„Walter realizował twoje recepty?”
„Tak” – powiedziała cicho. „Nigdy tego nie liczyłam. Powiedział, że zajmie się wszystkim”.
Walter. Ojciec mojego męża. Mężczyzna, który zmarł nagle na zawał serca zaledwie sześć miesięcy po udarze Lindy. Nigdy nie kwestionowaliśmy jego roli w zarządzaniu jej lekami – zawsze był uważny, uporządkowany, obecny na każdej wizycie. Ale był też uparty, niezwykle skryty i nie należał do ludzi, którzy łatwo przyznają się do błędów.
„Czy on kiedykolwiek wspominał o tym leku?” zapytałem Lindę, trzymając butelkę tak, aby mogła wyraźnie przeczytać etykietę.
Zmrużyła oczy. „Nie. W ogóle nie pamiętam tego imienia”.
Jej zdumienie wydawało się boleśnie prawdziwe.
Wyszłam z jej pokoju z bijącym sercem. Skoro Linda nigdy nie zobaczyła leku – i Mark też nie – to tylko jedna osoba mogła zrealizować receptę i schować ją jej do ubrania.
Walter.
Następnego ranka Mark i ja siedzieliśmy w gabinecie doktora Simmonsa, podczas gdy on, marszcząc brwi, badał małą butelkę.
„To jest… niepokojące” – powiedział w końcu. „Nigdy nie przepisywałem tego Lindzie”.
Mark gwałtownie podniósł głowę. „A kto to zrobił?”
Doktor Simmons powoli pokręcił głową. „Nie mogę powiedzieć. Ale połączenie tego z jej zwykłymi lekami na nadciśnienie mogło wywołać niebezpieczne reakcje – dezorientację, zawroty głowy… a nawet podwyższone ryzyko udaru”.
Poczułem gwałtowny skurcz żołądka.
„Więc… to mogło mieć wpływ na to, co się z nią stało?” – wyszeptałem.
Doktor Simmons skrzyżował ręce. „To jest w granicach możliwości”.
Zapadła ciężka cisza.
Nie był to błędny przepis.
To było ukryte.
Podróż samochodem do domu była nieznośnie napięta. Mark mocno trzymał kierownicę, aż zbladły mu kostki. Na tylnym siedzeniu Sophie radośnie rozmawiała o swoim przedszkolnym projekcie plastycznym, nieświadoma, że jej niewinne „pomoc” właśnie ujawniła sekret skrywany latami.
Gdy tylko wróciliśmy do domu, Mark skierował się prosto na strych. Pudełka Waltera stały nietknięte od jego śmierci. Szedłem za nim po skrzypiącej drabinie, w powietrzu unosił się kurz. Mark jeden po drugim wyciągał pojemniki starannie opisane schludnym pismem Waltera.
Po prawie trzydziestu minutach poszukiwań otworzył pudełko na buty — i zamarł.
W środku znajdowało się pięć kolejnych butelek z lekami na receptę. Każda była na nazwisko Lindy. Wszystkie zostały wydane na kilka miesięcy przed jej udarem. Żadna nie pasowała do niczego, co kiedykolwiek przepisał dr Simmons. Niektóre były nieotwarte. Inne częściowo zużyte. A na każdej butelce znajdowały się ostrzeżenia o interakcjach lub poważnych skutkach ubocznych.
Poczułem ucisk w piersi, gdy wziąłem jeden. „Mark… po co mu to? Po co je trzymać w ukryciu?”
Mark opadł z powrotem na stary kufer, pocierając skronie. „Może myślał, że pomaga. Może zauważył objawy i próbował leczyć ją sam. A może spanikował i nie chciał nikogo martwić”.
„Ale ukrywać je na strychu?” – wyszeptałam. „Nigdy nie mówić lekarzowi?”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
