Imię odbiło się echem w głowie Gaela niczym grzmot. Amélia. Jego Amélia. Ale ona nie żyła. Zidentyfikował ciało. Był na pogrzebie. Płakał przy jej grobie przez 23 lata.
„To… to niemożliwe” – wyjąkał, czując, jak pokój wiruje. „Amélia zginęła. W wypadku samochodowym”.
Młoda kobieta spojrzała na niego zdezorientowana. „Moja matka miała wypadek samochodowy, tak. Przez kilka tygodni była w śpiączce. Ale przeżyła”.
„Ona… Nigdy nie dowiedziałem się, co się z nią stało. Powiedzieli mi, że zginęła w wypadku”.
Gael usiadł, czując, że nogi nagle mu miękną. Dwadzieścia trzy lata. Dwadzieścia trzy lata żałoby, samotności, złamanego serca, które nigdy do końca się nie zagoiło. A wszystko to oparte na kłamstwie? Na straszliwym błędzie?
„Boże mój” – wyszeptał, a łzy w końcu napłynęły mu do oczu. „Czy Amélia żyje?”
Młoda kobieta – jego córka, uświadomił sobie teraz – skinęła głową, a jej własne łzy spływały po twarzy. „Jest w Walencji. Wychowywała mnie sama przez te wszystkie lata. Zawsze o tobie mówiła. Zawsze cię kochała”.
Gael spojrzał na obrączkę na palcu, a potem na twarz córki, córki, o której istnieniu nie miał pojęcia. Trzy życia, rozdzielone tragicznym nieporozumieniem, miały się połączyć po ponad dwóch dekadach.
A w tej barcelońskiej restauracji, wśród cichego gwaru innych gości i aromatu czerwonego wina, Gael Monteverde zaczął płakać, nie ze smutku, lecz z powodu odrodzonej nadziei, którą uważał za martwą na zawsze.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
