Ale dom był teraz pustą skorupą. Głos, który kiedyś go wypełniał – czytanie bajek na dobranoc, fałszowanie w kuchni, uspokajanie burz – zniknął. Tylko tykanie kuchennego zegara i ciche kroki Lily rozbrzmiewały echem po pokojach. Max leżał wiernie u jej boku, noc po nocy.
Minęły trzy tygodnie. Max zdawał się być cieniem psa, którym kiedyś był. Nie szczekał już ani nie patrolował. Podleżał blisko, cichy, czujny. Kiedy Lily płakała, szturchał ją nosem, aż przylgnęła do niego. Byli połączeni żalem, każde z nich było odbiciem milczenia drugiego.
Potem nadeszło popołudnie, które wszystko zmieniło.
Lily wróciła wcześniej ze szkoły z bólem brzucha. Pani Donovan, sąsiadka, która ją obserwowała, zapaliła wysoką świecę na korytarzu – tani wosk z nutą sztucznej wanilii i wody kolońskiej.
W chwili, gdy zapach rozniósł się po domu, Max zesztywniał. Nadstawił uszu. Rozległ się niski pomruk, nie wrogi, lecz przepełniony lękiem, jakby obudziło się jakieś stare wspomnienie. Ruszył naprzód, zdecydowanym krokiem, z wysoko uniesionym nosem. Lily szła za nim, z bijącym sercem.
Max zatrzymał się przy szafie w przedpokoju i usiadł sztywno. Żadnego szczekania. Żadnego drapania. Tylko cisza, ostra jak brzytwa.
Lily zawahała się, zanim otworzyła drzwi. W środku: parasole, buty, szaliki. A na najwyższej półce znajome tekturowe pudełko.
Pudełko z pamiątkami po jej matce. Nietknięte od pogrzebu.
Drżącymi dłońmi ściągnęła go. Max usiadł obok niej, wpatrując się w nią. Razem otworzyli.
W środku leżały fragmenty życia Hannah Parker: jej odznaka, medal, zdjęcia – w tym jedno, na którym Max młodszy, o bystrym spojrzeniu, stoi przy radiowozie. A na dole koperta.
Napis głosił: Dla Lily, kiedy będzie gotowa.
Poczuła ucisk w piersi. Otworzyła drzwi.
Moja najdroższa Lily – zaczynał się list.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
