Moja żona wyjechała na „babski wypad”, zostawiając mnie z naszym sparaliżowanym synem, który nie chodzi od sześciu lat. W chwili, gdy jej samochód zjechał z podjazdu, wstał i podszedł prosto do mnie.
Wyszeptał: „Tato, musimy natychmiast opuścić ten dom…”
Odstawiłem kawę i pobiegłem do garażu. Gdy odpalałem samochód, usłyszeliśmy…
Kawa była wciąż gorąca, gdy Dean Harris nalał ją, a para leniwie unosiła się z kubka. Przez kuchenne okno obserwował, jak Kirsten pakuje ostatnią część swojego designerskiego bagażu do mercedesa. Pakowała się na ten babski wyjazd do Napa Valley od tygodni, traktując go jak operację wojskową. Dean nauczył się nie kwestionować jej misternych przygotowań. Przez sześć lat od wypadku ich syna Jordana, kwestionowanie Kirsten prowadziło jedynie do kłótni, po których spał na kanapie.
Dwa tygodnie to długi okres czasu – Dean wspomniał poprzedniego wieczoru, starając się zachować neutralny ton.
Kirsten obdarzyła go tym wyćwiczonym uśmiechem, tym, który nigdy nie sięgnął jej oczu. „Dziewczyny i ja tego potrzebujemy, Dean. Nie masz pojęcia, jak wyczerpujące jest radzenie sobie z tym wszystkim tutaj”.
Wszystko tutaj. Tak teraz nazywała swojego syna. Nie Jordan. Nie nasz chłopiec. Wszystko.
Dean wziął łyk kawy i zerknął na sufit. Jordan wciąż spał na górze, a przynajmniej tak miał być. Specjalistyczne łóżko szpitalne, na którego montaż uparła się Kirsten, kosztowało fortunę. Podobnie jak elektryczny wózek inwalidzki, modyfikacje łazienki i sprzęt do fizjoterapii, który kurzył się w kącie pokoju Jordana – bo Kirsten zwolniła trzech ostatnich terapeutów za brak wystarczających postępów.
Silnik Mercedesa ryknął. Kirsten nie wróciła do środka, żeby się pożegnać. Nawet nie pomachała. Samochód cofał podjazdem z tak agresywną prędkością, że opony lekko zapiszczały.
Dean patrzył, aż pojazd zniknął za rogiem ich podmiejskiej ślepej uliczki w Seattle. Stał tam przez chwilę z filiżanką kawy w dłoni, czując, jak dziwny ciężar ciszy ogarnia dom.
Czternaście dni. Tylko on i Jordan. Żadnej Kirsten unoszącej się nad nimi z notesem, planem dnia i tabletkami.
Tabletki. Jordan wziął mnóstwo tabletek.
Dean próbował dowiedzieć się, czym one wszystkie są, ale Kirsten kontrolowała wszystkie decyzje medyczne. To ona rozmawiała z lekarzami, realizowała recepty, odmierzała dawki trzy razy dziennie.
Dźwięk dobiegał zza niego.
Kroki. Normalne, miarowe kroki schodzące po schodach.
Kubek kawy Deana roztrzaskał się o podłogę w kuchni. Obrócił się, serce waliło mu jak młotem, i zobaczył coś niemożliwego.
Jordan stał u podnóża schodów, całkowicie wyprostowany, idąc ku niemu zdecydowanym krokiem. Nie szurając. Nie potykając się. Krocząc, jakby nigdy się nie zatrzymał.
„Tato” – głos Jordana był naglący i zdyszany.
W wieku dwunastu lat jego syn odziedziczył ciemne włosy po matce, ale szare oczy Deana – oczy, które teraz były bystre, pełne inteligencji i strachu, jakich Dean nigdy wcześniej nie widział.
„Musimy natychmiast opuścić dom. Natychmiast.”
Dean nie mógł się ruszyć, nie mógł tego przetworzyć. Sześć lat. Jordan jeździł na wózku inwalidzkim od sześciu lat. Wypadek w domku nad jeziorem, gdy miał sześć lat. Upadek z pomostu, który zdaniem lekarza nieodwracalnie uszkodził mu rdzeń kręgowy. Niekończące się noce spędzone na obserwowaniu zmagań syna. Przytłaczający ciężar rachunków za leczenie. Powolne umieranie jego małżeństwa pod presją.
„Jordan, co… jak się masz—”
„Nie ma czasu”. Jordan z zaskakującą siłą chwycił ojca za ramię. „Wszystko wyjaśnię, ale musimy iść. Ona coś zorganizowała. Idą”.
„Kto idzie? O czym mówisz?”
Ale gdy Dean pytał, coś zimnego zagościło w jego żołądku. Sposób, w jaki odeszła Kirsten. Brak pożegnania. Agresywna prędkość. Ostateczność.
Jordan już ruszył w stronę garażu, ciągnąc Deana za sobą. „Udawałem, tato. Przez cztery lata udawałem. Bardzo mi przykro, ale musiałem. Gdyby wiedziała, że potrafię chodzić, to by…”
Jego głos się załamał. „Proszę. Po prostu mi zaufaj. Weź kluczyki do samochodu. Musimy wyjść, zanim…”
Dźwięk, który go przerwał, był niepodważalny.
Silnik. Duży silnik, jak ciężarówka wjeżdżająca na ich podjazd.
Dean rozważał w myślach wszystkie możliwości. Dostawa? Brak zaplanowanej dostawy. Ogrodnicy? Przyjeżdżali w czwartki. Przez matową szybę drzwi wejściowych widział zarys dużego pojazdu.
Furgonetka. Ciemnego koloru.
Jordan zbladł. „Przyjechali wcześnie”.
„Garaż. Teraz.”
Coś w strachu syna przeważyło nad paraliżem Deana. Złapał kluczyki z haczyka przy drzwiach i pobiegł. Wpadli do garażu, gdzie stał Chevrolet Tahoe Deana. Drżącymi rękami mocował się z pilotem, podczas gdy Jordan wdrapywał się na miejsce pasażera z zwinnością, która powinna być niemożliwa.
Otwieracz drzwi garażowych. Dean nacisnął przycisk i drzwi zaczęły powoli, mechanicznie się podnosić.
Za wolno. Wszystko działo się za wolno.
Uruchomił silnik, wrzucił wsteczny bieg i powoli podkradł się do podnoszących się drzwi. Dean widział buty. Dwie pary butów. Męskie buty. Ciężkie buty robocze.
„Idź, idź, idź!” krzyknął Jordan.
Dean nie pomyślał. Wcisnął pedał gazu. Tahoe wystrzelił z garażu z impetem, który wcisnął ich obu w fotele. Mężczyźni odskoczyli na boki. Dean dostrzegł ciemne ubranie, kominiarki i coś metalowego w dłoni jednego z mężczyzn.
A potem znaleźli się na ulicy, opony piszczały, gdy Dean szarpnął kierownicą.
„Jedź w kierunku dzielnicy przemysłowej” – powiedział Jordan, ciężko dysząc. „Blisko stoczni. Jest tam magazyn, numer 247. Tam wszystko ci wyjaśnię”.
Deanowi zbielały palce na kierownicy. Spojrzał w lusterko wsteczne.
Ciemny samochód dostawczy wyjechał z podjazdu i zaczął jechać za nim.
„Jordan, musisz mi powiedzieć, co do cholery się teraz dzieje.”
Syn odwrócił się na siedzeniu, a Dean zobaczył łzy spływające po twarzy chłopca. „Mama próbowała nas zabić. Obu. I mam na to dowody”.
Słowa zawisły między nimi w powietrzu niczym dym.
Mózg Deana automatycznie je odrzucił. Kirsten – jego żona, matka jego dziecka. Była zimna, owszem. Dystansująca, owszem. Ale morderstwo?
„To szaleństwo” – powiedział Dean, ale nawet on sam nie mógł wydobyć z siebie głosu.
„Cztery lata temu zacząłem wracać do zdrowia” – powiedział szybko Jordan, obserwując furgonetkę w bocznym lusterku. „Moje nogi znów zaczęły działać. Lekarze nazwali to cudem. Spontaniczne wyzdrowienie. Ale mama się strasznie zdenerwowała. Naprawdę, tato, strasznie zdenerwowała. Zwiększyła dawkę leków i znowu zaczęło mi się pogarszać. Zawroty głowy. Osłabienie. Nie mogłem tego pojąć, dopóki pewnego dnia nie udawałem, że biorę tabletki i zamiast tego je schowałem”.
Dean wyprzedził wolniejszy samochód, a jego umysł szalał.
„Mówisz, że ona cię otruła?”
„Tak. Żeby mnie sparaliżować. I ona cię też zatruwa, tato. W twojej kawie każdego ranka. Nie zauważyłeś, jaki jesteś zmęczony? Jak bardzo się otępiasz?”
Boże, pomóż mu. Tak było. Zmęczenie, które nigdy do końca nie minęło. To, jak jego myśli zdawały się płynąć przez melasę. Obwiniał stres, wiek, ciężar opieki.
„Obserwowałem ją od czterech lat” – kontynuował Jordan. „Udawałem sparaliżowanego, żeby nie wiedziała, że się domyśliłem. Zbierałem dowody. Nagrania. Jej pigułki i twoje, które podmieniłem i ukryłem. Dokumenty. Tato, ona już to robiła”.
"Co?"
„Jej pierwszy mąż. Paul Costello. Zginął w pożarze domu siedem lat temu – tuż przed ślubem z tobą. Ubezpieczenie na życie wypłaciło prawie milion dolarów”. Głos Jordana drżał. „Znalazłem wszystko. Ona planuje to samo dla nas. Dlatego pojechała w tę podróż. Ci mężczyźni tam… upozorują to na pożar z powodu awarii elektrycznej. Dziś w nocy mieliśmy spać. Martwi”.
Dłonie Deana drżały tak bardzo, że omal nie stracił kontroli nad kierownicą. Zmusił się do oddychania i skupienia.
Magazyn był widoczny po prawej stronie.
„Masz dowód od czterech lat i nigdy mi nie powiedziałeś?”
„Bałam się”. Głos Jordana się załamał. „Miałam osiem lat, kiedy to zrozumiałam. Kto by mi uwierzył? A ona cały czas cię obserwuje. Nie mogłam ryzykować, że ci powiem, kiedy może usłyszeć. Musiałam poczekać, aż odejdzie. Musiałam zaplanować”.
Dean wjechał do magazynu, używając kodu, który Jordan wyrecytował z pamięci. Furgonetka jechała za nim, ale utrzymywała dystans. Ostrożnie, Dean przedzierał się przez labirynt pomarańczowych drzwi, aż Jordan wskazał numer 247.
Zaparkował i obaj wyskoczyli. Jordan już wpisywał kod na klawiaturze.
Drzwi się podniosły i ukazało się coś, co zatrzymało serce Deana.
Cała jednostka była centrum dowodzenia – laptop, aparaty fotograficzne, pudła na dokumenty, ściana pokryta fotografiami, dokumentami i sznurkiem łączącym je jak z kryminału. A pośrodku fotografia mężczyzny, którego Dean nie rozpoznał. Po trzydziestce, przystojny, uśmiechający się do obiektywu.
„Paul Costello” – powiedział cicho Jordan. „Pierwsza ofiara mamy”.
Dean wpatrywał się w swojego dwunastoletniego syna – tego obcego człowieka, który spędził jedną trzecią swojego życia udając sparaliżowanego, grając na zwłokę przeciwko własnej matce – i zdał sobie sprawę, że nie ma pojęcia, kim naprawdę jest Jordan ani do czego zdolny jest jego syn.
Na zewnątrz usłyszał pracujący na biegu jałowym silnik furgonetki. Czekał.
Magazyn był klimatyzowany, co wyjaśniało, jak sprzęt Jordana przetrwał tak długo, jak się tu przemycał. Dean naliczył cztery laptopy, dwa tablety i wystarczającą ilość dysków twardych, żeby zapełnić mały sklep z elektroniką. Ściana dowodów wyglądała jak coś z federalnego śledztwa.
„Jak w ogóle udało ci się to wszystko zrobić?” – zapytał Dean, wciąż próbując to ogarnąć umysłem.
Jordan otworzył drzwi przesuwne, zamykając ich w środku. „Miałem pomoc. Tak jakby”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
