Nie byłem zazdrosny.
Po prostu zdawałem sobie sprawę, że moja definicja rodziny zawsze miała charakter warunkowy.
W ten weekend Sophie przyszła z torbą zakupów i butelką wina.
Spojrzała mi w twarz i powiedziała: „Porozmawiaj ze mną”.
Siedzieliśmy przy moim stole w jadalni, tym samym, który kupiłam, bo sama go chciałam mieć, a nie dlatego, że ktoś inny go potrzebował.
Opowiedziałem jej o Kendrze.
O podziękowaniach.
O tym, że „tata powiedział, że tak będzie lepiej”.
Sophie słuchała, jej oczy były spokojne.
Kiedy skończyłem, nie powiedziała tego, czego się spodziewałem.
Nie powiedziała: „Ale oni są twoją rodziną”.
Nie powiedziała: „Powinieneś wybaczyć”.
Powiedziała: „Czy zdajesz sobie sprawę, jak silna się stałaś?”
Mrugnęłam.
„To brzmi jak coś, co ludzie piszą na plakatach motywacyjnych” – mruknąłem.
Pokręciła głową.
„Nie” – powiedziała. „Mówię poważnie. Stary Robin wisiałby na telefonie przez dwie godziny, próbując poprawić wszystkim humor. Stary Robin zaoferowałby pieniądze, żeby tylko złagodzić dyskomfort”.
Wpatrywałem się w kieliszek wina, który trzymałem w dłoni.
„A teraz?” zapytałem.
„Teraz się rozłączasz” – powiedziała po prostu.
Te słowa zawisły między nami jak małe zwycięstwo, którego nie byłam pewna, jak utrzymać.
Sophie wyciągnęła rękę przez stół i dotknęła mojej dłoni.
„Masz prawo wybrać siebie”, powiedziała.
Przełknęłam ślinę.
„Nie wiem jak” – przyznałem.
„Uczysz się”, odpowiedziała. „Tak jak uczyłaś się arkuszy kalkulacyjnych. Jeden wpis na raz”.
Gdy wyszła tamtego wieczoru, otworzyłem laptopa i wpatrywałem się w zeszyt ćwiczeń Robin.
Dodałem nowy wiersz pod słowem radość.
Fundusz na wycieczkę.
Nie wybrałem celu podróży od razu. Nic nie rezerwowałem. Nawet nie sprawdzałem lotów.
Właśnie zacząłem oszczędzać.
Nie jako ostatnia próba naprawienia mojej rodziny.
Jako pierwszą próbę okazania szacunku samemu sobie.
W lipcu otrzymaliśmy e-mail od Ethana.
Przesłał mi je wraz z krótką notatką: FYI.
E-mail był od mojego ojca.
Temat: Możemy to zrobić w łatwy sposób
Wpatrywałem się w tytuł, aż ścisnęło mnie w żołądku.
Sam przekaz był bezpośredni.
Powiedział, że orzeczenie było „niesprawiedliwe”. Powiedział, że sędzia „nie zrozumiał pełnego obrazu”. Powiedział, że został „upokorzony”. Powiedział, że ja się „zmieniłem”.
Nie wspomniał o wakacjach.
Nie wspomniał o zmienionej rezerwacji.
Nie wspomniał o latach wsparcia.
Wspomniał o odpowiedzialności.
Wspomniał o lojalności.
Wspomniał o rodzinie.
A potem napisał zdanie, od którego zrobiło mi się zimno w ręce.
Jeśli tego nie naprawisz, będziemy musieli powiedzieć ludziom, jaką naprawdę jesteś córką.
Przeczytałem to dwa razy.
A potem po raz trzeci.
Próbował obudzić się stary strach — co pomyślą ludzie, co powiedzą, czy zostanę sam.
Ale wraz z tym pojawiło się coś jeszcze.
Gniew.
Nie dzika złość.
Czysty gniew.
Gniew, który wyraźnie dostrzegł wzór.
Nie próbowali się pogodzić.
Próbowali kontrolować narrację.
Chcieli, żebym zapłacił za ciszę.
Przesłałem dalej e-mail Sophie.
Następnie wysłałem to do dr Harta.
Następnie odesłałem go Ethanowi z jednym zdaniem.
Proszę o poradę.
Odpowiedź Ethana nadeszła następnego dnia.
Powiedział mi, żebym nie odpowiadała bezpośrednio. Powiedział, że się tym zajmie. Powiedział, że e-mail mojego ojca może zostać uznany za próbę zastraszania i że jeśli takie zachowanie będzie się powtarzać, możemy podjąć dodatkowe kroki.
Przeczytałem jego słowa i poczułem dziwny spokój.
Nie dlatego, że chciałem więcej batalii prawnych.
Ale dlatego, że po raz pierwszy miałem wsparcie, które nie miało charakteru transakcyjnego.
Miałem u swego boku kogoś, kto nie czekał, aż się załamię.
Ethan wysłał formalną odpowiedź mojemu ojcu.
Przypomniał mu o wyroku.
Przypomniał mu, że wszelkie przypadki nękania i zastraszania będą dokumentowane.
Przypomniał mu w dosadnych słowach, że kanały są zamknięte.
Po tym nastąpiła cisza.
Ale ta cisza nie była pusta.
Było napięte.
To był ten rodzaj ciszy, która sprawia, że siedzisz z tobą w pokoju i rzucasz ci wyzwanie, żebyś drgnął.
Nie drgnąłem.
Zamiast tego, nadal budowałem.
Późnym latem w pracy pojawiła się szansa na awans. Moja menedżerka, Denise, zaprosiła mnie do biura z uśmiechem, który był szczery i zmęczony, typowy dla kobiet, które zapracowały na swoją wiarygodność.
„Rozwijamy się” – powiedziała. „I potrzebuję kogoś, kto poradzi sobie z presją bez dramatów”.
Prawie się roześmiałem, słysząc to sformułowanie.
Presja bez dramatów stała się niemal moją wizytówką.
Zaproponowała mi stanowisko: starszego analityka, więcej obowiązków, wyższe wynagrodzenie.
Zgodziłem się.
Tego wieczoru usiadłem przy stole w jadalni i zaktualizowałem swój zeszyt ćwiczeń Robina.
Zwiększyłem wysokość składki emerytalnej.
Zwiększyłem swoje oszczędności.
I pod wpływem radości zwiększyłem fundusz na wycieczkę.
Potem otworzyłam aplikację do notatek i zapisałam coś, do czego nie pozwoliłam sobie przyznać.
Nie chcę, żeby wrócili.
Zdanie wyglądało na ekranie surowo.
Ale wydawało się to prawdą.
We wrześniu Kendra napisała SMS-a.
Tylko sprawdzam.
Żadnej interpunkcji. Żadnego ciepła. Żadnych przeprosin.
Wpatrywałem się w nią, czując znajomą potrzebę szybkiej reakcji, udowodnienia, że nie jest mi zimno.
Wtedy przypomniałem sobie jej głos.
Tata powiedział, że tak będzie lepiej.
Napisałem odpowiedź.
Mam się dobrze. Mam nadzieję, że Tobie też.
To było uprzejme.
To było odległe.
Nie zachęcało do rozmowy.
Jej odpowiedź nadeszła godzinę później.
Powinniśmy porozmawiać osobiście.
Czekałem cały dzień zanim odpowiedziałem.
Mogę się spotkać na kawie w przyszłą sobotę o 11.00.
Wybrałem miejsce publiczne. Wybrałem limit czasu. Wybrałem kontrolę.
Sobota nadeszła ciepła i jasna, typowa dla Austin późnym latem, ale mimo wszystko wciąż odczuwalna była wakacyjna atmosfera.
Wybrałem kawiarnię niedaleko South Congress, na tyle zatłoczoną, że nie mogliśmy niezauważenie pogrążyć się w starych nawykach.
Kendra spóźniła się dziesięć minut, jakby to planowała.
Wyglądała elegancko, okulary przeciwsłoneczne na głowie, idealnie ułożone włosy, designerska torba na ramieniu. Przytuliła mnie lekko, tak jak przytula się kogoś, kogo nie jest się pewnym, czy wolno dotykać.
„Wyglądasz dobrze” – powiedziała.
„Ty też” – odpowiedziałem.
Zamówiliśmy kawę.
Usiedliśmy.
Przez kilka minut opowiadała o Dallas – o swojej pracy, mieszkaniu, chłopaku, który „prawdopodobnie miał jej się oświadczyć”, o nowej siłowni.
Słuchałem, kiwając głową w odpowiednich miejscach.
Wtedy zatrzymała się i spojrzała na mnie.
„Nie wiem, jak to zrobić” – przyznała.
To wyznanie mnie zaskoczyło.
„Co zrobić?” – zapytałem.
„Bądź… szczery” – powiedziała.
Odchyliłem się lekko do tyłu.
„Spróbuj” – powiedziałem.
Kendra przełknęła ślinę.
„Nie zadzwoniłam do ciebie, kiedy to się stało” – powiedziała. „Nie broniłam cię. Nawet nie zadałam pytań”.
Przyglądałem się jej uważnie.
„A dlaczego nie?”
Jej oczy zamrugały.
„Bo nie chciałam się kłócić z tatą” – powiedziała. „I dlatego… dlatego, że łatwiej było pozwolić ci zająć się tą sprawą”.
I tak to się stało.
Nie okrucieństwo.
Wygoda.
„Wiem, że to nie brzmi dobrze” – powiedziała szybko.
„Nieprawda” – zgodziłem się.
Policzki Kendry zarumieniły się.
„Nie jestem z tego dumna” – powiedziała. „Ale to prawda”.
Poczułem, że coś się we mnie zmienia.
Prawda, nawet ta późniejsza, miała swoją wagę.
„Dlaczego więc teraz tu jesteś?” zapytałem.
Zawahała się.
„Bo jestem zmęczona” – powiedziała.
Mrugnęłam.
„Zmęczony czym?”
„Mam dość bycia grzeczną” – powiedziała, a jej głos lekko się załamał. „Mam dość udawania, że tata mnie nie przeraża. Mam dość tego, że mama dzwoni do mnie z płaczem, a potem udaje, że nic się nie stało. Mam dość wymówek Brandona. Mam dość… tego wszystkiego”.
Spojrzałem na nią.
Dziwnie było słuchać mojej siostry opisującej tę samą rodzinę, w której ja przeżyłam.
Zawsze zakładałem, że jest odporna.
Nie była.
Kendra sięgnęła do torby i wyciągnęła coś złożonego.
Wydrukowany e-mail.
Adres e-mail mojego ojca.
Tę samą, którą wysłał Ethanowi.
„On też mi to przysłał” – powiedziała cicho. „Nie te same słowa, ale ta sama wiadomość. Powiedział, że jesteś niewdzięczny. Powiedział, że wyprano ci mózg. Powiedział… wiele rzeczy”.
Nie odpowiedziałem.
Kendra spojrzała na swoją kawę.
„Myślę, że traci kontrolę” – powiedziała.
„I to cię przeraża” – powiedziałem.
Skinęła głową.
„To mnie też przeraża” – przyznała. „Bo uświadamiam sobie, jak wiele w moim życiu zbudowano wokół dbania o jego spokój”.
To stwierdzenie poruszyło we mnie jakąś czułą strunę.
Ponieważ dotyczyło to również mnie.
Przez lata moje wybory były kształtowane przez strach przed byciem nazwanym egoistą.
Teraz zrozumiałem, że egoizm w mojej rodzinie polegał po prostu na odmowie bycia „żniwem”.
Kendra spojrzała w górę.
„Nie proszę cię, żebyś wracał” – powiedziała szybko. „Nie proszę cię, żebyś płacił. Nie proszę cię, żebyś je naprawiał”.
Czekałem.
„Pytam” – kontynuowała – „czy jest jakiś sposób, żebyśmy mogli zacząć od nowa”.
W kawiarni słychać było odgłosy: parujące mleko, brzęk filiżanek, cichy szmer rozmów.
Spojrzałem na moją siostrę i po raz pierwszy od lat nie widziałem w niej złotego dziecka.
Widziałam w niej kolejną córkę.
Kolejna osoba wychowana w tym samym systemie.
Ale świadomość nie zatarła wpływu.
„Nie wiem” – odpowiedziałem szczerze.
Twarz Kendry się napięła.
„To sprawiedliwe” – szepnęła.
Wziąłem oddech.
„Nie mogę zacząć od nowa, jeśli nadal będziesz wierna wersji historii, w której to ja jestem złoczyńcą” – powiedziałem.
Kendra szybko skinęła głową.
„Nie jestem” – powiedziała. „Już nie jestem”.
Przyglądałem się jej.
„Byłeś na tej wycieczce” – powiedziałem.
Jej oczy lekko się zaszkliły.
„Tak”, powtórzyła.
„A ty do mnie nie zadzwoniłeś” – dodałem.
„Nie, nie zrobiłam tego” – powiedziała.
Zostawiłem to w zawieszeniu.
Wtedy powiedziałem: „Jeśli spróbujemy, musi to być powolne. I musi to być od nich oddzielone”.
Kendra odetchnęła z ulgą.
„Tak” – powiedziała szybko. „Tak. Mogę to zrobić”.
Skinąłem głową.
„Okej” powiedziałem.
To nie było przebaczenie.
To nie było pojednanie.
To były drzwi, które ostrożnie uchylono.
Po kawie wyszliśmy razem na zewnątrz, słońce jaskrawo oświetlało chodnik. Kendra znów mnie przytuliła, tym razem trochę mocniej.
„Przepraszam” – powiedziała, kładąc dłoń na moim ramieniu.
Nie powiedziałem, że to w porządku.
Nie powiedziałem, że nie masz się tym martwić.
Po prostu skinąłem głową.
I w mojej głowie zaczęła kształtować się nowa definicja rodziny.
Nie automatycznie.
Nie dziedziczone.
Wybrany.
Październik nadszedł z chłodniejszymi porankami. Powietrze wydawało się lżejsze, a miasto zbliżało się do jesieni. W moim zeszycie Robina fundusz na wyjazd urósł na tyle, że przestał przypominać sen.
Zacząłem przeglądać miejsca docelowe.
Nie chodzi o to, żeby kogokolwiek naprawiać.
Po prostu, żeby oddychać.
Pierwsze miejsce, które przyszło mi do głowy, to to samo nadmorskie miasteczko, które wybrałam na rodzinną wycieczkę. Ciepła woda. Przyzwoite restauracje. Spokojny odcinek wybrzeża.
Myśl o tym, że tam pojadę, przyprawiała mnie o skurcz żołądka.
Nie dlatego, że chciałem je odzyskać.
Ponieważ przypomniało mi to, co próbowałem kupić.
Więc zamknąłem kartę.
Wybrałem coś innego.
Mały kurort na wybrzeżu Zatoki Meksykańskiej, miejsce znane z cichych plaż i porannej kawy na balkonach. Nie to miejsce, które wybrała moja rodzina.
Miejsce, które będzie należało do mnie.
Zarezerwowałem na grudzień.
Nie jako gest świąteczny.
Jako granica.
Kiedy nadeszło Święto Dziękczynienia, nie wróciłem do domu.
Kiedyś zdanie to można by odebrać jako wyznanie.
Teraz wydawało się, że to dorosły wybór.
Sophie zorganizowała w swoim domu Święto Dziękczynienia z Przyjaciółmi – ciepłe, nieco chaotyczne spotkanie ludzi, których nie łączyły więzy krwi, ale troska o nich. Były niedopasowane krzesła, indyk nieco przesmażony i śmiech, który nie wydawał się teatralny.
W pewnym momencie sąsiadka Sophie podała mi talerz i powiedziała: „Teraz jesteście rodziną. Uprzedzam”.
Zaśmiałem się, zaskoczony, jak łatwo mi to przyszło.
Później, wracając do domu z resztkami jedzenia na siedzeniu pasażera, zdałem sobie sprawę, że nie czuję ucisku w klatce piersiowej.
Poczułem się pełny.
Następnego dnia zadzwonił mój telefon.
Tata.
Wpatrywałem się w ekran.
Nie odpowiedziałem.
Po minucie pojawiła się poczta głosowa.
Nie posłuchałem od razu.
Wszedłem do środka.
Resztki wstawiłem do lodówki.
Nalałem sobie szklankę wody.
Następnie nacisnąłem „play”.
Głos mojego ojca wypełnił pokój.
Brzmiał zmęczony.
Nie zmiękczone.
Zmęczony.
„Robin” – powiedział – „twoja matka płakała cały dzień. To staje się śmieszne. Karzesz nas. Karzesz swoją rodzinę. Nie wiem, co w ciebie wstąpiło, ale musisz dorosnąć. Musisz z tym skończyć”.
Zatrzymał się.
„Zadzwoń do mnie” – powiedział. „Możemy porozmawiać jak dorośli. Ale musisz zrozumieć, że nie możesz po prostu… zniknąć i oczekiwać, że wszystko będzie dobrze”.
Poczta głosowa się zakończyła.
Usiadłem na kanapie i wpatrywałem się w pusty ekran telefonu.
Moja stara wersja usłyszałaby jego zmęczenie i pomyliłaby je z oznaką słabości.
Nowa wersja mnie usłyszała to i rozpoznała coś jeszcze.
Udaremnienie.
Nie smutek.
Nie wyrzuty sumienia.
Frustracja człowieka, którego kontrola osiągnęła już granice.
Nie oddzwoniłem.
Zamiast tego napisałem SMS-a do Kendry.
Zadzwonił.
Jej odpowiedź nadeszła szybko.
On wpada w spiralę. Mama też. Przepraszam.
Wpatrywałem się w jej wiadomość.
Wtedy odpisałem.
To nie moja robota.
Zapadła cisza.
Wtedy Kendra odpowiedziała.
Masz rację.
To drobne potwierdzenie było niczym cegła dodana do nowego fundamentu.
Na początku grudnia powietrze w Austin zrobiło się na tyle rześkie, że rano zacząłem nosić lekką kurtkę. Na balkonach i witrynach sklepowych pojawiły się świąteczne światełka. Ludzie w pracy rozmawiali o planach podróży i spotkaniach rodzinnych.
Utrzymałem swój plan w tajemnicy.
Nie dlatego, że się wstydziłem.
Bo moja radość nie potrzebowała publiczności.
Tydzień przed wyjazdem otrzymałem e-mail.
Od mojej matki.
Temat: Proszę, Robin
Długo się temu przyglądałem.
Potem ją otworzyłem.
Pisała o Bożym Narodzeniu. Pisała o tradycji. Pisała o tym, jak bardzo za mną tęskni.
Następnie, w połowie, napisała o pieniądzach.
Czynsz. Samochód. Media.
To, że „nie wiedziała, co zrobią”.
To, że „nie wychowała mnie tak, abym porzuciła rodzinę”.
Stare poczucie winy powróciło, jak zawsze.
Ale nie miało tej samej mocy.
Przeczytałem e-mail jeszcze raz, wolniej.
I zauważyłem, czego nie napisała.
Przepraszam, nie napisała.
Z tego co zrozumiałem, nie napisała.
Ona nie napisała, nie powinniśmy byli tego robić.
Ona napisała, proszę.
Proszę, w mojej rodzinie oznaczało to dawać.
Zamknąłem e-mail.
Przesłałem to Ethanowi.
A potem zrobiłem coś, co kiedyś wydawałoby się niemożliwe.
Usunąłem to.
Nie dlatego, że to nie było prawdziwe.
Ponieważ nie zgodziłem się, by żyło mi się ono w głowie.
W dniu wyjazdu na wybrzeże Zatoki Meksykańskiej spakowałam się lekko. Kilka sukienek, książka, sandały, sweter na wieczór. Nie planowałam wszystkiego na zapas. Nie tworzyłam arkuszy kalkulacyjnych do zajęć.
Pojechałam na lotnisko, zaparkowałam, nadałam bagaż i przeszłam przez kontrolę bezpieczeństwa ze stanowczością, która mnie zaskoczyła.
W samolocie siedziałem przy oknie i obserwowałem, jak Austin znika za chmurami.
Przypomniałem sobie pierwszą sytuację, kiedy rezerwowałem wakacje dla mojej rodziny.
Pomyślałem o nadziei, jaką w to wlałem.
Zastanawiałem się nad tym, w jaki sposób wykorzystano tę nadzieję.
Potem pomyślałem, dokąd teraz zmierzam.
Nie do naprawienia.
Żyć.
Po przyjeździe powietrze pachniało solą i ciepłem. Ośrodek był cichy, raczej stworzony do wypoczynku niż do podziwiania widoków. Mój pokój miał balkon z widokiem na wodę.
Odłożyłam torbę, wyszłam na zewnątrz i pozwoliłam wiatrowi owiać mi twarz.
Przez chwilę nic nie zrobiłem.
Brak sprawdzania powiadomień.
Nie przewidujemy sytuacji awaryjnych.
Bez usztywnień.
Po prostu oddycham.
Pierwszego ranka obudziłem się wcześnie i poszedłem wzdłuż plaży, podczas gdy niebo przybrało bladoróżowy odcień. Piasek pod stopami był chłodny. Woda poruszała się powolnymi, delikatnymi falami.
Zatrzymałem się w kawiarni niedaleko ośrodka i zamówiłem latte.
Barista się uśmiechnął.
„Wakacje?” zapytała.
Zawahałem się.
Wtedy powiedziałem: „Tak”.
Dziwnie było to powiedzieć, nie odnosząc tego do kogoś innego.
Siedziałem przy małym stoliku przy oknie i obserwowałem przechodzących ludzi – pary trzymające się za ręce, rodziny z dziećmi, starsze kobiety śmiejące się razem.
Przez lata oglądałem te sceny z cichym bólem, zastanawiając się, jak to jest być kimś takim.
Teraz zrozumiałem, że przynależność nie zawsze jest czymś danym człowiekowi.
Czasami to ty to zbudowałeś.
Tego popołudnia całkowicie wyłączyłem telefon.
Nie w trybie samolotowym.
Wyłączony.
Zapadła natychmiastowa, niemal zaskakująca cisza.
Poszedłem na basen. Czytałem nad wodą. Zjadłem kolację sam w restauracji z delikatnym oświetleniem i dobrymi owocami morza.
Pod koniec posiłku kelner zapytał: „Deser?”
Automatycznie powiedziałbym „nie”, zgodnie ze starym schematem powściągliwości.
Powiedziałem, że tak.
Wróciwszy do swojego pokoju, usiadłem na balkonie z małym talerzykiem ciasta limonkowego i słuchałem szumu oceanu.
Po raz pierwszy od dłuższego czasu poczułem, że moje życie należy do mnie.
Następnego dnia wybrałem się na wycieczkę łodzią. Nic dramatycznego. Tylko mała grupa turystów i przewodnik wskazujący delfiny w oddali.
Kobieta obok mnie przedstawiła się jako Marlene. Miała około pięćdziesiątki i też podróżowała sama.
„Pierwsza samotna podróż?” zapytała.
Uśmiechnąłem się.
„Tak” – przyznałem.
Skinęła głową z wyrazem zrozumienia.
„To cię zrujnuje” – powiedziała.
„Zniszczyć mnie?” powtórzyłem.
„W najlepszym tego słowa znaczeniu” – powiedziała. „Kiedy zdasz sobie sprawę, że potrafisz o siebie zadbać, przestaniesz tolerować ludzi, którzy traktują cię jak dodatek”.
To zdanie padło jak prawda, nad którą krążyłem przez lata.
Tej nocy napisałem w swoim dzienniku.
Nie jestem dodatkiem.
Nie jestem przedłużeniem.
Nie jestem planem awaryjnym.
Jestem osobą.
Trzeciego dnia mój telefon zawibrował, gdy go ponownie włączyłem.
Trzydzieści nieodebranych połączeń.
Teksty.
Poczta głosowa.
Poczułem ucisk w żołądku.
Wtedy przypomniałem sobie, gdzie jestem.
Przypomniałem sobie ocean.
Pamiętałem ciszę.
Nie otworzyłem niczego od razu.
Usiadłem na balkonie i patrzyłem na wodę.
Następnie powoli sprawdziłem wiadomości.
Większość była od mojej matki.
Niektóre były od mojego ojca.
Jedna była od Brandona.
A jeden był od Kendry.
Wiadomość Kendry była pierwsza.
Zadzwoń, kiedy będziesz mógł. Nie chodzi o pieniądze.
Te słowa sprawiły, że mój puls przyspieszył.
Przyglądałem się im.
Potem do niej zadzwoniłem.
Odebrała po drugim dzwonku.
„Robin” – powiedziała napiętym głosem.
„Co się stało?” zapytałem.
Wydechnęła.
„Tata poszedł do szpitala” – powiedziała.
Te słowa uderzyły mnie mocno, był to zimny szok.
"Co?"
„Miał ból w klatce piersiowej” – powiedziała szybko. „To może być poważne. Robią badania”.
Ścisnęło mnie w gardle.
„A mama?”
„Ona… ona panikuje” – powiedziała Kendra. „Ciągle do ciebie dzwoni. Tata ciągle krzyczy, że powinieneś tu być”.
Zamknąłem oczy.
Stary Robin bez zastanowienia zarezerwowałby następny lot.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
