„To są wojskowe, przerywane szwy” – powiedział niemal do siebie.
Elena nie odpowiedziała. Zdjęła zaciski naczyniowe i obserwowała, jak przepływ krwi powraca do uszkodzonych odcinków jelit. W ciągu kilku chwil ciemne przebarwienie zaczęło blednąć, zastąpione zdrową, różową tkanką.
„Perfuzja przywrócona” – oznajmił dr Gutierrez. „Jelito ładnie się różowi”.
Linda spojrzała na pole operacyjne, a potem na Elenę.
„Od jak dawna zajmuje się Pan chirurgią naczyniową?”
„Wystarczająco długo.”
„To było niesamowite” – powiedziała Linda. „Pracuję na sali operacyjnej od piętnastu lat i nigdy nie widziałam, żeby ktoś pracował tak szybko”.
„Prędkość ma znaczenie, gdy tkanka obumiera” – odpowiedziała Elena.
Dokładnie zbadała jelita, sprawdzając, czy nie pozostały żadne obszary zagrożone. Wszystko wyglądało na żywe. Żadnej martwicy. Żadnej perforacji.
Pacjent wróciłby do pełnego zdrowia, nie zdając sobie sprawy, że za kilka godzin wystąpią u niego zagrażające życiu powikłania.
Ponownie skupiła się na pierwotnej przepuklinie, która w porównaniu z nią wydawała się teraz niemal błaha. Naprawa zajęła kolejne dwadzieścia minut – założenie siatki, solidne unieruchomienie, warstwowe zamknięcie, wykonanie jak z podręcznika.
Kiedy zakładała ostatni szew podskórny, Brennan spojrzał na zegarek.
„Pięćdziesiąt trzy minuty” – powiedział. „Od początku do końca”.
Elena zdjęła rękawiczki.
„Pacjentka jest w stabilnym stanie i gotowa do powrotu do zdrowia” – powiedziała. „Rokowanie jest doskonałe. Wypiszę zalecenia pooperacyjne dotyczące antykoagulacji i monitorowania”.
Odwróciła się, by odejść, ale zatrzymał ją głos Brennana.
„Doktor Wulkow.”
Spojrzała za siebie.
„To była niezwykła praca” – powiedział.
Jego ton się zmienił. Żadnej protekcjonalności. Bez wątpienia. Po prostu profesjonalny szacunek, zdobyty dzięki niezaprzeczalnej kompetencji.
„Gdzie nauczyłeś się wykonywać takie zabiegi naczyniowe?”
„Trening” – odpowiedziała po prostu Elena.
„Jaki rodzaj treningu?”
„Takie, jakie się zdarzają, gdy nie masz luksusu czasu lub idealnych warunków.”
Zanim zdążył cokolwiek powiedzieć, wyszła z sali operacyjnej, zostawiając Brennana stojącego obok stołu operacyjnego i patrzącego za nią z wyrazem twarzy mieszającym w sobie zmieszanie, podziw i niepokojącą świadomość, że drastycznie niedocenił kobiety z luką w CV.
Na galerii widokowej Marcus zwrócił się do Parka, a jego wcześniejsza satysfakcja całkowicie zniknęła.
„No dobrze, myliłem się” – powiedział. „Ona nie jest jakąś wypaloną osobą, która nie radzi sobie z presją”.
„Nie” – zgodził się Park. „Ona jest kimś zupełnie innym”.
„Ale co?” zapytał Marcus.
Park patrzył, jak Elena znika w korytarzu przez okno galerii.
„Jeszcze nie wiem” – powiedziała. „Ale zamierzam się dowiedzieć”.
Na dole, w sali operacyjnej, Jake, doświadczony pielęgniarz, uzupełniał zapasy w szafkach, gdy Elena przeszła obok. Dostrzegł jej przedramię, gdy sięgała po tablet, żeby wprowadzić notatki pooperacyjne – współrzędne.
Widział już wcześniej takie oznaczenia. Współrzędne tatuowane przez wojskowych dla upamiętnienia ważnych miejsc, miejsc, które je zmieniły.
Nie podszedł. Nie zadawał pytań. Niektóre historie miały pozostać ukryte, dopóki ludzie, którzy je niosą, nie uznają, że nadszedł czas, by przemówić.
Ale zanotował sobie w myślach, żeby dalej obserwować, bo instynkt podpowiadał mu, że historia dr Eleny Vulkov jest daleka od zakończenia. I cokolwiek miało nastąpić, miało to mieć znaczenie.
Elena skończyła zapisywać notatki i wyciągnęła telefon. Miała trzy godziny do następnej wizyty. Czas na przejrzenie kartotek pacjentów. Czas na przygotowania. Czas przypomnieć sobie, dlaczego odeszła z uniformu i wkroczyła w ten świat biurokracji i sceptycyzmu.
Chciała ciszy. Chciała rutyny. Chciała ratować życie bez ciężaru tajnych misji i niemożliwych wyborów.
Ale kiedy spojrzała na tablicę chirurgiczną i zobaczyła listę przyjętych przypadków urazowych, uświadomiła sobie coś fundamentalnego.
Nie było czegoś takiego jak rutyna.
Nie dla niej.
Już nie.
Niektórych umiejętności nie dało się oduczyć. Niektórych instynktów nie dało się stłumić. A niektóre ręce były stworzone do czegoś więcej niż prostych procedur – niezależnie od tego, czy Walter Reed był gotowy na tę prawdę, czy nie.
Popołudnie stało się rytmem konsultacji i spotkań pooperacyjnych, gdy o 14:37 w Walter Reed rozległ się trzask w głośnikach.
„Alarm urazowy. Nadlatuje wielu rannych postrzałów. ETA za cztery minuty. Personel wojskowy z wypadku szkoleniowego w Quantico. Cały dostępny personel chirurgiczny natychmiast do sali urazowej”.
Elena przeglądała wyniki badań w pokoju rezydentów, gdy ogłoszenie rozbrzmiało echem na korytarzach. Lekarze i pielęgniarki wokół niej porzucili swoje zajęcia i z wyćwiczonym pośpiechem ruszyli w stronę oddziału ratunkowego.
Zamknęła tablet i poszła za jego radą. Jej tętno się nie zmieniło, a oddech był równomierny.
Słyszała już różne wersje tego komunikatu setki razy wcześniej – w namiotach, bunkrach, w mobilnych jednostkach chirurgicznych, gdzie ściany trzęsły się od pobliskich eksplozji.
To był po prostu kolejny dzień.
Na oddziale urazowym zapanował kontrolowany chaos. Pielęgniarki przygotowywały jednocześnie kilka sal. Rezydenci chirurgii zakładali fartuchy ratunkowe. Przybył dr Brennan, już w rękawiczkach, wydając rozkazy, aby uporządkować przyjmowane poszkodowane według stopnia zaawansowania.
Przez szklane drzwi Elena widziała, jak helikopter ląduje na lądowisku na dachu. Jego wirniki wciąż się kręciły, przecinając powietrze z rytmiczną precyzją.
Radio na ścianie trzeszczało.
„Tu Medevac Seven. Mamy pięć ofiar. Dwie w stanie krytycznym, trzy stabilne. Pierwszą ofiarą jest kapitan Miguel Santos, dwudziestodziewięcioletni mężczyzna z Marine Force Recon. Pojedynczy uraz stępki w lewej klatce piersiowej. Rana wlotowa około dwa centymetry bocznie od mostka, w czwartej przestrzeni międzyżebrowej. Brak rany wylotowej. Ciśnienie krwi siedemdziesiąt na czterdzieści spada. Tętno sto czterdzieści. Saturacja tlenem osiemdziesiąt osiem procent. Podejrzenie krwiaka opłucnej lub urazu serca. ETA za minutę.”
Brennan wskazywał na poszczególnych mieszkańców, przypisując ich do konkretnych ofiar.
„Doktorze Park, proszę zabrać stabilnego GSW do prawej kończyny dolnej w doku trzecim. Chen, proszę opatrzyć ranę barku w doku czwartym. Ja wezmę kapitana Santosa.”
Elena stała w pobliżu stanowiska numer dwa, czekając na przydział.
„Doktorze Vulkov” – zawołał Brennan, nie patrząc na nią. „Zajmujesz się najmniej krytycznym przypadkiem w doku piątym. Proste, na wylot, rana cięta w lewym udzie. Powinno być proste”.
„Zrozumiałam” – powiedziała Elena.
Drzwi otworzyły się z hukiem i do środka wjechały nosze, a za nimi ratownicy medyczni, wciąż ubrani w hełmy lotnicze, a ich mundury były oznaczone naszywkami, które identyfikowały ich jako personel medyczny Korpusu Piechoty Morskiej.
Na pierwszym wózku znajdował się kapitan Santos, którego twarz była blada pod maską tlenową, a mundur rozcięty tak, że odsłaniał ranę na klatce piersiowej.
„Trauma One!” krzyknął ratownik medyczny, kierując Santosa w stronę zatoki, gdzie czekał Brennan. „Odzyskiwał i tracił przytomność. Zaczął tracić przytomność jakieś dwie minuty temu”.
Zgodnie z poleceniem Elena ruszyła do stanowiska piątego, gdzie młody kapral z raną nogi był przenoszony z noszy na łóżko. Kiedy jednak zakładała rękawice, jej wzrok śledził Santosa, którego wieziono na wózku.
Coś w kształcie rany przywołało skojarzenie — lokalizacja, trajektoria, sposób, w jaki żyły na szyi były rozdęte pomimo niedociśnienia.
Znała tę prezentację.
W zatoce pierwszej Brennan rozciął resztę munduru Santosa i zbadał ranę wlotową.
„Taca na dren piersiowy” – rozkazał. „To ogromny krwiak opłucnej. Musimy natychmiast wykonać dekompresję”.
Elena stanęła obok pacjenta i zaczęła oceniać ranę uda. Czysta na wylot. Bez zmian naczyniowych. Minimalne krwawienie.
Mogła to zrobić nawet przez sen.
Jednak jej uwaga wciąż kierowała się w stronę Zatoki Pierwszej, gdzie monitory świeciły niepokojącym światłem.
Patrzyła, jak Brennan wkłada dren piersiowy. Krew się lała – ciemnoczerwona, żylna, dużo.
Jednak presja ze strony Santosa się nie zmniejszała.
„Doktorze Brennan” – zawołała Elena, a jej głos przebił się przez hałas. „Mimo niedociśnienia jego żyły szyjne są poszerzone. To triada Becka”.
„Nie teraz, doktorze Vulkov” – warknął Brennan. „Dam sobie radę”.
„Dren w klatce piersiowej się opróżnia. To krwiak opłucnej” – dodał.
„To również tamponada serca” – powiedziała Elena, odsuwając się nieznacznie od pacjenta. „Trajektoria GSW w tym miejscu, w połączeniu z utrzymującym się niedociśnieniem pomimo dekompresji i JVD, wskazuje na zajęcie osierdzia. Pacjent wymaga okienka osierdziowego lub torakotomii”.
„Znam diagnozę różnicową” – powiedział Brennan ostro. Jego ton jasno dawał do zrozumienia, że dyskusja dobiegła końca. „Proszę się skupić na swoim pacjencie, doktorze”.
Elena zawahała się, zaciskając palce na trzymanych kleszczach. Każdy instynkt podpowiadał jej, żeby interweniowała. Widziała dokładnie taki scenariusz w szpitalach polowych – opóźnione rozpoznanie tamponady serca w przypadku penetrującego urazu klatki piersiowej.
Każda sekunda miała znaczenie.
Ale nie była w szpitalu polowym. Była w amerykańskim szpitalu wojskowym z hierarchią, protokołem i łańcuchem dowodzenia. I była kontraktowcem z wątpliwym CV, zatrudnionym do obsługi rutynowych przypadków.
Zmusiła się, by odwrócić się z powrotem i spojrzeć na ranę na nodze kaprala.
W Zatoce Pierwszej monitor Santosa zaczął alarmować jeszcze bardziej.
„Ciśnienie spada” – zawołała pielęgniarka. „Sześćdziesiąt na trzydzieści. Tętno sto pięćdziesiąt i rośnie”.
Brennan zwiększył ilość płynów dożylnych.
„Wlej jeszcze litr LR. Wpisz i skreśl sześć jednostek. Załatw mi przenośny ultrasonograf”.
Oczy Santosa na chwilę się otworzyły. Przez maskę tlenową wymamrotał coś niezrozumiałego. Jego wzrok błądził po sali urazowej, nie skupiając się na niczym – aż w końcu utkwił w profilu Eleny, oddalonej o sześć metrów.
Jego oczy lekko się rozszerzyły.
„Znam ją” – wyszeptał, a słowa były ledwo słyszalne spod maski.
Ratownik medyczny stojący obok jego noszy pochylił się bliżej.
„Co to było, Kapitanie?”
„Ta lekarka” – powiedział Santos słabnącym głosem. „Tam. Znam ją z Aleppo. Była tam. Atak chemiczny. Uratowała nas”.
Ratownik medyczny podążył wzrokiem za wzrokiem Santosa w stronę Eleny, która przemywała ranę kaprala, odwrócona do nich plecami.
Zmarszczył brwi, niepewny, czy traktować to absurdalne stwierdzenie poważnie.
„Spokojnie, Kapitanie. Jesteś zdezorientowany. Po prostu zostań z nami.”
Ale ratownik medyczny również był weteranem — przez dziesięć lat był sanitariuszem w marynarce wojennej, zanim zajął się medycyną lotniczą.
I był w Aleppo.
Inna jednostka, inny sektor. Ale słyszał opowieści o zespole chirurgów, który zdziałał cuda w ciągu tych piekielnych siedemdziesięciu dwóch godzin, kiedy świat myślał, że wszyscy w mieście umrą.
Przyjrzał się Elenie uważniej. Postawie. Precyzji. Sposóbowi, w jaki poruszała się z absolutną pewnością siebie, mimo że pracowała nad sprawą o najniższym priorytecie.
Wtedy jego wzrok padł na krawędź jej tatuażu, gdy sięgała po jakiś instrument.
Liczby. Współrzędne.
Zaparło mu dech w piersiach.
„Doktorze Brennan, Santos ma stan krytyczny!” krzyknęła pielęgniarka.
Elena gwałtownie podniosła głowę.
Monitor wykazywał szybko postępującą tachykardię komorową przechodzącą w migotanie komór.
Ciało Santosa drgnęło raz, a potem znieruchomiało.
„Ładuję defibrylator” – rozkazał Brennan. „Wszyscy na miejscu!”
Wstrząs został podany. Ciało Santosa drgnęło. Monitor pokazał chwilowy powrót rytmu zatokowego, a potem linię prostą.
„Jeszcze raz. Dwieście dżuli.”
Kolejny szok.
Nic.
„Uciski” – rozkazał Brennan.
Jeden z mieszkańców rozpoczął uciskanie klatki piersiowej, podczas gdy Brennan przygotowywał się do intubacji.
Elena patrzyła z piątego stanowiska, z dłońmi zastygłymi w półszwach. Liczyła w myślach sekundy.
Sześćdziesiąt.
Dziewięćdziesiąt.
Jedna dwadzieścia.
Szanse Santosa malały z każdą chwilą.
„Jest nieprzytomny od trzech minut” – oznajmiła pielęgniarka.
„Kontynuuj uciskanie. Podaj epinefrynę” – powiedział Brennan.
Cztery minuty.
Palce Eleny zacisnęły się na igle. Widziała to tak wyraźnie – worek osierdziowy wypełniał się krwią, uciskał serce, uniemożliwiając mu prawidłowe napełnianie się między uderzeniami.
Żadne uciski klatki piersiowej nie były w stanie tego naprawić. Potrzebował dekompresji chirurgicznej.
Teraz.
„Pięć minut” – powiedziała pielęgniarka, a jej głos zaczął się łamać.
Brennan cofnął się, z napiętą twarzą. Spojrzał na monitor, na poszarzałą twarz Santosa, na zespół prowadzący coraz bardziej daremne próby reanimacji.
„Przestań uciskać” – powiedział cicho Brennan.
Mieszkaniec się zatrzymał. Wszyscy zwrócili się w stronę Brennana.
„Jest nieprzytomny od pięciu i pół minuty i nie reaguje na protokół ACLS” – powiedział. „W tym momencie prawdopodobieństwo sensownego powrotu do zdrowia, nawet jeśli nastąpi ROSC, jest minimalne. Czas zgonu…”
„Czternaście pięćdziesiąt jeden” – podpowiedział ktoś.
"NIE."
Wszyscy się odwrócili.
Elena odsunęła się od pacjenta i szła w kierunku stanowiska pierwszego. Jej głos był pewny. Absolutny.
„Jeszcze nie umarł” – powiedziała. „I nie pozwolę mu umrzeć, bo postępowaliśmy zgodnie z protokołem, zamiast leczyć samą patologię”.
„Doktorze Vulkov” – zaczął Brennan.
Elena mu przerwała.
„To tamponada serca spowodowana urazem komory” – powiedziała. „Potrzebna jest pilna perikardiotomia. Dajcie mi trzy minuty”.
Brennan wpatrywał się w nią.
„Od prawie sześciu minut ma zatrzymanie akcji serca” – powiedział.
Elena spojrzała mu w oczy.
„W takim razie nie mamy czasu na kłótnie” – powiedziała. „Odsuń się albo mi pomóż. Twój wybór”.
Na oddziale urazowym zapadła całkowita cisza.
Wszystkie oczy zwrócone były na Elenę, która stała obok noszy Santosa, a jej bursztynowe oczy wpatrywały się w twarz Brennana. Monitory nadal wyrażały swój beznamiętny, monotonny niepokój.
Sześć minut zatrzymania akcji serca. Próg, przy którym uszkodzenie mózgu stało się nieuniknione, szybko się zbliżał.
„Doktorze Vulkov” – powiedział powoli Brennan. „Prosi mnie pan o autoryzację torakotomii w trybie nagłym u pacjenta, który jest już w stanie śmierci klinicznej”.
„Mówię ci, że ma problem, który można chirurgicznie naprawić i który go zabija” – powiedziała Elena. „Jeśli ty tego nie zrobisz, ja to zrobię”.
„Z czyjego upoważnienia?”
„Opierając się na doświadczeniu zdobytym podczas sześciu lat wykonywania operacji urazowych w warunkach bojowych, w których oczekiwanie na zezwolenie oznaczało wkładanie worków na zwłoki”.
Sala urazowa pozostała zamarznięta.
Pielęgniarki wymieniły spojrzenia. Mieszkańcy stali sparaliżowani, niepewni, czy są świadkami bohaterskiej determinacji, czy też niesubordynacji, która może zakończyć ich karierę.
Brennan wpatrywał się w nią. Jego szczęka poruszała się bezgłośnie.
Potem, niemal niezauważalnie, odsunął się na bok.
„Masz trzy minuty” – powiedział. „Potem kończę”.
Elena nie traciła czasu na zwrócenie na niego uwagi.
„Taca do torakotomii. Rozpieracze żeber. Nożyczki osierdziowe. Zaciski naczyniowe. Łyżki do defibrylatora wewnętrznego” – warknęła. „Ruszać się”.
Pielęgniarka instrumentariuszka pobiegła przynieść sprzęt.
„Doktorze Park” – zawołała Elena. „Asystujesz. Załóż rękawiczki, natychmiast”.
Park, który stał niedaleko trzeciego stanowiska, natychmiast podszedł do zlewu i zaczął szorować.
Jake, doświadczony pielęgniarz, pojawił się u boku Eleny z otwartym już sterylnym opakowaniem. Nic nie powiedział, ale w jego oczach było pełne zrozumienie. Widział już chirurgów polowych pracujących w niemożliwych warunkach.
Wiedział, na co patrzy.
„Betadyna” – powiedziała Elena, wylewając roztwór na lewą pierś Santosa, nie czekając na formalne, sterylne przygotowanie. Nie było czasu na elegancję.
Przyjęła skalpel od Jake'a.
„Ostrze numer dziesięć.”
Jednym płynnym ruchem wykonała nacięcie od mostka do środkowej linii pachowej, podążając za piątą przestrzenią międzyżebrową.
Krew natychmiast popłynęła. Nie wahała się.
„Elektrokauteryzacja” – powiedziała.
Jake uderzył ją Bovie w dłoń. Przypalała krwawiące naczynia krwionośne, robiąc to z szybkością, która wydawała się nierozważna, ale w rzeczywistości była efektem setek powtórzeń pod ostrzałem.
„Rozpieracze żeber” – powiedziała Elena.
Park je ustawił. Elena otworzyła je gwałtownie, rozchylając żebra Santosa z dźwiękiem, który sprawił, że kilku obserwatorów się skrzywiło.
Jama klatki piersiowej otworzyła się, odsłaniając osierdzie – widocznie rozdęte i ciemne od nagromadzonej krwi.
„No i jest” – powiedziała Elena. „Osierdzie jest pod napięciem. To twoja tamponada”.
Brennan podszedł bliżej i mimo woli zaczął obserwować.
Elena ostrożnie uniosła osierdzie, omijając nerw przeponowy i wykonała podłużne nacięcie nożyczkami.
Krew wylewała się, ciemna i gęsta, wypełniając klatkę piersiową.
„Ssanie” – rozkazała.
Park natychmiast zaczął usuwać krew. Gdy worek osierdziowy się rozprężył, serce Santosa stało się widoczne.
Było nieruchome. Nieruchome.
Ale Elena teraz widziała uraz — niewielkie rozcięcie na prawej komorze, nie dłuższe niż osiem milimetrów, z którego sączyła się krew przy każdym skurczu.
„Minęło siedem minut” – powiedział cicho Brennan, patrząc na zegarek.
Elena położyła dłoń w rękawiczce bezpośrednio na sercu Santosa i zaczęła uciskać je ręcznie, ściskając rytmicznie, wtłaczając krew do komór ręcznie.
„Zbyt długo nie miał krwiobiegu” – wyszeptał jeden z mieszkańców.
„Nie pomoże” – powiedziała Elena, nie podnosząc wzroku. „Park, musisz przytrzymać osierdzie otwarte. Trzymaj je wciągnięte”.
Park wykonała polecenie, jej ręce lekko się trzęsły, ale były wystarczająco stabilne.
Elena kontynuowała uciskanie jedną ręką, jednocześnie sięgając drugą po szew.
„Zobowiązałam się do 3-0 Prolene” – powiedziała. „Wstępnie załadowane”.
Jake podał jej igłę, która była już wygięta i gotowa do użycia.
To, co zrobiła później, będzie tematem dyskusji na konferencjach chirurgicznych przez wiele miesięcy.
Podczas gdy lewą ręką wykonywała uciski serca, prawą ręką założyła szew przez ścianę komory, mocno go zaciskając, by zamknąć ranę — jedną ręką, w sercu, które nie biło.
„Niemożliwe” – szepnął ktoś z platformy obserwacyjnej powyżej.
Elena założyła drugi szew, potem trzeci, każdy idealnie ułożony, pomimo niewygodnego kąta i ciągłego ucisku. Jej dłonie poruszały się niezależnie, każda z własnym zadaniem, zsynchronizowane niczym pianista grający każdą ręką inną melodię.
Brennan pochylił się bliżej, zafascynowany.
„Jak to robisz?” zapytał.
„Ćwicz” – powiedziała po prostu Elena.
Zawiązała ostatni szew. Rana została zamknięta, ale serce pozostało nieruchome.
„Wewnętrzne łopatki” – powiedziała.
Jake je przekazał.
Elena umieściła je po obu stronach serca Santosa.
„Dwadzieścia dżuli.”
Wstrząs nastąpił. Serce Santosa skurczyło się raz, słabo, a potem przestało.
„Trzydzieści dżuli.”
Kolejny szok. Jakiś ruch, a potem nic.
Elena powróciła do ręcznego uciskania, ściskając rytmicznie, co wymuszało przepływ krwi przez tętnice wieńcowe i dawało czas komórkom serca na regenerację po długu tlenowym.
„Osiem minut” – powiedział Brennan. W jego głosie słychać było rezygnację. „Eleno, nawet jeśli go teraz odzyskamy, uszkodzenie mózgu będzie katastrofalne”.
Elena nie odpowiedziała. Po prostu kontynuowała ściskanie.
Trzydzieści uciśnięć.
Czterdzieści.
Pięćdziesiąt.
Doktor Park obserwował jej twarz. Nie było w niej rozpaczy ani paniki – tylko absolutne skupienie, jakby zdecydowała, że Santos przeżyje, a rzeczywistość będzie musiała się po prostu dostosować, by uwzględnić tę decyzję.
„Powiedział, że cię zna” – powiedział nagle Park. „Kiedy wszedł, powiedział, że zna cię z Aleppo”.
Dłonie Eleny zatrzymały się na ułamek sekundy, po czym wznowiły ściskanie.
„Co się stało w Aleppo, doktorze Vulkov?” – zapytał cicho Park.
Zanim Elena zdążyła odpowiedzieć, monitor zapiszczał.
Raz.
Poza tym.
Następnie regularny rytm.
„Mamy rytm zatokowy” – zawołał anestezjolog. „Częstotliwość sześćdziesiąt. Ciśnienie rośnie – siedemdziesiąt na czterdzieści… osiemdziesiąt na pięćdziesiąt”.
Monitor wykazywał zorganizowaną aktywność elektryczną.
Serce Santosa kurczyło się samoistnie – raz, drugi, z każdym uderzeniem nabierając siły.
„Nasycenie tlenem rośnie” – dodała pielęgniarka. „Siedemdziesiąt dwa procent. Siedemdziesiąt osiem. Osiemdziesiąt cztery”.
Elena położyła dłoń na sercu Santosa, czując, jak bije w jej dłoni.
Silny. Regularny.
Żywy.
„Dziewięć minut zawału serca” – powiedział Brennan, a jego głos ledwie brzmiał szeptem. „Przywróciłeś go do życia po dziewięciu minutach”.
Elena ostrożnie cofnęła dłoń, sprawdzając linię szwu. Brak krwawienia. Naprawa się trzymała.
„Musimy go zamknąć i przewieźć na OIOM” – powiedziała. „Będzie potrzebował protokołu hipotermii, aby zminimalizować uszkodzenia neurologiczne. Obniżenie temperatury ciała do trzydziestu trzech stopni Celsjusza na dwadzieścia cztery godziny, a następnie stopniowe ogrzewanie”.
Brennan powoli skinął głową, wciąż analizując to, czego właśnie był świadkiem.
"Oczywiście, że tak."
Elena zaczęła zakładać dreny do klatki piersiowej, aby odprowadzić zalegającą krew. Park pomógł jej, ruszając się teraz z pełnym zaufaniem do osądu Eleny.
„Doktor Vulkov” – powiedziała Brennan, pracując.
"Tak?"
„Kim ty jesteś? Naprawdę?”
Elena założyła ostatnią rurkę klatki piersiowej i sięgnęła po szwy, aby zamknąć nacięcie po torakotomii. Przez dłuższą chwilę milczała.
Sala urazowa została opróżniona, z wyjątkiem zespołu głównego. Pozostali poszkodowani zostali ustabilizowani i przeniesieni na odpowiednie sale operacyjne lub obszary pooperacyjne.
W końcu spojrzała na Brennana.
„Pułkownik Jelena Wulkow” – powiedziała cicho. „Korpus Medyczny Armii Stanów Zjednoczonych. Sześć lat w Dowództwie Połączonych Operacji Specjalnych. Chirurg bojowy w Delta Force i SEAL Team Six. Syria, Irak, Afganistan. Trzysta czterdzieści siedem operacji urazowych przeprowadzonych pod ostrzałem. Dwadzieścia trzy operacje w ciągu jedenastu godzin podczas ataku chemicznego na Aleppo w 2020 roku”.
W pokoju zapadła całkowita cisza.
„Te współrzędne na twoim ramieniu” – powiedział Park. „Trzydzieści sześć stopni, dwanaście minut, dwadzieścia trzy sekundy na północ. Trzydzieści siedem stopni, dziewięć minut, czterdzieści siedem sekund na wschód”.
Elena spojrzała na liczby częściowo widoczne pod jej rękawem.
„Aleppo” – powiedziała. „Gdzie nauczyłam się, że poddanie się nigdy nie wchodzi w grę”.
Brennan cofnął się o krok, jego twarz pobladła.
„Jesteś tajny” – powiedział.
„Było tajne” – poprawiła Elena. „Odeszłam ze służby osiemnaście miesięcy temu”.
"Dlaczego?"
Elena skupiła się na zakładaniu przerwanych szwów, aby zamknąć klatkę piersiową Santosa.
„Bo znudziło mnie podejmowanie decyzji o tym, kto przeżyje, a kto zginie, kierując się priorytetem misji, a nie potrzebami medycznymi” – powiedziała. „Bo straciłam trzech żołnierzy w tym ataku chemicznym. Bo musiałam wybrać, kogo leczyć najpierw. Bo chciałam praktykować medycynę bez noszenia broni krótkiej”.
Zawiązała ostatni szew i odsunęła się.
Parametry życiowe Santosa nadal się poprawiały. Saturacja tlenem osiągnęła dziewięćdziesiąt sześć procent. Ciśnienie krwi ustabilizowało się na poziomie jeden dziesięć na siedemdziesiąt.
„Ale wróciłeś” – powiedział Park. „Do tego. Dlaczego?”
„Bo umiejętności nie znikają” – powiedziała cicho Elena. „I odpowiedzialność za ich wykorzystanie też nie znika”.
Wieść rozeszła się lotem błyskawicy w Walter Reed.
Kiedy stan Santosa ustabilizowano i przewieziono na oddział intensywnej terapii, każdy dyżurujący lekarz, lekarz prowadzący i pielęgniarka wiedzieli, że tymczasowa pracownica, której CV zawierało lukę, właśnie przeprowadziła resuscytacyjną torakotomię i przywróciła do życia pacjenta, który od dziewięciu minut był w stanie śmierci klinicznej.
Elena zdjęła przesiąkniętą krwią suknię w pralni, metodycznie myjąc ręce i przedramiona, podczas gdy doktor Park stał obok niej, wciąż analizując wszystko, czego była świadkiem.
„Ile razy to robiłeś?” – zapytał cicho Park. „Torakotomia w nagłych wypadkach w terenie?”
„Czterdzieści trzy razy” – powiedziała Elena bez wahania. „Trzydzieści jeden przeżyło ewakuację. Dwudziestu sześciu wróciło do domu”.
„A ci, którym się nie udało?”
Dłonie Eleny na chwilę znieruchomiały pod bieżącą wodą, po czym powróciły do szorowania.
„Ci, którzy nie nauczyli mnie, że liczy się szybkość” – powiedziała – „ale precyzja liczy się bardziej. A te dziewięć minut nie umarło. To dopiero początek walki”.
Zanim Park zdążył odpowiedzieć, drzwi do pralni otworzyły się i wszedł Brennan. Jego twarz była nieprzenikniona – coś pomiędzy podziwem a gniewem.
„Doktorze Vulkov” – powiedział. „Moje biuro. Już.”
Elena powoli osuszyła ręce.
„Czy zostanę zwolniona?” – zapytała.
„To zależy od tego, jak potoczy się następna rozmowa”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
