W Wigilię nad Riverside Avenue padał gęsty i cichy śnieg. W wielkiej sali balowej Fundacji Hawthorne, elita miasta wznosiła toast kryształowymi kieliszkami pod żyrandolami. Wśród nich stał Benjamin Cross, miliarder i założyciel imperium, które nosiło jego imię. Dla wszystkich innych był ucieleśnieniem sukcesu. Dla siebie był pustym człowiekiem w drogim garniturze.
Minęły cztery lata od wypadku, w którym zginęła jego żona i syn. Hałas świętowania był nie do zniesienia. Kiedy orkiestra zagrała kolejną kolędę, Benjamin wymknął się bocznymi drzwiami na mróz. Kierowca pospiesznie otworzył elegancki, czarny samochód czekający na krawężniku.
„Do domu, proszę pana?” zapytał kierowca.
Benjamin skinął głową i zapadł się w tylne siedzenie. Na zewnątrz płatki śniegu wirowały wśród świateł miasta, łagodząc wszystko oprócz jego żalu. Świat kręcił się, błyszczał, uśmiechał, a jego serce pozostawało nieruchome.
Jechali w milczeniu przez uśpione ulice. W pobliżu starego bloku zamkniętych sklepów kierowca nagle zwolnił. „Proszę pana” – powiedział, wskazując na wąską uliczkę – „chyba ktoś tam jest”.
Benjamin zmarszczył brwi. „Ktoś?”
Mężczyzna skinął głową. „Może dziecko”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
