„Nie jestem bohaterką” – mówi wyraźnie. „Jestem oddziałem, który nauczył się celować. To prawda. Prawdziwi bohaterowie są wyrzeźbieni za tobą. Szarżowali na ogień, gdy inni się schylali. Ja po prostu ograniczyłam liczbę ofiar”.
Zatrzymuje się.
„Jeśli mam cię czegoś nauczyć, to tego: precyzja to miłosierdzie. Każda idealnie wykonana runda to życie, którego nie musisz opłakiwać. Twoje ani ich. Więc kiedy będziemy trenować, nie będę tworzył zabójców. Będę tworzył chirurgów – precyzyjnych, czystych, szanujących nacisk na spust”.
Pokład znów jest kościołem.
„Zaczynamy o świcie” – mówi Emily. „Bądźcie gotowi na pot. Bądźcie gotowi na porażkę. Bądźcie gotowi na przekroczenie wszelkich ograniczeń, które ze sobą niesiecie”.
Ona cofa się.
Nad głową flaga, jaskrawe paski na tle bezkresnego błękitu.
Tej nocy, po wręczeniu wstążek i uściskach dłoni, Emily wraca do kwatery.
Pakiety wydajne.
Mundury.
Bieg.
Pamiątki.
Dwie torby podróżne i pokrowiec na karabin.
Podróżuj lekko.
Stary nawyk związany z duchami.
Nigdy nie dźwigaj więcej, niż jesteś w stanie udźwignąć.
Zapukaj do drzwi.
Wchodzi generał Carter, trzymając grubą teczkę.
„Twoje rozkazy” – mówi, podając go.
W dokumencie napisano, że jest to Dowództwo Szkolenia Operacji Specjalnych.
Rzeczywistość mówi, że to komórka fantomowa.
Emily kończy.
Nowa farba.
Ta sama gra.
Elitarni strzelcy.
Misje bez szans na wygraną.
Zero kredytu.
Otwiera je.
Harmonogram.
Sylabusy.
Pięć zdjęć policyjnych.
Trzech facetów, dwie kobiety.
Wszyscy głodni.
„To moje dzieci?” – pyta.
„Twoja drużyna ogniowa. Zniszczysz ich, zbudujesz, uczynisz z nich legendę”.
Emily przygląda się twarzom.
Zarozumiały.
Dobry.
Arogancja bez umiejętności wypełnia worki na zwłoki.
Najtrudniejsze są ciche zwycięstwa.
„Generale” – powiedziała, a jej głos zniżył się do niskiego, konspiracyjnego tonu. „Nie wypełniają luki w pamięci, gdy sprawy idą źle. Nie płacą ceny dowodzenia”.
Sięgnęła do kieszeni i wyjęła zużytą łuskę, tę z wytrawionymi współrzędnymi Kandaharu, którą zawsze nosiła przy sobie.
Ona tego nie zaproponowała.
Po prostu trzymałem.
Pozwalając Carterowi dostrzec matowy blask pustej skorupy.
„To jest cena. Kawałek przeszłości, który nigdy nie odejdzie. Jeśli wezmę tych pięciu, musisz mi zagwarantować, że znają cenę pocisku, a nie tylko jego prędkość. Żadnych skrótów. Żadnych kompromisów w kwestii dyscypliny, która trzyma ich z dala od ściany”.
Carter nie musiał pytać, czyje współrzędne zostały tam wyryte.
Wiedział, jakie wspomnienia ze sobą niosła.
Obszedł biurko, zatrzymał się przy fladze i położył rękę na ciężkim, złożonym rogu teczki szkoleniowej.
„Kapitanie Brooks, to będzie twoje dziedzictwo, a nie dług. Koszt już został zapłacony. Teraz czas zbudować zbroję”.
Zaczekał, aż skinęła głową, w milczeniu i głębokim poczuciu przyjęcia tego rozkazu, jako jedynego, przerażającego brzemienia.
„I myślisz, że mogę to naprawić?”
Carter patrzy mu w oczy.
„Myślę, że możesz im pokazać, jak pachnie mistrzostwo, jaki smak ma dyscyplina i jak czuje się cicha twardzielka”.
Emily powoli kiwa głową.
„Jedna zasada.”
„Nazwij to.”
„Mój cyrk, moje małpy. Bez dętek, bez kamer, bez ego. Wygrywamy. Cisza albo nie wygrywamy”.
"Umowa."
Zamyka teczkę.
„Kiedy mam jechać?”
„Ptak obraca się w 2 godziny. Przyrządy celownicze czarne. Pełna smycz po lądowaniu.”
"Doskonały."
Carter wyciąga rękę.
„Dziękuję, Kapitanie, za ponowne założenie skafandra. Za zaufanie do maszyny.”
Emily ściska mocno.
„Nie spraw, żebym żałował drugiej rundy”.
„Postaram się tego nie zrobić.”
Dwie godziny później na pasie startowym zatrzymuje się samolot C130, którego silniki wyją z głośnym przebudzeniem.
Emily przechodzi przez płytę lotniska, z torbą podróżną na ramieniu i futerałem na karabin w ręku.
Słońce krwawi.
Niebo pokryte fioletem i złotem.
Pustynia pochłania horyzont.
Wchodzi na rampę, zajmuje płócienne siedzenie na brzuchu i zapina pasy.
Wycie turbośmigieł.
Samoloty, dźwigi.
Emily wyciąga z kieszeni jedną łuskę, srebrną, na której wyryte są numery Kandaharu.
Podnosi go do gasnącego światła i patrzy, jak świeci.
Następnie chowa ją do kieszeni i opiera czaszkę o zimny kadłub.
Zamyka oczy.
Ptak wspina się na czerń.
Gdzieś dalej pięciu nowicjuszy czeka, aby dowiedzieć się, co oznacza słowo „fantom”.
A Emily Brooks, Viper 1, zamierza wryć im tę lekcję w pamięć.
Fantomy nie są prawdziwe, ale ich kule nigdy nie chybiają.
Czy kiedykolwiek powiedziano ci, że nie możesz tego zrobić, dopóki nie każesz im jeść?
Ludzie, zostawcie swoją historię poniżej i zasubskrybujcie, aby oddać hołd tym, którzy trafili w środek masy bez
Generał zapytał: „Czy są jacyś snajperzy?” — Po 13 niecelnych strzałach jedna cicha kobieta trafiła z odległości 4000 metrów
megafon.
To zdanie powinno brzmieć jak żart.
Nie, nie.
Wylądowało niczym ostatnia śruba, blokując się na swoim miejscu.
Emily Brooks zapięła pasami płóciennego fotela w samolocie C-130 i pozwoliła silnikom pochłonąć całą resztę.
Luk ładunkowy był jaskinią zbudowaną z metalowych żeber i przymocowanych pasami palet.
Nad głowami pulsowały czerwone światła, zamieniając każdą twarz w sylwetkę.
W powietrzu unosił się zapach płynu hydraulicznego, zimnej stali i lekkiego pyłu pustyni, który tak naprawdę nigdy nie opuszcza twojego sprzętu.
Położyła torbę podróżną na butach.
Futerał na karabin między kolanami.
Złożone ręce.
Nadal.
Jakby cisza mogła powstrzymać przeszłość przed ruchem.
Po drugiej stronie przejścia młody załadowca sprawdzał mocowania, patrząc przed siebie, ale myśląc gdzie indziej.
Nikt w tym samolocie nie wiedział, co oznacza słowo „Phantom”.
Nie bardzo.
Być może słyszeli to słowo.
Być może usłyszeli plotkę.
Ale plotki są łagodne.
Phantom był ze stali.
Phantom był matematyką.
Phantom to ciężar, który dźwigasz, gdy wysyłasz pocisk, a ktoś już nigdy nie może odetchnąć.
Emily sięgnęła do kieszeni.
Jej kciuk natrafił na zużytą łuskę.
Srebrny.
Gładki.
Wytrawione liczby odciśnięte w metalu niczym blizna, która nie chce zniknąć.
Kandahar.
Randka.
Współrzędne.
Podniosła go do czerwonego światła.
Nie świeciło.
Wchłonęło.
Jak wszystko, co kiedykolwiek zrobiła.
Zacisnęła na nim pięść.
Potem zamknęła oczy.
Nie spać.
Skupić się.
Samolot uniósł się, podłoga zadrżała pod jej butami.
Miękka rolka.
Ciężka wspinaczka.
I na moment, gdy pustynia zniknęła pod brzuchem samolotu, Emily poczuła znajome uczucie porzucania jednego życia dla drugiego.
To nigdy nie było czyste cięcie.
Nigdy nie miałam wrażenia, że muszę zaczynać od nowa.
Miało się wrażenie, jakby wchodziło się głębiej w coś, z czego próbowało się uciec.
Silniki ryczały.
Samolot wyrównał lot.
A buczenie stało się stałe.
Stała.
Linia tła.
Jak bicie serca, którego nie można wyłączyć.
Emily otworzyła oczy i wyciągnęła z torby teczkę, którą dał jej Carter.
Akta.
Pięć twarzy.
Pięć nazw.
Pięć zestawów odcisków palców odbitych na sprzęcie wojskowym.
Otworzyła teczkę.
Ona się nie uśmiechnęła.
Nie westchnęła.
Ona czytała.
Ponieważ czytanie w ludziach stało się teraz częścią jej pracy.
Nie ich biografie.
Nie ich nagrody.
Ich pęknięcia.
Ich punkty nacisku.
Miejsca, w których okłamywali samych siebie.
To tam szkoliłeś Phantoma.
Nie w mięśniach.
W martwych polach.
Skład drużyny przeciwpożarowej
Sierżant Noah Trent — 29 lat. Były snajper zwiadowczy piechoty morskiej. Dwie tury. Znany z agresji pod ostrzałem i tendencji do „wykraczania poza schematy”. Trzy pochwały. Jedna nagana, która nie pasowała do reszty jego dorobku.
Specjalista Jun Park — 24 lata. Armia. Technik optyki, który został strzelcem wyborowym. Cichy. Wysokie wyniki testów. Niskie oceny rówieśników za „pewność siebie”. Mózg zbudowany jak komputer, ale układ nerwowy połączony jak linka.
Porucznik Caleb Harrington — 27 lat. West Point. Doświadczenie artyleryjskie. Przeszedł na strzelnicę snajperską dzięki specjalnemu systemowi. Genialny. Wypolerowany. Typ, który wierzy, że przywództwo to coś, co się nosi.
Kapral Lila Reyes — 26. Armia. Była strzelczyni wyczynowa. Drobna. Szybkie ręce. Liczne „obawy dyscyplinarne” za „niesubordynację”, co zazwyczaj oznaczało, że nie śmiała się z odpowiednich żartów.
Sierżant Kayla Monroe — 31 lat. Wcześniej pracowała w organach ścigania. Wejście boczne. Spokojna kartoteka. Bez dramatów. Trzy linijki w jej aktach były zaczernione.
Emily wpatrywała się w czarne linie pod imieniem Monroe.
Redakcje.
Wojskowy sposób powiedzenia: zrobiliście coś, czego potrzebowaliśmy, a my będziemy udawać, że nic się nie stało.
Emily zamknęła teczkę.
A potem otworzyłem je ponownie.
Ona nie przeczytała nagród.
Przeczytała odstępy między nimi.
Nagana Trenta nie dotyczyła przemocy.
Za nieprzestrzeganie zakazu.
W recenzji naukowej Park wspomniał, że produkt „zamarza pod wpływem ciśnienia”, ale jego testy terenowe wypadły bez zarzutu.
W karierze Harringtona nie było żadnych tarć.
To nigdy nie oznaczało, że dana osoba ich nie miała.
To znaczyło, że system go lubił.
Reyes został ukarany za zabieranie głosu w oddziale, w którym przeważali mężczyźni.
Monroe milczał zbyt długo.
Emily westchnęła.
Pięciu nowicjuszy.
Pięć burz.
A jej zadaniem było nauczenie ich, jak stać się pogodą.
Nie głośno.
Nie dramatyczne.
Po prostu nieuniknione.
Schowała teczkę.
Następnie odchyliła głowę do tyłu, opierając ją o zimny kadłub.
Czerwone światło zamigotało.
Silniki warkotały.
A w tych jednostajnych wibracjach przeszłość próbowała wdrapać się jej do gardła.
Kostka.
Grzbiet.
Pole śmierci.
Radio, które przestało działać o sekundę za długo.
Krzyk został przerwany.
Zacisnęła szczękę.
Nie teraz.
Nie na tym ptaku.
Nie wtedy, gdy pięć nowych żyć miało zostać uwikłanych w pracę, która nie pozwala zachować czystości.
Otworzyła oczy.
Wpatrywałem się w sufit.
I złożyła sobie obietnicę.
Gdyby miała to zrobić jeszcze raz, zrobiłaby to inaczej.
Bez ego.
Żadnego przechwalania się.
Żadnych dzieciaków wpadających na ściany, bo ktoś chciał obejrzeć filmik z najważniejszymi momentami.
Precyzja jest miłosierdziem.
Powtarzała to w myślach jak modlitwę.
A samolot nadal się wznosił.
1. Miejsce, które nie istnieje
Nie wylądowali na bazie, która była widoczna na mapach.
Żadnego dużego znaku.
Żadnych autobusów wycieczkowych.
Brak tabliczek.
Tylko pas asfaltu pośrodku pustego terenu i grupa niskich budynków, które wyglądały, jakby spadły z nieba i o nich zapomniano.
Rampa opadła.
Zrobiło się gorąco.
Inny upał niż w Arizonie.
Osuszacz.
Oszust.
Taki, który powoduje, że twoje usta pękają, jeśli go nie szanujesz.
Emily zeszła na dół, z torbą podróżną przerzuconą przez ramiona.
Futerał na karabin w jej dłoni.
Przeskanowała.
Nawyk.
Zawsze przyzwyczajenie.
Nikt jej nie poganiał.
Nikt nie powitał jej z uśmiechem.
Mężczyzna w zwykłym mundurze czekał obok matowoczarnego SUV-a.
Brak insygniów.
Brak łatki jednostki.
Tylko twarz wyrzeźbiona przez długie lata i milczenie.
Skinął głową raz.
„Kapitan Brooks” – powiedział.
Jego głos był pozbawiony wyrazu.
Nie nieprzyjazny.
Po prostu rozebrany.
„Tak” – odpowiedziała Emily.
„Jestem Reddick” – powiedział. „Kierownik obiektu”.
Kłamstwo.
Ale przydatny.
Sięgnął po futerał z jej karabinem.
Emily nie puściła.
Wzrok Reddicka powędrował w stronę jej dłoni.
Nie sprzeciwiał się.
„Pojazd tędy” – powiedział.
Emily poszła za nią.
Żadnej rozmowy.
Po prostu ruch.
Przejechali obok niskich budynków.
Za kompleksem poligonu, który ciągnął się w dal niczym blizna na pustyni.
Cele oddalone o ponad dwa mile.
Flagi wiatrowe powiewały tak daleko, że wyglądały jak luźne nici w powietrzu.
Wieża z przyciemnianym szkłem.
Długi rząd pudełek stożkowych.
A poza tym wszystkim – nic.
Otwarty teren.
Bez okładki.
Żadnej miękkości.
To idealne miejsce, gdzie nieważne, czy jesteś odważny.
Interesuje go tylko Twoja dokładność.
Reddick podjechał do niskiego budynku z jednymi drzwiami.
Brak znaku.
Brak flagi.
Wprowadził kod.
Zamek kliknął.
W środku powietrze było chłodne.
Światła fluorescencyjne.
Podłogi betonowe.
Korytarz z drzwiami po obu stronach.
A na końcu pokój z długim stołem.
Pięć krzeseł.
Pięć twarzy.
Czekanie.
Emily weszła.
Oni stali.
Nie jako jeden.
Brak dyscypliny.
Po prostu odruch.
Trent stanął pierwszy.
Wysoki.
Szerokie ramiona.
Zacisnął dłonie, jakby zawsze był gotowy walczyć z powietrzem.
Harrington stał płynnie, z idealną postawą i badawczym wzrokiem.
Reyes wstał z lekkim opóźnieniem, z uniesioną brodą i spokojnym wyrazem buntu.
Park spóźnił się o pół kroku, jakby wciąż próbował nadrobić zaległości.
Monroe stanął ostatni, spokojny, o spokojnym spojrzeniu i nieodgadnionym wyrazie twarzy.
Emily się nie przedstawiła.
Już wiedzieli, kim ona jest.
Albo tak im się wydawało.
Kapitan zaopatrzenia.
„Cicha kobieta”.
Plotka.
Przypadek.
Emily położyła futerał z karabinem na stole.
Dźwięk był cichy.
Ale przebiło się przez pokój.
„Usiądź” – powiedziała.
Ani szczekania.
Nie wydano żadnego rozkazu domagającego się dominacji.
Tylko słowo.
Usiedli.
Niektóre wolniej niż inne.
Krzesło Trenta zaskrzypiało.
Harrington skrzyżował ręce, jakby przygotowywał się do wywiadów.
Reyes odchylił się do tyłu i skrzyżował ramiona.
Park wyprostował kręgosłup, jego wzrok powędrował w stronę futerału na karabin.
Monroe siedziała spokojnie, prosto, jakby już pogodziła się z tym, że będzie bolało.
Emily spojrzała na nich.
Jeden po drugim.
Żadnego uśmiechu.
Brak ciepła.
Nie dlatego, że jej nie zależało.
Ponieważ na opiekę w tym świecie trzeba sobie zasłużyć.
„Witamy w Phantom” – powiedziała.
Usta Trenta drgnęły.
Jakby chciał opowiedzieć jakiś dowcip.
Nie, nie zrobił tego.
Dobry.
Emily sięgnęła do kieszeni.
Wyciągnąłem obudowę.
Połóż na stole.
Lekko się potoczyło, a potem uspokoiło.
„Właśnie po to tu przyszedłeś” – powiedziała.
Oczy Harringtona się zwęziły.
„Obudowa?” – zapytał.
Emily spojrzała mu w oczy.
„To jest paragon” – powiedziała.
W pokoju zapadła cisza.
Park przełknął ślinę.
Reyes nie miał skrzyżowanych ramion.
Trent zacisnął szczękę.
Monroe się nie ruszył.
Emily kontynuowała.
„Phantom to nie program” – powiedziała. „To dług. Za każdym razem, gdy naprawdę naciskasz spust, jesteś coś winien. Jesteś winien sen. Jesteś winien spokój. Jesteś winien części siebie, których nie odzyskasz”.
Lekko postukała w obudowę.
„To jest to, co trzymam, żeby nie zapomnieć o kosztach.”
Trent się poruszył.
„I co z tego? To jakiś wykład moralny?” mruknął.
Wzrok Emily powędrował w jego stronę.
„Nie” – powiedziała. „To ostrzeżenie”.
Cofnęła się.
Ręce z tyłu.
Postawa łatwa.
Nie sztywny.
Drapieżnik nie stoi sztywno.
Drapieżnik jest gotowy.
„Jedna zasada” – powiedziała Emily. „Nie będziesz gonić za chwałą. Nie będziesz gonić za trofeami. Nie będziesz gonić za słowem „zabić”, jakby to czyniło cię ważnym”.
Zatrzymała się.
„Precyzja to miłosierdzie” – powiedziała. „Jeśli tego nie zrozumiesz, nie przetrwasz tego programu”.
Harrington otworzył usta.
Emily podniosła rękę.
„Nie będziesz mi przerywał” – powiedziała.
Jej głos nie podniósł się.
Ale pokój posłuchał.
„Druga zasada” – kontynuowała. „Żadnych kamer. Żadnej prasy. Żadnego ego. Jeśli chcesz być głośny, możesz wrócić do tej jednostki, która wciąż klaszcze za nonszalancję”.
Spojrzała na każdego z nich.
„Nikt tu nie klaszcze” – powiedziała. „Nie mamy parad. Mamy pogrzeby. Chcesz oklasków? Jesteś w złym pokoju”.
Cisza.
Wtedy Reyes pochylił się do przodu.
„A co z szacunkiem?” – zapytała. „Oczekujesz go?”
Spojrzenie Emily ją przyciągnęło.
„Oczekuję dyscypliny” – powiedziała Emily. „Szacunek to coś, co się zdobywa, kiedy się na niego zasłuży”.
Reyes skinął głową.
Brak zgody.
Ocena.
Trent prychnął pod nosem.
Emily nie zareagowała.
Odwróciła się.
Podszedłem do tablicy.
Podniosłem znacznik.
Napisał jedno słowo.
WIATR.
Pod spodem napisała:
NIE MASZ NAD TYM KONTROLI.
Następnie:
SŁUCHASZ.
Następnie:
TY SIĘ DOSTOSUJESZ.
Następnie zakryła znacznik.
„Zwolniono” – powiedziała.
Harrington mrugnął.
„To wszystko?” – zapytał.
Emily spojrzała na niego.
„Nie” – powiedziała. „To pierwszy oddech”.
Skinęła głową w stronę drzwi.
„Sprawdzanie sprzętu o 4:00” – dodała. „Zasięg o 5:00. Zabierz ze sobą tylko to, czego nie da się szybko przebiec”.
Trent wstał.
„Kapitanie” – powiedział ostrym tonem. „Z całym szacunkiem…”
Emily mu przerwała.
„Nie kłam” – powiedziała.
Trent zamarł.
Emily nie spuszczała z niego wzroku.
„Gdybyś miał szacunek, nie zacząłbyś tego zdania” – powiedziała.
Twarz Trenta poczerwieniała.
Już się nie odezwał.
Wyszli.
Najpierw Harrington, zaciśnięta szczęka.
Trent drugi, napięte ramiona.
Reyes trzeci, z czujnym wzrokiem.
Zaparkuj czwarty, cichy, zamyślony.
Monroe na końcu, wzrok zatrzymując się na obudowie.
Kiedy drzwi się zamknęły, Emily odetchnęła.
Nie ulga.
Przygotowanie.
Reddick wszedł do pokoju.
„Wydają się pełne życia” – powiedział.
Emily się nie uśmiechnęła.
„Żyją” – odpowiedziała. „O to właśnie chodzi”.
Reddick skinął głową.
„Masz ćwiartki” – powiedział.
Emily poszła za nim korytarzem.
Jej pokój był mały.
Czysty.
Łóżko.
Biurko.
Szafka.
Pojedyncze okno z widokiem na kuchenkę.
Odłożyła torbę podróżną.
Otworzyła pudełko z cedru, które oddał jej Carter.
Włóż do szafki.
Następnie położyła obudowę na biurku.
Jak kotwica.
Jak ostrzeżenie.
Gdy słońce zachodziło, Emily usiadła na brzegu łóżka i wsłuchiwała się w ciszę.
To nie był pokój.
Jeszcze nie.
To była przestrzeń przed uderzeniem.
2. Pierwszy poranek
O godzinie 03:45 baza była cieniem.
O godzinie 4:00 rano maszyna się obudziła.
Buty na betonie.
Drzwi się otwierają.
Metaliczny brzęk.
Delikatne przekleństwa.
Emily stała przy bramie strzelnicy z notesem.
Brak kawy.
Brak mowy.
Po prostu obecność.
Piątka przybyła w różnej kolejności.
Najpierw Harrington, jednolity, schludny, sprzęt nieskazitelny.
Trent drugi, zaciśnięta szczęka, ciężki futerał na karabin.
Reyes trzecia, z przymrużonymi oczami, z lekkim uśmieszkiem na twarzy, jakby spodziewała się, że to będzie gra.
Zaparkował na czwartym miejscu, niosąc więcej sprzętu, niż potrzebowało jego ciało.
Monroe ostatni, cichy, skuteczny.
Emily ich nie przywitała.
Sprawdziła ich sprzęt.
Jeden po drugim.
Harrington miał pustułkę.
Dalmierz.
Zaawansowany komputer balistyczny.
Emily stuknęła w ekran.
„Fajne zabawki” – powiedziała.
Harrington zacisnął usta.
„To narzędzia, proszę pani” – powiedział.
Emily skinęła głową.
„Zostaw je w szafce” – powiedziała.
Harrington mrugnął.
"Przepraszam?"
„Słyszałeś mnie” – powiedziała Emily.
Trent uśmiechnął się złośliwie.
Park wyglądał na przerażonego.
Reyes uniosła brwi.
Monroe nie zareagował.
„Kapitanie” – powiedział Harrington, wymuszając spokój – „ćwiczymy ekstremalny zasięg. Elektronika to standard”.
Emily pochyliła się bliżej.
Jej głos pozostał łagodny.
„Tak samo jest z porażką” – dodała.
Harrington zesztywniał.
Emily cofnęła się.
„Zasada urojona” – powiedziała. „Jeśli bateria się wyczerpie, ty nie umierasz razem z nią. Jeśli gadżet się zepsuje, ty nie psujesz się razem z nim. Dzisiaj uczysz się tego, co naprawdę wiesz”.
Wskazała na stół.
„Pozbądź się ich” – powiedziała.
Harrington zawahał się.
Następnie powoli odłożył swój sprzęt.
Trent rzucił swoją Kestrel, jakby bardzo chciał udowodnić, że jej nie potrzebuje.
Reyes ostrożnie ułożyła swoją dłoń, nie zmieniając wyrazu twarzy.
Park trzymał swój sprzęt jak koło ratunkowe.
Emily czekała.
Ręce Parka się trzęsły.
Monroe dotknął jego nadgarstka.
Nie dramatyczne.
Tylko mały gest uziemienia.
Park odetchnął.
Następnie odłożył urządzenia.
Emily skinęła głową.
„Dobrze” – powiedziała. „Teraz jesteś nagi”.
Trent zaśmiał się cicho.
Wzrok Emily powędrował w jego stronę.
Chichot ucichł.
„Zasięg” – powiedziała Emily.
Przeprowadzili się.
Linia ognia była betonowa.
Zimno pod kolanami.
Cele widoczne z odległości ponad mili.
Flagi wiatrowe działają jak drobne ostrzeżenia.
Pustynia wciąż jest ciemna, a horyzont dopiero zaczyna się rozjaśniać od świtu.
Emily wręczyła każdemu z nich mały notes.
Bez wymyślnej skóry.
Brak oficjalnego brandingu.
Zwykły.
„Napisz” – powiedziała.
Harrington zmarszczył brwi.
"Co?"
Emily wskazała na powietrze.
„To, co widzisz” – powiedziała.
Trent prychnął.
„Jest ciemno.”
Emily zwróciła się do niego.
„W takim razie jesteś ślepy” – powiedziała.
Trent zamknij się.
Emily szła wzdłuż linii.
„Wiatr to nie tylko flagi” – powiedziała. „To kurz. To sposób, w jaki poruszają się twoje włosy. To dźwięk w twoim ochronniku słuchu. To sposób, w jaki zmienia się miraż, gdy wschodzi słońce. To zachowanie świata”.
Reyes coś bazgrał.
Park pisał szybko, wręcz gorączkowo.
Harrington pisał starannie, jakby to były zajęcia.
Trent pisał z irytacją.
Monroe pisał spokojnie.
Emily patrzyła.
Nie słowa.
Tempo.
Kto wpadł w panikę.
Kto wystąpił.
Kto słuchał.
Nastał świt.
Światło rozlało się po całym obszarze strzelnicy.
Zaczęło robić się gorąco.
Emily ustawiła pojedynczy talerz stalowy na 1200.
Potem kolejna za 1800.
Potem trzecia cena 2400.
„Dziś” – powiedziała – „będzie ci brakować”.
Trent uśmiechnął się.
„Mów za siebie” – powiedział.
Emily spojrzała na niego.
„Będziesz tęsknić” – powtórzyła.
Uśmiech Trenta zniknął.
Emily kontynuowała.
„I dowiesz się dlaczego.”
Wręczyła im karabiny.
Nie ich osobiste, dostrojone arcydzieła.
Wersje standardowe.
Czysty.
Neutralny.
Żadnych wymówek.
„Żadnych obserwatorów” – powiedziała Emily.
Harrington gwałtownie podniósł głowę.
„To szaleństwo” – powiedział.
Emily skinęła głową.
„Dobrze” – powiedziała. „Teraz się obudziłeś”.
Trent padł na ziemię.
Pierwszy strzał.
Pękać.
Chybić.
Przeklął.
Emily nie zareagowała.
Strzał Reyesa.
Chybić.
Ona nie przeklinała.
Zdjęcie z parku.
Chybić.
Zaparło mu dech w piersiach.
Zastrzelony Harrington.
Chybić.
Jego policzki zarumieniły się.
Zastrzelono Monroe'a.
Chybić.
Powoli wypuściła powietrze.
Emily szła za nimi.
Ręce splecione za plecami.
„Napisz, że ci się nie podoba” – powiedziała.
Trent spojrzał w górę.
"Co?"
„Napisz to” – powtórzyła Emily. „Gdzie to poszło? Dlaczego?”
Trent wpatrywał się w cel, jakby chciał wyjawić mu prawdę.
Reyes już napisał.
Park pisał drżącymi palcami.
Harrington pisał tak, jakby wypełniał raport.
Monroe pisała tak, jakby zapisywała pogodę.
Emily skinęła głową.
„Jeszcze raz” – powiedziała.
Strzelali.
Chybili.
Strzelali.
Chybili.
Minęły dwie godziny.
Słońce wzeszło.
Mirage tańczył.
Kołnierzyki przesiąknięte potem.
Obtarcia kostek od pracy na śrubach.
Pewność siebie Trenta legła w gruzach.
Lakier Harringtona zaczął się łuszczyć.
Panika Parka narastała.
Reyes stał się bardziej bystry.
Monroe pozostała niewzruszona.
O godzinie 9:00 Emily ogłosiła zawieszenie broni.
Oni stali.
Sztywny.
Spocony.
Udaremniony.
Emily wskazała na odległy nasyp.
„Widzisz ten połysk?” zapytała.
Trent zmrużył oczy.
„Miraż” – mruknął.
Emily skinęła głową.
„Co tu jest napisane?”
Cisza.
Harrington zmarszczył brwi.
„Piszą, że jest gorąco” – powiedział.
Emily spojrzała na niego.
„Nie” – powiedziała. „Mówi, że powietrze kłamie”.
Podeszła do tablicy umieszczonej obok linii.
Napisał:
CEL NIE JEST TAM, GDZIE GO WIDZISZ.
Następnie:
STRZELAJ TAM, GDZIE JEST.
Następnie:
MASZ PRAWO BY WIEDZIEĆ, ŻE JEST RÓŻNICA.
Reyes wpatrywał się.
Park przełknął ślinę.
Trent odwrócił wzrok.
Harrington zacisnął szczękę.
Wzrok Monroe'a pozostał skupiony na tablicy.
Emily zakryła znacznik.
„Przerwa” – powiedziała.
Odwrócili się.
Harrington zrobił krok w jej stronę.
„Kapitanie” – zaczął.
Emily podniosła rękę.
„Jeśli to jest skarga”, powiedziała, „to ją zachowaj”.
Twarz Harringtona się napięła.
„To jest pytanie” – wymusił.
Emily skinęła głową.
"Zapytać."
Harrington przełknął ślinę.
„Po co zabierać nam narzędzia?” – zapytał. „Skoro mamy operować na ekstremalnym dystansie, po co nas z nich rozbierać?”
Emily wytrzymała jego spojrzenie.
„Bo mylisz narzędzia z umiejętnościami” – powiedziała.
Oczy Harringtona błysnęły.
"Ja nie-"
Emily mu przerwała.
„Tak”, powiedziała. „Jesteś mądry. Jesteś wyszkolony. Jesteś ogładzony. Ale chaos jeszcze nie wystawił twojej matematyki na próbę. Kiedy wiatr się zmieni, będziesz wpatrywał się w ekran i prosił go, żeby cię uratował”.
Lekko się pochyliła.
„A ekrany nie ratują ludzi” – powiedziała. „Strzelanki tak”.
Harrington otworzył usta.
Następnie zamknięte.
Emily cofnęła się.
„Jedz” – powiedziała. „Nawodnij się. Zaczynamy od nowa”.
Trent podsłuchał.
Mruknął: „To jest kara”.
Wzrok Emily powędrował w jego stronę.
„Nie” – powiedziała. „To szczerość”.
3. Trent przerywa
Trzeciego dnia Trent zaczął się załamywać.
Nie w wyniku dramatycznego załamania.
Nie ze łzami w oczach.
W małych pęknięciach.
Westchnienie było zbyt ostre.
Ręka ściskająca karabin zbyt mocno.
Szczęka, która pozostawała zaciśnięta nawet wtedy, gdy nie mówił.
Przyzwyczaił się do bycia najlepszym.
Przyzwyczaiłem się do tego, że potrafię wejść na strzelnicę i kazać ludziom się cofnąć.
Emily była świadkiem jego niepowodzeń.
Nie dlatego, że nie miał umiejętności.
Ponieważ nie mógł znieść myśli, że umiejętności nie wystarczą.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
