Mój mąż, Javier Morales, pocałował mnie w czoło przed domem i obdarzył swoim znajomym, spokojnym uśmiechem – tym, którego istnienia już dawno przestałam kwestionować.
„Francja. Tylko krótka podróż służbowa” – powiedział, prostując płaszcz.
Byłam w ósmym miesiącu ciąży, wyczerpana i nie miałam siły się kłócić. Życzyłam mu bezpiecznej podróży, zamknęłam za nim drzwi i nie miałam pojęcia, że ta chwila ciszy stanie się granicą dzielącą moje życie na dwie części.
Kilka godzin później w szpitalnym powietrzu unosił się zapach antyseptyków i grozy. Poród rozpoczął się zbyt wcześnie, wszystko posuwało się w przerażającym tempie. Kiedy w końcu wyszłam z sali operacyjnej, wciąż otumaniona znieczuleniem, zapytałam o Javiera. Pielęgniarka zamilkła, spojrzała na tablet, a potem wskazała niejasno na korytarz.
„On jest… ze swoją rodziną” – powiedziała cicho.
Wtedy go zobaczyłem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
