Generał poprosił o wezwanie najlepszego chirurga szpitala i zamarł, gdy weszła do pokoju
„Dwa lata przerwy między 2019 a 2021 rokiem. Żadnych publikacji. Żadnych weryfikowalnych referencji. I oczekujesz, że uwierzę, że wykonywałeś pracę humanitarną?”
Głos doktora Richarda Brennana przebijał się przez salę konferencyjną w Walter Reed National Military Medical Center niczym stal chirurgiczna przez tkankę.
Poranne słońce przebijało się przez żaluzje, rzucając blade smugi na mahoniowy stół, przy którym pięciu członków komisji rekrutacyjnej siedziało i przeglądało dokumenty, które według wszystkich relacji były niewystarczające.
Na drugim końcu pokoju stała dr Elena Vulkov z rękami splecionymi za plecami, wyprostowana, z podbródkiem na wysokości ramion. Jej ciemnobrązowe włosy były upięte w ciasny, niski kok, bez żadnego niepasującego kosmyka. Miała na sobie granatowy fartuch, schludny i nieskazitelny, mimo że była dopiero 7:15 w poniedziałkowy poranek. Na jej tymczasowym identyfikatorze przypiętym do kołnierzyka widniał czerwony napis „WYKONAWCA”.
„Praca medyczna w strefach konfliktu, doktor Brennan” – odpowiedziała. Jej głos był spokojny, opanowany. „Niektóre organizacje nie publikują nazwisk ze względów bezpieczeństwa”.
Brennan pochylił się do przodu, a jego idealnie wypielęgnowane siwe włosy odbijały światło. Jego biały fartuch był idealnie wyprasowany, a haftowany tytuł „DYREKTOR KARDIOCHIRURGII” widniał wyraźnie pod insygniami Waltera Reeda. Poprawił okulary do czytania i ponownie przejrzał jednostronicowe CV, jakby liczył na to, że w jakiś sposób zmaterializuje się w nim jakaś nowa informacja.
„Strefy konfliktu” – powtórzył powoli, pozwalając, by sceptycyzm sączył się z każdej sylaby. „Które organizacje?”
„Nie wolno mi omawiać szczegółów”. Bursztynowe oczy Eleny nie spuszczały go z oka. „Umowy o zachowaniu poufności nadal obowiązują”.
„Jak wygodnie.”
Po drugiej stronie stołu, dr Jennifer Park, trzydziestojednoletnia starsza rezydentka o bystrym wzroku i jeszcze bardziej wyostrzonym instynkcie, obserwowała wymianę zdań z rosnącą ciekawością. Coś w postawie i zachowaniu nowej pracownicy nie pasowało do niekompletnego CV.
Spojrzenie Parka powędrowało ku prawemu przedramieniu Eleny, gdzie spod rękawa wystawał kawałek tatuażu. Liczby – może współrzędne.
„Doktorze Vulkov” – wtrącił się inny członek komisji, próbując rozładować napięcie – „pańskie kwalifikacje do studiów medycznych są doskonałe. Johns Hopkins, najlepszy w klasie. Pański staż chirurgiczny w Massachusetts General był wzorowy. Ale ta przerwa… rodzi pytania o ciągłość praktyki”.
„Przez cały ten czas utrzymywałam swoje umiejętności” – powiedziała po prostu Elena. „Regularnie przeprowadzałam operacje. Skomplikowane przypadki urazowe. Bez nadzoru, bez dokumentacji”.
Ton Brennana stał się ostrzejszy. „Medycyna tak nie działa, doktorze. Mamy protokoły. Standardy. Odpowiedzialność”.
„Rozumiem twoje obawy.”
„Naprawdę? Bo z mojego punktu widzenia wyglądasz jak ktoś, kto na dwa lata odszedł od medycyny, a teraz oczekuje, że damy ci skalpel i powierzymy życie”.
Szczęka Eleny zacisnęła się niemal niezauważalnie — był to jedyny znak, że przyjęła zniewagę.
„Jestem tu, bo brakuje wam chirurgów urazowych” – powiedziała. „Mogę wypełnić tę lukę. Mam pewne ręce. Mam trafny osąd. Dajcie mi najprostsze przypadki, jeśli we mnie wątpicie. Udowodnię swoje kompetencje”.
Brennan rozparł się z założonymi rękami. Pozostali członkowie komisji wymienili spojrzenia. Szpital Walter Reed rzeczywiście cierpiał na niedobory kadrowe. Trzech starszych chirurgów przeszło na emeryturę w ciągu ostatnich czterech miesięcy, a szpital tonął w natłoku przypadków urazów wojskowych i cywilnych, które wymagały natychmiastowej interwencji.
„Dobrze” – powiedział w końcu Brennan. „Umowa tymczasowa. Dziewięćdziesięciodniowy okres próbny. Będziesz zajmować się tylko rutynowymi przypadkami. Wyrostki robaczkowe, przepukliny, pęcherzyki żółciowe. Nic poważnego, nic skomplikowanego. I będziesz pod nadzorem na każdym kroku”.
"Zrozumiany."
„A to…” Brennan wskazała niejasno na jej ramię. „Cokolwiek to za absurdalny tatuaż, niech go zakryje. To profesjonalna placówka medyczna, a nie centrum handlowe.”
Elena spojrzała na liczby ledwo widoczne spod jej rękawa.
36° 12′ 23″ szerokości geograficznej północnej.
37° 9′ 47″ wschód.
Współrzędne wżarły się w jej skórę trzy dni po tym, jak zostawiła mundur. Aleppo, miasto, którego nigdy nie zapomni. Miejsce, w którym nauczyła się, że protokół nic nie znaczy, gdy na szali leży ludzkie życie.
„Coś w tym stylu” – odpowiedziała cicho.
Doktor Park obserwował twarz Eleny, gdy to mówiła. Nie było w niej gniewu ani postawy obronnej – tylko spokojna, niemal obojętna akceptacja.
Ale Park obserwował ludzi wystarczająco długo, by rozpoznać, kiedy ktoś dźwiga ciężar, którym nie chce się dzielić. A ta kobieta, kimkolwiek naprawdę była, dźwigała góry.
Spotkanie zostało zakończone. Elena otrzymała pakiet materiałów orientacyjnych, przydział szafek i harmonogram. Jej pierwszy przypadek wyznaczono na dziewiątą rano: rutynowa operacja przepukliny pachwinowej u czterdziestopięcioletniego pacjenta cywilnego. Nic skomplikowanego. Nic, co wymagałoby takiej wiedzy specjalistycznej, którą zdobywała przez sześć lat w miejscach, o których komisja nigdy się nie dowie.
Kiedy inni wyszli, Park pozostał przy drzwiach.
„Te współrzędne” – powiedziała cicho, kiwając głową w stronę ramienia Eleny. „To Aleppo, prawda?”
Elena zatrzymała się, opierając dłoń na framudze drzwi. Lekko się odwróciła i spojrzała Parkowi w oczy.
„Tylko przypomnienie” – powiedziała.
„Czego?”
„Gdzie nauczyłem się, że poddanie się nigdy nie wchodzi w grę”.
Zanim Park zdążył odpowiedzieć, Elena wyszła na korytarz. Jej ruchy były precyzyjne i oszczędne, jak u kogoś, kto nauczył się oszczędzać energię na najważniejsze momenty.
Na końcu korytarza, niedaleko sali przygotowawczej do operacji, pielęgniarz-weteran o imieniu Jake uzupełniał zapasy w wózkach. Miał sześćdziesiąt dwa lata, był żołnierzem, dwadzieścia lat pracował jako sanitariusz, zanim przeszedł do cywilnej służby pielęgniarskiej. Spojrzał w górę, gdy Elena przechodziła obok, i coś w jej postawie kazało mu się zatrzymać.
Sposób, w jaki się poruszała. Sposób, w jaki jej oczy skanowały otoczenie, katalogując wyjścia, lokalizację sprzętu, potencjalne zagrożenia. Widział już taki sposób chodzenia – w szpitalach polowych, w bazach operacyjnych, w miejscach, gdzie lekarze działali pod ostrzałem i podejmowali decyzje, które miały ich prześladować na zawsze.
Nic nie powiedział, po prostu patrzył, jak znika za rogiem, w stronę szatni.
Wiele lat później, gdy pewien dokumentalny serial emitowany na platformie streamingowej próbował przedstawić ten dzień w formie rozrywki, jego zwiastun wykorzystał ten moment jako zachętę:
„Jeśli chcecie zobaczyć, jak ta tymczasowa pracownica zapiera dech w piersiach dyrektorowi chirurgii, koniecznie zasubskrybujcie Emergency Heroes Stories. Zostawcie komentarz i dajcie znać, skąd oglądacie. To, co zrobi w ciągu najbliższych kilku godzin, pokaże, że niektórych umiejętności nie da się zmierzyć CV, a niektóre ręce są stworzone do czegoś więcej niż rutynowych zabiegów”.
Ale na razie nie było kamer. Żadnej przyczepy. Tylko kobieta z odznaką przedsiębiorcy budowlanego i historią, której nikt tu nie rozumiał.
Elena dotarła do przypisanej jej szafki – numer 147 – w szatni dla personelu chirurgicznego. Wprowadziła kod, wyjęła nową parę sterylnych rękawiczek i sprawdziła tablicę chirurgiczną wiszącą na ścianie.
LUB 3, 9:00 rano
Naprawa przepukliny.
Imię i nazwisko pacjenta: David Morrison, lat czterdzieści pięć.
Nie zaobserwowano żadnych komplikacji.
Proste. Przejrzyste. Dokładnie taki przypadek, który ma sprawdzić, czy ktoś zapomniał, jak trzymać skalpel.
Pozwoliła sobie na najlżejszy uśmiech. Nie mieli pojęcia, kogo właśnie zatrudnili – i zamierzała, żeby tak zostało.
Na razie.
W poniedziałkowy poranek o godzinie 8:20 w pokoju socjalnym unosił się zapach spalonej kawy i wyczerpania.
Doktor Jennifer Park siedziała na jednym ze zniszczonych krzeseł przy oknie, przeglądając na tablecie karty pacjentów, podczas gdy trzej inni pacjenci gromadzili się wokół ekspresu do kawy. Ich głosy były ciche, ale ożywione.
„No i co z tym nowym wykonawcą?” – zapytał Marcus Chen, mieszkaniec drugiego roku, nalewając sobie trzecią poranną filiżankę. „Ten, którego Brennan właśnie przesłuchał na posiedzeniu komisji”.
„Dwuletnia przerwa w CV” – odpowiedziała inna mieszkanka, Amanda Foster. „Żadnego wyjaśnienia. Tylko to, że wykonywała »pracę humanitarną w strefach konfliktu«”.
Marcus prychnął. „To oznacza, że albo straciła licencję lekarską, albo była na odwyku”.
Park podniosła wzrok znad tabletu i zmarszczyła brwi. „Nie wiesz tego”.
„Daj spokój, Park”. Amanda oparła się o blat, skrzyżowawszy ramiona. „Nikt tak po prostu nie znika z medycyny na dwa lata i nie wraca, jakby nic się nie stało. Zwłaszcza ktoś, kto ukończył Hopkinsa z wyróżnieniem”.
„Być może miała osobiste powody” – powiedział Park.
„A może nie wytrzymała presji i się wypaliła” – dodał Marcus. „To się zdarza”.
Park pomyślał o współrzędnych wytatuowanych na przedramieniu Eleny. O tym, jak stała w sali konferencyjnej, chłonąc protekcjonalność Brennana bez mrugnięcia okiem. To nie była postawa kogoś, kto się wypalił. To była postawa kogoś, kto nauczył się znosić o wiele gorsze rzeczy niż biurokratyczny sceptycyzm.
„Wczoraj widziałem, jak zakładano jej szwy” – powiedział cicho Park.
Obserwowała, jak Elena nacinała drobne skaleczenie pacjenta na ostrym dyżurze podczas swojej zmiany wstępnej. Technika była inna – precyzyjna, niemal wojskowa w swojej skuteczności.
„Szczęśliwy traf” – powiedział Marcus. „Pewnie nie spała całą noc, oglądając filmy z operacji na YouTube”.
„Nikt nie uczy się szyć w ten sposób z filmów.”
Zanim Marcus zdążył odpowiedzieć, drzwi salonu się otworzyły i weszła Elena.
Rozmowa natychmiast ucichła.
Podeszła do przypisanej jej szafki, nie zwracając uwagi na pozostałych, wyjęła czepek chirurgiczny i zaczęła z wprawą odgarniać włosy do tyłu. Mieszkańcy obserwowali to w niezręcznej ciszy.
Elena założyła czapkę, spojrzała na zegarek i w końcu odwróciła się w stronę grupy. Jej bursztynowe oczy były spokojne, nieprzeniknione.
„Dzień dobry” – odpowiedziała po prostu.
„Dzień dobry” – odpowiedział Park.
Pozostali tylko kiwnęli głowami.
Elena wyszła, pozwalając drzwiom zamknąć się za nią.
Marcus poczekał, aż jej kroki ucichną na korytarzu.
„Okej, to było dziwne.”
„Co było dziwnego?” zapytał Park.
„Sposób, w jaki się porusza. Jakby była w bazie wojskowej czy coś. Widziałeś, jak rozglądała się po pokoju, kiedy weszła?”
„Doszukujesz się w tym zbyt wielu rzeczy.”
„Naprawdę? Bo mówię ci, że coś w niej nie gra.”
Park nie sprzeciwiała się, bo w głębi duszy się zgadzała. Ale w przeciwieństwie do Marcusa, jej ciekawość nie wynikała z podejrzeń.
Wynikało to z uznania.
Pracowała z wystarczającą liczbą chirurgów urazowych, by wiedzieć, że najlepsi z nich mieli blizny, których opinia publiczna nigdy nie widziała. A blizny Eleny Vulkov, czymkolwiek były, były głębokie.
O godzinie dziewiątej OR 3 było przygotowane i gotowe.
David Morrison, czterdziestopięcioletni pacjent zakwalifikowany do operacji przepukliny pachwinowej, był już pod znieczuleniem. Anestezjolog, dr Ramon Gutierrez, monitorował parametry życiowe, podczas gdy pielęgniarka instrumentariuszka, Linda Hayes, układała narzędzia na sterylnym polu operacyjnym.
Elena stała przy zlewie przed salą operacyjną i metodycznie szorowała ręce.
Trzy minuty. Paznokcie. Palce. Dłonie. Nadgarstki. Przedramiona.
Tę samą procedurę wykonywała setki razy w szpitalach polowych, gdzie woda była luksusem, a czas odliczał czas do następnej ofiary.
Przez szklaną szybę widziała dr. Brennana wchodzącego na salę operacyjną. Nie miał nadzorować tego przypadku, ale najwyraźniej postanowił osobiście obserwować, upewniając się, że wykonawca nie narazi swojego oddziału na kompromitację.
Elena osuszyła ręce, wyszła z sali operacyjnej i pozwoliła Lindzie założyć sobie rękawiczki.
„Doktorze Vulkov” – powiedział Brennan, stojąc przy ścianie, ze skrzyżowanymi ramionami. „To prosta operacja przepukliny pachwinowej. Procedura jak z podręcznika. Mam nadzieję, że pamięta pan podstawy”.
„Tak, Doktorze.”
„Dobrze. Kontynuuj.”
Elena podeszła do stołu. David Morrison został przygotowany i ubrany, miejsce operacji oznaczone i wysterylizowane.
Przyjęła skalpel od Lindy, czując w dłoni znajomy ciężar narzędzia.
„Skalpel” – powiedziała.
Wykonała pierwsze nacięcie jednym, płynnym ruchem. Czysto, kontrolowanie, bez wahania.
Brennan obserwował wszystko w milczeniu, z neutralnym wyrazem twarzy.
Elena kontynuowała, z wprawą przecinając warstwy tkanek. W ciągu kilku minut odsłoniła worek przepuklinowy i zaczęła go izolować od otaczających struktur.
„Retraktor” – powiedziała.
Linda podała go. Elena ostrożnie go ułożyła, zapewniając optymalną widoczność pola operacyjnego.
Potem zrobiła pauzę.
Jej oczy lekko się zwęziły, gdy badała odsłoniętą tkankę.
Kolor był zły.
Subtelne, ale błędne.
Jelito widoczne przez ubytek przepukliny wykazywało wczesne oznaki przebarwienia — plamy ciemnofioletowego koloru na tle zdrowego różu.
„Doktor Brennan” – powiedziała.
"Co to jest?"
„Jelito. Spójrz na wzór przebarwień.”
Brennan podszedł bliżej i zajrzał do pola operacyjnego.
„To mieści się w normie dla tkanki napiętej przez przepuklinę” – powiedział.
„Nie” – powiedziała cicho Elena. „To niedokrwienie. Wczesne stadium, ale postępujące. Widzisz rozkład? To nie jest zgodne z uciskiem mechanicznym spowodowanym samą przepukliną”.
„Wyniki badań przedoperacyjnych były prawidłowe” – powiedział Brennan, a w jego głosie słychać było nutę irytacji. „Parametry życiowe są stabilne. Nie ma oznak zaburzeń naczyniowych”.
„Badania nie zawsze wykrywają zatory krezkowe, zwłaszcza jeśli są małe i zlokalizowane dystalnie” – Elena wskazała kleszczykami. „Ten wzór sugeruje zmniejszony przepływ tętniczy do górnej części krezki”.
„Widzi pan rzeczy, których nie ma, doktorze Vulkov.”
Elena lekko się wyprostowała i spojrzała mu w oczy ponad maską chirurgiczną.
„Z całym szacunkiem, Panie Doktorze, widziałem już ten schemat. Jeśli nie zbadamy tego dokładniej, u tego pacjenta może rozwinąć się pełna martwica jelita w ciągu sześciu do ośmiu godzin po operacji”.
„Na podstawie czego? Na podstawie twojej intuicji?”
„Na podstawie oceny wizualnej i doświadczenia klinicznego.”
Sala operacyjna ucichła.
Linda spojrzała na nich. Dr Gutierrez sprawdził monitory, potwierdzając, że parametry życiowe pozostają stabilne. Brak tachykardii. Brak niedociśnienia. Brak gorączki. Nic, co wskazywałoby na pilną potrzebę.
Brennan jeszcze raz przyjrzała się polu chirurgicznemu, wyraźnie rozdarta między protokołem a dręczącą ją możliwością, że może mieć rację.
„Dobrze” – powiedział w końcu. „Zrobimy śródoperacyjne USG Dopplera. Ale jeśli okaże się to stratą czasu i środków, będziesz musiał odpowiedzieć na kilka bardzo niewygodnych pytań”.
"Zrozumiany."
Linda poszła po sprzęt do USG. Minuty się dłużyły.
Elena stała zupełnie nieruchomo, jej dłonie lekko spoczywały na krawędzi prześcieradła chirurgicznego, a jej oddech był powolny i równomierny.
Brennan obserwował ją.
„Gdzie mówiłeś, że pracowałeś przez te dwa lata?” zapytał.
„Nie zrobiłem tego.”
„Strefy konfliktu”, powiedziałeś. Które?”
„Syria. Irak. Afganistan. Krótkie rotacje”.
„Z jakimi organizacjami?”
„Lekarze bez Granic. Międzynarodowy Korpus Medyczny. Inni”.
„I nauczyli cię diagnozować niedokrwienie krezki na podstawie subtelnych zmian koloru?”
„Nauczyli mnie ufać swoim oczom, gdy nie mam dostępu do żadnego sprzętu”.
Brennan zacisnął szczękę, ale zanim zdążył odpowiedzieć, Linda wróciła z urządzeniem Doppler.
Elena przyjęła sondę, nałożyła żel i ostrożnie umieściła ją nad odsłoniętym odcinkiem jelita. Ekran zamigotał, wyświetlając przebiegi falowe i pomiary przepływu.
W miarę wprowadzania danych w pomieszczeniu zapadła cisza.
„Zmniejszony przepływ tętniczy” – powiedziała Elena spokojnym głosem. „Pięćdziesięcioprocentowy spadek w tętnicy krezkowej górnej. Występuje częściowy zakrzep”.
Brennan pochylił się i wpatrzył w ekran. Jego twarz zbladła.
„Jak to zauważyłeś?”
Elena nie odpowiedziała. Już się skupiała.
„Dr Brennan, musimy przedłużyć ten zabieg” – powiedziała. „Będę potrzebować dostępu do naczyń krezkowych. To już nie jest zwykła operacja przepukliny”.
Brennan zawahał się, po czym powoli skinął głową.
„Kontynuuj. Pomogę.”
„Muszę poszerzyć nacięcie” – powiedziała Elena spokojnym, ale stanowczym głosem. „Przechodzimy na laparotomię zwiadowczą z dostępem do naczyń krezkowych”.
Brennan podszedł bliżej do stołu, a jego wcześniejszy sceptycyzm ustąpił miejsca skupieniu uwagi.
„Zgadzam się. Czego potrzebujesz?”
„Skalpel, numer dziesięć. Większe retraktory. I przygotujcie zaciski naczyniowe na wypadek, gdybyśmy potrzebowali kontroli proksymalnej”.
Linda poruszała się z wprawą, poprawiając tackę z narzędziami. Dr Gutierrez zwiększył częstotliwość monitorowania, odczytując parametry życiowe co trzydzieści sekund.
Tętno stabilne, siedemdziesiąt dwa. Ciśnienie krwi sto dwadzieścia na siedemdziesiąt pięć. Saturacja tlenem dziewięćdziesiąt osiem procent.
Elena poszerzyła nacięcie płynnymi, przemyślanymi ruchami. Bez zbędnego ruchu. Bez wahania.
Jej dłonie poruszały się tak, jakby wykonywali tę samą procedurę tysiąc razy w tysiącu różnych okoliczności, w warunkach, jakich chirurdzy nie byli w stanie sobie wyobrazić.
„Wchodzę do jamy otrzewnej” – oznajmiła. „Duży retraktor Richardsona”.
Brennan ustawił się naprzeciwko niej i pomagał jej się cofnąć.
Gdy Elena odsłoniła zawartość jamy brzusznej, jelito cienkie lśniło w świetle lamp chirurgicznych, a teraz, gdy uzyskali lepszą widoczność, zmiany niedokrwienne stały się bardziej widoczne. Plamy ciemnego przebarwienia rozprzestrzeniły się na kilka pętli jelita.
„Jezu” – szepnęła Linda.
Wzrok Eleny nie spuszczał z pola operacyjnego.
„Muszę zidentyfikować tętnicę krezkową górną” – powiedziała. „Uruchomienie okrężnicy poprzecznej”.
Jej palce pracowały z precyzją graniczącą z artyzmem. Uniosła okrężnicę, odsłaniając przestrzeń zaotrzewnową. W ciągu kilku sekund zlokalizowała korzeń krezki i rozpoczęła ostrożną sekcję.
„No tak” – powiedziała cicho. „Pulsowanie SMA jest słabe i nieregularne”.
Brennan pochylił się i zaczął obserwować.
„Widzę. Zdecydowanie jest zmniejszony przepływ.”
„Cewnik Fogarty’ego, rozmiar trzy, i sól fizjologiczna z heparyną” – powiedziała Elena.
Linda wyjęła cewnik, podczas gdy Elena kontynuowała preparowanie, tworząc wystarczająco dużo miejsca, by bezpiecznie dostać się do naczynia. Pracowała w ciszy, oddychając równo i poruszając się oszczędnie. Każdy ruch miał jakiś cel. Każda decyzja była natychmiastowa, ale wydawała się przemyślana.
Na galerii obserwacyjnej pojawił się dr Park z Marcusem Chenem i Amandą Foster. Przywarli do szyby, obserwując przebieg zabiegu na monitorach wyświetlających pole operacyjne.
„Co ona robi?” zapytał Marcus.
„Embolektomia” – powiedział cicho Park. „Usuwa skrzep z tętnicy krezkowej”.
„Podczas operacji przepukliny?” – głos Amandy się podniósł. „Wykryła niedokrwione jelito. Wykryła je, zanim doszło do martwicy. Jak w ogóle to zauważyła? Obrazowanie przedoperacyjne było całkowicie prawidłowe”.
Park nie odpowiedziała. Była zbyt skupiona na dłoniach Eleny – na tym, jak się poruszały, pewnie i precyzyjnie, jak pianista koncertowy grający utwór z pamięci.
Na sali operacyjnej Elena wyizolowała odcinek tętnicy krezkowej górnej pomiędzy zaciskami naczyniowymi.
„Małe nożyczki Potts” – powiedziała.
Linda je podała. Elena wykonała maleńkie nacięcie tętnicy, na tyle szerokie, by wprowadzić cewnik Fogarty'ego. Ostrożnie go przesuwała, wyczuwając opór.
„Wprowadzam cewnik dystalnie” – opowiadała. „Dwadzieścia centymetrów. Dwadzieścia pięć… Tam. Opór. To zator”.
Brennan potwierdził skinieniem głowy.
Elena napompowała balonik na końcu cewnika solą fizjologiczną, a następnie powoli go wycofała.
Wszyscy wstrzymali oddech, gdy z tętnicy wyłonił się ciemnoczerwony skrzep, a po nim zdrowy strumień jasnoczerwonej krwi.
„Zrozumiałam” – powiedziała Elena.
Opróżniła balonik i ponownie wprowadziła cewnik, upewniając się, że nie ma w nim żadnego resztkowego skrzepu.
„Drugie podejście, czyste. Przepływ przywrócony.”
Powtórzyła zabieg proksymalnie, a następnie ostrożnie zszyła tętnicę szwem przerywanym 6-0 Prolene. Każdy szew był idealnie umiejscowiony – równe odstępy, równe napięcie. To rodzaj naprawy naczyń, której opanowanie zajęło lata.
Brennan patrzył zafascynowany.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
