„Dowozi zestawy posiłków w furgonetce!” – zaśmiał się tata. Potem wszedł sekretarz stanu i…
Na przyjęciu zaręczynowym siostry Alicia czuje się upokorzona, gdy jej ojciec mówi miliarderom, że dostarcza tylko zestawy posiłków. Dla nich jest porażką, ale nie wiedzą, że jest agentką federalną najwyższej rangi. To jedna z tych głęboko satysfakcjonujących historii o zemście, w której cichy outsider potajemnie dzierży całą władzę.
Jeśli kiedykolwiek czułeś się niedoceniany przez rodzinę, ta chwila zadośćuczynienia jest dla ciebie. Podczas gdy śmieją się z jej tandetnej sukienki, w jej drzwiach pojawia się sekretarz stanu USA. W przeciwieństwie do typowych historii o zemście, nie chodzi tu o złośliwość, lecz o odzyskanie godności. Wyróżnia się wśród historii o zemście jako dobitny dowód na to, że trzeba znać swoją wartość, nawet gdy inni jej nie znają.
Nazywam się Alicia i mam czterdzieści jeden lat. Dla świata jestem duchem chroniącym najpotężniejsze osobistości Ameryki. Ale dla mojej rodziny jestem tylko nieudanym dostawcą.
Przełom nastąpił tego wieczoru na wystawnym przyjęciu zaręczynowym w Chevy Chase. Gdy tylko wszedłem, moja siostra Kay uśmiechnęła się z politowaniem i przedstawiła mnie swoim miliarderom-teściom.
„To jest Alicia” – powiedziała radośnie. „Jeździ ciężarówką i dostarcza zestawy do przygotowywania posiłków. Jeśli potrzebujesz czegoś z dostawą, po prostu ją zapytaj”.
Cała sala wybuchnęła śmiechem.
Moi rodzice stali tam, kiwali głowami, a gdy patrzyli na mnie, w ich oczach malowało się wstyd i litość.
Nie wiedzieli, że Sig Sauer P229 wciąż jest ciepły pod moją kurtką po tym, jak zaledwie trzydzieści minut wcześniej ochraniałem Sekretarza Stanu. Myśleli, że jestem pasożytem potrzebującym jałmużny. Nie mieli pojęcia, że jeden telefon później sprawi, że najpotężniejszy człowiek w tym pokoju zadrży i skłoni przede mną głowę.
Dajcie znać, skąd oglądacie i kliknijcie subskrybujcie, jeśli kiedykolwiek byliście lekceważeni przez własne ciało i krew. Prawda wkrótce wyjdzie na jaw.
Czyszczenie broni daje pewien specyficzny rodzaj spokoju. To mechaniczne. To logiczne. To ma sens, którego moja rodzina nigdy nie miała.
Siedziałem przy kuchennej wyspie, a w powietrzu unosił się zapach rozpuszczalnika Hoppe's No. 9. Dla mnie to zapach dyscypliny, ale dla mojej matki pewnie pachniałby przemocą.
Mój Sig Sauer P229 leżał rozłożony na macie czyszczącej przede mną. To nie jest zwykła broń. To standardowa broń boczna Służby Bezpieczeństwa Dyplomatycznego. To przedłużenie mojej ręki.
Właśnie przecierałem sprężynę powrotną, gdy mój telefon zawibrował, agresywnie wibrując na granitowym blacie. Nie musiałem patrzeć na ekran, żeby wiedzieć, kto dzwoni. Rytm wibracji był nie do zniesienia. To był Kay.
Przetarłam olej z palców ściereczką z mikrofibry, a następnie dotknęłam zielonej ikony.
„Alicia. Nareszcie”. Głos Kay zaćwierkał, piskliwy i cichy z głośnika. Wypełniła ekran mojego iPhone’a. Nawet podczas zwykłej wtorkowej popołudniowej rozmowy na FaceTime, moja młodsza siostra wyglądała, jakby była gotowa na sesję zdjęciową.
Jej włosy były idealnie ułożone, pewnie po wizycie w salonie fryzjerskim za sześćdziesiąt dolarów. Miała na sobie jedwabną bluzkę Tory Burch, która kosztowała pewnie więcej niż miesięczny budżet moich rodziców na zakupy spożywcze. Za nią widziałem nieskazitelny beżowy salon w jej mieszkaniu. Wszystko starannie dobrane, wszystko sztuczne.
„Cześć, Kay” – powiedziałem beznamiętnym głosem. Spojrzałem na swój strój: wyblakłą flanelową koszulę i znoszone Levisy.
„Znowu nie robisz tych mechanicznych rzeczy, prawda?” Kay zmrużyła oczy, patrząc na ekran i zauważając czarną plamę oleju do broni na moim kciuku. „Eee, nieważne. Słuchaj, nie mam dużo czasu. Za dwadzieścia minut mam wizytę u manikiurzystki. Musiałam tylko omówić protokół na jutro wieczorem”.
Protokół. To było słowo, którego używałem w odniesieniu do kolumn i punktów ewakuacyjnych. Kay używała go do planów miejsc i przystawek.
„Znam godzinę, Kay. Siódma, Chevy Chase” – powiedziałem, sięgając po zamek pistoletu, żeby obejrzeć lufę.
„Dobrze. Ale posłuchaj”. Nachyliła się bliżej kamery, a jej głos zniżył się do tego konspiracyjnego szeptu, którego używała, gdy miała powiedzieć coś obraźliwego, przebranego za radę. „Zastanawiałam się, w co powinnaś się ubrać. Masz jeszcze tę granatową sukienkę? Tę z dzianiny jersey, tę, którą miałaś na sobie na pogrzebie cioci Lindy trzy lata temu?”
Zatrzymałam się. Wiedziałam dokładnie, o którą sukienkę jej chodzi. Była bezkształtna, uszyta z taniego poliestru i lekko wyblakła na szwach. Kupiłam ją na wyprzedaży, bo nie miałam czasu na zakupy między misjami w Kabulu i Waszyngtonie. Wyglądałam przez to na dziesięć lat starszą i dwadzieścia funtów cięższą.
„Mam go” – powiedziałem – „ale planowałem założyć czarny garnitur, który…”
„Nie” – Kay przerwała mi ostro. „Żadnych garniturów. Boże, Alicia, zawsze wyglądasz tak męsko w tych garniturach. To przyjęcie zaręczynowe, a nie rozmowa kwalifikacyjna w magazynie. Poza tym Prestonowie są bardzo staromodni, bardzo eleganccy. Nie chcę, żebyś wyglądała, jakbyś się za bardzo starała”.
Uśmiechnęła się słodko i przekręciła nóż.
„Niebieska sukienka jest lepsza. Jest skromna. Pasuje do twojej sytuacji.”
Moja sytuacja.
Wziąłem wacik i zacząłem czyścić kanał iglicy.
„Rozumiem” – powiedziałam. „Niebieska sukienka. Skromna”.
„Świetnie”. Uśmiechnęła się, błyskając wybielonymi zębami. „A, i ciężarówka. Potwór”.
Miała na myśli mojego Forda F-150. Dla niej to był wieśniacki szpec. Dla mnie to była zmodyfikowana, opancerzona bestia z silnikiem V8, zdolna w razie potrzeby przebić się przez blokadę. To była własność rządowa, przebrana za cywilną ciężarówkę.
„Co z tym?” zapytałem.
„Nie parkuj na podjeździe” – powiedziała Kay, machając lekceważąco ręką. „I szczerze mówiąc, nie parkuj nawet przed domem. Wspólnota mieszkaniowa w dzielnicy Prestonów to koszmar, a jeśli zobaczą to coś z chlapaczami i wgnieceniami, to samo stanie tam na biegu jałowym tylko obniży wartość nieruchomości. Zaparkuj za rogiem, może dwie przecznice dalej. Spacer dobrze ci zrobi”.
Poczułem, jak zaciska mi się mięsień w szczęce. Wygnała mój pojazd, moje mobilne centrum dowodzenia, w cień, bo nie pasował do jej estetyki.
„Mogę zaparkować na końcu ulicy” – powiedziałem. Mój głos pozostał spokojny.
Marek Aureliusz napisał kiedyś: „Najlepszą zemstą jest być innym niż ten, który wyrządził krzywdę”. Nie krzyczałbym. Nie kłóciłbym się. Wytrzymałbym.
„Idealnie”. Spojrzała na zegarek – delikatny Cartier Tank, który rodzice kupili jej za zdanie egzaminu adwokackiego. Poklepali mnie po plecach, kiedy ukończyłem Federalne Centrum Szkolenia Organów Ścigania.
„Jeszcze jedno, Alicia, i to jest ważne”. Spojrzała mi prosto w oczy przez ekran. Uśmiech zniknął.
„Kiedy ludzie pytają – a będą pytać, bo są uprzejmi – o to, co robisz…” – przerwała, wzdychając, jakby moje istnienie było dla niej ciężarem, który musiała dźwigać. „Po prostu nie mów tego wprost. Powiedz, że pracujesz w dziale wsparcia logistycznego albo że pomagasz w zarządzaniu dostawami. Nie opowiadaj bajek o dalekich trasach, czy czymkolwiek innym, co robisz z tymi pudłami. Ojciec Geralda jest senatorem, Alicio. Nie chcę się kompromitować gadaniem robotników”.
„Logistyka” – powtórzyłem – „i dostawy”.
„Dokładnie” – powiedziała. „Mów krótko, uśmiechaj się, jedz przekąski i spróbuj wtopić się w tapetę. Dobra, muszę lecieć. Kocham cię”.
Ekran zrobił się czarny zanim zdążyłem się pożegnać.
Siedziałem w ciszy mojej kuchni. „Kocham cię” rozbrzmiewało echem w pustym pokoju, brzmiąc pusto jak łuska naboju.
Powoli, metodycznie, zacząłem składać Sig Sauera. Zamek, sprężyna, prowadnica, szkielet. Klik. Pstryk. Broń znów była cała, zimna, ciężka i gotowa do użycia.
Wstałem i podszedłem do ściany obok spiżarni. Był to ciemny kąt kuchni, w cieniu lodówki. Wisiała tam, lekko krzywo, drewniana tabliczka z mosiężną tabliczką: Nagroda Departamentu Stanu USA za Odwagę w Służbie Dyplomatycznej Bezpieczeństwa, wręczona agentce specjalnej Alicii Cooper za odwagę pod ostrzałem podczas ewakuacji z Bengazi.
Był zakurzony. Nie zaglądałem do niego od miesięcy. Moi rodzice nigdy na niego nie spojrzeli, ani razu. Kiedy nas odwiedzili, mama powiesiła na nim kalendarz, bo powiedziała, że pieczęć rządowa wygląda zbyt „agresywnie”.
Wyciągnąłem rękę i wyprostowałem ramę.
Kay chciała, żebym był niski. Chciała siostry, która jeździ rozklekotanym pick-upem i nosi tanie poliestrowe ubrania. Potrzebowała takiej wersji mnie. Jeśli ja byłem porażką, to ona była sukcesem. Jeśli ja byłem ciemnością, to ona była światłem. To była jedyna dynamika, którą rozumiała moja rodzina.
Mógłbym jej powiedzieć od razu przez telefon. Mógłbym jej powiedzieć, że logistyka oznacza koordynację przemieszczania zasobów jądrowych. Mógłbym jej powiedzieć, że w dostarczanych przeze mnie skrzyniach czasami znajdowały się tajne informacje wywiadowcze, które powstrzymywały kraj przed wojną.
Ale tego nie zrobiłem, bo nie taką rolę mi przypisano w scenariuszu rodziny Cooperów.
„Dobra, Kay” – szepnęłam do pustego pokoju, gasząc światło. „Założę tę wyblakłą sukienkę. Zaparkuję po ciemku. Będę twoim cieniem. Ale cienie mają to do siebie, że rosną, gdy słońce zaczyna zachodzić”.
Jest werset w Ewangelii Marka 6:4, który recytowałem sobie niezliczoną ilość razy, leżąc bezsennie w samotnych pokojach hotelowych na drugim końcu świata: „Nikt nie bywa lekceważony, chyba że w swojej ojczyźnie, wśród swoich krewnych i w swoim domu”.
Nie jestem prorokiem. Nie twierdzę, że nim jestem. Ale to uczucie ciąży mi ciężko i dusząco. Wyjaśnia, dlaczego w poniedziałek powierza mi życie premiera, a we wtorek mama traktuje mnie jak obiekt charytatywny.
To nieporozumienie nie wydarzyło się z dnia na dzień. Nie było to jedno wielkie kłamstwo, które eksplodowało. To była powolna, stopniowa erozja prawdy, która rozpoczęła się dokładnie piętnaście lat temu.
Pamiętam ten dzień wyraźnie.
Była rześka listopadowa niedziela. Właśnie wróciłem z Glynco w Georgii, prosto z Federalnego Centrum Szkolenia Organów Ścigania. Miałem dwadzieścia sześć lat, byłem wyczerpany, ale kipiałem elektryzującą dumą. Właśnie zdobyłem odznakę. Oficjalnie zostałem agentem specjalnym Dyplomatycznej Służby Bezpieczeństwa.
Wszedłem do domu rodziców, tego samego domu na przedmieściach, z zadbanym trawnikiem i amerykańską flagą na ganku, pełnego nowinek.
Mój ojciec był w swoim sanktuarium – salonie. Zapadł się głęboko w skórzany fotel, z letnim piwem na podstawce, a wzrok wlepił w ogromny ekran telewizora. Trwał mecz Sunday Night Football. Dallas Cowboys przegrywali trzema punktami, a napięcie w pokoju było gęstsze niż dym cygarowy unoszący się na zasłonach.
„Tato” – powiedziałem, stojąc przed telewizorem, zasłaniając linię wznowienia gry. „Zrobiłem to. Zdałem. Jestem agentem”.
Pochylił się w lewo, próbując zajrzeć do wnętrza mojego biodra.
„Ruszaj się, Alicia. Są w czerwonej strefie.”
„Tato, posłuchaj. Dostałem tę pracę. W Departamencie Stanu.”
W końcu wyciszył telewizor, ale nie spojrzał mi w oczy. Spojrzał na pilota, którego trzymał w dłoni.
„Departament Stanu? To rząd, prawda? Federalny?”
„Tak” – uśmiechnęłam się promiennie, sięgając do kieszeni po skórzany portfel ze złotą odznaką. „To federalne organy ścigania. Będę chronić…”
„Czy ma ubezpieczenie stomatologiczne?” przerwał, upijając łyk piwa. „A emerytura? Czy to system FERS? Wytrzymaj tak przez dwadzieścia lat, Alicio, a będziesz spokojna. Dobre świadczenia, bezpieczne, nudne, ale bezpieczne”.
Nie chciał słyszeć o kursie jazdy taktycznej, który zdałem celująco. Nie obchodziły go szkolenia strzeleckie ani kursy antyterrorystyczne. Dla niego właśnie dostałem pracę biurową w wydziale komunikacji, która akurat wiązała się z dobrym planem emerytalnym 401(k).
„To nie jest nudne, tato. To niebezpieczne. Jestem agentem” – próbowałem go poprawić.
Z kuchni weszła Kay. Miała wtedy dwadzieścia cztery lata, dopiero zaczynała studia prawnicze i już doskonaliła swój rekini uśmiech.
Zobaczyła odznakę w mojej ręce i nawet nie mrugnęła.
„Agent?” Kay zaśmiała się, wkładając winogrono do ust. „Jak 007? Proszę cię, Alicia, ledwo zaliczyłaś wf w liceum. Tato, ona jest praktycznie ochroniarzem w ambasadach, wiesz? Sprawdza dokumenty, otwiera bramy ambasadorom. Jak ulepszony portier”.
„Nie jestem portierem” – warknąłem. „Ochraniam dyplomatów”.
„Dobrze” – powiedziała Kay, machając ręką i siadając na poręczy fotela taty. „Załatwiasz dla nich różne sprawy. Dbasz o bezpieczeństwo ich prania chemicznego. To personel wsparcia logistycznego”.
Tata włączył telewizor. Tłum ryknął gromkimi brawami. Przyłożenie.
„No cóż” – mruknął tata, wpatrując się ponownie w ekran – „tylko pamiętaj, żeby wykupić ubezpieczenie na życie. Nie można być zbyt ostrożnym, jeżdżąc po korkach w Waszyngtonie”.
To był moment, w którym zasiano ziarno.
Przez następne półtorej dekady Kay podlewała to ziarno z zazdrością i złośliwą precyzją. Nie mogła znieść myśli, że jej starsza siostra mogłaby robić coś fajnego czy bohaterskiego, podczas gdy ona sama była pogrążona w papierkowej robocie związanej z prawem umów. Dlatego została moją tłumaczką do rodziny.
Kiedy zostałem wysłany do Kabulu, żeby zabezpieczyć teren ambasady, Kay powiedział ciociom i wujkom: „Alicia pracuje za granicą, jako kurierka rządowa. Dostarcza dokumenty”.
Kiedy zostałem przydzielony do ochrony Sekretarza Stanu, podróżując Air Force Two, Kay powiedziała sąsiadom: „Ona teraz pracuje w transporcie. Jeździ furgonetkami dla urzędników rządowych, wiecie, przewozi ich”.
I z czasem, gdy głuchy telefon wypaczył prawdę, prowadzenie furgonetki zmieniło się w prowadzenie ciężarówki, a dostarczanie poufnych dokumentów w dostarczanie paczek.
Gdy miałem trzydzieści pięć lat, w oczach moich rodziców byłem w zasadzie tylko kierowcą Uber Eats z rządowym zezwoleniem.
To nie były tylko słowa. To były czyny.
Trzy miesiące temu, wracając do domu, zastałem w skrzynce pocztowej kopertę. To była kartka od mamy. Otworzyłem ją, spodziewając się może czeku urodzinowego albo biuletynu rodzinnego. Zamiast tego, na podłogę w kuchni spadły strzępy papieru.
Uklęknąłem, żeby je podnieść.
Były to kupony wycięte z niedzielnej gazety.
Subway: kup jedną kanapkę sześciocalową, a drugą dostaniesz gratis.
Arby's: dwie klasyczne kanapki z pieczoną wołowiną za sześć dolarów.
Jiffy Lube: dziesięć dolarów zniżki przy następnej wymianie oleju.
Do kuponu na płyn do płukania jamy ustnej Jiffy Lube dołączona była karteczka samoprzylepna napisana ręką mojej matki.
Alicia, kochanie, wiem, że sporo przejechałaś tym swoim pickupem, a ceny benzyny są teraz bardzo wysokie. Pomyślałam, że mogą się przydać na lunch w drodze. Nie bądź zbyt dumna, żeby ich używać. Całuski, mama.
Stałem w kuchni, trzymając w ręku kupon na kanapkę z pieczoną wołowiną, podczas gdy moja kamizelka taktyczna leżała na krześle obok mnie.
Nie zrobili tego, bo byli źli. Moi rodzice nie są złoczyńcami z komiksu. Są po prostu przeciętni. Boją się wszystkiego, czego nie rozumieją, i mają obsesję na punkcie wyglądu.
Prawda jest taka, że ich obojętność boli bardziej niż nienawiść. Nienawiść sugeruje, że jestem wystarczająco ważny, by wywołać reakcję. Obojętność mówi mi, że jestem tylko szumem w tle.
Jeśli kiedykolwiek czułeś się jak czarna owca, bo twoja rodzina nie chce dostrzec twojej prawdziwej wartości, zatrzymaj się na chwilę. Kliknij ten przycisk „Lubię to!”. To mały sygnał dla świata, że istniejemy. I napisz w komentarzach poniżej: Nie jestem tym, za kogo mnie podają. Zamieszajmy algorytm z prawdą.
Przyjrzałem się tym kuponom i w końcu zrozumiałem ekosystem rodziny Cooperów.
Aby Kay stała się złotym dzieckiem – odnoszącą sukcesy, bogatą, błyskotliwą prawniczką – potrzebowała kontrastu. Potrzebowała kogoś, kto byłby od niej niższy. Gdybym był wysoko postawionym agentem federalnym chroniącym światowych przywódców, byłbym jej równy. Albo, co gorsza, mógłbym ją przyćmić.
Moi rodzice nie mogli sobie z tym poradzić. Potrzebowali prostej narracji.
Kay jest sukcesem. Alicia jest walką.
Ten rozkaz zapewniał im bezpieczeństwo. Ten rozkaz zapewniał im komfort.
„Uważają, że jestem porażką” – powiedziałam do pustego wnętrza mojego mieszkania, gniecąc w pięści kupon Arby's. „Bo wiara we mnie sprawia, że czują się spełnieni”.
Więc pozwoliłam im w to uwierzyć. Pozwoliłam im na komfort. Pozwoliłam im na małe, zgrabne kłamstewka.
Ale jutro kłamstwa zderzą się z moją rzeczywistością. Bo podczas gdy oni myśleli, że prowadzę ciężarówkę dostawczą, ja przygotowywałem się do dowodzenia kolumną samochodów, która sparaliżuje całą obwodnicę stołeczną.
I niech Bóg ma w opiece każdego, kto stanie mi na drodze.
O godzinie 5:00 płyta lotniska międzynarodowego Dulles to opustoszała, smagana wiatrem połać szarego betonu. W powietrzu unosi się zapach spalonego paliwa lotniczego i marznącego deszczu. Ten zapach wywołuje u mnie specyficzną reakcję fizjologiczną. Moje tętno zwalnia, źrenice się rozszerzają, a świat zwęża się w siatkę potencjalnych zagrożeń.
Stałem przy tylnych drzwiach opancerzonego SUV-a – mojego „ciężarówki dostawczej”, jak nazywa go moja rodzina. Ale dziś rano nie wiózł pudeł. Był częścią trzypojazdowego konwoju czekającego na przejęcie cennego towaru.
Zagraniczny świadek, kluczowy w federalnej sprawie o handel ludźmi, wysiadał z samolotu transportowego C-130.
„Obwód jest szczelny, Cooper”. Głos zatrzeszczał w mojej słuchawce. To był Martinez, jeden z marines z ochrony ambasady. „Mamy oko na wszystkie wyjścia”.
Nacisnąłem przycisk komunikacji.
„Zapamiętaj to. Zostaw silnik włączony. Przesuwamy się, gdy druga stopa dotknie ziemi.”
Płyta postojowa samolotu opadła z mechanicznym jękiem. Podmuch wiatru smagnął moje krótkie włosy po twarzy, ale nie drgnąłem.
Sześciu marines w pełnym rynsztunku bojowym otoczyło świadka. Poruszali się z zsynchronizowaną, zabójczą gracją, którą można zobaczyć tylko u mężczyzn, którzy zaufali sobie nawzajem, powierzając sobie życie.
Gdy podeszli do mojego pojazdu, dowódca marines, sierżant sztabowy z szczęką jak granit, zatrzymał się przede mną. Nie uśmiechnął się. Nie musiał. Skinął mi ostro, z szacunkiem głową – uznając moją rangę i kompetencje.
„Cały twój, proszę pani” – powiedział, a jego głos przebił się przez ryk silników. „Bezpiecznej podróży”.
„Dziękuję, sierżancie. Zajmiemy się tym od teraz.”
Załadowaliśmy świadka. Drzwi zatrzasnęły się z ciężkim, uspokajającym hukiem kuloodpornej stali.
Jerry, mój oficer ds. bezpieczeństwa regionalnego (RSO), dwukrotnie uderzył w maskę ciężarówki. Podszedł do mojego okna, gdy wrzucałem bieg. Jerry to człowiek małomówny, weteran wojny w Wietnamie, który widział więcej walk niż większość gwiazd filmów akcji.
„Dobra robota, Cooper” – powiedział Jerry, po raz ostatni wpatrując się w horyzont. „To była ekstrakcja jak z podręcznika. Jesteś Żelazną Tarczą tej jednostki. Nie wiem, co byśmy bez ciebie zrobili”.
Żelazna Tarcza.
Poczułem ciepło rozlewające się po piersi, zupełnie niezwiązane z ogrzewaniem w samochodzie. Szacunek. Kompetencje. Cel. W tym świecie, na tym asfalcie, byłem niezbędny. Byłem potężny.
Wyprowadziłem konwój ze strefy bezpieczeństwa, obserwując wschód słońca, który mienił się pomarańczowo nad panoramą Wirginii. Moje zadanie było wykonane. Adrenalina zaczęła opadać, pozostawiając tępy ból w dolnej części pleców, który towarzyszył noszeniu przez sześć godzin 9-kilogramowej kamizelki taktycznej.
Zjechałem na pobocze, żeby zdjąć kamizelkę i schować broń do skrytki. Wtedy zawibrował mój telefon na siedzeniu pasażera. Ekran się rozświetlił. Mamo.
Wpatrywałam się w niego. Kontrast był uderzający. W jednej chwili byłam „Cooperem, Żelazną Tarczą”. W drugiej byłam Alicią, córką.
Odblokowałem telefon.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
