Dzień, w którym po raz pierwszy przybyłam do willi Shivani, był cięższy niż łączny ciężar wszystkich moich zmagań. Dom górował nad wszystkim i był cichy, a w jego oknach odbijało się szare, zachmurzone niebo. Tego ranka moja macocha, Kavita Mehra, ścisnęła mnie za ramię w samochodzie. „Pamiętaj, Ananya” – wyszeptała ostro – „to małżeństwo to dar. Nie kłóć się, nie pytaj. Po prostu bądź posłuszna”. Skinęłam głową w milczeniu, bo odkąd odszedł mój ojciec, przyzwyczaiłam się do życia bez pytania o zdanie.
Mój mąż, Rohan Verma, mieszkał samotnie w rozległej rodzinnej posiadłości, przykuty do wózka inwalidzkiego po strasznym wypadku, o którym nikt nie chciał rozmawiać. Podczas jazdy służba szeptała, opowiadając o jego geniuszu jako młodego przedsiębiorcy i o narzeczonej, która porzuciła go, gdy dotknęła go tragedia. Kiedy w końcu go spotkałam, nie przywitał mnie ciepło. Wskazał jedynie na drzwi i powiedział cicho: „Możesz tu zostać. Żyj, jak chcesz. Nie będę się wtrącał”.
Tego wieczoru, gdy służba wyszła, dom wydawał się pusty i nieprzyjazny. Siedziałam przy drzwiach, niepewna, co robić. „Ja… mogę ci pomóc się rozgościć” – wyszeptałam.
Spojrzał na mnie bladymi oczami, których nie dało się odczytać. „Nie musisz” – mruknął. „Wiem, że jestem ciężarem”.
„Nie… to nie to” – odpowiedziałem, choć głos mi drżał.
Podszedłem bliżej. „Pomogę ci wsiąść na łóżko”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
