Podszedł do jednego z laptopów i otworzył go. „Kiedy zorientowałem się, co robi mama, wiedziałem, że muszę być sprytny. Zacząłem od podstaw – udawałem, że śpię, kiedy myślała, że jestem nieprzytomny po lekach. Słyszałem różne rzeczy. Telefony. Jej rozmowę z babcią Marjorie”.
„Twoja babcia o tym wie?”
Śmiech Jordana był gorzki, niestosowny jak na kogoś tak młodego. „To ona to zaplanowała. To rodzinny interes, tato”.
Wyciągnął plik i Dean zobaczył drzewo genealogiczne. Rodzina Cunninghamów – ale nie było to zwykłe drzewo genealogiczne. Obok kilku nazwisk widniały daty, kwoty i słowo „ZMARŁY”.
„Trzy pokolenia” – powiedział cicho Jordan. „Kobiety z rodu Cunningham wychodzą za mąż za mężczyzn z pieniędzmi albo dobrym ubezpieczeniem na życie. Powoli ich trują, uzależniają, a potem aranżują wypadki. Najczęściej pożary domów, ale drugi mąż ciotki Deb utonął. Mąż kuzynki Tracy miał wypadek samochodowy”.
Przejrzał pliki. „Udokumentowałem dwanaście przypadków w ciągu trzydziestu lat”.
Dean czuł się niedobrze. Spotkał Marjorie Cunningham dziesiątki razy – uroczą babcię, która przynosiła ciasteczka na rodzinne spotkania, pomagała Jordanowi po wypadku, była w ich domu niezliczoną ilość razy i miała dostęp do wszystkiego.
„Schowek” – powiedział Dean. „Jak go wynająłeś? Masz dwanaście lat”.
„Nie wiedziałem”. Jordan wyciągnął kolejny dokument. „Paul Costello wiedział. Zanim umarł, wynajął to mieszkanie. Znalazłem klucz w pudełku z rzeczami mamy, które myślała, że schowała. W środku był list. Wiedział, że coś jest nie tak. On też ją dokumentował, ale nie zdążył się zorientować”.
Otworzył małą skrytkę i wyjął odręcznie napisany list. Dean rozpoznał w drżącym piśmie kontrolowaną panikę.
Jeśli to czytasz, prawdopodobnie już nie żyję. Kirsten nie jest tym, kim się wydaje. Choruję od miesięcy. Lekarze nie potrafią stwierdzić, co mi dolega. Ona upiera się, żeby brać wszystkie moje leki. Zaczynam podejrzewać…
List kończył się w tym miejscu, niedokończony.
Dean wyobraził sobie Paula Costello siedzącego w tym właśnie pomieszczeniu magazynowym, ścigającego się z czasem, by udokumentować swoje podejrzenia, zanim trucizna używana przez Kirsten zacznie w pełni działać.
Przegrał wyścig.
„Dokładałem się do jego badań” – powiedział Jordan. „Zawsze, gdy mama myślała, że śpię, ja patrzyłem, słuchałem, nagrywałem. Czasami rozmawiała z babcią Marjorie w moim pokoju, myśląc, że jestem nieprzytomny od leków. Omawiały plan. Harmonogram. Pieniądze z ubezpieczenia”.
Dean krążył po niewielkiej przestrzeni, próbując uporządkować kłębiące się myśli.
„Mężczyźni na zewnątrz – furgonetka” – powiedział Jordan. „Vince Humphrey i Randall Piper. Pracują dla babci Marjorie. Robili to już wcześniej. Inscenizowali wypadki. Sprawili, że wyglądały naturalnie. Dziś wieczorem miała być nasza kolej”.
Głos Jordana stwardniał. „Ale byłem gotowy. Trzy miesiące temu wymieniłem karty SIM i kamery bezpieczeństwa wokół naszego domu. Wszystko, co się tam dziś wieczorem wydarzy, zostanie nagrane na serwerze w chmurze, o którym oni nie wiedzą”.
Dean przestał chodzić i naprawdę przyjrzał się synowi. Jordan stał wyprostowany, niż Dean pamiętał sprzed sześciu lat – z wyprostowanymi ramionami i zaciśniętą szczęką. W tych szarych oczach tliła się stal. Cokolwiek zrobiły mu ostatnie cztery lata – życie w kłamstwie, obserwowanie, jak matka planuje jego morderstwo – wykuło to w nim coś niezniszczalnego.
„Musimy wezwać policję” – powiedział Dean.
„Nie”. Odpowiedź Jordana była natychmiastowa. „Jeszcze nie. Nie mamy wystarczająco dużo. Wszystko, co mam, jest poszlakowe. Nagrania od dziecka mogą zostać odrzucone. Dowody dotyczące Paula Costello są stare. Dobry prawnik by je rozłożył na czynniki pierwsze”.
Wskazał na ścianę. „Potrzebujemy więcej. Potrzebujemy, żeby naprawdę spróbowali. Żeby popełnili przestępstwo. Wtedy ich dorwiemy”.
„Zwariowałeś?” – głos Deana się podniósł. „Chcesz pozwolić im spalić nasz dom, niby będąc w środku?”
„Oni już myślą, że będziemy w środku”. Jordan podszedł do innego laptopa i włączył transmisję na żywo. Pokazywała ich dom z różnych ujęć. Dean rozpoznał salon, kuchnię i sypialnię Jordana.
„Zainstalowałem wszędzie ukryte kamery” – powiedział Jordan. „Będziemy ich obserwować. Udokumentujemy wszystko”.
Potem wyświetlił kolejny ekran, pokazujący szkice e-maili i pliki wideo ustawione w kolejce. „Wtedy je całkowicie zniszczymy”.
Pukanie do drzwi komórki lokatorskiej sprawiło, że oboje podskoczyli. Nie było głośne – wręcz uprzejme.
Potem głos, stłumiony, ale wyraźny.
„Panie Harris. Jordan. Wiemy, że tam jesteś. Porozmawiajmy o tym jak rozsądni ludzie”.
Dean skądś rozpoznał głos. Skąd on…
Pogrzeb. Pogrzeb Paula Costello.
Kirsten wciągnęła go tam siedem lat temu, kiedy dopiero zaczęli się spotykać. Przedstawiła mu ludzi ze swojego życia. Jedną z nich był ten głos.
Jordan wyświetlił zdjęcie na laptopie. Mężczyzna po pięćdziesiątce, siwiejące włosy, przyjazny uśmiech – twarz, której można zaufać.
„Vince Humphrey” – wyszeptał Jordan. „Chłopak babci Marjorie. Zabił co najmniej pięć osób, co mogę udowodnić”.
„Chcemy tylko porozmawiać” – kontynuował Vince. „Doszło do nieporozumienia. Twoja matka się o ciebie martwi, Jordan. Prosiła nas, żebyśmy sprawdzili, co u ciebie, kiedy nie odbierałeś telefonu”.
Dean spojrzał na syna, który kręcił głową. „Kłamie. Mama pisała z nimi SMS-y przez cały ranek. Widziałem wiadomości na jej iPadzie, zanim wyszła”.
Wyciągnął zrzuty ekranu. I rzeczywiście: wiadomości między Kirsten a Vincem.
Oboje będą spać o 22:00. Niech to będzie elektryczne. Chcę to skończyć przed północą.
Rozumiem. Piper ma przyspieszacz. Zrobimy to szybko.
Dobrze. Nie wytrzymam kolejnych sześciu lat. Ten dzieciak mnie przeraża.
Dean poczuł, jak coś pęka mu w piersi. Dzieciak. Jego syn. Jej syn. Nazwała go „dzieckiem”, jakby był uciążliwy – jakby oboje nimi byli.
„Panie Harris” – zawołał Vince – „Dan, wiem, co Jordan ci mówił. To chory chłopak. Leki wpływają na jego umysł. Jesteśmy tu, żeby mu pomóc”.
Jordan wyciągnął telefon i pokazał Deanowi nagranie sprzed trzech miesięcy. Ziarniste nagranie z ukrytej kamery pokazywało Kirsten w pokoju Jordana późną nocą.
Trzymała strzykawkę.
Dean z narastającym przerażeniem obserwował, jak wstrzykiwała Jordanowi jakiś środek do wenflonu — ten, który, jak twierdziła, był mu potrzebny do nocnego odżywiania.
„Płynny diazepam” – wyszeptał Jordan. „Wystarczająco, żeby utrzymać mnie w stanie uśpienia przez dwanaście godzin. Od miesięcy wymieniam worki z kroplówką, napełniam je solą fizjologiczną i pozwalam jej myśleć, że to działa”.
Metalowe drzwi jednostki magazynowej zadrżały.
Próbowali je siłą otworzyć.
„Musimy iść” – powiedział Dean. „Teraz. Czy jest jakieś inne wyjście?”
Jordan już się ruszył, wyciągając plecak zza pudeł na dokumenty. „Zaplanowałem to. W tylnym rogu jest szyb wentylacyjny. Łączy się z sąsiednim mieszkaniem, które również wynająłem pod fałszywym nazwiskiem. Możemy się tam wydostać i dotrzeć do samochodu, który zaparkowałem dwa rzędy dalej”.
„Masz samochód?”
„To stara Honda Paula Costello. Znalazłem kluczyki i dowód rejestracyjny w schowku. Dbam o nią.”
Jordan z wprawą odkręcał pokrywę odpowietrznika. „Miałem cztery lata, żeby zaplanować każdą ewentualność, tato. Zaufaj mi.”
Drzwi znów zadrżały. Tym razem mocniej. Mieli może minutę, zanim ustąpią.
Dean chwycił plecak, który podał mu syn, obserwując, jak Jordan zbiera konkretne laptopy i dyski twarde z precyzją kogoś, kto przećwiczył tę ucieczkę. Jego dwunastoletni syn. Jego dziecko. Przeżywający koszmar przez jedną trzecią życia, grając szpiega przeciwko własnej matce.
„Idź” – powiedział Jordan, wskazując na otwarty otwór wentylacyjny. „Będę tuż za tobą”.
Dean zawahał się.
"Jordania-"
„Wiem, tato. Wiem, że to szaleństwo, ale sprawimy, że zapłacą – za to, co zrobili. Paulowi. Nam. Wszystkim”. Jego głos był zimny, dorosły, zupełnie nie przypominał dziecięcego. „A teraz idź”.
Dean wpełzł do szybu wentylacyjnego, czując chłód metalu na dłoniach. Za sobą usłyszał Jordana podążającego za nim.
Potem dźwięk otwierania drzwi schowka w końcu ucichł — krzyki, kroki — ale wszyscy już zniknęli, przesuwając się przez ciemność w stronę tego, co miało nastąpić.
Honda, którą Paul Costello jeździł siedem lat temu, była szarym Civiciem z wgnieceniem w drzwiach pasażera. Odpaliła za pierwszym razem, co Dean uznał za dobry znak lub dowód, że jego syn rzeczywiście o nią dbał.
Wyjechali tylnym wyjściem z magazynu, podczas gdy Vince Humphrey i jego partner wciąż przeszukiwali budynek. Dean początkowo jechał bez celu, zwiększając dystans między nimi i zbliżając się do niebezpieczeństwa. Jego myśli nie przestawały krążyć.
Wszystkie założenia, na których budował swoje życie przez ostatnie sześć lat, płonęły. Kirsten. Jego małżeństwo. Paraliż Jordana. Wszystko to kłamstwa. Wszystko to wykalkulowane.
„Dokąd idziemy?” – zapytał w końcu Dean.
Jordan trzymał na kolanach trzy otwarte laptopy, a palce latały po klawiaturach. „Motel 6 przy autostradzie 99. Trzy dni temu zarezerwowałem pokój na nazwisko Paula Costello. Zapłaciłem gotówką. Tam nas nie będą szukać”.
„Masz dwanaście lat. Jak zarezerwowałeś—”
„Wyglądam starzej, kiedy noszę odpowiednie ubrania i mówię pewnie. Ludzie widzą to, czego oczekują”. Jordan nie oderwał wzroku od ekranów. „W ciągu ostatnich czterech lat dziesiątki razy wychodziłem z domu. Mama myślała, że jestem sparaliżowany i pod wpływem środków uspokajających. Czekałem, aż zaśnie, a potem wychodziłem na kilka godzin. Komputery w bibliotece. Kawiarnie z Wi-Fi. Budowanie tej sprawy”.
Dłonie Deana zacisnęły się na kierownicy. Jego syn – jego genialny, przerażający syn.
„Jordan, jesteś dzieckiem. Nie powinieneś był…”
„Ale tak zrobiłem”. Teraz Jordan spojrzał na niego i Dean dostrzegł ciężar, jaki dźwigał jego syn, jego samotność. „Bo gdybym tego nie zrobił, obaj byśmy zginęli”.
Prawda opadła na nich niczym popiół.
Dean chciał się kłócić, powiedzieć, że by ich ochronił, że by sobie z tym poradził.
Ale tego nie zrobił.
Był zbyt zmęczony, zbyt otępiały, zbyt pochłonięty rachunkami za leczenie i roszczeniami ubezpieczeniowymi, a także próbami utrzymania małżeństwa, które i tak już było martwe.
Trucizna dodawana do porannej kawy każdego dnia przez sześć lat.
Jak duże szkody wyrządziło?
„Co ona mi dawała?” zapytał cicho.
Jordan wyciągnął teczkę. „Zaczęła od benzodiazepin – pochodnych valium. Wystarczająco dużo, żeby utrzymać cię w ryzach. Zmęczenie. Łatwiejsze do kontrolowania. Przez ostatnie dwa lata dodawała małe dawki litu. Wpływa na funkcje poznawcze, gdy nie masz choroby afektywnej dwubiegunowej. Sprawia, że jesteś otępiały, niepewny, łatwiej cię zmanipulować”.
Dean pamiętał kłótnie. Chwile, kiedy Kirsten mówiła mu, że źle pamięta. Że był zdezorientowany. Że jego wersja wydarzeń nie miała sensu.
Zaczął wątpić w siebie – we własne wspomnienia, we własny umysł.
„Jak w ogóle do tego doszedłeś?” zapytał Dean.
„Najpierw Google. Potem podręczniki medyczne z biblioteki. Fotografowałem strony telefonem. Mama dała mi telefon, żebym mógł zadzwonić po pomoc w razie potrzeby, ale nigdy nie pomyślała, że użyję go do badań”. Jordan klikał na ekranach. „Dokumentowałem wszystko – każdą tabletkę, którą mi dała, każdy objaw. Porównałem z bazami danych toksykologicznych. Potem zacząłem testować – łykałem niektóre tabletki, ukrywałem inne, notowałem, jak się czuję, budując schemat”.
„Jezu, Jordan, to było niebezpieczne”.
„Bardziej niebezpieczne niż pozwolić jej mnie zabić”. Głos jego syna zabrzmiał ostro. „Zrobiłem to, co musiałem zrobić, i byłem w tym mądry. Zacząłem kontaktować się ze społecznościami internetowymi, forami medycznymi, grupami zajmującymi się prawdziwymi zbrodniami. Znalazłem innych ludzi, którzy przeszli przez podobne doświadczenia. Pomogli mi zrozumieć, co widzę”.
Motel 6 pojawił się po prawej stronie, ponury, dwupiętrowy budynek, w którym prawdopodobnie wynajmowano pokoje na godziny. Idealny do zniknięcia.
Dean zaparkował z tyłu i zabrali torby. Pokój, który zarezerwował Jordan, znajdował się na drugim piętrze, w narożnym pokoju z widokiem na parking. W środku unosił się zapach dymu papierosowego i przemysłowego środka czyszczącego – dwa podwójne łóżka, telewizor przykręcony do komody, zasłony, które widziały lepsze dekady.
Ale na razie było bezpiecznie.
Jordan natychmiast rozłożył laptopy na małym stoliku, tworząc centrum dowodzenia. Dean obserwował jego pracę – tego nieznajomego, który wyglądał jak jego syn. Wydajność. Skupienie.
Gdzie podziało się to dziecko? Kiedy Jordan przestał być dzieckiem?
„Przez lata” – powiedział Dean na głos – „od czterech lat grasz tę rolę, udając, że jesteś sparaliżowany”.
„To konieczne” – powiedział Jordan, podłączając dysk twardy – „ale też okropne. Nie będę kłamał, tato. Były chwile, kiedy tak bardzo chciałem ci to powiedzieć. Chwile, kiedy prawie się załamałem. Ale nie mogłem ryzykować. Gdyby mama choć przez sekundę podejrzewała, że wiem, przyspieszyłaby bieg wydarzeń. Bylibyśmy martwi”.
Dean usiadł na łóżku, nagle wyczerpany. Adrenalina opadała, pozostawiając za sobą miażdżący ciężar rzeczywistości.
„Twoje dzieciństwo” – powiedział Dean. „Nie mogę… nie mogę ci tego przywrócić”.
„Wiem”. Głos Jordana złagodniał. „Ale żyję. Oboje żyjemy. I dopilnujemy, żeby zapłacili za to, co zrobili”.
„Policja” – zaczął Dean.
„Policja nie wystarczy”. Jordan odwrócił się do niego twarzą. „Myślałem o tym od czterech lat, tato. Z każdej strony. Jeśli pójdziemy teraz na policję, co będziemy mieli? Kilka nagrań, które można by nazwać plotkami. Dowody dotyczące śmierci Paula Costello, którą siedem lat temu uznano za nieszczęśliwy wypadek. Tabletki, które ukradłem, a które można wytłumaczyć. A babcia Marjorie ma znajomości. Jej brat jest sędzią. Jej bratanek jest prokuratorem. Cunninghamowie robią to od trzydziestu lat, bo wiedzą, jak sprawić, żeby to zniknęło”.
Deanowi ścisnął się żołądek. „Więc co mówisz?”
Mówię, że potrzebujemy niezbitych dowodów. Nagrań wideo, które faktycznie dowiodły, że popełnili przestępstwo. Zeznań. Dokumentacji finansowej. Musimy zbudować tak solidną sprawę, żeby ich powiązania nie miały znaczenia.
Jordan włączył kamerę z monitoringu ich domu. „I dziś wieczorem to zrobimy”.
Na ekranie widać było ich pusty dom z różnych stron – salon, kuchnię, korytarz, sypialnię Jordana ze szpitalnym łóżkiem. Wszystko wyglądało normalnie, cicho, wyczekująco.
„Myślą, że tam jesteśmy” – powiedział Jordan – „śpiący po lekach. Bezradni. Wrócą dziś wieczorem, żeby dokończyć robotę, a my wszystko nagramy”.
„A potem co?” zapytał Dean. „Podpalą dom. Pokażemy nagranie policji i będziemy mieć nadzieję, że to wystarczy?”
„Nie”. Jordan otworzył kolejny plik, tym razem z dokumentami finansowymi, kontami bankowymi, przelewami i polisami ubezpieczeniowymi na życie. „Podczas gdy oni będą podpalać dziś wieczorem, ja włamię się na osobisty serwer babci Marjorie. Ona teraz wszystko przechowuje w formie cyfrowej – zapisy ich operacji, nazwiska, daty, metody. Wszystko tam jest. Od ośmiu miesięcy pracuję nad przełamaniem jej zabezpieczeń. Dziś wieczorem, kiedy będą zajęci, kiedy będą myśleć, że wygrali, zabiorę im wszystko”.
Dean wpatrywał się w syna. „Nauczyłeś się hakowania…”
„Samouczki na YouTube. Fora internetowe. Ćwiczenia”. Jordan wzruszył ramionami, jakby nigdy nic. Jakby dwunastolatek uczył się włamywać do firm przestępczych każdego dnia. „Teraz jestem w tym całkiem dobry. Nie na poziomie geniusza, ale wystarczająco dobry. Babcia Marjorie ma solidne zabezpieczenia, ale popełniła jeden błąd. Zaufała firmie, która sześć miesięcy temu miała wyciek danych. Zdobyłem uprawnienia administratora z darknetu. Byłem cierpliwy i czekałem na odpowiedni moment”.
„Właściwy moment nastąpi wtedy, gdy pomyślą, że nie żyjemy”.
„Dokładnie.” Uśmiech Jordana był zimny. „Będą świętować. Niedbale. Wtedy zaatakuję.”
Dean wstał i zaczął krążyć po małym pokoju motelu. Wszystko w nim krzyczało, że to źle, że powinni iść na policję, że dwunastolatek nie powinien organizować kontroperacji przeciwko swojej morderczej rodzinie.
Ale inna jego część – ta część, która była zatruta przez sześć lat, która patrzyła na cierpienie swojego syna, z której zrobiono idiotę – pragnęła krwi.
„Opowiedz mi o tym” – powiedział w końcu. „Cały plan. Wszystko”.
Jordan skinął głową i wyświetlił oś czasu.
„Dziś wieczorem, między 22:00 a północą, Vince Humphrey i Randall Piper wejdą do naszego domu. Użyją klucza Kirsten. Dała im kopię. Podpalą instalację elektryczną, prawdopodobnie w piwnicy. Udają, że to wadliwa instalacja elektryczna. Dom szybko się spali. Planowali to od miesięcy”.
„Skąd to wszystko wiesz?”
„iPad mamy. Synchronizuje go z telefonem i nie zdaje sobie sprawy, że mam dostęp do obu przez chmurę. Przeczytałem każdy SMS, każdy e-mail. Znam cały plan”. Przejrzał zrzuty ekranu. „Podczas gdy dom będzie płonął, ja będę tu włamywał się na serwer babci Marjorie. Pobiorę wszystko – trzydzieści lat dowodów, nazwiska ofiar, dokumenty finansowe, komunikację między członkami rodziny, wszystko”.
„A co jeśli hack nie zadziała?”
„Potem nadal mamy nagranie podpalenia, z wielu ujęć. To samo w sobie wystarczy, żeby wszcząć śledztwo. Ale dzięki aktom Marjorie możemy udaremnić całą operację. Każdy Cunningham zaangażowany w sprawę. Każda ofiara doczeka się sprawiedliwości”.
Dean spojrzał na ścianę dowodów, którą Jordan odtworzył na ekranach laptopów. Uśmiechniętą twarz Paula Costello. Innych mężczyzn – dwunastu, jak powiedział Jordan.
„Opowiedz mi o Paulu” – powiedział cicho Dean.
Jordan wyciągnął teczkę. W środku znajdowały się dziesiątki zdjęć, dokumentów, a nawet pliki wideo.
„Był inżynierem oprogramowania. Poznał mamę na konferencji technologicznej w Portland. Burzliwy romans. Pobrali się w ciągu sześciu miesięcy. Miał polisę na życie na 800 000 dolarów wykupioną przez jego firmę”. Głos Jordana był kliniczny, obojętny. „Zaczął chorować po ośmiu miesiącach małżeństwa. Przewlekłe zmęczenie. Osłabienie mięśni. Dezorientacja. Lekarze nie mogli znaleźć niczego niepokojącego”.
Brzmi znajomo? Brzmiało. Aż za dobrze.
„Zrozumiał to jakieś dwa tygodnie przed śmiercią. Uruchomił tę przechowalnię. Zaczął dokumentować, ale zabrakło mu czasu”.
Jordan wyszukał nagranie z monitoringu sprzed siedmiu lat, niewyraźne. Pokazywało dom, którego Dean nie rozpoznał. Widzenie w nocy, potem płomienie – pożar spowodowany elektrycznością. Śledztwo wykazało, że Paul został znaleziony w swojej sypialni. Wdychanie dymu. Ubezpieczyciel wypłacił odszkodowanie. Mama była pogrążoną w żałobie wdową. Sześć miesięcy później przeprowadziła się do Seattle i poznała ciebie.
Dean poczuł, jak żółć podchodzi mu do gardła.
„Następny byłem ja.”
„Byłaś następna” – powiedział Jordan. „Ale zaszła ze mną w ciążę. I myślę, że to skomplikowało sprawę. Przez jakiś czas wydawała się szczęśliwa, kiedy byłem niemowlęciem. Widziałem zdjęcia. Uśmiechała się inaczej”.
Twarz Jordana stężała. „Ale potem zacząłem dorastać. Zacząłem być człowiekiem, a nie rekwizytem. Zacząłem zadawać pytania. Chyba wtedy zdecydowała, że oboje musimy odejść”.
„Wypadek w domku nad jeziorem nie był wypadkiem” – powiedział Jordan. „Pamiętam go wyraźnie. Miałem sześć lat, ale pamiętam. Zepchnęła mnie z pomostu. Powiedziała wszystkim, że się poślizgnąłem, ale pamiętam jej ręce na moich plecach. Siłę tego”.
Ręce Jordan zaczęły się trząść. „Uderzyłam głową o wspornik pomostu i o mało się nie utopiłam. Powiedzieli, że to uraz spowodował paraliż, ale to nieprawda. To nastąpiło później, dzięki lekom. Zaczęła mi je podawać w szpitalu”.
Dean podszedł do syna i położył mu dłoń na ramieniu. Jordan najpierw się wzdrygnął, ale potem rozluźnił się pod wpływem dotyku.
Jak dawno Dean go tak naprawdę nie dotknął? Szpitalne łóżko stworzyło dystans. Wózek inwalidzki. Stały monitoring. Kirsten kontrolowała cały kontakt fizyczny, całą opiekę.
„Przepraszam” – powiedział Dean. „Powinienem był to zauważyć. Powinienem był cię ochronić”.
„Ty też byłeś otruty” – powiedział Jordan. „Ona tego dopilnowała”.
Jordan spojrzał na niego, a Dean dostrzegł groźne łzy. „Nie winię cię, tato. Winę ją. Winę ich wszystkich. I sprawię, że zapłacą”.
Determinacja w tych młodych oczach była zacięta, niezachwiana. Dean rozpoznał ją, bo sam ją czuł – płonącą w piersi, tam gdzie kiedyś było jego serce.
„Dobrze” – powiedział. „Zrobimy to po twojemu. Ale stawiam warunki”.
„Jakie warunki?”
„Zostań tutaj” – powiedział Dean. „Ty zajmiesz się stroną techniczną – hakowaniem, nagraniami, koordynacją wszystkiego. Ale jeśli coś pójdzie nie tak, jeśli zorientują się, że nas nie ma w domu, to ja się tym zajmę. Nie ty. Poświęciłeś już cztery lata dzieciństwa. Nie poświęcasz niczego innego”.
Jordan zaczął protestować, ale Dean mu przerwał. „Mówię poważnie. Zbyt długo byłeś dorosły. Pozwól mi być twoim ojcem. Pozwól mi cię chronić, nawet jeśli to cztery lata za późno”.
Coś w wyrazie twarzy Jordana się załamało. Dorosła fasada opadła i przez chwilę Dean dostrzegł w niej przestraszonego dzieciaka – dziecko, które tak długo walczyło samotnie.
„Dobrze” – wyszeptał Jordan. „Dobrze, tato”.
Następne kilka godzin poświęcili na przygotowania. Jordan oprowadził Deana po każdym systemie, każdym nagraniu z kamery, każdym planie awaryjnym. Chłopak pomyślał o wszystkim – o awaryjnym zasilaniu nagrań, wielu redundantnych serwerach, kontaktach alarmowych, które mogłyby przekazać dowody, gdyby coś poszło nie tak.
„Kim są te kontakty?” – zapytał Dean, patrząc na listę.
„Podcasterzy o prawdziwych zbrodniach. Dziennikarze. Ludzie, którzy faktycznie zajmą się śledztwem, jeśli znikniemy”. Jordan wyszukał profile. „Buduję z nimi relacje od dwóch lat. Myślą, że jestem dwudziestopięcioletnim badaczem zainteresowanym nierozwiązanymi sprawami. Jeśli nie odezwiemy się do nich do jutra w południe, wszyscy dostaną pakiety dowodów”.
Dean pokręcił głową ze zdumieniem. „Naprawdę pomyślałeś o wszystkim”.
„Musiałem” – powiedział Jordan. „To był jedyny sposób na przetrwanie”.
O 20:00 zamówili pizzę z lokalu oddalonego o trzy przecznice. Dean poszedł ją odebrać, w czapce baseballowej i z pochyloną głową. Paranoja była nowa, ale konieczna. Wciąż spodziewał się zobaczyć Kirsten, Vince'a albo kogoś z rodziny Cunninghamów, ale na ulicach panował spokój – ludzie żyli swoim życiem, nieświadomi, że dziecko prowadzi tajną wojnę z seryjnymi mordercami.
Wróciwszy do motelu, jedli w milczeniu, obserwując transmisje z domu. Wszystko pozostało nieruchome, w oczekiwaniu.
O 21:30 laptop Jordana zasygnalizował. Wiadomość SMS została wysłana na telefon Kirsten, który Jordan monitorował.
Gotowa do startu. Piper ma wszystko. Wejście o 10:45.
Odpowiedź Kirsten nadeszła szybko.
Zrób to czysto. Chcę móc wrócić do domu i zobaczyć popiół.
Dean poczuł, jak ostatnia iskierka wątpliwości znika. To było prawdziwe. Jego żona pragnęła jego śmierci. Pragnęła śmierci ich syna. Planowała to od miesięcy, może nawet lat.
„Czas już najwyższy” – powiedział Jordan.
Zaczął pisać, palce śmigały po wielu klawiaturach. Okna na ekranach otwierały się i zamykały. Kod przewijał się.
„Zaczynam atak na serwer babci Marjorie” – powiedział Jordan. „Złamanie zabezpieczeń zajmie około godziny, a potem kolejna godzina, żeby wszystko ściągnąć. To da im czas na podpalenie. Czas na niedbalstwo”.
Dean patrzył na zegar. 10:00. 10:15. 10:30.
O 22:43 kamery bezpieczeństwa uchwyciły ruch.
Ciemny van wjechał na ich podjazd. Zgasły światła. Wyłoniły się dwie postacie – Vince Humphrey i drugi mężczyzna, Randall Piper, jak przypuszczał Dean. Ruszyli z wprawą w kierunku domu.
„Używają klucza Kirsten” – opowiadał Jordan, przybliżając obraz z jednej kamery, gdy wchodzili przez drzwi wejściowe. „Widzisz, jak niosą torby? To urządzenia przyspieszające i zapłonowe”.
Dean obserwował wtargnięcie do jego domu – mężczyzn przechadzających się po salonie, kuchni, korytarzu, gdzie Jordan stawiał pierwsze kroki. Podchodzili do tego swobodnie. Doświadczeni.
„Dostęp do piwnicy” – kontynuował Jordan. Kamera pokazała, jak otwierają drzwi do piwnicy. „Ustawią wiele punktów zapłonu, żeby wyglądało to na przeciążony obwód. Ogień rozprzestrzeni się przez ściany, odcinając drogi ewakuacyjne. Umarlibyśmy we śnie, nie wiedząc, co się stało”.
Na ekranie Vince Humphrey ustawiał małe urządzenia w pobliżu paneli elektrycznych – za podgrzewaczem wody, wzdłuż belek nośnych. Dean rozpoznał je z filmów: urządzenia zapalające z timerami.
„Ile mamy czasu?” zapytał Dean.
„Ustawią timery na północ” – powiedział Jordan, sprawdzając nagrania z kamer. „To da im czas na ewakuację i zdobycie alibi. Zanim przyjedzie straż pożarna, dom będzie już całkowicie objęty ogniem”.
Głos Jordana był spokojny, kliniczny. „Mamy dziewięćdziesiąt minut”.
Pasek postępu hakowania na innym ekranie pokazywał, że ukończono 47%.
„A co, jeśli się zorientują, że nas tam nie ma?” – zapytał Dean. „A co, jeśli sprawdzą sypialnie?”
„Nie zrobią tego. Mama potwierdziła, że będziemy znieczuleni. Ufają jej informacjom”. Jordan wyświetlił więcej SMS-ów. „Poza tym, to profesjonaliści. Szybko wchodzą i wychodzą. Minimalne ryzyko. Już to robili”.
Na wizji Vince i Randall wrócili na górę. Szybko przeszukali dom – sypialnię Deana, pokój Jordana z pustym szpitalnym łóżkiem. Vince wskazał na łóżko i powiedział coś do Randalla.
Oboje się roześmiali.
Dłonie Deana zacisnęły się w pięści. Śmiali się. Śmiali się z zamordowania dziecka.
„Spokojnie, tato” – powiedział cicho Jordan. „Mamy je. Wszystko jest nagrywane w czasie rzeczywistym na trzech oddzielnych serwerach. Kopia zapasowa w chmurze, szyfrowana, ze znacznikami czasu”.
Skończyli.
Dwaj mężczyźni wyszli z domu o 23:02. Furgonetka odjechała, wciąż z wyłączonymi światłami, znikając w nocnym Seattle.
„Timery ustawione” – potwierdził Jordan. „Północ. Mamy pięćdziesiąt osiem minut do zapłonu”.
Pasek postępu hakowania osiągnął 73%.
Dean krążył po pokoju motelu, adrenalina nie pozwalała mu usiedzieć w miejscu. „Jak już wszystko załatwimy, jak dom spłonie… co dalej?”
„Idziemy do FBI” – powiedział Jordan. „Nie do lokalnej policji. Już znalazłem agenta, którego potrzebujemy – Sama Osborne'a z wydziału ds. przestępczości białych kołnierzyków. Specjalizuje się w skomplikowanych sprawach oszustw. Od sześciu miesięcy anonimowo dostarczam mu informacji o Cunninghamach. On już prowadzi śledztwo. Po prostu nie ma jeszcze wystarczająco dużo, żeby wystawić nakazy”.
„Rozmawiałeś z FBI za pomocą szyfrowanych kanałów?”
„Uważa, że jestem informatorem w ich organizacji”. Jordan wpatrywał się w ekrany. „Jutro rano zjawiamy się w jego biurze ze wszystkim. Nagraniem z podpalenia. Aktami Marjorie. Dowodami Paula Costello. Zeznaniami w sprawie zatrucia. Dokumentacją medyczną, którą kradłem i kopiowałem. Wszystkim. Jutro po południu Cunninghamowie będą w areszcie”.
Pasek postępu osiągnął 89%.
O godzinie 23:47 laptop Jordana zasygnalizował, że trwa pobieranie.
Dean obserwował, jak foldery i pliki zaczęły się przenosić: dokumenty finansowe, dzienniki komunikacji, pliki wideo. Zakres tego był oszałamiający. Gigabajty danych. Dekady przestępstw.
„O rany” – wyszeptał Jordan. „Tato, spójrz na to”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
