„Panie Reynoldsie, przepraszam, nie wiedziałem, że jest pan w domu.”
„Tato!” pisnęła Ava, po czym natychmiast się cofnęła, a na jej twarzy pojawił się grymas winy.
Michael wycofał się z kuchni i skierował do swojego biura, zamykając za sobą drzwi. Jego dłonie drżały, gdy nalewał sobie szklankę whisky, ale pieczenie wcale nie uspokoiło burzy w jego wnętrzu.
Jak ta młoda służąca zdołała dotrzeć do jego córki w sposób, w jaki on – i wielu innych specjalistów – nie potrafili? Dlaczego Ava otwierała serce przed Paige, ale całkowicie go odrzucała?
Następnego ranka wyszedł z domu o zwykłej porze. Ale zamiast iść do biura, okrążył blok i zaparkował. Musiał poznać prawdę.
Cicho jak cień wślizgnął się przez tylne drzwi, poszedł prosto do swojego biura i wyciągnął maleńkie aparaty fotograficzne, które kupił poprzedniego wieczoru, wracając do domu.
I drżącymi rękami je zainstalował.
Cokolwiek działo się w jego domu, w końcu zamierzał to zobaczyć.
Michael Reynolds miał pieniądze, wpływy i kalendarz pełen spotkań, które zdawały się nie mieć końca, ale nic z tego nie pomogło mu przetrwać cichych wieczorów po śmierci żony. Przez miesiące rozległy dom z widokiem na wzgórza za San Diego przypominał mniej dom, a bardziej muzeum żałoby – każdy pokój pieczołowicie konserwowany, a jednak boleśnie pusty. Jego trzyletnia córka, Ava, przestała mówić po wypadku, pogrążając się w ciszy, której nie zdołał przerwać żaden specjalista, żadna zabawka ani żadna droga terapia.
We wtorek po południu Michael przerwał negocjacje z zagranicznymi partnerami, nie do końca rozumiejąc dlaczego. Czuł ucisk w piersi, dziwny instynkt nakazywał mu wrócić do domu. Kiedy otworzył drzwi kuchni wcześniej niż zwykle, zamarł, chwytając się framugi, by utrzymać równowagę, jakby podłoga zadrżała mu pod stopami.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
