Nigdy nie naciskała. Nigdy nie kwestionowała. Po prostu czekała – z cierpliwością, która jednocześnie pocieszała mnie i uczyła pokory.
Trzy lata później w końcu poczułem się gotowy. Poprosiłem ją o rękę.
Ale zanim podjąłem ten krok, czułem, że jestem winien Sarze wizytę – oczyszczenie jej grobu, zapalenie świecy i powiedzenie jej, że jestem gotowy żyć dalej.
Spotkanie na cmentarzu
Tego popołudnia mżyło.
Cmentarz w Seattle był pusty, słychać było jedynie szelest liści. Przyniosłem białe lilie i małą latarenkę. Klęcząc przed jej nagrobkiem, wyszeptałem:
„Saro, jutro wychodzę za mąż. Gdybyś tu była, wiem, że chciałabyś, żebym odnalazł spokój. Zawsze będę cię kochał… ale czas iść naprzód”.
Łza spadła, zanim się zorientowałem. Kiedy wycierałem kamień, usłyszałem za sobą ciche kroki.
Odwracając się, zobaczyłem kobietę po trzydziestce, szczupłą, ubraną w jasnobrązowy płaszcz. Wiatr rozwiewał jej włosy, a w oczach malował się smutek, jaki może wyryć tylko żal.
„Przepraszam” – powiedziała cicho. „Nie chciałam cię przestraszyć”.
„W porządku” – odpowiedziałam, ocierając łzy. „Odwiedzasz kogoś?”
Skinęła głową i wskazała na grób obok Sary.
„Moja siostra. Zginęła w wypadku samochodowym… cztery lata temu”.
Serce mi podskoczyło. Spojrzałam na imię: Grace Miller — 1991–2019.
Ta sama data co u Sary.
„Twoja siostra… odeszła tego samego dnia co moja żona” – mruknąłem.
Jej oczy się rozszerzyły. „Twoja żona… też tamtego dnia?”
Skinęłam głową i opowiedziałam jej, co się stało. Położyła bukiet białych lilii obok kamienia swojej siostry i wyszeptała: „Grace podróżowała tego dnia z przyjaciółką. Niewiele wiedziałam o jej towarzyszce”.
Cisza między nami była ciężka, ale dziwnie kojąca.
Zanim wyszła, powiedziała: „Jestem Anna”.
„Jestem David” – odpowiedziałem.
Rozmawialiśmy chwilę o ludziach, których straciliśmy – o tym, jak się śmiali, jak im na nich zależało.
Po raz pierwszy od lat poczułem, że podzielam ten smutek.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
