Kiedy koperta po raz pierwszy wylądowała na kuchennym blacie, zignorowałam ją. Przez prawie tydzień leżała tam nieotwarta, niechciana pamiątka przeszłości, z której tak bardzo starałam się wyrosnąć. To była moja córka, Maelle, szesnastolatka, bystra i mądrzejsza niż większość dorosłych – która w końcu przesunęła ją po stole w moją stronę.
„Powinieneś iść” – powiedziała niewzruszonym głosem.
„Do czego?” – zapytałam, wyczerpanie ociekało z każdej sylaby. „Żeby móc patrzeć, jak żeni się z bogatym człowiekiem, udając, że przeszłość nigdy się nie wydarzyła?”
„Nie” – odpowiedziała po prostu, patrząc mi w oczy z przekonaniem, które mnie zaskoczyło. „Więc pamięta, co stracił”.
Wtedy zrozumiałem, że nie mówiła tylko o sobie – mówiła o mnie. Widziała, jak się składam w całość, podczas gdy ja widziałem tylko pęknięcia.
Więc pojechałem. Mój wujek Henri, ten, który nigdy nie ufał zbyt łagodnemu urokowi Bastiena, nalegał, żeby prowadzić. Nie wiedziałem, że Maelle potajemnie wzięła tej nocy zmianę w cateringu, niczym niewidzialny strażnik w wyprasowanym czarnym uniformie. Myślałem, że wślizgnę się w tło, będę niczym duch na marginesie.
Sala weselna lśniła zaaranżowaną ekstrawagancją – żyrandole niczym zamarznięty deszcz, złocone krzesła, morze szklanych naczyń odbijających światło. Bastien stał pośrodku, wyglądając dokładnie tak jak zawsze, z kieliszkiem szkockiej w dłoni i tym wyuczonym uśmiechem, który oszukał wszystkich oprócz mnie. Jego narzeczona, Isolde Ravenscroft, sunęła obok niego w sukni z płynnego białego jedwabiu, każdy gest dopracowany do perfekcji, by zapewnić maksimum widowiskowości.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
