W jakiś sposób wiedziałam, że to nie była część spektaklu, który zaplanowali na dzisiejszy wieczór. To nie była kolejna puenta moim kosztem. To było coś innego. Ktoś wiedział, że będę potrzebowała tej chwili – że będę potrzebowała prawdy – i zadbał o to, żeby mnie znalazła.
Ręce mi się trzęsły, gdy to podnosiłem. Nie mogłem tego otworzyć. Nie tam. Nie, gdy moja rodzina śmiała się z transparentu, który mnie wymazał.
Wsunąłem kopertę do kieszeni płaszcza wiszącego na oparciu krzesła i podniosłem wzrok. Rozmowa potoczyła się dalej beze mnie. Tessa opowiadała historię o zestawie DNA jak o komedii romantycznej.
„Szczerze mówiąc, zrobiłam to dla zabawy” – powiedziała, mieszając wino. „Ale kiedy dostałam wyniki, byłam w szoku. Podobno jestem w stu procentach biologiczna. Bez dawcy, bez pomyłki. Tylko ja – prawdziwa”.
Wszyscy znów się roześmiali. Nawet dziadek Walter skinął uprzejmie głową, choć zauważyłem, że jego oczy się nie uśmiechały.
Odchrząknąłem. „Więc… co to o mnie mówi?” – zapytałem ponownie, trochę głośniej.
Przez sekundę nikt nie odpowiedział. Tata wpatrywał się w punkt na ścianie, jakby właśnie przypomniał sobie o wizycie u dentysty. Mama poruszyła się na krześle, poprawiając serwetkę na kolanach.
„No cóż” – powiedziała – „użyliśmy dwóch zarodków. Wtedy klinika niewiele mówiła i nie zadawaliśmy zbyt wielu pytań”.
Tessa wtrąciła się, szczęśliwa, że może tłumaczyć. „W zasadzie to było pomyłka” – powiedziała. „Jestem ich. A ty, Alina, możesz być kimś innym”.
Powiedziała to z lekkim śmiechem, jakby chciała mi powiedzieć, że zamówiłem zły napój w Starbucks.
Kilka osób się zaśmiało. Ja nie.
Mama sięgnęła przez stół – nie w moją stronę, ale w stronę dzbanka z wodą. Napełniła swoją szklankę, dodała cytrynę i powiedziała: „To jednak niczego nie zmienia. Nadal jesteście rodziną”.
Wciąż rodzina. Tak jak ludzie mówią o starym sąsiedzie, z którym nie rozmawiali od lat. Albo o psie, którego znaleźli w nowym domu.
Poczułam ucisk w gardle, bicie serca – nie szybkie, tylko ciężkie, jakby ciągnęło mnie w dół. Nikt nie przeprosił. Nikt nie przyznał, że to, co właśnie wyrzucili na stół, nie było dziwaczną niespodzianką. To cała moja tożsamość została wyrzucona w ramach żartu.
Nie byłam już tylko drugą najlepszą córką. Byłam tą, która w ogóle nie pasowała do zdjęcia.
Baner nad nami to jasno dawał do zrozumienia. NASZA PRAWDZIWA CÓRKA. Nie nasze córki. Nie nasze dziewczyny. Jedna córka. Pojedyncza. I ja nią nie byłam.
Tessa promieniała, pławiąc się w blasku. Wyciągnęła telefon i zaczęła pokazywać wszystkim zrzuty ekranu wyników swojego DNA, jakby były dowodem jej przeznaczenia.
„Przynajmniej teraz wiemy, dlaczego jesteś taka inna” – powiedziała do mnie w pewnym momencie, pochylając się z konspiracyjnym uśmiechem. „Szczerze mówiąc, to wiele wyjaśnia. Zawsze byłaś… no wiesz. Inna”. Nie miała dobrych intencji.
Zanim zdążyłem odpowiedzieć, telefon zawibrował mi w kieszeni. Na ekranie pojawiło się powiadomienie: Potwierdzona nocna zmiana w przyszłym tygodniu. Bądź na miejscu o 18:00.
Nawet w pracy traktowano mnie z większym szacunkiem niż moja rodzina.
Wstałem, a krzesło cicho zaszurało o podłogę. „Wyjdę na zewnątrz, żeby zaczerpnąć świeżego powietrza” – powiedziałem.
Nikt mnie nie zatrzymał. Nikt nie zapytał, czy wszystko w porządku. Ich rozmowa ledwo się zatrzymała, gdy wymknąłem się z pokoju.
Wyszedłem na chłodne nocne powietrze, a drzwi zamknęły się za mną z cichym hukiem. Lampy na tarasie rzucały ciepłą poświatę na chodnik. Wyciągnąłem kopertę z kieszeni płaszcza i wpatrywałem się w nią pod latarnią.
Moje imię wyglądało tam dziwnie, jakby należało do kogoś innego. ALINA. Brak drugiej litery imienia. Brak nazwiska. Tylko ja.
Trzęsłam się – nie tylko z zimna, ale też z powodu uświadomienia sobie, że nigdy tak naprawdę nie byłam częścią tego stołu. Ani kiedy miałam pięć lat. Ani kiedy miałam piętnaście. Ani dziś wieczorem.
Gdzieś w tej cienkiej, białej kopercie czułem, że dowiem się, dlaczego.
Stałem tam, jakby ziemia pod moimi stopami przestała być prawdziwa. W środku, przez okna, dobiegał śmiech – znajome głosy, delikatny brzęk kieliszków, opowieści, które słyszałem setki razy. Gdybyś nie wiedział lepiej, pomyślałbyś, że to po prostu kolejny rodzinny obiad. Kolejny zwyczajny wieczór.
Ale coś we mnie pękło i jedyne co słyszałem, to dźwięk papieru czekającego na rozłożenie.
Koperta była teraz ciepła, bo trzymałam ją tak długo. Moje imię wciąż wpatrywało się we mnie. Przez sekundę pomyślałam, żeby jej nie czytać. Może łatwiej byłoby odejść i nieść ze sobą niewiedzę. Spędziłam większość życia robiąc właśnie to – łykając pytania, usprawiedliwiając zimne spojrzenia, udając, że to już wszystko, co może być.
Miałem już dość udawania.
Zerwałem pieczęć.
W środku znajdowała się pojedyncza, złożona kartka papieru. Pismo odręczne zmroziło mnie. Pochylone, eleganckie pismo – znajome w sposób, który sprawił, że poczułem ucisk w piersi.
Zajęło mi to chwilę, zanim to skojarzyłem. Potem mnie olśniło.
Dziadek Walter.
Nie widziałem jego pisma od dzieciństwa, odkąd przysyłał mi kartki urodzinowe z dwudolarowymi banknotami w środku. Kartki przestały przychodzić, kiedy miałem jakieś dwanaście lat. A może nie. Może ktoś im kazał przestać.
Rozłożyłem papier.
Alina,
Jeśli to czytasz, to znaczy, że w końcu ci powiedzieli. A może powiedzieli ci tylko tyle, żeby cię zranić, a nie na tyle, żeby ci wytłumaczyć. Czekałem na ten moment latami. Jest coś, co od dawna powinienem powiedzieć, ale zostałem poproszony, żebym tego nie robił, i dotrzymałem obietnicy.
Aż do teraz.
Ledwo mogłem oddychać.
Nigdy nie miałeś się z nimi spotkać.
Twoja matka – twoja prawdziwa matka – była najlepszą przyjaciółką mojej córki. Nazywała się Camila Cardanis. Była silna, zacięta i dobra. Pragnęła cię bardziej niż czegokolwiek innego. Ale nigdy nie wróciła do domu z wypadku samochodowego, kiedy byłaś jeszcze niemowlęciem.
Nikt już o niej nie mówi. Pogrzebali jej pamięć, żeby się chronić.
Nie ty.
Kolana się pode mną ugięły i usiadłem ciężko na kamiennej ławce przy chodniku. List trząsł mi się w dłoniach.
Kamila.
Moja matka miała imię. Imię, którego nigdy nie słyszałam w domu rodziców. Imię, którego nigdy mi nie dali.
Po wypadku Marlene wkroczyła do akcji. Zaproponowała, że cię przyjmie. Powiedziała, że to jedyny sposób, żeby zapewnić ci bezpieczeństwo i opiekę. Wtedy jej wierzyłam. Była moją córką. Chciałam jej zaufać.
Ale prawda jest taka, że nie zabrała cię z miłości.
Zabrała cię z poczucia winy i dumy.
Nie chciała wychowywać dziecka swojej najlepszej przyjaciółki. Chciała wymazać wspomnienie tego, co straciła – i co mogła stracić.
Próbowałem, Alino. Próbowałem cię trzymać blisko. Ale Marlene nie chciała, żebym się w to mieszał. Powiedziała, że mieszam. Powiedziała, że lepiej dla ciebie będzie, jeśli po prostu pójdziesz dalej.
W mojej głowie pojawiły się wspomnienia lat drobnych momentów, których nigdy nie rozumiałam. Jak dziadek brał mnie na bok na spotkaniach rodzinnych i mówił rzeczy w rodzaju: „Jesteś silniejsza, niż im się wydaje” albo „Widzisz rzeczy wyraźnie, zupełnie jak twoja mama”. Zawsze myślałam, że miał na myśli Marlene.
Nie, nie zrobił tego.
Zachowałem rzeczy Camili – listy, dzienniki, zdjęcia. Mam jedno, na którym trzyma cię w szpitalu, uśmiechając się tak szeroko, że można by pomyśleć, że jest najszczęśliwszą kobietą na świecie.
Była.
Byłeś jej cudem. Nadal nim jesteś.
Przyjdź do mnie dziś wieczorem. Nadal tu jestem. Opowiem ci wszystko.
Z miłością,
dziadek Walter
List wypadł mi z palców i miękko wylądował na kolanach, jakby pochłonął cały swój ciężar.
Miałam wrażenie, że klatka piersiowa zapada się i rozszerza jednocześnie. W tej restauracji ludzie, których nazywałam rodziną, niczego dziś nie stracili. Wciąż stukali się kieliszkami pod banerem, który mnie wymazał.
Ale właśnie coś znalazłem.
Nić prawdy. Imię. Matka. Dziadek, który nigdy mnie nie porzucił. Rodzina, o której mi nie powiedziano – taka, która być może rzeczywiście pokochałaby mnie tak, jak zawsze błagałam wszechświat.
Wstałem. Tym razem nie wahałem się.
Poszedłem prosto do samochodu, z rękami już nieruchomo. Nie wróciłem do środka, żeby się pożegnać. Mieli trzydzieści lat, żeby powiedzieć mi prawdę, a wybrali milczenie.
Ktoś inny wybrał miłość. I czekał na mnie.
Podróż do domu Waltera trwała zaledwie piętnaście minut, ale wydawała się dłuższa. Każde czerwone światło ciągnęło się w nieskończoność. Za mocno ściskałam kierownicę, a myśli pędziły szybciej niż serce.
Już nie trzęsłam się ze strachu. Trzęsłam się z powodu czegoś, czego nigdy wcześniej nie czułam.
Prawda.
Kiedy wjechałam na jego podjazd, stara lampa na ganku już się paliła. Walter siedział na huśtawce, tak jak wtedy, gdy byłam mała, z lekko zgarbionymi ramionami i rękami złożonymi na kolanach. Wtedy wskakiwałam na siedzenie obok niego i zadawałam mu pytania o wszystko. Zawsze uważałam go za jedynego dorosłego, który naprawdę słuchał.
Teraz już wiedziałem dlaczego.
Powoli wstał, gdy zobaczył mój samochód i otworzył ramiona, zanim jeszcze dotarłem do schodów.
Żadnych przemówień. Żadnego dramatu. Tylko starszy mężczyzna wyciągający ręce jak do domu.
Wtuliłam się w niego i zatopiłam w nim. Trzymał mnie dłużej, niż się spodziewałam – dłużej niż ktokolwiek inny trzymał mnie od lat. Kiedy w końcu się odsunął, jego oczy były szkliste, ale głos spokojny.
„Bardzo mi przykro, że musiałeś się o tym dowiedzieć w ten sposób” – powiedział.
Skinąłem głową, nie mogąc mówić. Gardło miałem podrażnione.
Wprowadził mnie do środka. W domu pachniało drewnem cedrowym i starą kawą, tak jak zawsze. Salon wyglądał dokładnie tak samo – szydełkowane koce na oparciu kanapy, ta sama zabytkowa lampa z pochylonym abażurem, ta sama miseczka cukierków karmelowych na stoliku nocnym.
Ale dziś wieczorem było inaczej.
Miałam wrażenie, jakbym wkroczyła w historię, której w końcu dane mi było wysłuchać.
Na stoliku kawowym stało małe drewniane pudełko. Walter usiadł na brzegu fotela i przysunął je do siebie, jego ręce lekko się trzęsły.
Otworzył je powoli, jakby to była coś świętego.
W środku znajdowały się starannie ułożone listy, wszystkie napisane tym samym charakterem pisma. Niektóre były zaadresowane do mnie. Niektóre w ogóle nie miały nazwisk.
„Twoja matka napisała je, będąc w ciąży” – powiedział cicho. „I kilka po twoim urodzeniu. Mówiła, że czuła bicie twojego serca, zanim jeszcze kopnęłaś. Rozmawiała z tobą codziennie. Kochała cię tak mocno, Alino”.
Podał mi zdjęcie z pudełka.
Sala szpitalna. Młoda kobieta o głębokich brązowych oczach i długich, ciemnych włosach, mokrych od potu i odsuniętych od twarzy, tuliła noworodka do piersi. Jej uśmiech był tak szeroki, że wyglądał, jakby miał rozciąć jej twarz, ale nie było w nim nic kruchego. Wyglądała na twardą. Pewną siebie.
„To Camila” – powiedział Walter.
Pokój rozmywał się na krawędziach. Nigdy wcześniej jej nie widziałem, nawet na zdjęciu. Ale ją znałem.
Widziałem siebie w krzywiźnie jej nosa, w kształcie kości policzkowych, w sposobie, w jaki trzymała dziecko, jakby trzymała cały świat. Tym dzieckiem byłem ja.
To zdjęcie dokonało czegoś, czego nie dokonał żaden raport DNA ani żaden baner.
Dało mi to poczucie realizmu.
Mój głos zabrzmiał ciszej, niż zamierzałem. „Czemu mi nie powiedzieli?”
Walter westchnął i odchylił się na oparcie, czując już na barkach ciężar odpowiedzi.
„Nie chcieli kochać czegoś, co przypominało im o tym, co wzięli” – powiedział. „Marlene zawsze żyła w cieniu Camili. Kiedy Camila umarła, dostrzegła swoją szansę na napisanie historii na nowo. A Gerald… zawsze podążał za tym, co ułatwiało życie. Udawanie, że jesteś ich pod każdym względem, było łatwiejsze.
„Ale wiedziałem, że nie mogę pozwolić, żeby córka Camili zniknęła. Więc zostałem tak blisko, jak mi pozwolili, i czekałem na dzień, w którym do mnie przyjdziesz”.
Sięgnął z powrotem do pudełka i wyciągnął kolejną kopertę, tym razem bardziej zniszczoną od pozostałych, o brzegach wygładzonych od dotykania.
DLA ALINY, KIEDY BĘDZIE GOTOWA.
Jego pismo różniło się od jego — było bardziej okrągłe, trochę bardziej niechlujne, ale pełne zamiaru.
„Moja córka kazała mi obiecać, że dotrzymam słowa, dopóki nie nadejdzie właściwy moment” – powiedział. „Myślę, że powiedziałaby, że dzisiejszy wieczór się liczy”.
Ręce mi się trzęsły, gdy to brałem. Wsunąłem kciuk pod klapkę i otworzyłem ją tak ostrożnie, jak tylko potrafiłem, jakby papier miał się rozpaść, gdybym się pospieszył.
W środku znajdował się złożony list.
Moja najdroższa Alino,
Jeśli to czytasz, to znaczy, że nie mogłem zostać wystarczająco długo, żeby cię wychować, i bardzo mi z tego powodu przykro. Jest tysiąc rzeczy, o których chciałbym ci powiedzieć osobiście, ale jest jedna, o której chcę, żebyś wiedział bardziej niż cokolwiek innego.
Byłeś poszukiwany.
Zostałeś wybrany.
Byłeś kochany od pierwszej chwili, gdy dowiedziałem się o twoim istnieniu.
Jeśli kiedykolwiek będą próbowali sprawić, że poczujesz się mały, to dlatego, że boją się, jak wielkie może być twoje serce. Nie pozwól im przyćmić twojego światła, żeby poczuć się bardziej komfortowo.
Jesteś mój, a ja jestem twój.
Zawsze.
Mama
Słowo „Mama” rozmyło mi się w oczach, gdy oczy się napełniły. Łzy nie przypominały tych, które połykałam w restauracyjnych toaletach czy w szpitalnych szafkach na sprzęt. Nie były wyrazem upokorzenia ani wyczerpania.
Chodziło o uznanie.
Po raz pierwszy w życiu nie zadawałam sobie pytania, czy jestem ważna. Wiedziałam, że jestem.
Nie byłam córką, która pozostała.
Nie byłem ciężarem.
Nie byłam dziewczyną, która musiała zasłużyć na miejsce przy stole poprzez bycie użyteczną.
Byłam córką Camili Cardanis.
Kochana. Walczona. Wybrana.
Spojrzałam na Waltera przez mgłę i zdobyłam się na niepewny uśmiech. „Chcę wiedzieć wszystko” – powiedziałam.
Uśmiechnął się w odpowiedzi, jego oczy były wilgotne. „No to zaczynajmy”.
Tej nocy zostałem u Waltera. Siedzieliśmy w tym małym salonie prawie do trzeciej nad ranem, a zegar cicho tykał na ścianie, gdy podawał mi kawałek po kawałku życie, które wiodłem na krawędzi, nieświadomy tego.
Dowiedziałam się, że moja mama, Camila, była nauczycielką muzyki w publicznej szkole podstawowej. Grała na skrzypcach i pianinie. Śpiewała mi co wieczór, kiedy byłam jeszcze w jej brzuchu – piosenki, które wymyślała na poczekaniu, z okropnymi rymami i wszystkim innym. W swoim dzienniku nazywała mnie „Lena Bug”.
Planowała wychować mnie sama. Była przerażona, ale dumna. Pisała o imionach dla dzieci, tanich mieszkaniach i używanych łóżeczkach, i o tym, że i tak sobie poradzi.
Każde przeczytane zdanie przypominało mi tlen po latach oddychania przez słomkę.
Kiedy niebo za oknem salonu przybrało bladą, poranną szarość, wiedziałem już jedno na pewno.
Nie zamierzałam wracać.
Nie na krzywe uśmiechy Marlene ani na grzeczny dystans Geralda. Nie na kpiący ton Tessy i błyszczące transparenty. Nie na stół w jadalni, gdzie miłość była podawana z warunkami wydrukowanymi pogrubioną czcionką.
Już nie byłem zły. Złość wymagała energii, której nie chciałem na nich marnować. Po prostu miałem dość.
Skończyłam z czekaniem, aż się zmienią. Skończyłam z próbami kurczenia się, żeby zmieścić się w przestrzeni, która nigdy nie została dla mnie stworzona. Skończyłam z odgrywaniem roli córki dla ludzi, którzy potrafili jedynie celebrować DNA.
Zamiast tego wybrałem siebie.
Kilka dni później stałam przed urzędnikiem w budynku sądu okręgowego, trzymając w rękach plik papierów, a u boku miałam Waltera.
„Proszę podać do protokołu swoje nowe imię i nazwisko” – poprosił urzędnik.
Przełknęłam ślinę, dłonie miałam wilgotne, i powiedziałam wyraźnie w powietrze.
„Alina Cardanis.”
Dźwięk ten zadomowił się we mnie niczym element układanki, który w końcu wskoczył na swoje miejsce.
Moje prawdziwe imię. Imię mojej matki. Moja prawda.
Przeprowadziłam się do pokoju gościnnego Waltera „tylko na chwilę”, powiedzieliśmy na początku, ale oboje wiedzieliśmy, że mówimy coś więcej, nie mówiąc tego. Ściany w tym pokoju są pokryte oprawionymi zdjęciami Camili i jej uczniów. Przy drzwiach wiszą jej stare skrzypce.
Kupiłem używany keyboard w Facebook Marketplace i ustawiłem go pod oknem. Zacząłem uczyć się kilku piosenek, które zapisała w swoich dziennikach, na początku niezdarnie, potem coraz mniej. Muzyka wydaje się językiem, którym porozumiewamy się od wieków.
Mimo wszystko, nie przestawałam pracować. Pielęgniarstwo nie kończy się tylko dlatego, że twój świat się rozpada i odbudowuje.
Ale teraz pracuję inaczej.
Częściej się uśmiecham. Słucham uważniej. Zaczęłam udzielać porad nowym pielęgniarkom na oddziale, tym, które wyglądają na równie przytłoczone, jak ja czułam się w pierwszym roku. Noszę złożone zdjęcie Camili z tyłu identyfikatora – nie dlatego, że potrzebuję, żeby ktoś je zobaczył, ale dlatego, że w końcu chcę ją zobaczyć ze sobą.
Nie rozmawiam już z Marlene ani Geraldem. Nie ze złości, ale z szacunku do siebie.
Tessa najpierw wysłała kilka wiadomości.
Nie wiedziałem, że to aż tak zaboli – powiedział jeden z nich.
Inny: Dramatyzujesz. Dlatego trudno cię włączyć.
Nigdy nie odpowiedziałem.
Wpuszczenie ich z powrotem byłoby jak wręczenie im młotka po miesiącach sklejania się z powrotem. Mam już dość łamania się dla wygody innych.
Jakieś trzy miesiące po odejściu z Delvino's, mój telefon rozświetlił się na stoliku nocnym, gdy szykowałem się do kolejnej zmiany. Dwadzieścia dziewięć nieodebranych połączeń z numeru oznaczonego jako DOM.
Przez dłuższą chwilę wpatrywałem się w ekran, a stary odruch podpowiadał mi, żebym oddzwonił, przeprosił, załagodził sytuację.
Następnie obróciłem telefon ekranem do dołu.
Zakład, który zawarłem sam ze sobą tej nocy, kiedy otworzyłem cienką, białą kopertę, był prosty: gdy tylko poznam prawdę, nigdy więcej nie usiądę przy stole, przy którym tylko ja będę głodny.
Mam zamiar to zachować.
Koperta z moim imieniem wypisanym czarnym atramentem leży teraz w górnej szufladzie mojej szafki nocnej u Waltera. Zagięcie na środku jest łagodniejsze od tego, ile razy ją rozkładałam i składałam. To już nie jest zwykła poczta.
To dowód.
Dowód, że ktoś mnie dostrzegł. Dowód, że ktoś wybrał szczerość zamiast wygody. Dowód, że moja historia nie zaczęła się i nie skończyła na tym banerze.
Oto czego się nauczyłem:
Rodzina to nie jest coś, w czym rodzimy się automatycznie.
To coś, co budujesz.
To ludzie, którzy pojawiają się, gdy wszystko inne się wali. Ci, którzy mówią ci prawdę, gdy jest ciężko. Ci, którzy zostawiają zapalone światło na ganku i czekają, aż wrócisz do domu, nawet gdy wszyscy inni już o tobie zapomnieli.
Długo myślałem, że jestem nikim. Tylko dodatkowym krzesłem na skraju stołu.
Ale byłem cudem dla kogoś.
Kochała mnie matka, która nigdy nie zobaczyła, jak dorastam, ale dała mi wszystko, co miała, póki mogła. Ochraniał mnie dziadek, który czekał dekady, by oddać mi moją własną historię. I w końcu, w końcu nauczyłem się kochać siebie z tą samą żarliwą, bezwarunkową energią.
Oto, co chciałbym powiedzieć każdemu, kto kiedykolwiek czuł się outsiderem we własnej rodzinie:
Ty nie jesteś problemem.
Nie jesteś gorszy, bo nie dostrzegli twojej wartości.
Nie definiują cię ludzie, którzy nie potrafią lub nie chcą cię właściwie kochać.
Możesz odejść.
A kiedy to zrobisz — kiedy ostatecznie wybierzesz prawdę ponad występy i prawdziwą miłość ponad dziedzictwo — nie stracisz rodziny.
Znajdziesz swoje własne.
Ale to nie był koniec historii.
Tej nocy, kiedy Walter i ja składaliśmy dokumenty dotyczące zmiany mojego nazwiska, wróciliśmy do domu i zastaliśmy pocztę głosową na jego starym telefonie stacjonarnym. Prawie nikt już nie dzwoni na ten numer, poza automatycznymi połączeniami i apteką. Automatyczna sekretarka migała na czerwono w kącie kuchni, podczas gdy my zrzucaliśmy buty i kłóciliśmy się niepewnie o to, kto dostanie ostatni kawałek mrożonej pizzy.
Walter nacisnął przycisk.
Głos Marlene wypełnił pomieszczenie.
„Tato, to ja. Nie wiem, co mówiłeś Alinie, ale to zaszło za daleko. Nie odpisuje nam. Gerald jest wściekły. Ludzie w kościele zadają pytania. Oddzwoń do mnie.”
Zapadła cisza, po czym rozległ się dźwięk rozłączania.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
