„Kto cię tego nauczył?” Jej metody szokowały wszystkich – dopóki nie odkryli jej prawdziwej przeszłości
Drzwi do karetki pogotowia na Stacji 51 stały otworem, mimo lutowego chłodu, pozwalając na wlot powietrza tnącego niczym stal chirurgiczna.
Jordan Blake mocniej otuliła się kurtką, przechodząc przez nią, z torbami podróżnymi przewieszonymi przez ramię, a jej wzrok przyzwyczajał się do jarzeniowego oświetlenia, które sprawiało, że wszystko wydawało się sterylne i surowe. Była 3:17 nad ranem, a na stacji panowała ta szczególna cisza, która pojawiała się tuż przed tym, jak miasto budziło się, domagając się uwagi.
Celowo wybrała nocną zmianę. W ten sposób mniej pytań. Mniej oczu śledzących każdy jej ruch.
Kapitan Marcus Reeves stał obok karetki pogotowia nr 51 z notesem w dłoni, sprawdzając sprzęt z metodyczną uwagą kogoś, kto robił to dłużej niż Jordan żył. Dwadzieścia cztery lata w straży pożarnej w Chicago, według dokumentów, które przeczytała. Stara szkoła, zgodnie z zasadami. Typ przełożonego, który wierzył, że protokoły istnieją z ważnych powodów, a odstępstwa oznaczają słabość.
Idealnie.
Spojrzał w górę, gdy jej kroki rozbrzmiały echem po betonowej podłodze, a coś w jego wyrazie twarzy natychmiast stwardniało. Nie tyle wrogość, co ocena. Spojrzenie człowieka, który widział zbyt wielu debiutantów, którzy odpadli, by marnować energię na optymizm.
„Jesteś Blake”. W jego głosie słychać było szorstkość tysiąca papierosów wypalonych w młodości, choć jego płuca brzmiały wystarczająco wyraźnie, gdy mówił. „Przeniesiony z Iowa, tak mówią akta”.
„Coś w tym rodzaju, proszę pana”. Jordan ograniczyła swoją odpowiedź do minimum, odkładając torbę z wprawą i ostrożnością. Już dawno temu nauczyła się, że im mniej się mówi, tym mniej ludzi może później wykorzystać przeciwko sobie.
Reeves krążył wokół niej jak drapieżnik oceniający ofiarę. Oczy katalogujące wszystko. Jej postawa była zbyt wyprostowana. Dłonie zbyt pewne jak na kogoś, kto rzekomo denerwował się pierwszej nocy. Sposób, w jaki położyła torbę na wyciągnięcie ręki, zamiast odłożyć ją niedbale.
„Iowa EMS musi działać inaczej niż Chicago”. Wskazał gestem otwarte tylne drzwi karetki. „Bo nie tak organizujemy tu torby ratunkowe”.
Jordan podążyła za jego wzrokiem. Jej apteczka leżała dokładnie tam, gdzie ją położyła podczas kontroli sprzętu, ułożona z chirurgiczną precyzją. Gaza bojowa w zewnętrznej kieszeni, zapewniająca natychmiastowy dostęp. Środki hemostatyczne uporządkowane według szybkości aplikacji. Igły do dekompresji klatki piersiowej w osobnej, szczelnej przegródce, zabezpieczone, ale dające się wyjąć w mniej niż trzy sekundy.
Było idealnie.
I to był problem.
„Uporządkuj swoje zapasy alfabetycznie”. W każdej sylabie słychać było sceptycyzm.
„Dzięki temu szybciej znajdę to, czego potrzebuję pod presją, proszę pana.”
„Pod presją”. Reeves wyciągnęła swój zestaw, badając go z rosnącą podejrzliwością. „Te uszczelki klatki piersiowej. To sprzęt medyczny. To samo z igłami dekompresyjnymi. Gdzie dokładnie pracowałaś w Iowa?”
Jordan zacisnął szczękę. „Systemy wiejskie czasami otrzymują sprzęt w formie darowizn od większych szpitali. Wykorzystaliśmy to, co mieliśmy pod ręką”.
To nie było kłamstwo. Technicznie rzecz biorąc, nie. Sprzęt pochodził ze szpitali, tylko nie ze szpitali cywilnych.
Reeves odłożył apteczkę mocniej niż było to konieczne. „Pozwól, że coś wyjaśnię, Blake. Prowadzę ten dom od sześciu lat. Wcześniej spędziłem osiemnaście lat na karetkach takich jak ta. Znam każdy trik, każdy skrót, każdy kowbojski ruch, który ratownik medyczny uważa za wyjątkowy”.
Podszedł bliżej, ściszając głos.
„Tutaj przestrzegamy protokołów. Pracujemy zespołowo. Nie mamy bohaterów. Mamy profesjonalistów, którzy wykonują swoją pracę i wracają do domu żywi. Zrozumiano?”
„Zrozumiano, proszę pana.”
„Dobrze”. Odwrócił się i zamilkł. „A Blake, ten zegarek, który nosisz, przełóż go na drugi nadgarstek. Sprawdzimy tętno promieniowe na lewym nadgarstku. Nie chcemy, żeby zegarek przeszkadzał w ocenie pacjenta”.
Ręka Jordan instynktownie powędrowała na prawy nadgarstek, gdzie prosty, czarny zegarek taktyczny zakrywał mały tatuaż, który zrobiła sobie osiem lat temu. Ten, który wskazywał, że nie chce już być kimś, kim nie chce być.
„Jestem leworęczna, proszę pana. Tak będzie dla mnie bardziej naturalnie”.
Reeves przyglądał jej się przez dłuższą chwilę, po czym wzruszył ramionami. „Twoja decyzja. Tylko niech cię to nie spowolni”.
Odchodząc w stronę swojego biura, Jordan wypuściła oddech, którego nie zdawała sobie sprawy, że wstrzymywała. Zegarek pozostał dokładnie na swoim miejscu, zasłaniając mały trójząb, który miał wywołać pytania, na które nie potrafiła odpowiedzieć.
Nie tutaj. Jeszcze nie. Może nigdy.
„Blake?” Nowy głos, młodszy i nerwowy.
Odwróciła się i zobaczyła chłopaka, który nie mógł mieć więcej niż dwadzieścia sześć lat, zbliżającego się z niepewnym uśmiechem. Tommy Chen, według identyfikatora.
„Jestem twoim partnerem na dziś wieczór. No, technicznie rzecz biorąc, każdego wieczoru, dopóki nas nie obrócą, ale wiesz. To znaczy, nie żebyś wiedział, bo jesteś nowy, ale tak to tu działa”.
Jordan wyciągnęła rękę.
„Jordan Blake. Miło cię poznać”.
Uścisk dłoni Tommy'ego był mocny, ale mimo zimna jego dłonie się pociły.
„Więc, Iowa, co? To musi się bardzo różnić od Chicago. To znaczy, oczywiście, że jest inaczej. Chodziło mi tylko o liczbę zgłoszeń, rodzaje nagłych wypadków i tak dalej”.
„To jest inaczej”.
Jordan minęła go, żeby kontynuować kontrolę sprzętu, wyciągając kable monitora i sprawdzając poziom naładowania baterii sprawnymi ruchami, które zdradzały większe przeszkolenie niż większość ratowników medycznych.
Tommy obserwował jej pracę z rosnącą ciekawością.
„Jesteś naprawdę dokładny. To dobrze. Kapitan Reeves lubi dokładność. Dużo mówi o protokołach, ale szczerze mówiąc, jeśli po prostu robisz swoje i nie starasz się być bohaterem, wszystko będzie dobrze. Ostatnia osoba na twoim miejscu próbowała intubować bez polecenia lekarza, a Reeves praktycznie zamienił jej życie w piekło, dopóki nie została przeniesiona”.
Dłonie Jordana ani na chwilę się nie zatrzymały. „Dobrze wiedzieć”.
Interkom stacji zatrzeszczał, a w słuchawce rozległ się płaski głos dyspozytora.
„Karetka 51, nagły przypadek medyczny. Mężczyzna, lat 78, ból w klatce piersiowej, duszności. 2847 North Halsted Street, mieszkanie 4B. Czas oczekiwania 03:34”.
„To my”. Tommy chwycił kurtkę, nagle pełen determinacji, mimo wcześniejszej nerwowości. „Gotowy na swój pierwszy telefon do Chicago?”
Jordan już ruszyła w stronę drzwi kierowcy, pamięć mięśniowa wzięła górę. Nagle się ocknęła. Reeves obserwował ją z okna swojego biura.
Cofnęła się.
„Ty prowadź. Ja zajmę się nawigacją i przygotowaniami”.
Tommy wyglądał na zaskoczonego, ale zadowolonego.
„Naprawdę? Większość ratowników medycznych kłóci się o to, kto prowadzi.”
„Ja nie.”
Jordan wsiadła na miejsce pasażera, wkładając rękawiczki, gdy Tommy odpalał silnik. Gdy wyjeżdżali ze stacji, syreny wyły w mroku przedświtu, dostrzegła swoje odbicie w bocznym lusterku.
Blond włosy mocno związane. Niebieskie oczy, które widziały zbyt wiele. Twarz kogoś, kto z całych sił próbuje zniknąć w normalności, próbując i ponosząc porażkę.
Za nimi światła karetki pogotowia 51 oświetlały kapitana Reevesa, wciąż stojącego w oknie swojego biura, obserwującego ich odjeżdżających z miną, której Jordan nie potrafił do końca odczytać. Może podejrzenie, a może rozpoznanie czegoś, czego nie potrafił nazwać.
Tak czy inaczej, miała dokładnie jedną zmianę, żeby udowodnić, że tu pasuje. Jedną szansę, by być po prostu kolejną ratownikiem medycznym w po prostu kolejnym mieście, wykonującą po prostu kolejną pracę.
Światła miasta rozmywały się, gdy pędzili w stronę pierwszego wezwania, a Jordan poczuła na ramionach znajomy ciężar oczekiwania. Odeszła od jednego życia, by zbudować nowe, zostawiła za sobą wszystko, czym była, by stać się kimś prostszym, spokojniejszym, mniej skomplikowanym.
Ale gdy jej palce po raz kolejny automatycznie sprawdziły ekwipunek, układając zapasy w sposób, którego nie nauczono na żadnym cywilnym szkoleniu, zastanowiła się, czy człowiek może kiedykolwiek zostawić za sobą osobę, którą był, czy też przeszłość po prostu czeka na odpowiedni moment, by wciągnąć go z powrotem.
Budynek apartamentowy przy North Halsted był jednym z tych przedwojennych budynków z wąskimi korytarzami i schodami, które uginały się pod ciężarem. Tommy prowadził na czwarte piętro, a torba ze sprzętem obijała mu się o biodro przy każdym kroku.
Jordan szła tuż za nim, trzymając w jednej ręce przenośny futerał na monitor, w drugiej butlę tlenową, oddychając równo pomimo wspinaczki.
Drzwi do mieszkania 4B były podtrzymywane przez zaniepokojoną kobietę po pięćdziesiątce, prawdopodobnie sąsiadkę. W środku siedział zgarbiony w fotelu, z jedną ręką przyciśniętą do piersi, blady i spocony w świetle lampy.
„Tom Kavanaugh” – głosiło prawo jazdy, które sąsiad im podał. „Siedemdziesiąt osiem lat, cukrzyca, nadciśnienie tętnicze w wywiadzie”.
Ściany opowiadały historie, które Jordan nauczył się czytać lata temu. Zdjęcia ze służby wojskowej w Wietnamie. Czarno-białe zdjęcia młodszego Toma w mundurze polowym, stojącego ze swoją jednostką. 173. Dywizja Powietrznodesantowa, sądząc po naszywkach widocznych na jednym z kadrów. Purpurowe Serce wystawione w ramce. Starannie ułożona sylwetka człowieka, który pogodził się z przeszłością, ale nigdy do końca jej nie zostawił.
„Panie Kavanaugh, jestem Tommy. To jest Jordan. Jesteśmy ratownikami medycznymi z Chicago Fire. Czy może mi pan powiedzieć, co się dzieje?”
„Ból w klatce piersiowej”. Słowa wyszły zdyszane, z trudem. „Zaczął się jakieś trzydzieści minut temu. Czuję się, jakby ktoś na mnie siedział”.
Tommy ruszył, by zmierzyć parametry życiowe, podczas gdy Jordan klęczała obok krzesła, katalogując wzrokiem wszystko, czego nie widział jej partner. Sposób, w jaki lewa powieka Toma lekko opadała. Subtelne drżenie prawej ręki, niezwiązane z bólem. Nieregularny oddech, sugerujący raczej problemy neurologiczne niż niewydolność serca.
„Panie Kavanaugh, służył pan w 173. Dywizji Powietrznodesantowej”. Jordan mówiła swobodnym tonem, obserwując swoich uczniów. „Mój dziadek służył. Inna wojna, to samo braterstwo”.
Tom wpatrywał się w nią, pokazując, że rozpoznaje go pomimo swojego stanu.
„Dobry człowieku, twój dziadek. Skąd znasz moją jednostkę?”
„W pudełku z cieniem”. Jordan wskazała na ścianę, podczas gdy jej palce wyczuły puls na jego tętnicy szyjnej. „Wyraźna plama. Byłeś w Dak To?”
„Druga fala”. Tom próbował się uśmiechnąć, ale wyraz jego twarzy osłabł, a jedna strona jego twarzy opadła bardziej niż druga. „Najgorszy miesiąc w moim życiu”.
„Proszę pana, proszę coś dla mnie zrobić. Proszę ścisnąć moje dłonie, obie jednocześnie.”
Tom wykonał polecenie, ale jego lewy uchwyt był zauważalnie słabszy.
Tommy podniósł wzrok znad ciśnieniomierza.
„Ciśnienie krwi wynosi 160 na 95. Tętno 88 i jest regularne. Ból w klatce piersiowej to prawdopodobnie dławica piersiowa. Powinniśmy rozpocząć protokół kardiologiczny”.
Jordan spojrzał Tommy'emu w oczy przez pacjenta.
„Sprawdź jego koordynację. Poproś go, żeby dotknął nosa, a potem twojego palca”.
Tommy zmarszczył czoło. „Ale zgłaszanym problemem jest ból w klatce piersiowej. Standardowy protokół mówi…”
„Po prostu zrób to, proszę”.
Było coś w tonie Jordana, co skłoniło Tommy'ego do podporządkowania się bez dalszych dyskusji.
Uniósł palec i poprosił Toma, aby na zmianę dotykał swojego nosa i opuszki palca Tommy'ego. Starszy weteran próbował, ale jego ruchy były nieskoordynowane i chybił celu o centymetry.
„To nie jest kardiologiczne”. Jordan już wyciągała telefon, przygotowując się do telefonu do szpitala. „Panie Kavanaugh, ból w klatce piersiowej, który pan odczuwa, nie pochodzi z serca. Ma pan udar. Dolegliwości, których pan doświadcza, to ból rzutowany w wyniku incydentu neurologicznego”.
„Udar?” – głos Tommy'ego lekko się podniósł. „Ale wszystkie klasyczne objawy – ból w klatce piersiowej, pocenie się…”
„Mogą również występować w przypadku udarów w krążeniu tylnym”.
Jordan ustawiał teraz monitor, sprawnie poruszając. „Sprawdź jeszcze raz jego źrenice. Spójrz na opadanie powieki po lewej stronie, problemy z koordynacją. Wzór pasuje do zawału móżdżku”.
„Nie rozumiem”. Tommy wodził wzrokiem to po Jordanie, to po pacjencie. „Skąd możesz to wiedzieć, patrząc na niego?”
„Osiem lat…” – Jordan się powstrzymała. „Osiem lat studiowania prezentacji, które nie pasują do podręcznika. Kiedy dostrzegasz wystarczająco dużo zmienności, uczysz się rozpoznawać wyjątki”.
Włączyła monitor, rejestrując 12-odprowadzeniowe EKG, które miało potwierdzić jej ocenę. Odczyt pokazał dokładnie to, czego się spodziewała. Prawidłowy rytm zatokowy, brak uniesienia odcinka ST, brak objawów ostrego zespołu wieńcowego.
Jednak koordynacja Toma pogarszała się nawet w ciągu kilku minut, które tam spędzili.
„Musimy go teraz przenieść. Protokół udaru. Powiadomić Chicago Memorial. Przyjeżdżamy z podejrzeniem udaru mózgu w tylnym krążeniu. Czas to tkanka”.
„Ale Blake, protokół mówi, że w przypadku dolegliwości kardiologicznych przeprowadzamy pełną ocenę przed transportem”. Tommy wyciągał swój segregator z protokołem, wyraźnie nieswojo z powodu odstępstwa od procedury. „Kapitan Reeves wyraźnie powiedział…”
Radio przy pasku Jordana zatrzeszczało.
„Karetka 51, jaki jest wasz status?” Głos Reevesa brzmiał jak głos kogoś, kto monitoruje pierwsze połączenie jego nowego pracownika.
Tommy sięgnął po radio, ale Jordan był szybszy.
„Karetka 51. Mamy siedemdziesięcioośmioletniego mężczyznę, początkowo zgłaszającego się z bólem w klatce piersiowej, ale ocena kliniczna wskazuje na udar mózgu w móżdżku. Wzywamy do zgłoszenia udaru mózgu w Chicago Memorial. ETA za dwanaście minut”.
Zapadła cisza.
„Blake, twój partner zgłasza objawy kardiologiczne. Uruchom protokół kardiologiczny”.
„Proszę pana, EKG wskazuje na prawidłowy rytm zatokowy. Pacjent ma osłabienie lewej strony mózgu, deficyt koordynacji i postępujące objawy wskazujące na udar tylny. Każda minuta zwłoki zmniejsza jego szanse na wyzdrowienie”.
Kolejna, dłuższa pauza. Potem głos Reevesa powrócił, napięty i pełen kontrolowanego sceptycyzmu.
„Transport do Chicago Memorial. Zgodnie z przepisami. Jeśli się mylisz, Blake, porozmawiamy.”
Jordan podał radio Tommy'emu, nie odpowiadając.
Tom siedział na schodach i w ciągu dwóch minut wszedł na schodołaza. Jordan dzwoniła z ostrzeżeniem o udarze, a Tommy z wyraźnym wahaniem podążał za nią.
W karetce Jordan pracował z wyćwiczoną sprawnością. Dostęp dożylny, tlen, kontrola poziomu glukozy we krwi, ciągły monitoring.
Robiła to już setki razy, choć w zupełnie innych okolicznościach. Pamięć mięśniowa przejęła kontrolę, a ręce poruszały się we wzorcach, których samo cywilne szkolenie nie mogło jej nauczyć.
„Skąd wiedziałeś?” Tommy mówił cicho, zerkając to na Jordana, to na pacjenta. „Robię to od trzech lat i zastosowałbym pełny protokół kardiologiczny. Stracilibyśmy trzydzieści minut”.
„Rozpoznawanie wzorców”. Jordan dostosował przepływ tlenu. „Kiedy widziałeś wystarczająco dużo udarów, uczysz się, że nie zawsze wyglądają tak, jak opisano w podręcznikach”.
„Ale ból w klatce piersiowej, pocenie się – to typowe objawy kardiologiczne”.
„To również niespecyficzne objawy, które mogą towarzyszyć każdemu poważnemu stresowi fizjologicznemu”. Jordan ponownie zmierzył ciśnienie krwi Toma, zauważając niewielki wzrost. „Jego służba wojskowa, zdjęcia na ścianie, które mówiły mi, że jest kimś, kto nie skarży się na subtelne objawy. Zanim zadzwonił pod numer 911 z bólem w klatce piersiowej, działo się coś ważnego. Pytanie brzmiało: co?”
„Więc po prostu zgadłeś?”
„Oceniłem. Jest różnica”.
Tom poruszył się, tracąc przytomność. Jego lewa strona ciała była teraz zauważalnie słabsza, postęp, którego Jordan się obawiał. Byli osiem minut od szpitala, ale mogło to nie wystarczyć. Udar był pod tym względem bezlitosny, odbierał mu funkcje życiowe z każdą sekundą.
W zasięgu wzroku pojawiło się wejście na oddział ratunkowy Chicago Memorial. Personel oddziału ratunkowego czekał już na zewnątrz z noszami.
Wśród nich stała dr Lisa Park, czterdziestoośmioletnia kobieta o bystrym wzroku, która niczego nie przeoczyła. Była lekarzem dyżurnym w Chicago Memorial od sześciu lat, kierując jednym z najbardziej ruchliwych centrów urazowych w mieście z wydajnością graniczącą z wojskową precyzją.
„Siedemdziesięcioośmioletni mężczyzna, Tom Kavanaugh” – Tommy rozpoczął raport, gdy przenoszono pacjenta. „Zgłosił się z bólem w klatce piersiowej i dusznością, ale Blake podejrzewał udar. Stwierdzono osłabienie lewej strony ciała, deficyty koordynacji, objawy narastały w ciągu ostatnich dwudziestu minut”.
Dr Park przeprowadzała już własną szybką ocenę, ruchy były oszczędne i wyćwiczone.
„EKG: rytm zatokowy prawidłowy”. Jordan podał wydruk. „Bez uniesienia odcinka ST. Bez istotnych arytmii. Lewe źrenice wykazują opadanie powieki. Wyraźne osłabienie lewej kończyny górnej i dolnej. Niepowodzenie badania koordynacji”.
„Czas wystąpienia objawów?”
„Początkowy dyskomfort w klatce piersiowej zaczął się około czterdzieści pięć minut temu, na co wskazywała relacja sąsiada. Objawy neurologiczne pojawiły się w ciągu dziesięciu minut od naszego przybycia”.
Wzrok dr. Parka powędrował w górę, by spotkać się z Jordanem, i w tym spojrzeniu było coś – ocena i rozpoznanie zmieszane ze sobą.
„Zabierzcie go natychmiast na tomografię komputerową. Jesteśmy w trakcie interwencji, jeśli to jest to, co myślę”.
Tomografia komputerowa dwadzieścia minut później potwierdziła to, co Jordan wiedziała od momentu, gdy zobaczyła twarz Toma. Rozległy zawał móżdżku, wykryty wystarczająco wcześnie, by możliwa była interwencja.
Dr Park wyszła z pracowni radiologicznej z obrazami na tablecie, z zamyślonym wyrazem twarzy, gdy podeszła do Jordana, który wypełniał dokumenty.
„To była doskonała ocena, Blake. Większość ratowników medycznych zastosowałaby protokół kardiologiczny i przewiozła pacjenta zgodnie z procedurami. Uratowałeś tego mężczyznę przed poważnym kalectwem, być może nawet przed życiem”.
„Po prostu wykonuję swoją pracę, proszę pani”.
„Nie”. Ton dr Parka nieco się zaostrzył. „Zrobiła pani coś więcej niż standardowe procedury. Takie uznanie, ta umiejętność patrzenia poza oczywistą rzeczywistość – to przychodzi z doświadczeniem, którego większość ratowników medycznych nigdy nie zdobywa”.
Jordan nie odrywała wzroku od papierów. „Miałam szczęście pracować z dobrymi mentorami. W Iowa”.
W głosie dr Park pobrzmiewała nuta sceptycyzmu tak subtelna, że każdy inny mógłby jej nie zauważyć. Jej wzrok na chwilę powędrował na nadgarstek Jordana, gdzie brzeg zegarka lekko się przesunął, odsłaniając nikły ślad atramentu.
„To musiał być niezły program”.
Ich oczy spotkały się na chwilę i Jordan dostrzegł w tym jakieś obliczenia. Elementy układanki w umyśle wyszkolonym w rozpoznawaniu wzorców.
Ale zanim dr Park zdążył zadać jakiekolwiek pytanie, głos kapitana Reevesa przebił się przez hałas na ostrym dyżurze.
„Blake”.
Jego obecność zdawała się wypełniać całą przestrzeń.
„Raport.”
Jordan się wyprostował.
„Tom Kavanaugh, lat siedemdziesiąt osiem. Zgłasza się z powodu bólu w klatce piersiowej. Ocena kliniczna wskazała na udar mózgu w krążeniu tylnym, potwierdzony tomografią komputerową wykazującą zawał móżdżku. Pacjent jest obecnie przygotowywany do ewentualnej interwencji.”
„Odstąpił pan od standardowego protokołu kardiologicznego”. Głos Reevesa był starannie kontrolowany.
„Oceniłem stan pacjenta i stwierdziłem, że priorytet ma nagły przypadek neurologiczny. Objawy kardiologiczne były drugorzędne w stosunku do zdarzenia pierwotnego”.
„Jest pan w Chicago Fire dokładnie od czterech godzin”. Reeves podszedł bliżej, ściszając głos. „Nie ma pan doświadczenia, żeby podejmować takie decyzje”.
„Z całym szacunkiem, panie, wynik leczenia pacjenta mówi sam za siebie”.
„Szczęście”. Szczęka Reevesa się zacisnęła. „Nie myl jednej dobrej decyzji z kompetencją. Przestrzegasz protokołów, Blake. Nie pracujesz na zlecenie. Zrozumiano?”
„Tak, proszę pana”.
Ale nawet gdy Jordan to mówiła, czuła na sobie wzrok doktora Parka, który obserwował ich interakcję z zainteresowaniem wykraczającym poza zawodową ciekawość. Idąc z powrotem do karetki, Jordan wiedziała, że jej pierwszy telefon przyciągnął dokładnie taką uwagę, jakiej starała się uniknąć.
Słońce wschodziło nad Chicago, gdy wracali do Stacji 51, malując niebo odcieniami złota i różu, które po intensywności nocy wydawały się obsceniczne. Tommy milczał obok niej, analizując to, czego był świadkiem, a Jordan wpatrywała się w budzące się miasto, zastanawiając się, jak długo uda jej się udawać, że jest po prostu kolejną ratowniczką medyczną, której poszczęściło się podczas pierwszego wezwania.
Za nimi, na oddziale ratunkowym, dr Park stała, patrząc na miejsce, w którym stała Jordan, a jej umysł przeżuwał szczegóły, które do niej nie pasowały. Ratowniczka medyczna, która rozpoznawała subtelne ruchy. Poruszała się z wydajnością, sugerującą coś więcej niż tylko cywilne szkolenie. Nosiła zegarek, który nie do końca mógł ukryć coś, co wyglądało jak krawędź bardzo specyficznego tatuażu.
A dr Park, który przez sześć lat służył jako lekarz marynarki wojennej, zanim przeszedł do praktyki cywilnej, doskonale wiedział, jaki rodzaj tuszu może wymagać aż takiego poziomu ukrycia.
Poranny briefing w Stacji 51 miał nieprzyjemną atmosferę sali sądowej przed ogłoszeniem werdyktu. Ośmiu ratowników medycznych siedziało w świetlicy, stygnąc w kubkach z kawą, podczas gdy kapitan Reeves stał przy tablicy dyżurnej ze skrzyżowanymi ramionami.
Jordan patrzyła przed siebie, świadoma ukradkowych spojrzeń kolegów, których ledwo poznała.
„Telefon Blake'a dziś rano był skuteczny”. W głosie Reevesa nie było ciepła. „Diagnoza udaru została potwierdzona. Pacjent jest przygotowywany do interwencji w Chicago Memorial”.
Zatrzymał się.
„To również całkowicie wykraczało poza standardowy protokół postępowania w przypadku skargi na ból w klatce piersiowej”.
Po drugiej stronie pokoju Jake Rodriguez, weteran z piętnastoletnim stażem, z siwiejącymi skroniami i pewną postawą kogoś, kto widział już wszystko, pochylił się do przodu.
„Z całym szacunkiem, Kapitanie, wynik mówi sam za siebie. Gdyby Blake zastosował standardowy protokół kardiologiczny, pacjent straciłby znaczną sprawność”.
„Wynik był szczęśliwy”. Nacisk Reevesa na ostatnie słowo jasno pokazał, co myśli o ocenie Jordana. „Protokoły istnieją z jakiegoś powodu. Chronią pacjentów i chronią nas. Kiedy ratownicy medyczni zaczynają działać na własną rękę, kierując się przeczuciami, ludzie odnoszą obrażenia”.
Jordan nic nie powiedziała. Nie było szans na wygranie tej kłótni. Nie pierwszego dnia.
Dźwięki komunikatu przełamały napięcie.
„Wszystkie dostępne jednostki. Wypadek z udziałem wielu pojazdów, autostrada międzystanowa nr 90 w kierunku zachodnim, na Ashland Avenue. Wiele ofiar śmiertelnych, możliwe uwięzienie. Straż pożarna w drodze.”
Reeves złapał kurtkę.
„Wszyscy reagują. To będzie brzydkie.”
Sytuacja na autostradzie I-90 była gorsza, niż sugerował dyżurny. Pięć pojazdów splątało się na pasach w kierunku zachodnim, tworząc wielokilometrowy korek w porannych dojazdach do pracy. Ciężarówka z naczepą zjechała na pobocze, próbując ominąć unieruchomiony sedan, powodując reakcję łańcuchową, która pozostawiła poskręcany metal i potłuczone szkło na trzech pasach.
Na miejscu pojawiły się już wozy strażackie, a ekipy pracowały nad uwolnieniem ofiar uwięzionych w zmiażdżonych pojazdach. Jordan i Tommy zostali skierowani na pobocze, skąd zabierano rannych – osoby z lekkimi obrażeniami, w stabilnym stanie, które mogły poczekać, podczas gdy personel skupił się na przypadkach krytycznych.
Standardowa selekcja. Rozsądne rozdysponowanie ograniczonej liczby personelu.
Jednak oczy Jordana już podążały za wzorcami, które do niego nie pasowały.
Zajmowała się kobietą z pociętym przedramieniem, wywierając nacisk i bandażując ranę sprawnymi ruchami, podczas gdy jej uwaga cały czas błądziła wokół.
Tam, spokojnie siedząc na barierce, jakieś pięćdziesiąt jardów od miejsca głównego wypadku, siedział mężczyzna ubrany w ubranie robocze, około czterdziestki, bez widocznych obrażeń, czekający najwyraźniej na swoją kolej z cierpliwością kogoś, kto nie znajduje się w szczególnie trudnym położeniu.
Coś było nie tak.
„Tommy, zaraz wracam”. Jordan podała mu narzędzia do bandażowania i ruszyła w stronę mężczyzny, zanim jej partner zdążył zadać pytania.
„Panie, czy brał pan udział w wypadku?”
Mężczyzna podniósł wzrok, jego twarz była blada pod wpływem brudu.
„Tak. Mój samochód to Ford, tam. Po prostu zostałem uderzony z tyłu. Nic poważnego.”
Jordan uklękła obok niego, a jej wzrok katalogował szczegóły, których jej świadomy umysł jeszcze nie przetworzył na słowa. Sposób, w jaki siedział nieruchomo pomimo otaczającego go chaosu. Subtelne rozszerzenie żył na szyi. Tempo oddechu, które było odrobinę za szybkie, za płytkie.
„Jakiś ból? Trudności z oddychaniem?”
„Nic mi nie jest. Naprawdę, jestem po prostu wstrząśnięty. Powinieneś pomóc tym, którzy naprawdę tego potrzebują”.
Jordan już wyciągała stetoskop, poruszając się spokojnie, mimo iż w czasie treningu włączały się jej dzwonki alarmowe.
„Posłucham twoich płuc, na wszelki wypadek.”
Szmery oddechowe po prawej stronie były wyciszone.
Znacznie zmniejszone.
„Proszę pana, proszę się nie ruszać”. Jej głos pozostał spokojny, nawet gdy jej ręce sięgnęły po radio. „Ma pan zapadnięte płuco i jest coraz gorzej. Jeśli nie zajmę się tym teraz, pańskie serce przestanie bić”.
„Co?” Oczy mężczyzny rozszerzyły się. „Ale czuję się dobrze. Ja…”
„W tym tkwi problem. Kompensujesz. Twój organizm pracuje ponad siły, aby utrzymać ciśnienie krwi i poziom tlenu, ale nie może tego dłużej wytrzymać”.
Już dawała znaki Tommy'emu, który przybiegł.
„Potrzebuję natychmiastowego worka ratunkowego.”
„Blake, co ty robisz?” Kapitan Reeves wyłonił się spomiędzy pojazdów z twarzą ściągniętą frustracją. „Przydzieliłem cię do drobnych obrażeń. Mamy pacjentów w stanie krytycznym”.
„To krytyczne”. Jordan nie odrywała wzroku od pacjenta, mówiąc. „Odma prężna, prawa strona. Teraz dochodzi do kompensacji, ale za dziesięć minut zostanie uznany za chorego, jeśli nie przeprowadzę dekompresji”.
„Nie da się tego stwierdzić, patrząc tylko na niego.”
„Osłabione szmery oddechowe po prawej stronie. Poszerzenie żył szyjnych. Tachypnoe, a ciśnienie krwi utrzymuje się wyłącznie dzięki mechanizmom kompensacyjnym”.
Jordan wyjmował rzeczy z torby traumatologicznej, którą przyniósł Tommy.
„Teraz się odprężam.”
„Do dekompresji igłowej potrzebna jest zgoda lekarza”. Głos Reevesa opadł do niebezpiecznego tonu. „To nie jest decyzja, którą ratownik medyczny może podjąć samodzielnie w terenie”.
„Zanim dostanę pozwolenie, będzie miał zatrzymanie akcji serca”.
Ręce Jordan były pewne, gdy przygotowywała igłę dekompresyjną, kalibru 14, wystarczająco długą, aby dosięgnąć jamy opłucnej.
„Proszę pana, to zaboli przez chwilę, ale uratuje panu życie. Potrzebuję pana zaufania.”
Pacjent skinął głową, a strach w końcu przebił się przez jego spokój.
„Blake, jeśli zrobisz to bez rozkazu…” – zaczął Reeves.
„To napisz o mnie.”
Jordan odnalazła swój punkt orientacyjny — drugą przestrzeń międzyżebrową, linię środkowoobojczykową — i wbiła igłę z płynną pewnością siebie osoby, która robiła to setki razy.
Podmuch powietrza był natychmiastowy i słyszalny, a uwięzione ciśnienie ustąpiło z jamy opłucnej. Pacjent sapnął, a jego twarz znów poczerwieniała, gdy płuca ponownie się rozprężyły.
„O rany… mogę oddychać. Wcześniej nie mogłam oddychać, ale nie zdawałam sobie sprawy…”
Jordan już zakładał cewnik i monitorował jego reakcję.
„Byłeś w szoku. Twój organizm wyłączał zbędne funkcje, żeby utrzymać mózg i serce przy życiu. Jeszcze kilka minut i by się zepsuły”.
Wokół nich zatrzymali się inni ratownicy medyczni, żeby popatrzeć. Porucznik Sarah Morrison z Engine 19 stała obok, szeroko otwierając oczy.
„Robię to od pięciu lat. Z miejsca, w którym stałem, ten facet wyglądał na całkowicie stabilnego.”
Jake Rodriguez podszedł powoli, przyglądając się Jordanowi z odnowionym zainteresowaniem.
„Widziałem może trzy przypadki odmy prężnej w ciągu piętnastu lat pracy. Zauważyłeś to z odległości pięćdziesięciu jardów u faceta, który nie miał żadnych widocznych objawów”. Zrobił pauzę. „To nie jest normalna umiejętność oceny, Blake. Gdzie dokładnie się szkoliłeś?”
„Różne miejsca”.
Jordan skupiła się na swoim pacjencie, sprawdzając jego parametry życiowe, które stopniowo się poprawiały – tętno spadło ze 110 do 85, a ciśnienie krwi ustabilizowało się na poziomie 120 na 70. Da radę.
Kapitan Reeves stał w milczeniu, poruszając szczęką, próbując zrozumieć, co się stało. W końcu włączył radio.
„Chicago Memorial, mamy czterdziestotrzyletniego mężczyznę, wypadek samochodowy z odmą prężną, skutecznie odbarczoną w terenie. Funkcje życiowe stabilizują się. ETA za dwanaście minut”.
Spojrzał na Jordana, jego wyraz twarzy był nieodgadniony.
„Omówimy później twój proces decyzyjny, Blake. Szczegółowo.”
„Tak, proszę pana.”
Podczas ładowania pacjenta do transportu Tommy co chwila zerkał na Jordan, jakby nagle wyrosły jej skrzydła.
„Skąd to zauważyłeś?” zapytał. „Stałem tuż obok ciebie i nie zauważyłem, żeby coś z nim było nie tak”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
