Dzwonek na przerwę zabrzmiał na placu zabaw w szkole podstawowej Oakwood, a jego znajomy dźwięk oznajmił koniec przerwy obiadowej. Ja – Rebecca Collins – stałam w drzwiach swojej klasy, patrząc, jak moi drugoklasiści wracają do klasy, a wraz z nimi unosił się delikatny zapach mleka czekoladowego i kanapek z masłem orzechowym.
Dziewiętnaście, dwadzieścia, dwadzieścia jeden…
Jednego brakuje.
Lily Parker.
Ponownie.
Spojrzałem na zegarek. Trzeci raz w tym tygodniu. Ostatnie dwa razy spotkałem ją w bibliotece, twierdzącą, że straciła poczucie czasu podczas czytania. Ale bibliotekarka powiedziała mi, że wczoraj jej tam nie było.
„Katie, czy mogłabyś poprowadzić klasę w cichym czytaniu, podczas gdy ja wyjdę?” – zapytałam moją wyznaczoną pomocnicę, poważną dziewczynkę w okularach w kolorze skorupy żółwia.
„Tak, panno Collins!” powiedziała, promieniejąc na myśl o odpowiedzialności.
Weszłam do korytarza, moje granatowe baleriny cicho stukały o woskowane linoleum. Październikowy chłód sączył się przez stare szkolne okna, więc mocniej otuliłam się kardiganem. Trzy lata wdowieństwa sprawiły, że stałam się nadwrażliwa na nieobecność – na poczucie, że ktoś lub coś powinno być, a nie jest.
Coś było nie tak z Lily.
Sprawdziłem toaletę dla dziewcząt, poidełka, a potem poszedłem do stołówki. Panie od obiadów już mopowały.
„Marjorie, widziałaś Lily Parker? Ciemne włosy, fioletowy plecak?” – zapytałam.
„Ta cicha z wielkimi oczami?” odpowiedziała. „Nie widziałam jej odkąd zaczął się lunch. Właściwie to nie widziałam, żeby dużo jadła. Bierze tacę, ale po prostu przestawia rzeczy.”
Poczułam wyrzuty sumienia. Zauważyłam, że zamiast jeść, wpychała jedzenie. Założyłam, że to typowe dla dzieci – zdenerwowanie w domu, noworodek, może kłótnie rodziców.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
