Posiadłość Harringtonów tej nocy przypominała pałac z innej epoki.
Kryształowe żyrandole rozświetlały marmurowe wnętrze, a po sali unosił się aromat wina, róż i wypieczonej jagnięciny. Świętowano awans Christophera Harringtona, lecz atmosfera była daleka od radości. W powietrzu unosiło się coś gęstszego niż dym świec — napięcie, które drgało między spojrzeniami, ledwie ukryte pod grzecznościami.
U szczytu stołu siedziała Beatrice Harrington, matka gospodarza. Sześćdziesięciotrzyletnia, perfekcyjnie uczesana, w granatowej sukni, z diamentami błyszczącymi jak zimne gwiazdy.
Po drugiej stronie — Elena, jej synowa, w ósmym miesiącu ciąży, promienna, lecz blada. Czasami dotykała brzucha, jakby chciała ochronić dziecko nie tylko przed światem, lecz także przed kobietą siedzącą naprzeciwko.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
