„Mnóstwo czasu” – odpowiedziałam, wyciągając składniki ze spiżarni. Mąka. Jajka. Mleko. Proste rzeczy, które miały sens.
W przeciwieństwie do zdjęcia w moim telefonie, na którym mój mąż jest w dwóch miejscach naraz.
Odmierzając mąkę do miski, pomyślałem o drobnych nieścisłościach, które ignorowałem przez ostatnie kilka miesięcy.
Wieczór, w którym wrócił z kolacji dla klienta pachnąc perfumami, których nie rozpoznałam.
Tego weekendu, kiedy pojechał na konferencję do Bostonu, nie udało mi się później znaleźć żadnych zapisów w internecie.
To, jaki ostatnio był idealny – zbyt idealny. Żadnych zapomnianych rocznic. Żadnych skarpetek porzuconych na podłodze w sypialni. Żadnych irytujących nawyków, które kiedyś doprowadzały mnie do szału, a ostatnio zniknęły, jakby wycięte z tekstu.
„Kocham cię” – powiedział nagle Aiden, pochylając się, by pocałować mnie w czoło.
Jego usta były ciepłe i znajome.
„Ja też cię kocham” – odpowiedziałam automatycznie, a słowa były puste jak miarka, którą trzymałam w dłoni.
Wrócił do lektury gazety i znów pogrążył się w rutynie.
Obserwowałem, jak przewraca strony precyzyjnymi, ostrożnymi ruchami. Każdy gest wyglądał dokładnie tak, jak obiecywała pamięć – tyle że uczyłem się, że pamięć można sfabrykować.
Rzeczywistość można edytować.
A gdzieś pomiędzy moją kuchnią a lotniskiem JFK moje małżeństwo rozpadło się na dwie wersje.
Jedno z nich było kłamstwem.
Wziąłem telefon i napisałem wiadomość do Kaye.
Nie pozwól, żeby ten samolot wystartował.
Już w momencie wysłania wiadomości wiedziałem, że jest za późno. Silniki będą działać. Drzwi będą zamknięte. Gra, jakąkolwiek gra toczyła się w moim życiu, już się rozpoczęła.
Drzwi mieszkania zamknęły się za Aidenem, gdy wychodził na squasha z torbą sportową przewieszoną przez ramię, a ten pewny krok nie zmienił się od lat. Skręcił w lewo, w stronę klubu sportowego – dokładnie tak, jak robił to w każdy wtorek i sobotę.
Możliwy do przewidzenia.
Tyle że nic już nie wydawało się normalne.
W chwili, gdy zniknął za rogiem, ruszyłem zdecydowanym krokiem w stronę jego domowego biura.
Mahoniowe biurko, które kupiliśmy na wyprzedaży garażowej w Hamptons, stało pod dyplomami z Cambridge i Harvard Business School. Wszystko było starannie ułożone, ale nauczyłem się, że organizacja często skrywa najbardziej wyszukane oszustwa.
Otworzyłem laptopa i zalogowałem się na nasze wspólne konta, poruszając palcami z taką samą precyzją, z jaką śledziłem przywłaszczone fundusze firm z listy Fortune 500.
Oświadczenia ładowały się powoli, miesiąc po miesiącu, ujawniając pewien schemat, który ściskał mi klatkę piersiową.
Impreza w Mandarin Oriental Tokyo od 15 do 18 marca.
Przypomniałem sobie tamten weekend. Aiden podobno pojechał do Connecticut, żeby pomóc matce uporządkować garaż po śmierci ojca. Zaproponowałem, że pojadę, ale nalegał, żebym został w domu i odpoczął po brutalnym audycie.
Opłata hotelowa dotyczyła dwóch osób. Room service dla dwóch osób. Zabiegi spa dla dwóch osób.
Moje ręce drżały, gdy przewijałem.
Four Seasons – kolejny weekend, który, jak twierdził, spędził na kolacjach dla klientów w Midtown. Leżałam w domu z tęsknoty, zbyt przygnębiona, żeby zastanawiać się, dlaczego „kolacje” wymagają noclegu.
Następnie zakupiono biżuterię marki Cartier, która nigdy wcześniej nie była dla mnie prezentem.
Mój mózg katalogował rozbieżności niczym wpisy w księdze rachunkowej, podczas gdy serce próbowało wymyślić wymówki: prezenty od klientów, wizyty dyrektorów, wyjaśnienia nieobejmujące faktu, że mój mąż prowadził zupełnie oddzielne życie.
Zadzwonił mój telefon.
Sophia Chen.
„Jestem piętnaście minut drogi” – powiedziała bez wstępu. „A Avo… musisz się przygotować. To, co odkryłam – to rozległe.”
Sophia i ja byłyśmy współlokatorkami na Uniwersytecie Nowojorskim, obie studiowałyśmy rachunkowość, zanim nasze drogi się rozeszły. Moja prowadziła w kierunku śledztwa kryminalistycznego; jej w kierunku tego, co tajemniczo nazywała prywatnym wywiadem. Jej rozwód z Richardem – traderem z Wall Street, który sypiał ze swoją dwudziestotrzyletnią asystentką – zmienił ją w osobę specjalizującą się w tym, co nazywała rekonesansem małżeńskim.
Czekając, zacząłem drążyć temat głębiej.
Nasze konta inwestycyjne na pierwszy rzut oka wykazywały normalną aktywność. Ale pod spodem znajdowały się wypłaty, których nie rozpoznawałem – niewielkie kwoty, zawsze tuż poniżej progów, które uruchamiały alerty. To był rodzaj systematycznego wyprowadzania środków, jaki widziałem w niezliczonych przypadkach oszustw.
Tym razem jednak działo się to w moim własnym życiu.
Zadzwonił dzwonek do drzwi.
Sophia stała tam w swoim zwykłym, czarnym stroju, z tabletem przy piersi, z ponurym wyrazem twarzy. Miała ten sam wyraz twarzy, kiedy odkryła romans Richarda, kiedy musiała mi powiedzieć o ukrytych długach hazardowych mojego ojca po jego śmierci – kiedy życie wymagało brutalnej szczerości między przyjaciółmi.
„Pokaż mi” – powiedziałem, prowadząc ją do stołu w jadalni.
Stukała, przesuwała i otwierała pliki z wprawną sprawnością.
„Kobieta, z którą widziała go twoja siostra, to Madison Vale” – powiedziała Sophia. „Dwadzieścia sześć lat. Przedstawicielka handlowa firmy farmaceutycznej Sylex Industries”.
Pojawiło się zdjęcie — blondynka, konwencjonalnie piękna, zadbana w sposób sugerujący kosztowne utrzymanie.
„Pracuje na Manhattanie od dwóch lat. Jej media społecznościowe są w większości prywatne, ale mam dostęp do oznaczonych zdjęć”.
Obrazy, które zobaczyłem, sprawiły, że ścisnęło mnie w żołądku.
Madison i Aiden w restauracji, której nie rozpoznałem.
Madison i Aiden w miejscu, które wyglądało jak hotelowy bar w Miami.
Madison i Aiden na gali charytatywnej — tego samego wieczoru, kiedy byłam w Bostonie na konferencji.
„Jak długo?” Mój głos brzmiał jakby ktoś inny mówił przeze mnie.
„Sądząc po śladzie, co najmniej trzy miesiące” – powiedziała Sophia. „Ale Avo… to nie jest najdziwniejsze”.
Otworzyła kolejny ekran.
„Dotarłem do nagrań z monitoringu twojego budynku przez kontakt. Spójrz.”
Na nagraniu widać nasze lobby z zeszłego wtorku.
Aiden wszedł do domu o 18:47 z teczką w ręku — o tej porze, o której rzekomo wrócił z pracy.
Wszystko wyglądało normalnie, dopóki Sophia nie zrobiła zbliżenia.
„Patrz na jego cień” – powiedziała.
Cień padł pod złym kątem. Migotał pod żyrandolem – subtelny, łatwy do przeoczenia, ale rażący, gdy już wiedziałeś, czego szukać.
„To technologia deepfake” – wyjaśniła Sophia. „Ktoś wgrywał sfabrykowane nagrania do systemu twojego budynku. To nie jest amatorszczyzna. Mówimy o oprogramowaniu, którego prawidłowa implementacja kosztuje setki tysięcy”.
Wpatrywałem się w ekran, a mój umysł nie potrafił pojąć, co to oznacza.
„Po co ktoś miałby się na to decydować?”
„Właśnie to musimy ustalić” – powiedziała Sophia. „Ale to nie wszystko”.
Otworzyła kolejny plik.
„Rozmawiałem dyskretnie z kilkoma sąsiadami. Pani Patterson z 20C wspomniała o czymś ciekawym”.
Pani Patterson miała siedemdziesiąt osiem lat, mieszkała sama z dwoma perskimi kotami i większość czasu spędzała obserwując korytarz przez wizjer – nieoficjalny system nadzoru budynku.
„Powiedziała, że widziała Aidena wyjeżdżającego z walizkami trzy miesiące temu” – kontynuowała Sophia. „W ten weekend, kiedy byłaś na tej konferencji w Bostonie. Pamięta to, bo pomógł jej nieść zakupy, kiedy wychodził. Powiedział jej, że wyjeżdża na jakiś czas”.
Przypomniałem sobie tamten weekend. Obowiązkowa konferencja. Dwa dni prezentacji na temat przepisów SEC. W niedzielę wieczorem wróciłem do domu i zastałem Aidena gotującego obiad – kurczaka z rozmarynem, mojego ulubionego.
Powiedział, że spędził weekend na porządkowaniu biura i nadrabianiu zaległości w spaniu.
Biuro wyglądało dokładnie tak samo.
„Ale wróciłam do domu, a on tu był” – powiedziałam, a słowa uwiązły mi w gardle.
Spojrzenie Sophii złagodniało. „Naprawdę? A może ktoś, kto wyglądał dokładnie jak on?”
Pokój się przechylił.
Zacisnąłem palce na krawędzi stołu, a mój umysł próbował stworzyć logiczne kolumny tam, gdzie ich nie było.
„To szaleństwo” – wyszeptałem. „Ludzie nie są tak po prostu zastępowani”.
„Nie” – zgodziła się łagodnie Sophia. „Nie robią tego. Nie bez zasobów. Planowania”.
Przyjrzała mi się uważnie. „Ava – czy Aiden pracował nad czymś wrażliwym? Jakieś interesy, projekty, cokolwiek, co mogłoby go narazić na niebezpieczeństwo?”
Myślałem o fuzjach, przejęciach, o tym, co zwykle dzieje się w bankowości inwestycyjnej. Nic, co wydawałoby się warte tak skomplikowanego oszustwa – chyba że było coś, o czym mi nie powiedział, kolejny sekret piętrzący się na szczycie rosnącego kopca.
„Muszę zobaczyć więcej nagrań” – powiedziałem, już spokojniejszy. „Każde wejście i wyjście z trzech miesięcy. Paragony. Zapisy. Wszystko”.
Sophia skinęła głową, już pisząc. „Zrobię, co się da. Ale Avo… musisz być ostrożna. Ktokolwiek to robi, czy to Aiden, czy ktoś inny, zainwestował w to poważne środki. To nie jest prosta sprawa. To coś zupełnie innego”.
Zanim wyszła, wręczyła mi zaszyfrowany telefon i kazała zachowywać się normalnie, dopóki nie zrozumiemy, co się dzieje.
Popołudnie spędziłem w stanie zawieszenia — sprzątałem to, co nie wymagało czyszczenia, porządkowałem pliki, które już były uporządkowane — robiłem wszystko, żeby zająć ręce, podczas gdy w myślach przebiegałem możliwości, które brzmiały jak science fiction.
O 5:30 usłyszałem dźwięk klucza w zamku.
Aiden.
Albo mężczyzna, który wcale nie musi być Aidenem.
Nieznajomy mieszkający w moim domu, dzielący ze mną łóżko, pełniący rolę mojego męża z taką precyzją, że nigdy wcześniej tego nie kwestionowałam, aż do dziś.
Spokojnie przybrałam twarz i wzięłam się za przygotowywanie kolacji.
„Coś niesamowicie pachnie” – zawołał, jak zwykle.
Wybrałem to danie świadomie.
Krewetki scampi – przepis mojej babci z Neapolu. Czosnek, białe wino, bogaty sos wypełniający mieszkanie aromatem, który daje poczucie bezpieczeństwa.
Dla nas to danie ma swoją historię.
Prawdziwy Aiden miał silną alergię na skorupiaki – udokumentowaną trzema wizytami na ostrym dyżurze w ciągu lat. Regularnie nosił bransoletkę z ostrzeżeniem medycznym. Skorupiaki zostały uznane za zagrożenie życia.
„Twoje ulubione” – powiedziałam, stawiając przed nim talerz przyjemnym głosem.
Spojrzał na potrawę z wyrazem autentycznej radości.
„Dawno tego nie robiłeś” – powiedział.
To prawda. Nie przeżyłam, bo mój mąż trafiłby do karetki.
Ale ten mężczyzna bez wahania chwycił widelec. Z wprawą i wprawą kręcił linguine, włożył krewetkę do ust i żuł jak ktoś, kto delektuje się komfortem.
Brak reakcji.
Brak obrzęku.
Bez paniki.
Nie trzeba sięgać po strzykawkę awaryjną.
Po prostu mężczyzna jedzący kolację.
„To niesamowite” – powiedział, biorąc kolejny kęs. „Twoja babcia byłaby dumna”.
Moja babcia nie żyła już piętnaście lat. Byłaby przerażona, widząc, jak badam kogoś obcego jak okaz.
Przyglądałem się, jak jadł, katalogując każdy gest, każde wyrażenie, szukając słabych punktów w jego zachowaniu.
„Więc” – powiedziałem, napełniając mu kieliszek winem z opanowanym spokojem kogoś, kto rozmawia o pogodzie – „powinniśmy odwiedzić twoją matkę w ten weekend”.
Prawdziwy Aiden natychmiast wymyśliłby wymówkę. Jego relacja z matką była w najlepszym razie skomplikowana, w najgorszym – toksyczna. Nigdy mnie nie zaakceptowała, nigdy mu nie wybaczyła, że ożenił się z kimś spoza ich kręgu towarzyskiego. Wizyty były racjonowane jak lekarstwa.
„Brzmi wspaniale” – odpowiedział bez wahania. „Będzie zachwycona, widząc nas”.
Zachwycony.
Jego matka nigdy nie była zachwycona niczym, co mnie dotyczyło.
Pozwoliłem telefonowi nagrać rozmowę zza miski z owocami, która później posłużyła jako dowód czego – kradzieży tożsamości? Podmiany? Zbrodni, dla której mój mózg nie miał jeszcze kategorii.
„Mogłybyśmy zostać cały weekend” – naciskałem. „Pomóc w projekcie ogrodu, o którym wspominała”.
„Doskonale” – powiedział. „Zadzwonię do niej po kolacji”.
Prawdziwy Aiden wolałby poddać swoją matkę zabiegowi stomatologicznemu bez znieczulenia niż spędzić weekend na pracy fizycznej.
Ten mężczyzna oblał wszystkie testy, a mimo to udało mu się stać lepszą wersją mojego męża.
Po kolacji usiedliśmy na kanapie, by oddać się naszej zwykłej rutynie — oglądaniu Netflixa, spokojnej rozmowie i przyjemnej ciszy długiego małżeństwa.
Tyle że teraz nic nie wydawało się komfortowe.
Każdy gest, każde słowo przypominało mi oglądanie lalkarza poruszającego sznurkami, których nie mogłam dostrzec.
„Jestem wyczerpany” – oznajmiłem o dziesiątej, dramatycznie się przeciągając. „Ten audyt naprawdę mnie wykończył”.
„Za ciężko pracujesz” – mruknął, całując mnie w czoło.
Ciepłe usta.
Znajome ciśnienie.
Źle, w sposób, którego nie potrafię nazwać.
W sypialni przebierałam się w piżamę, podczas gdy on mył zęby. Dźwięki łazienki były idealne: szczoteczka elektryczna przez dokładnie dwie minuty, płukanie, płukanie gardła, mycie twarzy.
Ktoś zbadał zwyczaje mojego męża z antropologiczną precyzją.
Kiedy położył się do łóżka, zmusiłam się, żeby pozostać nieruchomo.
Obrócił się na bok, plecami do otoczenia, a jego oddech wyrównał się w ciągu kilku minut.
Prawdziwy Aiden cierpiał na chroniczną bezsenność i zazwyczaj czytał po północy.
Ten człowiek zasnął jak ktoś bez zmartwień, bez tajemnic, bez skradzionej tożsamości obciążającej jego sumienie.
Czekałem, licząc oddechy, aż byłem pewien, że śpi głęboko.
Następnie wstałem z łóżka, wykonując ostrożne ruchy, niczym ktoś rozbrajający bombę.
Jego teczka stała na swoim zwykłym miejscu obok komody, obita skórą zmiękczoną przez lata użytkowania.
Prawdziwa teczka Aidena, noszona przez oszusta.
Zawartość wnętrza na pierwszy rzut oka wyglądała normalnie: laptop, pliki, wizytówki.
Jednak pod stosem portfeli inwestycyjnych znalazłem kopertę, która tam nie pasowała.
Moje palce drżały, gdy go wyciągałem.
Pasek wypłaty wystawiony na Marcusa Webba — adres w Queens.
Karta związkowa aktora.
I ręcznie pisane notatki — całe strony spisane cudzą ręką — dokumentujące moje życie w najdrobniejszych szczegółach.
Moja poranna rutyna sprowadza się do tego, jaki kubek preferuję.
Moje wzorce mowy z wyróżnionymi niektórymi frazami.
Nasza rocznica.
Jakie tematy wywołały u mnie emocje.
Jakie filmy mnie wzruszyły?
Ava lubi kawę z jedną łyżką cukru i bez śmietanki.
Dzwoni do swojej siostry w każdy wtorek i czwartek.
Rocznica przypada 15 października.
Oczekuje kwiatów, ale udaje, że ich nie ma.
Drażliwy temat: śmierć ojca trzy lata temu.
Za każdym razem, gdy ogląda ostatnią scenę Casablanki, wzrusza się do łez.
Nasze małżeństwo sprowadzone do kilku punktów.
Studium charakteru na potrzeby przesłuchania.
Na dole ostatniej strony, linijka innym charakterem pisma: maksymalnie 3 miesiące. Zachowaj okładkę do momentu ukończenia transferu.
Trzy miesiące.
Ten występ miał datę ważności.
Wsunąłem papiery z powrotem do teczki, a w myślach analizowałem fakt, że transfer został dokonany.
Przeniesienie czego?
Nasze aktywa. Mieszkanie. Całe moje życie.
Sfotografowałam każdą stronę zaszyfrowanym telefonem, który dała mi Sophia, po czym wróciłam do łóżka, gdzie nieznajomy, który miał na sobie podobiznę mojego męża, spał spokojnie.
Następnego ranka – w niedzielę – obserwowałem Marcusa wykonującego swój układ z nową jasnością. Każdy gest był przemyślany, każde słowo dobrane.
Kiedy wspomniał o siłowni, wykreowałem pilny kryzys klienta, który wymagał mojej natychmiastowej interwencji w biurze. Ledwo oderwał wzrok od tabletu, machając na pożegnanie z roztargnioną swobodą kogoś, kogo myśli już były gdzie indziej.
W niedzielny poranek mój budynek biurowy był pusty — tylko ochroniarze i duchy przestępstw finansowych.
Zamknęłam się w narożnym biurze z widokiem na Park Avenue i otworzyłam laptopa z determinacją osoby, która zamierza sama przeprowadzić operację na swoim życiu.
Oprogramowanie kryminalistyczne, którego używałem do wykrywania oszustw korporacyjnych, teraz analizowało moje finanse osobiste.
Zacząłem od naszego wspólnego konta czekowego.
Ostatnie trzy miesiące ujawniły schemat tak subtelny, że mógłbym go przeoczyć, gdybym nie szukał kradzieży: powtarzające się przelewy na kwotę 9999 dolarów – tuż poniżej progu raportowania – na konta, których nie rozpoznawałem. Banki odbiorcze, wybrane ze względu na prywatność i odporność na śledztwo, trafiały do zagranicznych banków.
Każdy przelew był autoryzowany za pomocą danych mojego męża, gdy Marcus siedział naprzeciwko mnie przy kolacji lub spał obok mnie.
Prawdziwy Aiden był gdzie indziej i opróżniał nasze konta, podczas gdy jego wynajęty sobowtór zajmował mnie idealnymi iluzjami dotyczącymi życia domowego.
Śledziłem przepływ pieniędzy za pośrednictwem firm-wydmuszek zarejestrowanych w różnych jurysdykcjach — struktur zaprojektowanych w celu ukrycia aktywów przed ludźmi dokładnie takimi jak ja.
Ślad po tajemnicy bankowej urwał się.
Piętnaście lat starannego planowania zniknęło w ponumerowanych kontach, które mogłem widzieć, lecz nie mogłem dotknąć.
Luneta wywołała u mnie fizyczne dolegliwości.
Następnie uzyskałem dostęp do bazy danych moich klientów biznesowych i odkryłem coś gorszego.
Dane logowania z adresów IP, których nie rozpoznałem.
Pobrane materiały zawierające poufne informacje z trzech dużych dochodzeń korporacyjnych, które przeprowadziłem.
Informacje, które w niepowołanych rękach mogą umożliwić transakcje warte dziesiątki milionów.
Otworzyłem profil zawodowy Madison Vale.
Przedstawiciel handlowy firmy farmaceutycznej zaczął wyglądać jak przykrywka.
Jej kontakty obejmowały menedżerów funduszy hedgingowych, którzy działali w prawnych szarej strefie.
Jej historia podróży pokrywa się z podejrzaną aktywnością na rynku akcji farmaceutycznych tuż przed ważnymi ogłoszeniami regulacyjnymi.
Oni nie tylko mnie okradli.
Wykorzystywali moje uprawnienia, moją reputację i dane uwierzytelniające, aby popełniać przestępstwa, które mogły mieć związek z moim nazwiskiem.
Gdyby to wyszło na jaw, straciłbym nie tylko pieniądze. Straciłbym prawo jazdy, karierę, a być może i wolność.
Potrzebowałem pomocy innej niż Sophia.
Grace Morrison odebrała po trzecim dzwonku, a jej głos był szorstki od snu.
Przyjaźniłyśmy się, odkąd ona była ambitną prokuratorką, a ja biegłą w sprawach o oszustwa. Jej rozwód z sędzią, który brał łapówki, zakończył jej karierę prokuratora okręgowego, ale wyostrzył jej zrozumienie, jak systemy zawodzą kobiety, które odkrywają, że ich mężowie są przestępcami.
„Avo” – powiedziała – „jest siódma rano w niedzielę”.
„Potrzebuję twojej pomocy” – powiedziałem. „Czy możesz spotkać się ze mną w biurze?”
Coś w moim głosie się rozległo.
„Dwadzieścia minut” – odpowiedziała Grace i się rozłączyła.
Przyszła wyglądając, jakby zgarnęła pierwsze ubrania, jakie miała pod ręką. Jej instynkt wciąż był czujny. Pokazałem jej wszystko – przelewy, skradzione pliki, zdjęcia, notatki w teczce Marcusa.
Grace studiowała dowody z uwagą, która kiedyś budziła niepokój u obrońców.
„To wyrafinowane” – powiedziała w końcu. „Kradzież tożsamości na poziomie profesjonalnym, oszustwo finansowe, szpiegostwo korporacyjne. Ale oto twój problem: wszystko jest technicznie autoryzowane. Wykorzystano dane uwierzytelniające twojego męża. Jego hasła. Jego dane biometryczne. Bez udowodnienia, że nie był obecny, masz do czynienia z sytuacją typu „on powiedział, ona powiedziała”.
„Ale mam dowód, że Marcus Webb go podszywał” – powiedziałem.
Grace zacisnęła usta. „Aktor może twierdzić, że został zatrudniony do czegoś błahego. A bez Aidena, który mógłby zaprzeczyć czemuś, władze nie będą działać wystarczająco szybko. Zanim zaczną dochodzenie, pieniądze znikną, a dowody znikną”.
Mój zaszyfrowany telefon zawibrował.
Nowa wiadomość z aplikacji, której nie rozpoznałem: Sprawdź stary telefon Aidena.
Grace pochyliła się bliżej. „Kto jeszcze o tym wie?”
„Ktoś, kto chce, żebyś podążał za okruchami chleba” – powiedziała. „Co oznacza, że ktoś cię obserwuje”.
Wróciliśmy do mojego mieszkania.
Marcus był nadal na siłowni, a jego niedzielna przewidywalność była równie niezawodna jak metronom.
Podszedłem prosto do szuflady biurka w biurze Aidena, w której trzymał stary sprzęt elektroniczny, który twierdził, że poddaje recyklingowi, ale nigdy tego nie zrobił.
Jego poprzedni iPhone leżał tam z pękniętym ekranem, który spadł, gdy wychodził z taksówki sześć miesięcy temu.
Nacisnąłem przycisk zasilania nie spodziewając się niczego.
Ekran ożył.
Pięć procent baterii. Nadal żyję.
Odbierał wiadomości przez miesiące, mimo że był rzekomo zepsuty.
Drżącymi palcami otworzyłem wątek.
Rozmowa z Madison Vale sprzed ośmiu miesięcy. Plany. Zdjęcia. Szczegóły, które zmroziły mi krew w żyłach.
Żona niczego nie podejrzewa, napisał Aiden trzy miesiące temu. Marcus jest idealny. Zanim ona to zrozumie, będziemy nietykalni.
Ostatnia wiadomość — wczorajsza — była gorsza.
Jutro wszystko sfinalizujemy. Nasze stałe miejsce w Paryżu, a potem znikniemy na zawsze.
Grace wpatrywała się w ekran, już snując w myślach plany.
„Jutro jest poniedziałek” – powiedziała. „Jeśli planują wszystko sfinalizować, działajmy dziś wieczorem”.
Coś we mnie zaszło – strach i dezorientacja przekształciły się w zimną determinację.
Podałem Grace telefon i wziąłem się za laptopa.
„Co robisz?” zapytała.
„Zastawianie pułapki” – powiedziałem.
Aiden może i ukradł moje pieniądze, ale zapomniał o jednej ważnej rzeczy.
Ja wiem, jak to śledzić.
Moje palce błyskawicznie przesuwały się po klawiaturze, tworząc coś pięknego w swojej prostocie — finansowego wirusa ukrytego pod postacią rutynowych plików inwestycyjnych, który miał nieszkodliwie znajdować się w naszej wspólnej pamięci masowej w chmurze.
Został on zaprojektowany tak, aby aktywował się w chwili, gdy ktoś uzyska dostęp do naszych wspólnych kont z międzynarodowego adresu IP.
Po uruchomieniu, wszystkie powiązane transakcje byłyby zamrażane, powiązane konta byłyby blokowane, a federalni śledczy byliby powiadamiani o podejrzanej aktywności.
Grace patrzyła mi przez ramię. „Czy to legalne?”
„To moje konto” – powiedziałem. „Chronię swoje aktywa przed kradzieżą”.
Umieściłem kod w dokumentach oznaczonych jako przegląd inwestycji za III kwartał i materiały podatkowe.
Arogancja Aidena była jego zgubą. Zawsze sprawdzał nasze inwestycje przed podjęciem ważnych decyzji.
Drzwi mieszkania się otworzyły.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
