymczasowo podpisać to, co wymaga podpisu. Tyler chwycił się tego pomysłu jak koła ratunkowego.
„Dokładnie. Mamy sześciu wiceprezesów w dziale finansowym. Każdy z nich potrafi zająć się papierkową robotą.”
Michelle zdjęła okulary, co zwróciło uwagę wszystkich, ponieważ robiła to tylko wtedy, gdy przekazywała złe wieści.
„Słuchajcie uważnie. Nie podpisujcie federalnych dokumentów bezpieczeństwa, takich jak raporty wydatków. Każdy podpis jest prawnie wiążący i śledzony przez władze federalne. Poświadczenie Jacka nie było tylko firmową kartą identyfikacyjną. Było powiązane z jego osobistym szkoleniem, weryfikacją przeszłości i dokumentacją bezpieczeństwa. Nic z tego nie przenosi się na inne osoby”.
„Ale on dla nas pracował”
- powiedział Tyler, a jego głos zaczął się łamać.
„Zapłaciliśmy mu pensję, więc powinniśmy móc wyznaczyć kogoś innego do wykonania jego obowiązków”.
„Nie bez złożenia formalnego wniosku o wyznaczenie do trzech różnych agencji”
Michelle powiedziała ostro.
„Ten proces zajmie od sześciu do ośmiu miesięcy, zakładając, że ktokolwiek z was faktycznie będzie w stanie uzyskać taki sam poziom uprawnień, jaki miał Jack, w co poważnie wątpię”.
W pokoju zapadła kompletna cisza. Odznaka leżała na stole niczym dowód na miejscu zbrodni, zimna, bezużyteczna i w jakiś sposób oskarżycielska.
Pierwsze anulowanie kontraktu nastąpiło tuż po lunchu. Dosadny e-mail od dużego wykonawcy zbrojeniowego, powiązanego z wieloma tajnymi projektami. Temat mówił wszystko. Natychmiastowe zawieszenie, naruszenie bezpieczeństwa. Wiadomość była brutalna. Ponieważ Jack Morrison został wymieniony jako jedyny upoważniony do spraw bezpieczeństwa we wszystkich wspólnych operacjach, a jego uprawnienia są teraz nieaktywne, wstrzymujemy wszelkie prace i płatności do odwołania. Stanowi to formalne naruszenie umowy zgodnie z sekcją 4.2.
O 14:15 dołączyło do nich dwóch kolejnych wykonawców. Jeden z nich negocjował przedłużenie umowy o wartości 85 milionów dolarów, którym Tyler się chwalił. Teraz zamiast kierowników projektu dzwonili ich prawnicy.
Patricka wciągnięto do sali konferencyjnej niczym człowieka idącego na egzekucję. Przyniósł ze sobą arkusze kalkulacyjne i desperacki optymizm. No dobrze. Owszem, odejście Jacka stworzyło pewne luki, ale mamy systemy zapasowe dla zachowania ciągłości.
„Pokaż mi”
Steven warknął.
Patrick otworzył laptopa i spróbował zalogować się do portalu bezpieczeństwa. Ekran się zawiesił. Pojawił się komunikat o błędzie. Odmowa dostępu. Wymagane ważne zezwolenie. J. Morrison. Spróbował ponownie. Ten sam rezultat. Sprawdził bazę danych umów tajnych. Kolejna odmowa. Zaszyfrowane pliki dostawców. Nic nie pomogło.
Z kąta pokoju odezwał się Anthony Torres. Cichy specjalista od bezpieczeństwa IT, o którego istnieniu większość ludzi zapomniała.
„Odznaka Jacka nie służyła tylko do dostępu do budynku. Zawierała cyfrowy certyfikat urzędu certyfikacji. Był głównym administratorem naszych dzienników bezpieczeństwa, łańcuchów zatwierdzania umów i szyfrowania plików niejawnych. Nic nie porusza się w naszym systemie bez jego podpisu elektronicznego”.
Steven odwrócił się powoli, jak człowiek patrzący, jak ziemia otwiera się pod jego stopami.
„Mówisz, że nas zamknął?”
"NIE,"
Anthony powiedział ostrożnie.
„Nie zamknął cię. Po prostu wyszedł. System został stworzony tak, aby wymagał jego osobistej autoryzacji. Wszyscy zatwierdziliście ten projekt lata temu, bo Jack powiedział, że to jedyny sposób na zagwarantowanie bezpieczeństwa”.
„Nigdy nie powiedział, że tylko on ma do tego dostęp”.
„Tak, rzeczywiście tak zrobił”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
