„Coś nie tak z twoją synową?” Wymusiłam uśmiech i odpowiedziałam. „Musi być zmęczona”. „Maria”. Ale w głębi duszy czułam się, jakbym tonęła. Kolejna osoba, która zauważyła, jak dziwnie zachowuje się Araceli. Podziękowałam Doñi Maríi. Patrzyłam, jak odchodzi, i zwróciłam się do Carmeli. „Jasne”. Z paniką w oczach Carmela wzięła mnie za rękę, a jej głos złagodniał.
„Widzisz, Estela, nie tylko ty to widzisz. Nawet sąsiedzi to widzą. Nie oszukuj się już. Zapisuj wszystko. A jeśli będzie trzeba, będziesz musiała za nią pójść. Nie po to, żeby ją skrzywdzić, ale żeby chronić swoją rodzinę”. Skinęłam głową, ale poczułam, że serce mi zamarło.
Wiedziałam, że Carmela ma rację, ale myśl o podążaniu za własną synową sprawiła, że poczułam się, jakbym zdradzała rodzinę. Całe życie dbałam o ten dom, a teraz musiałam zrobić coś, czego nigdy sobie nie wyobrażałam: zbadać jednego z moich. Tego popołudnia wróciłam do domu, wciąż nie mogąc się otrząsnąć.
Araceli wyszła z domu, niosąc swój znajomy niebieski koszyk. „Mamo, idę na chwilę na targ” – powiedziała cicho.
Skinąłem głową, ale gdy tylko zniknęła za bramą, otworzyłem notatnik i napisałem: 15:00 Araceli idzie na targ. Niosła niebieski koszyk. Normalna postawa. Stałem tam, patrząc na zegar i licząc każdą minutę. O szóstej Araceli wróciła. Ale koszyk, który trzymała, był teraz czerwony. Byłem…
Zaskoczona i zapytałam ją: „Zmieniłaś koszyk?” Uśmiechnęła się i odpowiedziała: „Szybko, drugi się zepsuł, a ten pożyczyła mi przyjaciółka”. Skinęłam głową.
Ale ręce mi się trzęsły, gdy dodawałam coś do notesu. „Wrócę o 18:00. Przyniosę czerwony koszyk”. Trochę się spieszyłaś. Moje notatki piętrzyły się. Każdy wiersz był krokiem bliżej prawdy, ale też krokiem od obrazu starej matki, która umie tylko kochać i ufać. Weekend
Esteban wyszedł do pracy po godzinach, a Mateo był w szkole, gdzie zajmował się czymś innym, więc w domu panowała cisza, tylko dla mnie i Araceli.
Sprzątałam stół w jadalni, starając się czymś zająć i rozwiać dręczące mnie wątpliwości. Ale wtedy Araceli zeszła ze swojej czwartej klasy w jasnożółtej sukience w kwiaty, tak świeżej jak w pierwszych dniach małżeństwa. „Mamo, idę na chwilę na targ” – powiedziała cicho.
Chwyciła swój zwykły koszyk z palmą i odeszła. Skinęłam głową z uśmiechem, ale w głębi duszy jakiś głos ponaglał mnie. Idź za nią, Estela, idź i znajdź prawdę.
Nie zastanawiałam się ani chwili. Chwyciłam swój stary szal. Narzuciłam go na głowę, żeby trochę zakryć twarz i po cichu wyszłam z domu, trzymając się w bezpiecznej odległości od Araceli. Słońce prażyło, pot lał mi się po plecach, ale nie obchodziło mnie to. Chciałam tylko wiedzieć, dokąd ona tak naprawdę idzie, co robi.
Araceli szła szybko brukowaną ulicą prowadzącą do targu, ale nagle, zamiast skręcić w prawo, jak zawsze, skręciła w lewo w alejkę za dzielnicą robotniczą. Domy były stare, ciasno spięte, z łuszczącą się farbą i zardzewiałymi blaszanymi dachami.
Zwolniłem, serce waliło mi jak młotem, próbując schować się za rowerami zaparkowanymi na chodniku
Araceli się nie odwróciła; szła dalej. Weszła w jeszcze węższą alejkę, gdzie ledwo docierało światło słoneczne. Schowałem się za warsztatem mechanicznym, gdzie mężczyzna pogrążony w myślach dokręcał nakrętki. Zobaczyłem, jak Araceli zatrzymuje się przed starymi drewnianymi drzwiami, cicho puka, po czym wchodzi do środka i znika.
Stałem tam, ciężko dysząc i kręcąc się w głowie. Co moja synowa tam robiła? To nie był targ ani dom żadnej z przyjaciółek, o których wspominała. Chciałem tam podejść, zapukać do drzwi i zapytać ją wprost, ale czułem, że stopy wrosły mi w ziemię.
Bałam się prawdy. Bałam się, że to, co zaraz odkryję, wszystko zniszczy.
W końcu odwróciłam się i wróciłam do domu, pełna pytań. Każdy krok był cięższy od poprzedniego. Gdy tylko otworzyłam furtkę, zamarłam. Araceli stała w kuchni, siekając warzywa, ubrana w białą bluzkę, zupełnie inną niż kwiecista sukienka, którą miała na sobie.
Zostawiła mnie.
Zmarszczyła brwi i spojrzała na mnie zimnym, przenikliwym wzrokiem. Gdzie poszła mama, skoro dopiero wróciła? Marszczę brwi, usta mam suche, nie mogę wydusić z siebie słowa. Jeszcze kilka minut wcześniej widziałam ją wchodzącą w tę alejkę w żółtej sukience. Jak mogła tak szybko wrócić? A ta bluzka? Czy ja się jąkałam? Poszłam.
Poszłam na spacer. Nic więcej. Araceli skinęła głową, nic więcej nie mówiąc, ale jej spojrzenie przyprawiło mnie o dreszcze. Weszłam na czwarte piętro, udając, że idę po coś, ale tak naprawdę chciałam uciec od tego spojrzenia, uspokoić serce, które waliło mi jak oszalałe. Tej nocy siedziałam i robiłam na drutach, gdy Mateo…
Wbiegł na moje czwarte piętro, z policzkami czerwonymi od zabawy na podwórku. Przytulił moje nogi, szlochając. Babcia. „Och! Mama mnie zrugała tylko dlatego, że upuściłam ołówek. Nie tak jak wczoraj. Wczoraj była naprawdę miła. Nawet mnie przytuliła. Wzięłam Mateo w ramiona i pogłaskałam go po głowie, ale w środku czułam, że płonę. Twój
Mama była zmęczona. „Synu, nie bądź smutny” – powiedziałem, ale głos mi się trząsł.
Mateo ukrył twarz w moim ramieniu i wyszeptał: „Babciu, chcę takiej mamy, jaką miałam wczoraj”. Przytuliłam go mocniej, bliska łez. „Jasne”. Słowa wnuka były jak nóż, wbijający się głębiej w podejrzenia, które próbowałam stłumić. Tej nocy nie mogłam spać. Leżałam w łóżku z szeroko otwartymi oczami, wpatrując się w sufit. Obrazy te powtarzały się w mojej głowie w kółko.
Araceli w kwiecistej sukience wchodzi w zaułek. Araceli w białej bluzce stoi w kuchni, a w mojej głowie rozbrzmiewa głos Ivána. Wyjęłam notes z szuflady i napisałam zdanie, w które nawet ja nie śmiałam uwierzyć. Może to nie ta sama osoba. To zdanie było jak klątwa i przyprawiło mnie o drżenie.
Następnego ranka postanowiłam wrócić w tę uliczkę. Nie mogłam już dłużej znosić wątpliwości. Zrobiłam rodzinne zdjęcie, które wisi w salonie, na którym Araceli promiennie się uśmiecha obok Estebana i Mateo. Mocno je ścisnęłam i wyszłam z domu, zdeterminowana, ale śmiertelnie przerażona. Uliczka była taka sama jak wczoraj: cicha i ponura.
Zatrzymałem się obok stoiska z kukurydzą, gdzie kobieta w średnim wieku rozdmuchała ogień. Pokazałem jej zdjęcie i zapytałem: „Przepraszam. Widziałaś tu tę dziewczynę?”. Kobieta przyjrzała jej się uważnie, a potem wskazała palcem. O tak, oczywiście. Często wchodzi i wychodzi z domu pod numerem 14. Ten tam.
Podziękowałem jej.
Z sercem waliło mi w gardle, szłam prosto w stronę tego domu. Dom numer 14 pojawił się przede mną, z poplamionymi ścianami, łuszczącymi się drewnianymi drzwiami i doniczką z zwiędłą stokrotką na parapecie. Stałam tam z drżącymi rękami, czując, jakby cały świat wstrzymał oddech razem ze mną.
Zapukałam do drzwi, a każde pukanie brzmiało jak uderzenie młotem w pierś. Drzwi się otworzyły, a ja oniemiałam. Przede mną stała kobieta identyczna jak Araceli. Od twarzy i ciała po długie, czarne włosy. Jedyną różnicą był jej przerażony wyraz twarzy i drżące dłonie, w których trzymała szmatę.
Wyjąkałem, a mój głos się załamał. Araceli. Dziewczyna była zaskoczona. Mocno ścisnęła szmatę i próbowała zatrzasnąć drzwi. Ale w tym momencie z wnętrza dobiegł inny głos. Cichy, ale stanowczy. Isidoro, nie chowaj się już. Ty też wiesz, że to źle. Spojrzałem w górę i zobaczyłem młodą kobietę wyłaniającą się z kąta czwartego piętra, stojącą tuż za kobietą, która wyglądała dokładnie jak Araceli.
Była szczupła, miała związane włosy i inteligentny, ale miły wyraz twarzy. Spojrzała na mnie i lekko się uśmiechnęła. Pozwólcie, że się przedstawię. Nazywam się Luciana Varela, jestem koleżanką Isidory z czwartej klasy, Doña Estela. Proszę wejść. Czas, żebyście poznali prawdę. Wzięłam głęboki oddech, starając się nie trząść nogami, i weszłam do tego ciasnego blaszanego domu.
Ściany były poplamione, cementowa podłoga popękana, a w powietrzu unosił się delikatny zapach środka dezynfekującego. W kącie starszy mężczyzna kaszlał słabo, leżąc na starej pryczy, przykryty znoszonym kocem. Czułem, że ta przestrzeń mnie przytłacza, ale i tak poszedłem i usiadłem na drewnianym krześle, które wskazała mi Luciana.
Kobieta, identyczna jak Araceli, spuściła głowę, a jej głos był ledwie szeptem. „Wybacz, nie jestem Araceli. Mam na imię Isidora”. Spojrzałam na nią z zamętem w głowie, niezdolna wykrztusić słowa. Isidora. Imię brzmiało dziwnie, ale twarz aż nazbyt znajoma. Zacisnęłam dłonie, starając się panować nad głosem. „Wyjaśnij mi, dlaczego tak bardzo przypominasz moją synową i dlaczego zjawiasz się u mnie w domu”.
Isidora podniosła wzrok, jej oczy wypełniły się poczuciem winy, ale nie odpowiedziała od razu. Zamiast tego Luciana usiadła obok niej. Nalała sobie szklankę wody ze starego plastikowego dzbanka i zaczęła mówić. „Isidora jest bardzo biedna, Doña Estela” – powiedziała Luciana spokojnym, wyraźnym głosem. „Jej przybrani rodzice są bardzo chorzy, zwłaszcza ten mężczyzna, który tam leży”.
Kilka lat temu Isidora przypadkiem spotkała Araceli na targu. Były jak dwie krople wody, a Araceli to wykorzystała. Zaproponowała Isidorze, żeby ją udawała i zastępowała ją na kilka godzin, kiedy tylko będzie potrzebowała. Isidora nie chciała, ale Araceli bardzo dobrze jej płaciła, a jej rodzina potrzebowała pieniędzy na lekarstwo.
Spojrzałam na Isidorę i zobaczyłam, że trzymała głowę spuszczoną, ściskając szmatę tak mocno, że aż zbielały jej kostki. Przycisnęłam ją, a w moim głosie słychać było niedowierzanie. Zastąpić ją kim innym? Po co Araceli miałaby chcieć, żeby ktoś ją udawał? Isidora podniosła wzrok, a jej głos drżał.
Nie wiem, wszystkiego, proszę pani. Powiedziała mi tylko: „Zostań w domu tylko na kilka godzin. Zrób kilka rzeczy, na przykład idź na targ, zajmij się dzieckiem”, a dała mi już pieniądze, dużo pieniędzy, wystarczająco, żeby kupić lekarstwa dla rodziców. Mnie. Nie odważyłam się pytać dalej. Spuściła głowę i łzy zaczęły spływać jej po policzkach.
Spojrzałem na nią, czując ucisk w piersi. Każdy dziwny szczegół ostatnich kilku miesięcy nagle nabrał sensu. Zmiana charakteru pisma, raz słodkawa, raz cierpka. Głos, raz miodowy, raz zimny. Wszystko teraz do siebie pasowało, jak ostatnie elementy układanki, której nie chciałem widzieć. Luciana mówiła dalej, a jej wzrok się wyostrzał.
Nie wiem, czy to pomoże, ale kiedyś widziałam Araceli z bardzo eleganckim mężczyzną. Nazywa się Salvador Quiñones. Usłyszałam to nazwisko, kiedy rozmawiali w kawiarni. Zwracali się do siebie czule „Kochanie”. W tym momencie Isidora czekała na zewnątrz w samochodzie, nic nie rozumiejąc. Nazwisko Salvador Quiñones
To było jak nóż wbity w moje serce. Przypomniałam sobie słowa Ivána. Siedziała w pierwszej klasie obok bogatego mężczyzny. Mały pokój zdawał się wirować wokół mnie. Starałam się zachować spokój, ale ręce trzęsły mi się tak bardzo, że przewróciłam szklankę z wodą. Luciana rzuciła się, żeby ją wyczyścić, ale ja tylko pokręciłam głową, a mój głos się załamał. „Ona… Araceli… oszukuje moją rodzinę”. Isidora wybuchnęła płaczem, a jej głos się załamał. „
Proszę mi wybaczyć. Nie chciałam nikogo skrzywdzić. Chciałam tylko uratować moich rodziców”. Spojrzałam na tę młodą kobietę z twarzą identyczną jak Araceli, ale z wyrazem bólu i żalu. Chciałam się wściec. Chciałam krzyczeć. Ale kiedy zobaczyłam Isidorę, poczułam tylko litość. To nie ona była mózgiem tego wszystkiego.
Była tylko pionkiem w grze Araceli.
Wszystko rozpadało się na moich oczach. Wstałam, starając się, żeby mój głos brzmiał pewnie. „Isidora, wiesz, gdzie jest Araceli? Wiesz, co robi, kiedy prosi cię, żebyś ją udawał?” Isidora pokręciła głową, wciąż płacząc. Nie wiem, proszę pani. Powiedziała mi tylko, żebym zrobiła to, o co prosi, i że mi zapłaci. Nie odważyłam się zadać więcej pytań.
Luciana położyła jej pocieszająco dłoń na ramieniu, a potem zwróciła się do mnie. „Doña Estela, wiem, że to dla ciebie bardzo bolesne. Ale Isidora też jest ofiarą. Nie miała wyboru”. Rozejrzałam się po skromnym domu, wsłuchując się w słaby głos mężczyzny na pryczy. Rozumiałam desperację Isidory, ale to nie zmazało poczucia zdrady, które czułam.
Zacisnęłam pięści, próbując powstrzymać łzy. Nie winię cię, Isidoro, ale muszę poznać prawdę. Muszę chronić mojego syna i wnuka. Wstałam z poczuciem, że świat się na mnie wali. Dziękuję, Luciano, za powiedzenie mi prawdy. Wrócę. Wyszłam z domu, a jasne słońce za oknem mnie oślepiło.
Ale moje serce zamarzło. Następnego ranka wróciłem do tej małej uliczki, gdzie poplamione ściany i łuszczące się drewniane drzwi stały się obsesją mojego umysłu. Słońce wciąż prażyło, ale czułem chłód w środku, jakbym niósł lodowaty wiatr nierozwiązanych wątpliwości.
Zapukałam do drzwi domu numer 14, ściskając rodzinne zdjęcie jak amulet, który doda mi odwagi, bym stanęła twarzą w twarz z prawdą. Tym razem Isidora nie wydawała się już taka przestraszona. Otworzyła drzwi, wciąż nieśmiała, ale już spokojniejsza, i zaprosiła mnie do środka. Doña Estela czekała na nią.
Proszę wejść. Dom był wciąż mały, unosił się w nim zapach środków dezynfekujących, a na łóżku polowym słychać było cichy kaszel mężczyzny.
Usiadłam na starym drewnianym krześle i spojrzałam na Isidorę. Miała na sobie prostą bluzkę, a włosy luźno związane. Wyglądała na zmęczoną, ale już nie przestraszoną. Wzięłam głęboki oddech i powiedziałam cicho: „Isidoro, chcę poznać twoją przybraną matkę. Muszę to wszystko lepiej zrozumieć”. Isidora skinęła głową i zaprowadziła mnie w kąt na czwartym
piętrze, gdzie na łóżku leżała bardzo szczupła kobieta o całkowicie siwych włosach, z zamglonymi oczami wpatrzona w sufit. To była Doña Felicitas Morales, przybrana matka Isidory. Wzięłam jej chudą dłoń i przedstawiłam się. Jestem Estela Márquez, matka Estebana, męża Araceli. Doña Felicitas
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
