Gdy tego popołudnia wjechałem na podjazd, moja sąsiadka, pani Hartley, stała przy płocie, a na jej twarzy malowała się irytacja.
„W twoim domu w ciągu dnia jest strasznie głośno” – powiedziała ostro. „To przeszkadza”.
Na początku się roześmiałam. „To niemożliwe. Nikogo nie ma w domu. Pracuję od ósmej do szóstej”.
Skrzyżowała ramiona. „To wyjaśnij ten krzyk. Słyszałam krzyk kobiety”.
Uśmiech zniknął mi z twarzy. Mieszkałam sama. Mój mąż, Evan, zmarł dwa lata wcześniej, a praca analityka ds. oceny ryzyka nie pozwalała mi wychodzić z domu przez większość dnia. Powtarzałam sobie, że pewnie pomyliła domy – ale pewność w jej oczach pozostała ze mną długo po tym, jak weszłam do środka.
Tej nocy prawie nie spałem. Każdy skrzyp przyprawiał mnie o szybsze bicie serca. Sprawdziłem każdy zamek, każde okno, nawet strych. Nic nie zostało naruszone. Żadnego włamania. Żadnego wyjaśnienia.
Następnego ranka podjęłam decyzję, która wydała mi się jednocześnie głupia i przerażająca.
Wyszedłem o zwykłej porze, pomachałem pani Hartley, jakby nic się nie stało, a godzinę później wróciłem. Zaparkowałem na końcu ulicy i cicho wślizgnąłem się do środka.
Poszłam prosto do sypialni i wślizgnęłam się pod łóżko, ściskając telefon i oddychając płytko. Kurz łaskotał mnie w nos. Minuty ciągnęły się w godziny. Wsłuchiwałam się w szum lodówki, stukot rur, odległy odgłos przejeżdżającego za oknem ruchu ulicznego. Jakaś część mnie miała nadzieję, że nic się nie stanie – że wyczołgam się stamtąd, zawstydzona własnym strachem.
Tuż po południu usłyszałem dźwięk otwieranych drzwi wejściowych.
Kroki rozbrzmiewały w domu z łatwością – niespiesznie, znajomo. Ktoś otwierał szafki, nalewał wody do szklanki. Serce waliło mi tak głośno, że byłem pewien, że mnie zdradzi.
Kroki ucichły przed moją sypialnią.
Drzwi się otworzyły.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
