I po raz pierwszy od lat poczuł się spełniony.
Nie idealny.
Nie przemieniony.
Ale cały.
CZĘŚĆ 4
Zima w Atlancie zawitała tego roku późno, ale gdy już nadeszła, było zimno, jakiego miasto rzadko doświadczało — wiał silny wiatr, wiał lodowaty deszcz, a chłód głęboko wsiąkał w kości.
I po raz pierwszy od lat Shelton nie zauważył niczego.
Ponieważ każdego ranka budził się i czuł ciche ciepło Cynthii u boku.
Nie codziennie, nie mieszkając jeszcze oficjalnie razem, ale wystarczająco często, by czuć się w tym miejscu inaczej.
Zamieszkane.
Wygodne.
Ludzkie.
Kobieta, która kiedyś siedziała naprzeciwko niego podczas bolesnej kolacji w restauracji, teraz miała szczoteczkę do zębów w jego łazience, szufladę z ubraniami w jego komodzie i sposób na złagodzenie każdej krawędzi jego świata.
Transformacja nie była spektakularna.
Nie nastąpiła nagle.
To było powolne.
Delikatne.
Jak topniejący lód.
Shelton zauważył, że rezygnuje z rzeczy, których kiedyś tak mocno się trzymał – perfekcjonizmu, strachu przed bałaganem, obsesyjnych nawyków.
Nadal ćwiczył, czasami przygotowywał posiłki i nadal oznaczał swój kalendarz kolorami.
Ale Cynthia pokazała mu coś, czego nigdy wcześniej nie rozumiał:
W życiu chodzi o coś więcej niż tylko kontrolę.
Pewnego sobotniego poranka, dwa tygodnie po kolacji z przyjaciółmi, Shelton siedział przy stole w jadalni i przeglądał szkicownik, którego nie dotykał od lat.
Ołówki porozrzucane na stole, wiórki ułożone w małą stertę, kubek ciepłej kawy w dłoni. Cynthia siedziała zwinięta na kanapie obok, czytając powieść, a jej loki kaskadami opadały wokół twarzy.
Promienie słoneczne wpadały przez zasłony.
Spokój domowy.
Coś, czego nastoletni Shelton nigdy by nie uznał za możliwe.
Cynthia podniosła wzrok znad książki. „Co rysujesz?”
Shelton niepewnie podniosła szkicownik, odsłaniając węglowy portret przedstawiający ją pochylającą się nad wiolonczelą podczas próby — nie jej twarz, nie jej ciało, ale jej postawę, jej skupienie, emocje, które wyrażała grając.
Zaparło jej dech w piersiach. „Shelton… to jest piękne.”
Wzruszył ramionami, a jego policzki pokryły się rumieńcem. „To tylko ćwiczenia”.
„Nieprawda. To sztuka”.
Podeszła i delikatnie pocałowała go w skroń. „Masz talent. Zawsze miałeś”.
Lekko odwrócił twarz w jej stronę. „Przestałem rysować, bo myślałem, że nikogo to nie obchodzi”.
Cynthia uśmiechnęła się delikatnie. „Dbam o to”.
Przełknął ślinę — z trudem.
I wiedział, że jej wierzy.
Około południa Cynthia zamknęła książkę i przeciągnęła się. „Dobrze. Muszę z tobą o czymś porozmawiać” – powiedziała, zmieniając ton.
Shelton odłożył szkicownik. „Dobra czy zła rzecz?”
„Trochę ciężkie” – przyznała. „Ale nieźle”.
Wyprostował się. „Dobra. Słucham.”
Usiadła obok niego, skubiąc luźną nitkę na rękawie. „Chodzi o moją siostrę”.
Skinął głową. „Claire.”
Cynthia powoli wciągnęła powietrze. „Nie czuje się dobrze”.
Shelton poczuł ucisk w piersi. Przypomniał sobie, jak Cynthia opisywała trudną walkę swojej siostry z anoreksją. Kontrast między ich ciałami nie był tylko wizualny – był symbolem presji, z jaką obie kobiety się zmagały.
„Doszło do nawrotu” – wyszeptała Cynthia. „Poważnie”.
Serce Sheltona zamarło. „Przepraszam”.
„Wczoraj wieczorem powiedziała mi, że nie chce wracać na leczenie. Mówi, że nie jest wystarczająco chora”. Głos Cynthii się załamał. „Ale ona znika. Tuż przed nami”.
Wyciągnął do niej rękę. „W czym mogę pomóc?”
Cynthia spojrzała na niego, a w jej oczach pojawił się niepokój. „Moi rodzice chcą w niedzielę przeprowadzić interwencję. Chcą, żebyś przyszedł”.
Shelton mrugnął. „Ja?”
„Nie musisz nic mówić. Po prostu… bądź przy mnie. Bądź wsparciem. Jesteś dla mnie ważny i myślę, że Claire będzie mnie lepiej słuchać, jeśli zobaczy ludzi, którym na mnie zależy”.
Poczuł, jak ciepło rozlewa się po jego ciele.
Cynthia nie tylko prosiła o pomoc.
Wpuszczała go do świata swojej rodziny.
Do swoich lęków.
Do swojego bólu.
Shelton ścisnął jej dłoń. „Oczywiście, że będę”.
Odetchnęła z ulgą i przytuliła się do niego. „Dziękuję”.
Objął ją ramieniem i położył brodę na jej głowie.
Spędził tak wiele lat uciekając przed chłopcem, którym kiedyś był – myśląc, że wrażliwość czyni go słabym. Ale siedząc tu, trzymając Cynthię, zrozumiał coś nowego:
Wrażliwość nie jest oznaką słabości.
To było połączenie.
Nadeszła niedziela.
Ciężka.
Zimna.
Obciążona strachem.
Rodzice Cynthii mieszkali w Marietcie, w małym ceglanym domu, udekorowanym świątecznymi lampkami, mimo że święta już minęły. W środku ogrzewanie było zbyt wysokie, nerwowa próba pocieszenia.
Claire siedziała na sofie, z kolanami podciągniętymi do piersi, z rękawami zwisającymi z chudych nadgarstków. Jej włosy, niegdyś gęste i kręcone jak u Cynthii, były teraz oklapnięte i związane w luźny kucyk. Miała cienie pod oczami, zapadnięte policzki i powściągliwy wyraz twarzy, który sprawiał, że Shelton czuł ucisk w gardle.
Wyglądała jak ktoś prowadzący cichą wojnę.
„Kim on jest?” zapytała Claire, kiwając głową w stronę Sheltona.
Cynthia wzięła go za rękę. „Mój chłopak”.
Brwi Claire lekko się uniosły, ale nic nie powiedziała.
Matka Cynthii, drobna kobieta o zmęczonych oczach, nerwowo wytarła ręce o fartuch. „Kochanie, możemy porozmawiać?”
Claire prychnęła. „Niech zgadnę. Kolejny wykład? Kolejna gadka o tym, że jestem za chuda?”
„To nie jest wykład” – powiedziała cicho Cynthia. „To my. Twoja rodzina. Zmartwiona”.
Claire przewróciła oczami. „Nic mi nie jest”.
Shelton patrzył, jak Cynthia siedzi obok siostry, mówiąc łagodnie, przypominając jej o rzeczach, które kochała, o których kiedyś marzyła. Patrzył, jak jej matka cicho płacze. Patrzył, jak jej ojciec wpatruje się bezradnie w podłogę.
To było bolesne.
Surowe.
Prawdziwe.
W pewnym momencie Claire warknęła: „Czemu miałabym cię słuchać? Jesteś… jesteś większa. Nie rozumiesz tego”.
Cynthii zaparło dech w piersiach.
Shelton zobaczył pojawienie się pęknięcia.
I zobaczyłem, jak Cynthia odzyskuje równowagę, zanim wszystko się rozpadnie.
„Masz rację” – wyszeptała Cynthia. „Nie wiem, jak to jest głodzić się. Ale wiem, jak to jest nienawidzić własnego ciała”.
Claire mrugnęła.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
