"Która godzina?"
„Dziecko się rodzi. Musimy jechać do szpitala. Natychmiast.”
Westchnął i nakrył się kocem.
Chyba się mylisz. Nie jesteś w terminie. To pewnie te skurcze... Braxtona-Hicksa czy coś w tym stylu.
Ostry ból odebrał mi dech. Zgiąłem się wpół.
„To nie jest sesja treningowa. Proszę.”
Usiadł, widocznie zirytowany.
„Clare, jest trzecia nad ranem. Jutro mam pracę. Przestań robić z tego aferę. Kobiety rodzą codziennie. Moja mama miała trójkę dzieci i mówiła, że nie jest tak źle”.
Wrócił do łóżka.
„Spróbuj zasnąć. Zobaczymy jutro.”
W tym momencie zdałem sobie sprawę, że jestem sam.
Następne kilka godzin było istnym piekłem. Krążyłam między sypialnią a łazienką, starając się jak najlepiej złagodzić ból. Jason spał jak kamień.
Rano przygotowywał się do pracy, a ja klęczałam u stóp łóżka.
„Nadal to robisz?” zapytał, wiążąc krawat.
„Skurcze są za niecałe trzy minuty. Mam bardzo złe przeczucia”.
Zadzwoń do mojej matki. Ona wie, jak sobie z takimi sprawami radzić.
I odszedł.
Moja teściowa, Lorraine, przybyła w ciągu godziny. Władcza, zimna, pewna siebie. Zbadała mnie powierzchownie, bez delikatności.
„Robisz postępy, ale wciąż masz czas. Pierwsze dziecko zawsze zajmuje dużo czasu”.
„Czy nie powinniśmy pojechać do szpitala?”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
