Te sześć miesięcy należało do najtrudniejszych w moim życiu. Mieszkałam w schronisku, chodziłam na terapię, próbując uporać się z traumą trwającą trzy lata, jednocześnie przygotowując się do rozprawy z moim oprawcą w sądzie. Natychmiast złożyłam pozew o rozwód, rozwód w trybie nagłym z powodu przemocy. Próbował go podważyć z więzienia, próbował go przeciągać, próbował zachować nade mną kontrolę, nawet zza krat, ale dowody były zbyt mocne. Rozwód został orzeczony w ciągu 3 miesięcy.
Zaczęłam odbudowywać swoje życie kawałek po kawałku. Dostałam pracę na pół etatu w księgarni niedaleko schroniska. To była cicha, spokojna praca. Otaczały mnie historie, słowa, możliwość innego zakończenia niż to, którego doświadczyłam. Moi współpracownicy byli życzliwi i nie zadawali zbyt wielu pytań o to, dlaczego czasami podskakuję na dźwięk nagłego dźwięku albo dlaczego zawsze ustawiam się tak, żeby widzieć drzwi.
Odnowiłam kontakt ze starymi przyjaciółmi. Na początku było niezręcznie. Nie wiedzieli, co mówić, jak się zachowywać w mojej obecności. Czuli się winni, że nie zdają sobie sprawy z tego, co się dzieje, że nie są przy mnie. Ale powoli, ostrożnie, odbudowywaliśmy te mosty. Zaczęli mnie znowu zapraszać na różne spotkania. Na kawę, wieczory filmowe, kolacje w czyimś mieszkaniu. Drobne rzeczy, które wydawały mi się monumentalne. Odzyskiwałam swoje życie, swoje relacje, swoją tożsamość.
Ale byłam też przerażona, bo wiedziałam, że zbliża się proces. Wiedziałam, że będę musiała go znowu zobaczyć. Wiedziałam, że będę musiała usiąść na sali sądowej i opowiedzieć o wszystkich okropnych rzeczach, które mi zrobił, podczas gdy on będzie siedział i patrzył na mnie, słuchając, jak go obnażam.
W końcu nadszedł dzień rozprawy. Weszłam do sądu z rodzicami po obu stronach, z Marią ze schroniska dla ofiar przemocy domowej, z detektywem Morrisonem i doktorem Chenem. Miałam armię wsparcia, ale nigdy nie czułam się bardziej samotna, bo ostatecznie to ja musiałam zająć to stanowisko. To ja musiałam się z nim zmierzyć.
Sala rozpraw była zimna i sterylna. Zajęłam miejsce na galerii i czekałam, aż go wprowadzą. Kiedy to zrobili, poczułam, że nie mogę oddychać. Był w pomarańczowym kombinezonie, skuty kajdankami, ale wyglądał tak samo. Ta sama twarz, która uśmiechała się do mnie w dniu naszego ślubu, która szeptała słowa miłości, a potem krzyczała słowa nienawiści, która delikatnie mnie całowała, a potem brutalnie biła. Spojrzał na mnie, nawiązał ze mną kontakt wzrokowy i chociaż był w areszcie, chociaż byli tam strażnicy, prawnicy i sędzia, poczułam, jak w piersi wzbiera we mnie ten stary, znajomy strach. Miał ten lekki uśmieszek na twarzy, to spojrzenie mówiło, że wciąż ma nade mną władzę, że wciąż mogę go kontrolować.
Ale potem rozejrzałam się po sali sądowej i zobaczyłam wszystkich, którzy mnie wspierali – moich rodziców, przyjaciół, personel medyczny, który mnie uratował, policjantów, którzy go aresztowali, prokuratora, który walczył o mnie. I coś sobie uświadomiłam. Nie miał już nade mną władzy. Niezupełnie. Tak, skrzywdził mnie. Tak, spowodował traumę. Tak, prawdopodobnie będę nosić te blizny do końca życia. Ale wciąż tu byłam. Przeżyłam i zamierzałam dopilnować, żeby zapłacił za to, co zrobił.
Prokuratura przedstawiła swoją sprawę jako pierwsza. Pokazali ławie przysięgłych zdjęcia moich obrażeń. Pokazali dokumentację medyczną dokumentującą lata przemocy. Zadzwonili do lekarza na ostrym dyżurze, który badał mnie tamtej nocy i który zeznał, że obrażenia wskazują na ciągłą przemoc domową. Zadzwonili do pielęgniarki, która mnie pocieszała i zachęcała do mówienia prawdy. Zadzwonili do detektywa Morrisona, który zeznał o dowodach znalezionych w jego telefonie i o próbie ucieczki, gdy podeszła do niego policja.
Potem nadeszła moja kolej na zeznania. Podejście do miejsca dla świadków było jedną z najtrudniejszych rzeczy, jakie kiedykolwiek zrobiłem. Czułem, że nogi mi się uginają. Dłonie trzęsły mi się tak bardzo, że musiałem je złożyć na kolanach. Złożyłem przysięgę. A potem Jennifer Hayes zaczęła zadawać mi pytania.
„Proszę podać swoje imię i nazwisko do protokołu.”
„Sarah Michelle Thompson.”
„A jaki jest pana związek z oskarżonym?”
„Był moim mężem. Teraz jesteśmy rozwiedzeni.”
„Czy może pan powiedzieć ławie przysięgłych, jak długo pan był żonaty?”
„3 lata.”
„Czy w ciągu tych trzech lat oskarżony kiedykolwiek wyrządził ci krzywdę fizyczną?”
Spojrzałem na ławę przysięgłych. Dwunastu nieznajomych, którzy mieli zadecydować o jego losie. Dwunastu ludzi, którzy musieli usłyszeć moją prawdę. Wziąłem głęboki oddech.
„Tak, robił mi krzywdę każdego dnia przez 3 lata.”
Opowiedziałam im wszystko. Każdy okropny szczegół. Pierwszy policzek, eskalację, cykl przemocy, izolację, kontrolę, codzienne bicie, groźby, ten raz, kiedy próbowałam odejść, a on mnie znalazł. Noc, kiedy pobił mnie tak mocno, że zemdlałam, i zabrał mnie do szpitala, kłamiąc o tym, co się stało. Płakałam przez większość zeznań. Prokurator podał mi chusteczki. Sędzia zarządzał przerwy, gdy moje ataki paniki stawały się zbyt silne, ale ja nie przestawałam. Mówiłam dalej, bo to była moja szansa, żeby mnie wysłuchano, żeby mi uwierzyli, żebym doszła do sprawiedliwości.
Potem nastąpiło przesłuchanie krzyżowe. Jego obrońca, mężczyzna w drogim garniturze z zaczesanymi do tyłu włosami, podszedł do mnie z protekcjonalnym uśmiechem.
„Pani Thompson, a może raczej panna Thompson, prawda? Zeznawała pani, że mój klient znęcał się nad panią przez 3 lata. To bardzo długo. Dlaczego nie odeszła pani wcześniej?”
No i stało się. Pytanie, które słyszy każda ofiara przemocy. Pytanie, które sugeruje, że to w jakiś sposób nasza wina, że nie odeszliśmy. Jakby odejście kiedykolwiek było takie proste.
„Bałam się” – powiedziałam cicho.
„Boisz się czego?”
„Bałem się, że mnie zabije. Wielokrotnie powtarzał, że jeśli kiedykolwiek spróbuję odejść, to mnie zabije. I uwierzyłem mu”.
„Ale mogłeś zadzwonić na policję w każdej chwili, prawda?”
„Kontrolował wszystko. Mój telefon, moje pieniądze, mój dostęp do świata zewnętrznego. I nawet gdybym zdołała zadzwonić na policję, bałam się, że mi nie uwierzą albo że zrobi mi jeszcze większą krzywdę, kiedy odejdą”.
„Czy to nie prawda, że nigdy nie szukał pan pomocy lekarskiej w związku z żadnym z tych rzekomych obrażeń aż do tamtej nocy?”
„Bo mi nie pozwolił. I bo się wstydziłam, bo myślałam, że to w jakiś sposób moja wina. Bo przekonał mnie, że i tak nikt mi nie uwierzy”.
„Czy to możliwe, panno Thompson, że te obrażenia były przypadkowe? Że być może, jak zasugerowała moja klientka, jest pani po prostu niezdarna?”
Poczułam, jak napływa we mnie gorąca i jaskrawa złość. Jak on śmie? Jak śmie siedzieć i sugerować, że pobiłam się do nieprzytomności, że połamałam sobie żebra, złamałam sobie nos, że jakimś cudem stworzyłam ciągnący się przez trzy lata wzorzec traumy.
„Nie” – powiedziałem stanowczo. „To niemożliwe. Twój klient mnie bił. Bił mnie, kopał, dusił, rzucał mną o ściany, ciągnął za włosy, wykręcał mi ręce. Robił to celowo, wielokrotnie, systematycznie. To nie były wypadki. To były tortury”.
Adwokat próbował jeszcze kilku taktyk, sugerując, że jestem niezrównoważona psychicznie, sugerując, że kłamię dla uwagi lub pieniędzy, kwestionując, dlaczego w ogóle za niego wyszłam, skoro był taki okropny. Ale nie dałam za wygraną. Na każde pytanie odpowiadałam szczerze i widziałam, jak miny ławy przysięgłych zmieniały się z neutralnych na pełne współczucia, a potem na jawnie gniewne w moim imieniu.
Kiedy w końcu mnie zwolniono z mównicy, czułem się, jakbym przebiegł maraton. Byłem wyczerpany, emocjonalnie wycieńczony, ale też dziwnie silny. Udało mi się. Stanąłem z nim twarzą w twarz. Powiedziałem mu prawdę.
I przeżyłem.
Następnie obrona zajęła się swoją sprawą. Zeznawał mój były mąż. Oczywiście, siedział tam na miejscu dla świadków i kłamał jak z nut. Twierdził, że jestem niezrównoważona psychicznie, że zrobiłam sobie krzywdę i obwiniałam go, że jestem mściwa, bo chciał zakończyć nasze małżeństwo. Przedstawiał się jako ofiara, jako mężczyzna, którego szalona żona sfabrykowała oskarżenia o znęcanie się, żeby zniszczyć mu życie. Ale dowody nie potwierdzały jego wersji wydarzeń. Dokumentacja medyczna nie kłamała. Zdjęcia nie kłamały. Wzór obrażeń na przestrzeni lat nie kłamał. A kiedy oskarżenie go przesłuchało, zdenerwował się, zaprzeczył sam sobie i w końcu stracił panowanie nad sobą na miejscu dla świadków, dając ławie przysięgłych przedsmak wściekłości, z którą żyłam przez 3 lata.
Proces trwał tydzień. Ława przysięgłych obradowała przez 6 godzin, a kiedy ogłosili werdykt, trzymałem matkę za rękę tak mocno, że prawdopodobnie ją zraniłem.
„W sprawie stanu przeciwko Thomasowi Mitchellowi Thompsonowi, pod zarzutem napaści i pobicia pierwszego stopnia, uznajemy oskarżonego za winnego”.
„W związku z zarzutem przemocy domowej w okolicznościach zaostrzających uznajemy oskarżonego za winnego”.
„W związku z zarzutem bezprawnego pozbawienia wolności uznajemy oskarżonego za winnego.”
Winny. Winny. Winny. Został uznany winnym wszystkich zarzucanych mu czynów. Obserwowałem jego twarz, gdy odczytywano werdykt, i po raz pierwszy zobaczyłem w jego oczach prawdziwy strach. Nie gniew, nie wściekłość, ale prawdziwy strach, bo w końcu poniósł konsekwencje. Prawdziwe, nieuniknione konsekwencje.
Rozprawa w sprawie wyroku została wyznaczona na 2 tygodnie później. Sędzia pozwolił mi złożyć oświadczenie o wpływie przestępstwa na ofiarę przed wydaniem wyroku. Napisałem je starannie, wielokrotnie poprawiałem z pomocą dr. Chena. A kiedy nadszedł ten dzień, stanąłem przed sędzią i przeczytałem każde słowo.
„Wysoki Sądzie, nazywam się Sarah Thompson, a Thomas Thompson ukradł mi 3 lata życia. Nie tylko skrzywdził mnie fizycznie, choć blizny po tym prawdopodobnie nigdy do końca nie znikną. Zranił mnie psychicznie, emocjonalnie i duchowo. Zniszczył moje poczucie własnej wartości, pewność siebie, zdolność do zaufania. Wmówił mi, że jestem nic niewarta, że zasługuję na znęcanie się, że nikt mi nigdy nie uwierzy ani nie będzie się przejmował tym, co się ze mną dzieje”.
„Przez 3 lata żyłam w ciągłym strachu. Chodziłam jak po jajkach we własnym domu. Kładłam się spać, nie wiedząc, czy przeżyję noc. Izolowałam się od wszystkich, którzy mnie kochali, bo przekonali mnie, że na nich nie zasługuję. Stałam się cieniem osoby, którą kiedyś byłam”.
„Ale chcę, żeby Wasza Wysokość wiedział, że przeżyłam. Pomimo wszystkiego, co zrobił, żeby mnie złamać, zniszczyć, przetrwałam. I jestem tu dzisiaj, żeby dopilnować, żeby poniósł odpowiedzialność za to, co zrobił. Nie tylko mnie, ale żeby dać sygnał wszystkim innym sprawcom przemocy, że przemoc domowa nie jest sprawą prywatną. To przestępstwo i zostanie ukarana”.
„Będę nosić traumę tego, co mi zrobił, do końca życia. Mam zespół stresu pourazowego. Mam koszmary. Miewam ataki paniki. Wzdrygam się, gdy ludzie poruszają się zbyt szybko. Nie mogę przebywać w pokoju z zamkniętymi drzwiami. To niewidzialne blizny, które na mnie zostawił, i są równie realne, jak te fizyczne”.
„Ale chcę też, żebyś wiedział, że się leczę. Chodzę na terapię. Odbudowuję swoje życie. Odzyskuję kontakt z rodziną i przyjaciółmi. Odzyskuję swoją tożsamość. Już nie tylko przetrwam. Ja żyję. I on nie może mi tego odebrać”.
„Wysoki Sądzie, proszę o wymierzenie najwyższego wyroku dozwolonego przez prawo. Nie z zemsty, ale z wiary w sprawiedliwość, w odpowiedzialność, w ochronę innych potencjalnych ofiar przed tym, czego ja doświadczyłem. Dziękuję.”
Kiedy skończyłem czytać, na sali sądowej nie było ani jednego suchego oka. Nawet sędzia wydawał się wzruszony.
Sędzia skazał go na 15 lat więzienia bez możliwości ubiegania się o zwolnienie warunkowe przez co najmniej 10 lat. Dodatkowo, po wyjściu na wolność, musiałby zarejestrować się jako przestępca z użyciem przemocy, uczestniczyć w programach kompleksowej terapii gniewu i interwencji w przypadku przemocy domowej, a także otrzymać stały nakaz sądowy, który zabroniłby mu zbliżania się do mnie do końca życia.
15 lat. Wydawało się, że to jednocześnie za dużo i za mało. Ale to była sprawiedliwość. Prawdziwa, namacalna sprawiedliwość.
Kiedy wyprowadzali go w kajdankach, spojrzał na mnie ostatni raz. Ale tym razem nie odwróciłam wzroku. Spojrzałam prosto na niego. I zobaczyłam to – moment, w którym zdał sobie sprawę, że naprawdę przegrał. Że nie ma już nade mną żadnej władzy. Że wygrałam.
Po wyroku moje życie powoli zaczęło wracać do normy, a raczej do nowej normy, ponieważ nigdy nie mogłam wrócić do tego, kim byłam wcześniej. Tamta Sarah odeszła, zagubiona gdzieś w ciągu tych trzech lat przemocy. Ale wyłaniała się nowa Sarah – silniejsza, mądrzejsza, bardziej współczująca, bardziej odporna.
Wyprowadziłam się ze schroniska po około 8 miesiącach i dostałam własne mieszkanie. Było małe, jak kawalerka, ale było moje. Wybierałam meble. Malowałam ściany. Powiesiłam obrazy, które mi się podobały. Każda decyzja była moja i tylko moja, a ta wolność była upajająca.
Kontynuowałam terapię, pracując nad traumą warstwa po warstwie. Dr Chen ostrzegała mnie, że gojenie nie jest liniowe, że będę miała dobre i złe dni, postępy i niepowodzenia. Miała rację. Czasem czułam się silna i pełna energii. Innym razem zwijałam się w kłębek w łóżku i płakałam, przekonana, że nigdy w pełni nie wyzdrowieję. Ale powoli, stopniowo, dobre dni zaczęły przeważać nad złymi.
Wróciłam do nauczania po około roku. Na początku było przerażająco, znów stanąć przed klasą, odpowiadać za edukację i dobro dzieci. Ale to też było uzdrawiające. Te dzieci nie znały mojej historii. Nie postrzegały mnie jako ofiary. Po prostu widziały we mnie swoją nauczycielkę, panią Thompson, która kochała książki i zawsze miała naklejki do rozdania za dobrą pracę.
Zaczęłam wolontariat w schronisku dla ofiar przemocy domowej, w którym przebywałam. Pomagałam innym ofiarom, dzieliłam się swoją historią, gdy mogła ona pomóc komuś innemu znaleźć odwagę do odejścia. Zostałam orędowniczką, przemawiając w szkołach i centrach społecznościowych o sygnałach ostrzegawczych przemocy i o tym, jak pomóc komuś, kto może tkwić w przemocowym związku. Moja historia trafiła nawet do lokalnych wiadomości po procesie. Inne kobiety kontaktowały się ze mną, dzieląc się swoimi doświadczeniami, dziękując mi za zabranie głosu. Zrozumiałam, że mój ból, moja trauma, moje przetrwanie – to wszystko coś znaczy. To może pomóc innym. To może uratować życie.
Całkowicie pojednałam się z rodzicami i przyjaciółmi. Relacje, które zostały nadszarpnięte przez jego taktykę izolacji, zostały odbudowane, silniejsze niż wcześniej. Z matką zbliżyłyśmy się do siebie bardziej niż kiedykolwiek. Ojciec, wciąż zły z powodu tego, co się stało, ale dumny z mojej siły, towarzyszył mi w mojej drodze do uzdrowienia.
Zaczęłam nawet znowu się z kimś spotykać, choć było to niezwykle trudne. Zaufać komuś nowemu, pozwolić komuś się do mnie zbliżyć, pozwolić sobie na bycie wrażliwą. To było przerażające. Przeszłam przez kilka związków, które się nie udały, bo nie byłam gotowa, bo trauma była wciąż zbyt świeża. Ale próbowałam dalej. Wciąż się wystawiałam na próbę.
I oto, gdzie jestem teraz. Dwa lata po tej strasznej nocy, kiedy zemdlałam na podłodze w kuchni. Dwa lata po tym, jak zabrał mnie do szpitala i próbował kłamać, żeby uniknąć konsekwencji. Dwa lata po tym, jak ten lekarz spojrzał mi w oczy i powiedział to, co już wiedziałam, ale bałam się przyznać: że byłam ofiarą przemocy, że to nie była moja wina, że zasługiwałam na pomoc.
Mieszkam teraz w nowym mieście. Zmieniłam nazwisko. Nie tylko wróciłam do nazwiska panieńskiego, ale wybrałam zupełnie nowe nazwisko. Nowy początek, nowa tożsamość, niezależna od niego. Mam pracę, którą kocham – uczę w trzeciej klasie w szkole podstawowej, gdzie dyrektor zna moją historię i w pełni mnie wspiera. Mam mieszkanie pełne rzeczy, które mnie uszczęśliwiają. Mam szczere i wspierające przyjaźnie. Mam silniejszą niż kiedykolwiek więź z rodziną.
Nadal chodzę do dr. Chena co dwa tygodnie. Trauma nie znika sama z siebie. Wiesz, to coś, z czym prawdopodobnie będę się zmagać do końca życia. Ale teraz mam narzędzia, żeby sobie z tym radzić. Mam mechanizmy radzenia sobie. Mam system wsparcia. Mam nadzieję.
Nadal siedzi w więzieniu. Wiem, bo zapisałam się na powiadomienia w programie pomocy ofiarom. Dostanę powiadomienie, jeśli kiedykolwiek zostanie przeniesiony, jeśli jego sprawa zostanie rozpatrzona, jeśli kiedykolwiek będzie rozważany wniosek o przedterminowe zwolnienie. Na razie ma jeszcze co najmniej 8 lat, zanim będzie mógł ubiegać się o zwolnienie warunkowe. Jeszcze osiem lat, w czasie których nie będę musiała się martwić, że pojawi się u moich drzwi. Ale nawet jeśli w końcu wyjdzie, nawet jeśli ten dzień nadejdzie, już się nie boję. Nie tak jak wcześniej. Bo teraz znam swoją wartość. Znam swoją siłę. Wiem, że przetrwałam najgorszą rzecz, jaką mogłam sobie wyobrazić. I wyszłam z tego cało. Nie niezmieniona, nie nieuszkodzona, ale żywa, gojąca się, rozwijająca się.
Chcę, żebyście coś zrozumieli. Jeśli to oglądacie i jesteście w podobnej sytuacji, jeśli ktoś was rani, a on twierdzi, że was kocha, jeśli usprawiedliwiacie jego zachowanie, jeśli jesteście odizolowani, kontrolowani, przestraszeni, jeśli wmawiacie sobie, że nie jest tak źle, że przesadzacie, że na to zasługujecie, że nikt wam nie uwierzy.
„Nie zasługujesz na to. Nigdy na to nie zasługiwałeś. Jest aż tak źle. Nie przesadzasz, a ludzie ci uwierzą”.
Wiem, jak przerażające jest mówić. Wiem, jak niemożliwe wydaje się odejście. Znam strach, który cię paraliżuje, wstyd, który cię ucisza, beznadzieję, która przekonuje cię, że nie ma wyjścia. Wiem to wszystko, bo sama to przeżyłam. Ale wiem też, że wyjście istnieje. Są ludzie, którzy ci pomogą. Są dostępne zasoby. Są schroniska, rzecznicy, policjanci, lekarze, pielęgniarki, terapeuci, całe armie ludzi, których zadaniem jest pomoc ocalałym takim jak my.
Ten lekarz, który przejrzał kłamstwo mojego męża, uratował mi życie, nie odwracając wzroku, zadając trudne pytania, przestrzegając protokołu, mimo że łatwiej byłoby po prostu zaakceptować historię, którą mu opowiadaliśmy. Ta pielęgniarka, która szeptała mi słowa otuchy, dodała mi odwagi, by w końcu powiedzieć prawdę. Ta obrończyni praw ofiar przemocy domowej, która siedziała ze mną w szpitalu, pokazała mi, że istnieje życie po przemocy. Że uzdrowienie jest możliwe.
Tacy ludzie istnieją również w twojej społeczności. Czekają, żeby ci pomóc. Ale musisz zrobić ten pierwszy, przerażający krok. Musisz wyciągnąć rękę. Musisz poprosić o pomoc. Musisz komuś powiedzieć, co się z tobą dzieje.
Nie będę kłamać i mówić, że to łatwe. Nie jest. To jedna z najtrudniejszych rzeczy, jakie kiedykolwiek zrobisz. Odejście od oprawcy, zwłaszcza takiego, którego kochałeś lub nadal kochasz, jest bolesne. Trauma nie kończy się w momencie odejścia. Pod wieloma względami dopiero się zaczyna. Proces gojenia jest długi, bolesny i wyczerpujący, ale warto. Boże, tak bardzo warto obudzić się rano i nie bać się. Przeżyć dzień bez chodzenia po skorupkach jajek. Podejmować własne decyzje. Spędzać czas z ludźmi, których kochasz. Robić rzeczy, które sprawiają ci radość. Odzyskać swoje życie, swoją tożsamość, poczucie siebie. To jest warte każdej trudnej chwili procesu gojenia.
A do wszystkich, którzy to oglądają i znają kogoś, kogo podejrzewają o molestowanie, proszę, proszę, nie odwracajcie wzroku. Nie bierzcie wymówek o niezdarności czy skłonności do wypadków. Nie wierzcie w historie o upadku ze schodów czy wpadnięciu na drzwi.
Zadawaj trudne pytania. Stwórz bezpieczną przestrzeń, w której powiedzą ci prawdę. Daj im znać, że im wierzysz. Wspierasz ich. Pomożesz im. Możesz uratować życie.
„Możesz być tą osobą, która zrobi różnicę, która doda komuś odwagi, by w końcu uciec”.
Szukaj sygnałów ostrzegawczych. Jeśli ktoś, kogo znasz, nagle odizolował się od przyjaciół i rodziny. Jeśli ciągle usprawiedliwia siniaki i urazy. Jeśli jego partner jest nadmiernie kontrolujący, ciągle go kontroluje i nigdy nie pozwala mu nigdzie iść samemu. Jeśli wydaje się, że boi się partnera, jeśli zmienił się z otwartego w wycofanego, jeśli stracił swój zapał – to są czerwone flagi. Nie ignoruj ich.
Jeśli w tej chwili znajdujesz się w bezpośrednim niebezpieczeństwie i potrzebujesz pomocy, zadzwoń na krajową infolinię dla ofiar przemocy domowej pod numer 18007997233.
Możesz również wysłać SMS o treści „start” pod numer 88788. Te usługi są bezpłatne, poufne i dostępne 24 godziny na dobę, 7 dni w tygodniu. Pomogą Ci stworzyć plan bezpieczeństwa, znaleźć zasoby w Twojej okolicy i bezpiecznie uciec.
Jeśli nie grozi Ci bezpośrednie niebezpieczeństwo, ale jesteś ofiarą przemocy, zacznij wszystko dokumentować. Rób zdjęcia obrażeń. Prowadź dziennik zdarzeń. Zachowaj SMS-y i e-maile z pogróżkami. Powiedz zaufanej osobie o tym, co się dzieje. Te wskazówki pomogą Ci później, jeśli zdecydujesz się wnieść oskarżenie lub będziesz musiał udowodnić przemoc w postępowaniu rozwodowym.
Stwórz plan bezpieczeństwa. Wiedz, dokąd się udasz, jeśli będziesz musiał szybko wyjść. Trzymaj ważne dokumenty, trochę gotówki i niezbędne rzeczy w torbie, po którą będziesz mógł łatwo sięgnąć. Miej hasło, które możesz wysłać SMS-em do zaufanego przyjaciela lub członka rodziny. Oznacza to:
„Potrzebuję pomocy teraz.”
Zaplanuj ucieczkę starannie, bo odejście jest często najniebezpieczniejszym momentem. Ale wiedz jedno: możesz odejść. Możesz przetrwać. Możesz się uleczyć. Jestem tego żywym dowodem.
Dwa lata temu byłam przekonana, że nigdy nie ucieknę. Myślałam, że albo zginę z jego rąk, albo spędzę resztę życia w tym więzieniu strachu i przemocy. Nie wyobrażałam sobie przyszłości bez niego, bez przemocy, bez ciągłego terroru. A jednak mieszkam w pięknym mieszkaniu w nowym mieście. Uczę dzieci, które codziennie mnie rozśmieszają. Chodzę na kawę z przyjaciółmi w weekendy. Chodzę na terapię i przetwarzam swoją traumę. Spotykam się z kimś miłym i delikatnym, kto nigdy by na mnie nie podniósł ręki. Buduję życie, które jest całkowicie moje.
Tak, mam blizny. Tak, mam bodźce. Tak, czasami budzę się z koszmarów, w których znów jestem w tym domu, znów w tym piekle, ale te chwile stają się rzadsze. Uzdrawianie następuje powoli, ale nieubłaganie. A najważniejszą rzeczą, której się nauczyłam przez to wszystko, jest to, że jestem silniejsza, niż kiedykolwiek myślałam. Wszyscy jesteśmy. Każda osoba, która przeżyła przemoc, jest niesamowicie silna, ponieważ przetrwała. Wytrwała. Nie poddała się, nawet gdy chciała się poddać. Ta siła nie znika, gdy przemoc się kończy. Zostaje z nami. Pomaga nam się uleczyć. Pozwala nam się odbudować. Zmienia nas w obrońców, w wojowników, w ocalałych, którzy mogą pomóc innym odnaleźć własną siłę.
Jeśli to również Twoja historia, jeśli teraz żyjesz w strachu, wiedz, że masz w sobie tę siłę. Możesz jej jeszcze nie czuć. Możesz czuć się słaby, złamany, pokonany. Ale tak nie jest. Przetrwasz to, co nie do zniesienia. A kiedy będziesz gotowy, kiedy znajdziesz odwagę, by zrobić ten pierwszy krok ku wolności, ta siła Cię poniesie.
Zasługujesz na bezpieczeństwo. Zasługujesz na miłość delikatną, życzliwą i bez lęku. Zasługujesz na podejmowanie własnych decyzji, posiadanie własnych opinii, życie własnym życiem. Zasługujesz na to, by budzić się bez lęku. Zasługujesz na spokój.
Nie pozwól nikomu, a zwłaszcza osobie, która cię krzywdzi, przekonać cię do czego innego. Mój były mąż spędził 3 lata próbując mnie zniszczyć, próbując przekonać mnie, że jestem nic niewarta, że zasługuję na znęcanie się, że nikt inny nigdy mnie nie zechce. Prawie mu się udało. Były dni, kiedy mu wierzyłam, dni, kiedy chciałam się poddać. Ale ten lekarz, ta pielęgniarka, ten adwokat, moja rodzina, moi przyjaciele, mój terapeuta – wszyscy oni przypominali mi o mojej wartości. Dostrzegli we mnie wartość, nawet gdy ja sama jej nie dostrzegałam. Wierzyli mi. Wspierali mnie. Uratowali mnie.
A teraz odwdzięczam się, dzieląc się z Wami moją historią. Mówię Wam, że ucieczka jest możliwa, że uzdrowienie się zdarza, że życie po przemocy może być piękne, spokojne i pełne radości. Decyzja lekarza, by przyjrzeć się bliżej moim obrażeniom, zamiast zaakceptować kłamstwo, które nam wmówiono, uratowała mi życie. Jego odmowa przymknięcia oka dała mi szansę, by w końcu powiedzieć prawdę. I ta prawda mnie wyzwoliła.
Dlatego proszę cię, jeśli jesteś w niebezpieczeństwie, daj sobie tę samą szansę. Powiedz komuś. Poproś o pomoc. Zrób ten przerażający pierwszy krok ku wolności. A jeśli znasz kogoś, kto jest ofiarą przemocy, bądź tym lekarzem. Bądź tą pielęgniarką. Bądź tym obrońcą. Nie odwracaj wzroku. Zadaj trudne pytania. Stwórz bezpieczną przestrzeń. Uwierz im. Pomóż im.
Razem możemy przerwać cykl przemocy domowej. Razem możemy ratować ludzkie życie.
Dziękuję za obejrzenie mojej historii. Dziękuję za wysłuchanie. Dziękuję za wiarę w osoby, które przeżyły. Jeśli ten film do Ciebie przemówił lub znasz kogoś, kto potrzebuje usłyszeć to przesłanie, udostępnij go. Kliknij „Lubię to”, aby więcej osób mogło poznać tę historię. Zasubskrybuj ten kanał, aby poznać więcej historii o przetrwaniu i znaleźć materiały. I skomentuj poniżej, dodając słowa otuchy każdemu, kto przez to przechodzi. Daj im znać, że nie są sami. Daj im znać, że im wierzymy. Daj im znać, że pomoc jest dostępna.
Razem możemy coś zmienić. Razem możemy przerwać milczenie, które pozwala na kontynuację przemocy. Razem jesteśmy silniejsi niż jakikolwiek oprawca. Dbajcie o siebie i pamiętajcie, że warto was ratować. Wasze życie ma znaczenie. Zasługujecie na spokój.
Dziękuję.
Czy kiedykolwiek czułeś się uwięziony w milczeniu, dopóki jedna spokojna, godna zaufania osoba nie zadała właściwego pytania – i wszystko się zmieniło? Co pomogło ci znaleźć odwagę, by przyjąć pomoc, kiedy w końcu się pojawiła?
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
