Ktoś uderzył go w policzek. Czapka spadła mu na podłogę, a kawa rozlała się po stole. Kelnerka jęknęła, a matka zakryła dziecku oczy.
Motocyklista zaśmiał się cicho. „Powinieneś był trzymać się z daleka, żołnierzu”.
Nikt się nie ruszył.
Weteran schylił się, podniósł czapkę, wytarł ją rękawem, a potem pochylił się w stronę kelnerki. „Proszę telefon. Muszę zadzwonić do syna”.
Powiedział kilka słów do słuchawki, po czym rozparł się na krześle i wbił wzrok w okno.
Czekanie
Minuty mijały. Motocyklista stał, spodziewając się strachu, poddania się – ale starzec nie okazał mu niczego. Jego twarz była spokojna, niemal niewzruszona, jakby przeżył burze, których nikt inny w barze nie mógł sobie wyobrazić.
Przybycie
Drzwi znów się otworzyły z hukiem. Wszedł wysoki mężczyzna, którego siwe włosy okalały twarz naznaczoną zmarszczkami lat. Jego długi skórzany płaszcz ocierał się o buty przy każdym kroku.
Bez wahania podszedł do motocyklisty i otworzył portfel. W świetle reflektorów lśniła odznaka starszego sierżanta.
„Szukasz walki z weteranem?” Jego głos przeciął ciszę. „Powinieneś wiedzieć, że on nigdy nie jest sam”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
