CZĘŚĆ 1
Nazywam się Dorothy Mason i rankiem moich sześćdziesiątych dziewiątych urodzin omal nie umarłam, nawet o tym nie wiedząc. Nie na zawał serca, nie ze starości, nie z powodu naturalnych wad wyczerpanego ciała. Nie – moja śmierć miała przyjść owinięta w złotą folię, przewiązana satynową wstążką, zapakowana jak miłość.
Pochodzi od mojego syna.
A raczej od mężczyzny, którego wychowałem jako syna.
Ale wtedy tego nie wiedziałem.
Wtedy byłem jeszcze na tyle głupi, żeby myśleć, że miłość można odpłacić miłością.
Mieszkałem sam na cichych obrzeżach Albany w stanie Nowy Jork. Skromny dom, na którego utrzymanie pracowałem czterdzieści lat. Poranek był zimny, rześki, taki, w którym sosny wyglądały jak żołnierze, a każdy oddech był jak szkło.
Około godziny 9 rano zadzwonił dzwonek do drzwi.
Na ganku stało piękne pudełko – ciemnobordowe, zdobione złotymi liśćmi. Takie, jakie widuje się w reklamach w gazetach w okolicach Walentynek. Nawet przez opakowanie pachniało delikatnie kakao.
Dołączona była kartka:
Dla najlepszej mamy na świecie – z miłością, Thomas
Moje serce zmiękło tak, jak potrafi to zrobić tylko serce matki. Thomas nie wysłał mi czułego liściku od miesięcy – odkąd poślubił Laurę. Od tamtej pory nasz związek był polem bitwy, którego udawałam, że nie widzę.
Ale pudełko wydawało się… pełne nadziei.
Jak dar pokoju.
Przypominające, że gdzieś pod stresem życia – jego żoną, pracą, dziećmi – wciąż jest ten mały chłopiec, który kiedyś trzymał mnie za rękę, gdy przechodziliśmy przez parking.
Czekoladki w środku były idealnymi małymi dziełami sztuki. Lśniące kopułki pokryte jadalnym złotem, malowane zawijasy, lśniące ciemne kwadraciki, które wyglądały zbyt pięknie, żeby je zjeść.
Szepnęłam do siebie: „Są zbyt piękne, żebym mogła je podziwiać”.
Zabawne, prawda?
Instynkt dzielenia się – ten sam instynkt, który uratował mi życie – był tym samym instynktem, który osłabiał mnie przez dziesięciolecia.
Delikatnie zapakowałem pudełko jeszcze raz, włożyłem płaszcz i pojechałem do domu Thomasa na Staten Island. To była znajoma droga, choć jeździłem nią znacznie rzadziej niż kiedyś. Odkąd Laura pojawiła się w moim życiu, moja obecność stała się… uciążliwa.
Kiedy zapukałem, Laura otworzyła drzwi. Szczupła, elegancka, ze skrzyżowanymi ramionami, nawet gdy się uśmiechała.
„Och, Dorothy” – powiedziała tym lekkim głosem, którego używała, udając słodką. „Co cię tu sprowadza?”
„Przyniosłam coś” – odpowiedziałam, podnosząc pudełko. „Od Thomasa. Prezent urodzinowy. Pomyślałam, że tobie i dzieciakom się spodoba”.
Zawahała się. To wahanie zrozumiałem dopiero później.
Jej oczy zamrugały — nie była to ciekawość, nie podekscytowanie… lecz coś bliższego strachowi.
Ale ona wyzdrowiała.
Zawsze tak było.
„No cóż. To bardzo miłe” – powiedziała, przyjmując pudełko. „Dzieciaki będą zachwycone”.
Nie zaprosiła mnie do środka.
Nigdy tego nie zrobiła.
Wróciłem do samochodu z dobrze znanym pieczeniem za żebrami, takim, do którego przyzwyczaiłem się przez lata.
Mówiłem sobie, że zachowuję się głupio.
Mówiłem sobie, że za dużo myślę.
Zabawne jak mądry Polak po szkodzie robi z nas głupców.
Następnego ranka telefon zadzwonił o 8 rano.
Thomas.
Uśmiechnęłam się, zanim odpowiedziałam. „Dzień dobry, kochanie”.
Jego głos był napięty.
Zbyt napięty.
„Mamo… zjadłaś czekoladki?”
„O nie” – zaśmiałam się cicho. „Podzieliłam się nimi z Laurą i dzieciakami. Wiesz, jak uwielbiają słodycze”.
Cisza.
Zapadła cisza tak ostra, że przerwała rozmowę telefoniczną.
Następnie-
„CO ZROBIŁEŚ?”
Moje serce stanęło.
„Thomas? Kochanie, co się stało?”
Ale jego głos był histeryczny, drżący, histeryczny.
„Mamo, powiedz, że żartujesz. Powiedz, że nie dałaś im całego pudełka. Powiedz, że nie pozwoliłaś dzieciom… o mój Boże…”
Nigdy nie słyszałam takiego tonu u mojego syna. Ani kiedy rozbił swój pierwszy samochód. Ani kiedy stracił pracę. Nawet kiedy pokłócił się z Laurą.
To było coś głębszego.
Mroczniejszego.
Strach, który nie miał sensu.
„Thomasie” – powtórzyłem słabo – „co się dzieje?”
Ale on nie odpowiedział.
Rozłączył się.
A ja stałam w kuchni jak sparaliżowana, z telefonem przy uchu i wpatrywałam się w nicość.
Na następne połączenie trzeba było czekać trzy godziny.
To była Laura.
Jej głos był drżący, pełen paniki.
„Dorothy… dzieciaki – coś było nie tak z czekoladkami.”
Poczułem, jak krew mi się ścina.
"Co masz na myśli?"
„Zachorowali. Naprawdę zachorowali. Wymiotowali, mieli zawroty głowy, omdlenia – Dorothy, upadli. Lekarze przeprowadzają badania.”
Gardło miałem tak ściśnięte, że ledwo mogłem oddychać.
„Co… co powiedzieli lekarze?”
„Znaleźli arsen.”
Upuściłem telefon.
Rozbił się o podłogę jak strzał z pistoletu.
Arsen.
Słowo, które słyszałam tylko w kryminałach, filmach, dokumentach o obsesji i morderstwach. Słowo, które nie pasowało do mojej cichej kuchni. Słowo, które nie pasowało do mojego życia.
Osunąłem się na podłogę, ręce mi drżały.
Moje wnuki – te słodkie dzieci z piegami i błyszczącymi oczami – zjadły mój prezent. Mój prezent urodzinowy. Ten, który uważałam za gest miłości.
Ten, który był przeznaczony dla mnie.
Laura zadzwoniła ponownie tego wieczoru. Jej głos się zmienił – mniej pogardy, więcej przerażenia.
„Dorothy… Nie sądzę, żeby te czekoladki były przeznaczone dla dzieci.”
Jej głos się załamał.
„Myślę, że były przeznaczone dla ciebie.”
Moje serce pękło, nie jak szkło, lecz jak kość. Roztrzaskało się powoli, boleśnie, z dźwiękiem, który czułam, ale nie słyszałam.
„Mój synu” – wyszeptałem.
Mój syn.
Chłopiec, którego adoptowałam w wieku dwóch lat po tym, jak jego biologiczni rodzice zginęli w wypadku samochodowym. Chłopiec, którego wychowywałam sama. Chłopiec, którego karmiłam, ubierałam, chroniłam, uwielbiałam, dla którego pracowałam na dodatkowych zmianach. Chłopiec, dla którego rzuciłabym się pod pociąg.
Próbował mnie zabić.
Tej nocy nie mogłem spać.
Siedziałam w fotelu do świtu, odtwarzając wszystko w pamięci. Spojrzenia. Dystans. Chłód. To, jak się zmienił po spotkaniu z Laurą. Oskarżenia, które szeptała mu do ucha. To, jak powoli odsunęła mnie od siebie jak bezwładny balast.
Ale nawet wtedy… morderstwo?
Nie.
Nie.
Nie Thomas.
Nigdy Thomas.
Ale prawda opadła na mnie niczym ciężki, duszący koc.
Zadawał zbyt wiele pytań.
Zbyt pilnie.
Zbyt szczegółowo.
Jego panika nie wynikała z obawy.
To był strach przed porażką.
Nie bał się o mnie .
Bał się konsekwencji .
I nagle wszystko zaczęło do siebie pasować, niczym odłamki rozbitego lustra.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
