Powiedzieli, że zajmie to dziesięć dni.
Te dziesięć dni to było piekło. Uśmiechałam się, gdy ona się uśmiechała, tuliłam Noaha, kołysałam go, powtarzałam sobie, że kocham go bez względu na wszystko. Ale każde uderzenie serca odliczało do prawdy, której nie byłam gotowa stawić czoła.
Dziesiątego dnia rano e-mail dotarł. Ręce mi drżały, gdy go otwierałem.
Pierwszy wiersz brzmiał:
„Prawdopodobieństwo ojcostwa: 0,00%”.
Wpatrywałam się w ekran, otępiała. Świat się przechylił.
Gdzieś w sąsiednim pokoju Claire cicho śmiała się z czegoś na niani elektronicznej.
A ja myślałem tylko: jak długo ona mnie okłamywała?
Nie skonfrontowałem się z nią od razu.
Przez dwa dni chodziłem jak duch, krążąc po naszym domu, jakby wszystko w nim należało do kogoś innego. Claire oczywiście to zauważyła – zawsze to zauważała. „Ethan, wszystko w porządku?” pytała cichym, ale ostrożnym głosem. Kiwałem głową, uśmiechałem się, całowałem ją w czoło i udawałem.
Ale udawanie stało się nie do zniesienia. E-mail palił mnie w pamięci jak piętno. Prawdopodobieństwo ojcostwa: 0,00%. Znałem te słowa na pamięć. Powtarzały się we śnie, w brzęku butelek Noaha, w szumie lodówki.
Trzeciej nocy nie mogłam już tego znieść. Claire składała ubranka dla niemowląt w salonie, włosy miała spięte w niedbały kok, a na sobie wyblakłą bluzę, którą nosiła od czasów studiów. Wyglądała tak zwyczajnie, tak rozdzierająco normalnie.
„Claire” – powiedziałem cicho. „Musimy porozmawiać”.
Spojrzała w górę. „Dobrze. Co się stało?”
Nie poddałam się. „Trzy lata temu przeszłam wazektomię”.
Jej dłonie zamarły w połowie składania. Maleńki pajacyk zsunął się na podłogę.
„Co?” wyszeptała.
„Nie mogłam patrzeć, jak przeżywasz kolejną stratę” – powiedziałam drżącym głosem. „Nie powiedziałam ci, bo myślałam, że to cię ochroni. Ale to oznacza… Noah nie może być mój”.
Przez chwilę nic nie mówiła. Potem opadła na kanapę, z bladą twarzą i szeroko otwartymi oczami. „Ethan” – powiedziała – „nie, to nie…”
„Zrobiłem test DNA.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
