Następny bałwan również umarł.
A potem następny.
I następny.
Nick za każdym razem przychodził z inną mieszanką gniewu i smutku. Czasami płakał.
Czasami po prostu patrzył przez okno z zaciśniętą szczęką.
Reklama
„To on popełnia błąd”.
„Może moglibyśmy je zbudować trochę bliżej domu?” – zasugerowałem kiedyś.
Pokręcił głową. „To moja sprawa. To on robi coś złego”.
Mój syn miał rację.
Tydzień później spróbowałem ponownie z panem Streeterem. Właśnie przyjechał, a już
było ciemno.
„Hej” – zawołałem, podchodząc do niego. „Znowu przejechałeś jego bałwana”
„Czy zadzwonisz na policję z powodu bałwana?”
„Jest ciemno” – powiedział bez wahania. „Nie widzę ich”.
„To nie zmienia faktu, że jeździsz po moim trawniku” – powiedziałem. „Nie wolno ci
tego robić. Z bałwanem czy bez”.
Skrzyżował ramiona. „Zamierzasz wezwać policję z powodu bałwana?”
„Proszę, szanuj naszą własność” – powiedziałem. „I moje dziecko”.
Uśmiechnął się. „To powiedz mu, żeby nie budował rzeczy, które mogą się zepsuć”.
Reklama:
„Teraz robi to celowo. To widzę”.
I wszedł.
Stałam tam trzęsąc się i rozważając wszystko, co chciałam powiedzieć.
Tej nocy, leżąc w łóżku obok mojego męża, Marka, dałam upust swoim frustracjom w
ciemności.
„Co za palant” – wyszeptałam. „Robi to celowo. Widać”
Mark westchnął. „Porozmawiam z nim, jeśli chcesz”.
„Dostanie to, na co zasłużył”.
Reklama
„On się tym nie przejmuje” – powiedziałem. „Starałem się być miły. Próbowałem
wytłumaczyć. Uważa, że uczucia ośmiolatka nie mają dla niego znaczenia”.
Mark przez chwilę milczał.
„Dostanie to, na co zasługuje” – powiedział w końcu. „To zawsze dotyczy ludzi takich jak
on”.
Okazało się, że „kiedyś” nadszedł szybciej, niż którekolwiek z nas się spodziewało.
Kilka dni później Nick wrócił ze śniegiem we włosach i błyszczącymi oczami, ale tym
razem nie było w nich łez.
„Nie musisz już z nim rozmawiać”.
Reklama
„Mamo” – powiedział, zrzucając buty na kupkę. „Znowu się to stało”.
Wstrzymałem oddech. „Kogo tym razem potrącił?”
„Winston” – mruknął. Potem wyprostował ramiona. „Ale wszystko w porządku, mamo.
Nie musisz już z nim rozmawiać”.
To mnie zaskoczyło. „Co masz na myśli?”
Zawahał się na chwilę, a potem pochylił się bliżej, jakbyśmy byli szpiegami.
„Nie chcę go skrzywdzić. Chcę tylko, żeby przestał”
Mam plan” – wyszeptał.
Natychmiast mdli. „Jaki masz plan, kochanie?”
Uśmiechnął się. Nie skrycie. Po prostu pewnie.
„To tajemnica.”
„Nick” – powiedziałem ostrożnie – „twoje plany nie mogą nikomu zaszkodzić. I nie
mogą też niczego celowo zniszczyć. Wiesz o tym, prawda?”
Co zamierzasz zrobić?
„Wiem” – powiedział szybko. „Nie chcę go skrzywdzić. Chcę tylko, żeby przestał”.
Reklama
„Co zamierzasz zrobić?” zapytałem.
Pokręcił głową. „Zobaczysz. Nie jest źle. Naprawdę.”
Powinienem był nalegać. Wiem.
Ale miał osiem lat. A w mojej głowie „plan” mógł oznaczać powieszenie tekturowego
znaku. Albo napisanie butami „Stop” na śniegu.
Z salonu obserwowałem, jak szedł prosto w stronę krawędzi trawnika.
Nie mogłem sobie wyobrazić, co ostatecznie zrobi.
Następnego popołudnia, jak zwykle, wybiegł na zewnątrz.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
