Następnego ranka, po półgodzinnym krążeniu po kuchni, podjęłam decyzję. Zadzwoniłam do kierownika, powiedziałam, że źle się czuję i zostałam w domu. O 7:45 otworzyłam drzwi garażu, wyjechałam samochodem na tyle, żeby sąsiedzi mogli mnie zobaczyć, po czym wyłączyłam silnik i cicho wepchnęłam samochód z powrotem do środka. Wróciłam bocznymi drzwiami, szybko przeszłam do sypialni i wślizgnęłam się pod łóżko, naciągając kołdrę na tyle, żeby się ukryć. Serce waliło mi tak głośno, że bałam się, że mnie zdradzi.
Minuty ciągnęły się w godziny. Cisza rozciągnęła się po całym domu, ciężka i dusząca. Około 11:20, gdy zaczynałem wątpić w swoje zdrowie psychiczne, usłyszałem nieomylny dźwięk otwieranych drzwi wejściowych.
Powoli. Ostrożnie. Znajomo.
Kroki przetaczały się przez korytarz z nonszalancką pewnością siebie kogoś, kto czuł, że tu pasuje. Buty lekko szurały po podłodze – rytm, który rozpoznałam, ale nie potrafiłam od razu umiejscowić. Zaparło mi dech w piersiach.
Wtedy usłyszałem kroki w mojej sypialni.
Męski głos – niski, zirytowany – mruknął: „Zawsze zostawiasz taki bałagan, Marcusie…”
Krew mi zamarła.
Znał moje imię.
A głos brzmiał niemożliwie znajomo.
Zamarłam, każdy mój mięsień napiął się ze strachu, gdy cień jego nóg przesunął się po pokoju i zatrzymał tuż obok łóżka.
Leżałam pod łóżkiem, zmuszając się do milczenia, gdy kurz oblepiał mi gardło z każdym płytkim oddechem. Mężczyzna w mojej sypialni poruszał się z niepokojącą pewnością siebie, otwierając szuflady i przesuwając przedmioty, jakby zapamiętał każdy centymetr mojej przestrzeni. Jego głos – spokojny, a zarazem pełen irytacji – wciąż przywoływał wspomnienie, do którego nie mogłam do końca dotrzeć.
Szuflada komody zatrzasnęła się z hukiem, a on mruknął: „Zawsze chowasz rzeczy w różnych miejscach, Marcusie…”
Aż mnie ciarki przeszły. Skąd on wie, co robię?
Podszedł do szafy i otworzył drzwi. Wieszaki na ubrania cicho zadrżały. Z mojego punktu obserwacyjnego pod łóżkiem widziałem tylko jego buty – brązowe skórzane, pogniecione od lat noszenia, ale niedawno wypastowane. To nie był spanikowany włamywacz. Nie spieszył się. Nie był ostrożny. Zachowywał się jak ktoś wracający do domu po długiej nieobecności.
Musiałam zrozumieć, kim on jest. Cal po calu przesuwałam się w stronę krawędzi łóżka, żeby poszerzyć pole widzenia. Sięgnął do najwyższej półki i chwycił niebieskie pudełko, którego nie rozpoznawałam. Otworzył je, wyszeptał coś z akcentem, którego nie potrafiłam rozpoznać, i kontynuował grzebanie.
Wtedy mój telefon zawibrował w kieszeni.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
