„Dwa lata ciszy między 2019 a 2021 rokiem. Żadnych publikacji. Żadnych weryfikowalnych odniesień. I oczekujesz, że uwierzę, że zajmowałaś się działalnością humanitarną?”
Głos doktora Richarda Brennana przeciął powietrze w sali konferencyjnej Narodowego Wojskowego Centrum Medycznego Waltera Reeda z precyzją, która przypominała ruch skalpela. Każde słowo było wyważone, chłodne i nacechowane autorytetem człowieka, który przez dekady decydował o tym, kto zasługuje na miejsce na sali operacyjnej, a kto nie.
Poranne słońce przedzierało się przez półprzymknięte żaluzje, rzucając blade pasma światła na masywny, mahoniowy stół. Wokół niego siedziało pięciu członków komisji rekrutacyjnej, wertując teczkę, która – przynajmniej w ich oczach – była niepokojąco cienka jak na kandydata do pracy w jednym z najważniejszych wojskowych szpitali w kraju.
Na drugim końcu sali stała dr Elena Vulkov. Wyprostowana, spokojna, z rękami splecionymi za plecami. Jej postawa była niemal wojskowa: ramiona cofnięte, głowa uniesiona, spojrzenie pewne, lecz pozbawione arogancji. Ciemnobrązowe włosy miała gładko upięte w niski kok, a granatowy fartuch – mimo wczesnej pory – wyglądał nienagannie. Tymczasowa identyfikacja przypięta do piersi zawierała jedno słowo, zapisane czerwonymi literami: „WYKONAWCA”.
„Praca medyczna w strefach konfliktu, doktorze Brennan” – odpowiedziała spokojnie, bez cienia emocji. „Niektóre organizacje nie ujawniają nazwisk ani szczegółów ze względów bezpieczeństwa personelu”.
Brennan pochylił się do przodu. Jego idealnie ułożone, siwiejące włosy odbiły światło. Na nieskazitelnie białym fartuchu widniał wyraźnie wyhaftowany tytuł: Dyrektor Kardiochirurgii.
„Strefy konfliktu…” – powtórzył powoli, z wyraźnym sceptycyzmem. „Które dokładnie?”
„Nie jestem upoważniona do podawania szczegółów. Umowy o poufności nadal obowiązują”.
„Jakże wygodne” – mruknął.
Na drugim końcu stołu dr Jennifer Park, trzydziestojednoletnia rezydentka z doskonałą opinią, obserwowała wymianę zdań z rosnącym zainteresowaniem. Zachowanie Eleny zupełnie nie pasowało do CV, w którym widniała wyraźna, dwuletnia luka.
Wzrok Brennana zsunął się niżej, zatrzymując na prawym przedramieniu Eleny. Spod rękawa fartucha wystawały wytatuowane cyfry – równe, precyzyjne. Wyglądały jak współrzędne geograficzne.
Jeden z członków komisji spróbował rozładować napięcie: „Pani kwalifikacje są bez zarzutu, doktor Vulkov. Johns Hopkins, prymuska roku. Wzorowy staż w Massachusetts General Hospital. Ale ta przerwa w karierze… budzi wątpliwości”.
„W tym czasie nie przestałam operować” – odparła Elena. „Zajmowałam się ciężkimi przypadkami urazowymi. Często bez nadzoru, bez zaplecza i bez oficjalnej dokumentacji”.
Ton Brennana stał się chłodniejszy: „Medycyna nie działa w ten sposób. Są procedury. Standardy. Odpowiedzialność prawna”.
„Rozumiem te obawy”.
„Naprawdę? Bo z mojego punktu widzenia porzuciłaś system na dwa lata, a teraz oczekujesz, że oddamy ci skalpel”.
Elena ledwie zauważalnie zacisnęła szczękę.
„Jestem tutaj, bo brakuje wam chirurgów urazowych” – powiedziała w końcu. „Mogę wypełnić tę lukę. Jeśli macie wątpliwości, dajcie mi najprostsze przypadki. Udowodnię swoją wartość”.
W sali zapadła cisza. Wszyscy wiedzieli, że szpital rzeczywiście zmaga się z brakami kadrowymi.
„Dobrze” – podsumował Brennan. „Umowa tymczasowa. Dziewięćdziesiąt dni próby. Wyłącznie proste przypadki. I stały nadzór”.
„Zrozumiałam”.
Wskazał jej ramię. „I ten tatuaż – proszę go zakrywać”.
Elena skinęła głową.
36°12′23″ N. 37°9′47″ E.
Aleppo. Wyryte w jej skórze po odejściu z munduru. Miejsce, w którym nauczyła się, że protokoły przestają istnieć, gdy liczy się każda sekunda i każde życie.
„Oczywiście” – odpowiedziała.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
