Przyglądałem się, jak nalał ciepłej wody do mojej zwykłej szklanki, otworzył szufladę szafki i wyjął małą bursztynową butelkę.
Ostrożnie wlał mi do szklanki jedną, dwie, trzy krople przejrzystego płynu.
Następnie dodał miód, rumianek i zamieszał.
Zamarłam. Żołądek mi się ścisnął. Serce waliło mi w żebra.
Kiedy skończył, zaniósł szklankę na górę — do mnie.
Pospiesznie wróciłem do łóżka, udając, że śpię.
Podał mi napój i się uśmiechnął.
„Proszę, kochanie.”
Udałem, że ziewnąłem, wziąłem szklankę i powiedziałem, że dokończę ją później.
Tej nocy, kiedy zasnął, nalałam wody do termosu, zamknęłam go i schowałam w szafie.
Następnego ranka pojechałem prosto do prywatnej kliniki i oddałem próbkę technikowi laboratoryjnemu.
Dwa dni później lekarz mnie wezwał.
Wyglądał na zaniepokojonego.
„Pani Carter” – powiedział ostrożnie – „to, co pani wypiła, zawiera silny środek uspokajający. Przyjmowane co noc, może powodować utratę pamięci, uzależnienie i pogorszenie funkcji poznawczych. Ktokolwiek pani to podaje… nie próbuje pani pomóc w zaśnięciu”.
Pokój wirował.
Sześć lat — sześć lat delikatnych uśmiechów, delikatnych dłoni i szeptanych czułości — a przez cały czas byłem odurzony
Tej nocy nie piłem wody.
Czekałem.
Ethan poszedł spać, zauważył nietkniętą szybę i zmarszczył brwi.
„Czemu tego nie wypiłeś?”
Spojrzałam na niego i lekko się uśmiechnęłam.
„Dziś nie chce mi się spać.”
Zawahał się, ale pochylił się bliżej i spojrzał mi w oczy.
„Poczujesz się lepiej, jeśli to wypijesz. Zaufaj mi.”
Spotkałam się z jego wzrokiem — i po raz pierwszy dostrzegłam coś zimnego, co przemknęło za jego łagodnym wyrazem twarzy.
Następnego ranka, kiedy był w pracy, zajrzałem do szuflady w kuchni. Butelka wciąż tam była – do połowy pusta, bez etykiety.
Moje ręce drżały, gdy wkładałam je do plastikowej torby i dzwoniłam do mojego prawnika.
W ciągu tygodnia dyskretnie zorganizowałem skrytkę depozytową, przelałem pieniądze i wymieniłem zamki w moim domu na plaży.
Pewnego wieczoru posadziłem Ethana i opowiedziałem mu, co odkrył lekarz.
Przez długi czas milczał.
Potem westchnął — nie czując winy, nie czując wstydu, ale frustrację, jak ktoś, czyj tajny eksperyment się nie powiódł.
„Nie rozumiesz, Lillian” – powiedział cicho. „Za dużo się martwisz, za dużo myślisz. Chciałem ci tylko pomóc się zrelaksować, przestać… starzeć się stresem”.
Jego słowa wywołały u mnie ciarki na plecach.
„Odurzając mnie?” – warknąłem. „Zmieniając mnie w marionetkę?”
Lekko wzruszył ramionami, jakby nie dostrzegał problemu.
To była ostatnia noc, którą spędził pod moim dachem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
