Podczas porodu, gdy płakałam z bólu, mój mąż odmówił zabrania mnie do szpitala.
„Przestań z tym teatrem. Kobiety rodzą codziennie” – warknął, zanim znowu zasnął.
Dwa dni później, po urodzeniu córki w domu, sama, osłabiona i wciąż krwawiąca, moja teściowa zażądała, abym natychmiast przekazała mężowi rodzinną kawiarnię wartą 450 000 dolarów.
Kiedy odmówiłam, mówiąc po prostu: „To dziedzictwo mojej rodziny”, wyrwała mi z rąk moje nowonarodzone dziecko.
A gdy błagałam, żeby mi zwrócono moje dziecko, mój mąż uderzył mnie świdrem w głowę.
Skurcze zaczęły się około trzeciej nad ranem. Gwałtowne, regularne fale, które zmuszały mnie do kurczowego trzymania się mebli, żeby nie zemdleć. Starałam się oddychać najlepiej, jak potrafiłam, liczyć, nie panikować.
„Jason” – wyszeptałam między sapnięciami. „Obudź się. Coś jest nie tak”.
Lekko otworzył oczy.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
