Kiedy wynurzyłem się, dusząc się, zobaczyłem ich. Henri zgiął się wpół z rozbawienia, a jego przyjaciele szydzili. Mój syn Laurent stał ze skrzyżowanymi ramionami, z nieprzeniknionym wyrazem twarzy, podczas gdy jego żona Sabine popijała różowe wino i powiedziała dźwięcznym głosem: „Znowu dramatyzuje”.
Ani jedna ręka się do mnie nie wyciągnęła. Jakimś cudem, wyłącznie instynktownie, dowlokłem się do pomostu. Kolana obtarły mi się do krwi, gdy wczołgałem się na deski, drżąc. Henri pochylił się na tyle blisko, by prychnąć szyderczo. „Silniejszy, niż wyglądasz. Myślałem, że utoniesz”. Ich śmiech towarzyszył mi z powrotem do domu, każdy ton był ostrzejszy od poprzedniego.
W środku zrzuciłam z siebie mokre ubranie i spojrzałam na siebie w lustrze. Splątane włosy, zaczerwienione oczy, skóra pokryta plamami zimna. Kiedy wróciłam do kuchni, byli już w środku, rozmawiając o wynajmowanych willach na Wybrzeżu Amalfi, jakby nic się nie stało. Moja obecność była czymś więcej niż cieniem.
Tego wieczoru napisałem w dzienniku: Nie będą mieli już okazji mnie utopić.
Następnego ranka, jak zawsze, przyszła moja przyjaciółka Brigitte, wchodząc z torbą ciastek i swoją niezachwianą energią. Spojrzała na mnie i oznajmiła: „Wyglądasz okropnie. Usiądź. Powiedz mi”.
Powiedziałem jej. Słuchała, zaciskając usta z każdym słowem. W końcu położyła teczkę na stole. W środku znajdowała się wizytówka jej prawnika i schludny spis moich rachunków. „Czas już najwyższy” – powiedziała po prostu.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
