To była Sarah Jenkins, najbystrzejsza prawniczka w stanie, kobieta, którą sama wyszkoliłam zaraz po studiach prawniczych.
„Dzień dobry” – głos Sary był profesjonalnie i wyraźnie brzmiał.
„Sarah, to ja, Doug” – powiedziałem, obserwując, jak rezydencja znika w lusterku wstecznym.
„Doug, bardzo mi przykro z powodu Brandona. Jak się trzymasz?”
„Nic mi nie jest, Sarah. Posłuchaj mnie. Musisz natychmiast wykonać protokół 4.”
Na linii zapadła cisza.
„Protokół 4, Doug. To jest opcja nuklearna. To zamraża wszystko. Konta bankowe, media, linie kredytowe. Jesteś pewien?”
Spojrzałem na czerwony dysk USB leżący na siedzeniu obok mnie.
„Jestem pewien. Chcę, żeby prąd w domu odciął się jutro rano. Chcę, żeby samochód został zgłoszony jako skradziony, jeśli opuści podjazd. I Sarah, złóż wniosek o odszkodowanie. Zadzwoń, żeby uiścić opłatę.”
Usłyszałem dźwięk pisania na klawiaturze po drugiej stronie.
„Stało się, Doug. A co z wnukiem?”
„On jest atutem, którego chronimy” – powiedziałem. „Wszyscy inni są obciążeniem”.
Odłożyłem słuchawkę.
Deszcz bił w przednią szybę, ale po raz pierwszy tego dnia mogłem wyraźnie widzieć.
Monika dała mi 20 dni.
Dałem jej właśnie 12 godzin.
Czas uciekał, a ona nawet nie wiedziała, że gra się rozpoczęła.
Dźwięki jazzu dochodzące z salonu brzmiały jak zniewaga. Na dole pili moje wino i jedli jedzenie, za które zapłaciłem, świętując początek nowego życia, życia beze mnie.
Monica dała mi 20 dni na opuszczenie lokalu. W jej mniemaniu była to hojna oferta, okno czasowe dla staruszka, żeby spakować rzeczy i zniknąć w mrokach dziejów.
Ale w mojej pracy nigdy nie daje się celowi czasu na przygotowanie. Nie ostrzega się oszusta podatkowego, że za 3 tygodnie czeka go kontrola. Pojawia się u niego o 6:00 rano, gdy jest jeszcze w piżamie.
Jedynym czynnikiem, który ma znaczenie, jest zaskoczenie.
Stałem pośrodku apartamentu gościnnego, który był moim domem przez ostatnie 5 lat. Nie rozglądałem się z nostalgią. Rozglądałem się z wydajnością człowieka sprzątającego miejsce zbrodni.
Zabrałem tylko dwa garnitury, zestaw kosmetyków i oprawione zdjęcie mojej zmarłej żony, Elellaner. Wszystko inne, meble, książki, ubrania, które zostawiłem.
Niech Monika się tym zajmie. Niech zatrudni ekipę przeprowadzkową.
Chciałem, żeby moje odejście nastąpiło tak nagle, jak zawał serca.
Usiadłem na skraju łóżka i wyciągnąłem telefon. Czas najwyższy.
Mój kciuk zawisł nad numerem Sarah Jenkins. Sarah była jedyną osobą na świecie, która znała całą moją architekturę finansową. Nauczyłem ją bezwzględności i dziś wieczorem potrzebowałem, żeby była rekinem.
Nacisnąłem przycisk połączenia. Odebrała po pierwszym sygnale, mimo późnej pory.
„Sarah” – powiedziałam cicho i spokojnie. „Przesuwamy się w górę osi czasu. Aktywuj protokół 4”.
Po drugiej stronie słuchawki rozległ się głośny wdech.
Protokół 4 nie był standardowym manewrem prawnym. To była polityka spalonej ziemi, którą opracowaliśmy lata temu jako zabezpieczenie, kiedy po raz pierwszy zdałem sobie sprawę, że Brandon poślubia kobietę, która kocha jego portfel bardziej niż serce.
„Protokół 4” – zapytała Sarah, a jej głos stracił swój typowy profesjonalny obojętny ton. „Doug, jesteś absolutnie pewien, że to wszystko zniszczy? Media, linie kredytowe, automatyczne pobieranie rat kredytów hipotecznych, ogrodnicy, konserwacja basenu. To wyłączy cały ekosystem tego domu”.
Spojrzałem na drzwi. Słyszałem piskliwy śmiech Moniki dochodzący po schodach. Pewnie już planowała, jak urządzić ten pokój. Może garderobę na swoją kolekcję butów.
„Jestem pewien” – odpowiedziałem. „Zrezygnuj z tego całkowicie, Sarah. Chcę, żeby wszyscy dostawcy usług otrzymali powiadomienie o anulowaniu do północy. Chcę, żeby polecenia zapłaty z moich kont zostały natychmiast wstrzymane i żeby firma energetyczna otrzymała powiadomienie, że właściciel konta opuścił nieruchomość i nie ponosi już odpowiedzialności za naliczane opłaty”.
„Ale Doug” – zawahała się Sarah – „oni nadal są w środku”.
„Dokładnie” – powiedziałem. „Chcą tego domu. Mogą go mieć, ale nie dostają infrastruktury, która go utrzymuje. Nie dostają prądu, za który płacę. Nie dostają wody, za którą płacę. Zobaczmy, jak bardzo Monika pokocha tę rezydencję, kiedy nie będzie mogła zapalić światła ani spuścić wody w toalecie”.
Odłożyłem słuchawkę.
Koła ruszyły z miejsca.
Jutro rano rzeczywistość jej niezależności uderzy w nią niczym uderzenie pociągu towarowego.
Wziąłem swoją małą walizkę i torbę z czerwonym pendrivem. Został mi jeszcze jeden przystanek, zanim wyszedłem za drzwi.
Korytarz był ciemny, cienie ciągnęły się długo po ścianach. Po cichu ruszyłem w stronę pokoju na końcu korytarza, pokoju Leo.
Drzwi były lekko zaciśnięte. Uchyliłem je na tyle, żeby wślizgnąć się do środka.
W pokoju unosił się zapach lawendy i kredek. Lampka nocna w kształcie rakiety rzucała na łóżko delikatną, niebieską poświatę.
Mój wnuk spał, jego mała klatka piersiowa unosiła się i opadała w rytmie zbyt spokojnym jak na otaczający go chaos. Ściskał pluszowego misia, a jego twarz była rozluźniona, wolna od napięcia, które ogarnęło go podczas pogrzebu.
Podszedłem do stolika nocnego. Nie chciałem go budzić. Pożegnania są dla tych, którzy zamierzają trzymać się z daleka, a ja miałem zamiar wrócić po niego.
Sięgnąłem do kieszeni i wyciągnąłem małą drewnianą zabawkę, którą sam wyrzeźbiłem. To była szklanka, japońska lalka Daruma, ale w kształcie małego misia. Nieważne, jak mocno ją dociskałeś, obciążone dno zawsze stawiało ją z powrotem na nogi.
Położyłam go delikatnie na stoliku nocnym obok lampki. To był cichy przekaz. Odporność, równowaga, umiejętność podniesienia się po upadku.
Pochyliłam się i pocałowałam go w czoło. Jego skóra była ciepła.
„Naprawię to, Leo” – wyszeptałam ledwo słyszalnym głosem. „Obiecuję ci, że wszystko naprawię”.
Wycofałem się z pokoju, zamykając drzwi aż do momentu, gdy zatrzasnęły się z cichym kliknięciem.
To była najtrudniejsza część.
Reszta była już tylko interesami.
Zniosłam torbę tylnymi schodami, omijając główny hol, gdzie impreza wciąż dobiegała końca. Słyszałam donośny głos Jaxa dochodzący z kuchni.
„Kochanie, zdecydowanie powinniśmy zburzyć tę ścianę” – powiedział głosem pełnym arogancji. „Zróbcie kuchnię otwartą i pozbądźcie się tego fotela staruszka w gabinecie. Śmierdzi jak naftalina”.
Zatrzymałem się w cieniu korytarza.
Zacisnąłem mocniej rączkę walizki.
„Zburzcie mur.”
Nie byłoby go stać nawet na młot kowalski.
Wyszedłem bocznymi drzwiami prowadzącymi do garażu. Deszcz przestał padać, ale powietrze było zimne i wilgotne.
Mój sedan stał zaparkowany obok lśniącego mercedesa Moniki, samochodu, którym ona jeździła, ale który prawnie należał do mnie. Powstrzymałem się od zabrania kluczyków.
NIE.
Niech jutro zajmie się tym policja.
Byłoby bardziej dramatycznie.
Wrzuciłem torbę na siedzenie pasażera i wsunąłem się za kierownicę. Silnik zaskoczył z cichym pomrukiem.
Nie włączyłem świateł drogowych, dopóki nie dojechałem na koniec podjazdu.
Wjeżdżając na główną drogę, spojrzałem po raz ostatni w lusterko wsteczne. Dom na wzgórzu jarzył się światłem. Każde okno lśniło. Wyglądał jak zamek. Wyglądał na nie do zdobycia.
Monica była w środku, prawdopodobnie wznosząc kolejny kieliszek drogiego szampana, myśląc, że wygrała na loterii. Myślała, że zmusiła starszego mężczyznę do uległości. Myślała, że najtrudniejsze już za nią.
Nie miała pojęcia, że stoi na zapadni, a ja po prostu pociągnąłem za dźwignię.
Pojechałem w stronę miasta, do małego umeblowanego mieszkania, które wynajęłem 2 dni temu pod nazwą firmy Shell.
Nie czułam się smutna. Nie czułam się samotna.
Poczułem chłodną, ostrą jasność umysłu człowieka, który zamierzał zrealizować doskonały plan.
Mój telefon zawibrował na siedzeniu obok mnie. Wiadomość od Sary.
Zrobione. Protokół 4 jest aktywny. Firma energetyczna zaplanowała zdalne odłączenie zasilania na jutro o 8:00 rano.
Pozwoliłem sobie na mały, ponury uśmiech.
Śpij dobrze, Moniko. Ciesz się ostatnią nocą komfortu, bo kiedy wzejdzie słońce, prawdziwy świat przyjdzie z wizytą i będzie bardzo drogo.
Słońce wzeszło nad Seattle z blaskiem, który kpił z ciemności poprzedniego dnia.
W głównej kuchni domu przy Oak Street powietrze wypełniał aromat drogiej, importowanej kawy. Ten zapach Monice kojarzył się ze zwycięstwem.
Siedziała przy marmurowej wyspie, otulona jedwabnym szlafrokiem, który kupiła trzy miesiące temu kartą kredytową Brandona. Naprzeciwko niej Jax siedział bez koszuli, jedząc jajka prosto z patelni, wyglądając zupełnie jak mężczyzna, który myślał, że właśnie wygrał na loterii.
Byli zrelaksowani. Byli pewni siebie. Wierzyli, że problem Douglasa Caldwella został rozwiązany podpisem i walizką.
Nie byłem tam, żeby to zobaczyć, ale wiem dokładnie, jak rozegrał się ten poranek. Wiem, bo zaaranżowałem każdą sekundę z mojego małego beżowego mieszkania po drugiej stronie miasta.
Siedziałem z własną filiżanką kawy rozpuszczalnej i patrzyłem na zegarek. Była 8:15 rano. Zmiana warty w policji właśnie się skończyła i patrole rozpoczynały obchód.
Wróciwszy do rezydencji, Monica upiła łyk latte i uśmiechnęła się do Jaxa. Pewnie powiedziała mu, jakie to było łatwe. Pewnie śmiała się z tego, jak żałośnie wyglądałem, wychodząc na deszcz.
Prawdopodobnie wspomniała, że późno wczoraj wieczorem zadzwoniła na policję, żeby zgłosić kradzież kluczyków do Mercedesa, w ramach małego ubezpieczenia, które miało mnie zabezpieczyć na wypadek, gdybym spróbował wrócić, zostałbym aresztowany za kradzież.
Myślała, że gra w szachy.
Nie zdawała sobie sprawy, że gra w rosyjską ruletkę z w pełni załadowanym pistoletem.
Potem ktoś zapukał.
To nie było grzeczne, sąsiedzkie pukanie. To było ciężkie, rytmiczne walenie pięścią, używane do wyrażania autorytetu. Zadrżały witraże w drzwiach wejściowych.
Monika ożywiła się, jej oczy błyszczały złośliwym oczekiwaniem. Założyła, że to policjanci wracają z kluczykami, a może wracają ze mną w kajdankach.
Mrugnęła do Jacka, zaciągnęła pasek szaty i ruszyła w stronę drzwi krokiem damy dworu.
Otworzyła drzwi, gotowa odegrać rolę pogrążonej w żałobie ofiary.
Dwóch umundurowanych funkcjonariuszy stało na ganku. Za nimi, na podjazd wjeżdżała duża laweta z platformą, a jej dźwięk cofania przecinał poranną ciszę niczym odliczanie.
„Panie policjancie, dzięki Bogu, że pan tu jest” – powiedziała Monica, przykładając dłoń do piersi. „Znalazł go pan? Znalazł pan tego staruszka, który zabrał moje kluczyki?”
Starszy oficer, sierżant, którego twarz widziała zbyt wiele kłamstw, by jej widok zrobił na nim wrażenie, spojrzał na podkładkę. Nie uśmiechnął się. Nie złożył kondolencji.
„Czy jesteś Moniką Caldwell?” zapytał beznamiętnym głosem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
