„Wzorce integracji są udokumentowane w wiki, w sekcji uwierzytelniania” – powiedziałem, odwracając się z powrotem do ekranu. „Jeśli w dokumentacji jest jakaś luka, zgłoś ją, a dodam do mojego backlogu”.
Stał tam jeszcze siedem sekund. Policzyłem je, zanim odszedł.
Poczułam jego zmieszanie bijące od niego niczym ciepło, ale nie odwróciłam się, by wyjaśnić lub złagodzić granicę, którą właśnie wyznaczyłam.
O godzinie 11:00 do mojego biurka podszedł jeden ze starszych inżynierów platformy.
„Brinley, szybkie pytanie o architekturę warstwy buforowania” – powiedział. „Obserwujemy niespójne zachowanie odczytu i chciałbym poznać twoją opinię”.
„Czy zgłosiłeś problem do pomocy technicznej?” – zapytałem.
Zamrugał, najwyraźniej nie spodziewając się takiej odpowiedzi.
„Cóż, nie. Pomyślałem, że zapytam cię wprost, skoro to ty zaprojektowałeś ten system”.
„Otwórz zgłoszenie ze wszystkimi istotnymi szczegółami i przypisz je do kolejki zespołu platformy” – powiedziałem, nie spuszczając wzroku z przeglądu kodu. „Ktoś je oceni według priorytetu. To ugruntowana procedura”.
Do lunchu wpadły kolejne cztery osoby z „krótkimi pytaniami”, które zajęłyby mi całe popołudnie. Skierowałem ich do dokumentacji, do siebie nawzajem, do odpowiednich kierowników zespołów, do samego Masona.
Słowo „nie” – i jego różne zawodowe odpowiedniki – przychodziło mi łatwiej za każdym razem, gdy go używałam. Początkowe poczucie winy zniknęło szybciej, niż się spodziewałam.
Po południu odbyło się spotkanie całego zespołu, na którym Damian przedstawił zmodyfikowany harmonogram inicjatywy Phoenix. Słuchałem, jak wyjaśniał swoje podejście, zwracając uwagę na miejsca, w których uprościł rzeczy, które ja celowo skomplikowałem z ważnych powodów.
Nadmiarowe systemy failover zostały odrzucone jako zbędne obciążenie. Stopniowe fazy migracji przekształciły się w wdrożenie typu „big bang”. Cykle testowania zostały skrócone o połowę, aby dotrzymać ambitnych terminów, które imponująco prezentowałyby się w raportach kwartalnych.
Pozostali w sali kiwali głowami, ufając jego pewności siebie. Nikt nie pytał mnie o zdanie, więc nie wyraziłem go z własnej inicjatywy. Kiedy Damian zaproponował całkowite pominięcie etapu przygotowania środowiska, po prostu robiłem notatki i nic nie mówiłem.
Po spotkaniu starsza programistka o imieniu Claudia — osoba, która pracowała w Peak dłużej ode mnie — wzięła mnie na bok na korytarzu.
„Ten harmonogram wdrażania wydaje się niebezpiecznie agresywny” – powiedziała. „Co o tym sądzisz?”
„Myślę, że Damian jest teraz głównym architektem” – powiedziałem. „Dokonał oceny i podjął decyzję”.
„Ale znasz ten system lepiej niż ktokolwiek inny” – naciskała, zniżając głos. „Większość zbudowałeś sam”.
„Dokładnie udokumentowałem wszystko, co wiem” – powiedziałem, ruszając w stronę biurka. „Jeśli coś jest niejasne, Damian powinien zadawać pytania”.
Szedłem dalej.
„Nie jestem już w zespole inicjatywy Phoenix. Powinieneś kierować swoje obawy bezpośrednio do Masona”.
O 5:03 wylogowałem się, a sześć nieprzeczytanych wiadomości na Slacku wisiało w kanałach, które wcześniej obsesyjnie śledziłem. W biurze wciąż panował ruch – inżynierowie ścigali się, by dotrzymać terminów, Damian wciąż siedział w sali konferencyjnej, rozmawiając wideo z kimś z usług chmurowych, zmarszczonym czołem w widocznym skupieniu.
Poczułem iskierkę czegoś, co mogło być współczuciem. Odepchnąłem ją i poszedłem do windy.
Gdy wyszłam na ulicę, wieczorne powietrze uderzyło mnie w twarz. Uświadomiłam sobie, że nie pamiętam, kiedy ostatni raz wychodziłam z biura, gdy słońce było jeszcze widoczne na niebie.
Do czwartku ustalił się wyraźny schemat. Ludzie oczekiwali, że będę funkcjonował tak, jak zawsze – jako siatka bezpieczeństwa, pamięć instytucjonalna, osoba, która rozwiązuje problemy, zanim staną się widoczne dla kierownictwa. A ja wciąż tego nie robiłem.
Kelsey osaczyła mnie w pokoju socjalnym, kiedy robiłam herbatę.
„Brinley, naprawdę potrzebuję twojej opinii na temat strategii migracji bazy danych” – powiedziała. „Damian twierdzi, że możemy pominąć fazę walidacji danych, ale to nie brzmi dla mnie dobrze”.
„Powinieneś zgłosić tę sprawę bezpośrednio Masonowi” – powiedziałem.
Zalałam torebkę herbaty gorącą wodą, obserwując, jak kolor nabiera intensywności i rozchodzi się. Frustracja Kelsey narastała.
„Teraz on podejmuje decyzje, ale znasz ten system od podszewki. Opracowałeś protokoły integralności danych, z których korzystamy”.
„Damian jest głównym architektem” – powiedziałem łagodnie, ale niewzruszenie. „On powinien znać odpowiedzi”.
„Jeśli nie, Mason musi mieć właśnie taką informację”.
Wyraz twarzy Kelsey zmieniał się od zmieszania, przez frustrację, aż w końcu coś w rodzaju zrozumienia. Powoli skinęła głową i odeszła, nie naciskając dalej.
Z powrotem przy biurku, kanały Slacka, które kiedyś moderowałem, pogrążały się w chaosie. Pytania o zachowanie systemu pozostawały bez odpowiedzi przez wiele godzin, a ktoś wdrożył zmianę konfiguracji w niewłaściwym środowisku, ponieważ podręcznik, którym zarządzałem, nie został zaktualizowany przez osobę, która miała przejąć tę odpowiedzialność.
Nikt nie wziął na siebie tej odpowiedzialności. Zakładano, że i tak będę to robić – z obowiązku zawodowego, z przyzwyczajenia albo z braku możliwości patrzenia na to, co się psuje.
Przyglądałem się temu wszystkiemu z dziwnym dystansem, jak obserwując wzorce pogodowe z wnętrza zamkniętego budynku. Część mnie wciąż łaknęła, żeby wejść do środka i zapobiec przerodzeniu się małych katastrof w większe.
Ale spędziłem siedem lat na zapobieganiu katastrofom, a nagrodą za to było to, że moja wiedza została uznana za niewystarczającą.
Mogliby mieć taką prędkość, jakiej chcieli. Dowiedzieliby się, ile to naprawdę kosztuje.
Fascynujące było obserwowanie, jak szybko wszystko się rozpadało. Systemy, które utrzymywałem dzięki ciągłej czujności, zaczęły wykazywać pęknięcia naprężeniowe, a skonfigurowane przeze mnie panele monitorujące nadal działały – nikt nie odczytywał ich tak jak ja, dostrzegając wzorce na trzy kroki przed tym, jak staną się problemami.
Dokumentacja, którą napisałem, była obszerna, ale zakładała, że czytelnicy poświęcą czas na zrozumienie kontekstu i powiązań. Podejście Damiana polegało na szybkim wyszukiwaniu konkretnej odpowiedzi, której potrzebował natychmiast, pomijając sieć przyczyn, dla których wszystko działało tak, jak działało.
Do czwartkowego popołudnia cztery oddzielne incydenty wymagały awaryjnego wycofania zmian – błędy konfiguracji, problemy z synchronizacją, niezrozumienie zależności. Takie same błędy wyłapałbym podczas przeglądu kodu albo zapobiegłbym dziesięciominutową rozmową o implikacjach architektonicznych.
Ale nie zajmowałem się już recenzjami kodu dla zespołu Phoenix. A te dziesięciominutowe rozmowy skończyły się, gdy kilka razy odsyłałem ludzi do dokumentacji.
W piątek wieczorem wróciłam do domu i zastałam Bellamy'ego w połowie przygotowywania obiadu. Zapach czosnku i rozmarynu wypełnił nasze mieszkanie, ciepły i zwyczajny w sposób, który niespodziewanie ścisnął mi gardło.
„Znowu wróciłeś wcześniej do domu” – powiedziała, podnosząc wzrok znad krojenia warzyw. „Cztery dni z rzędu”.
Uśmiechnęła się, szczerze szczęśliwa.
„To nowa normalność, czy zamierzasz mi powiedzieć, że musisz się zalogować po kolacji?”
„To nowa normalność” – powiedziałem.
Rzuciłem torbę przy drzwiach i podszedłem do niej, obejmując ją od tyłu. Była krzepka i ciepła, więc przycisnąłem czoło do jej pleców.
„Właściwie jestem już w domu”.
Jej ręce znieruchomiały na desce do krojenia.
„Co się stało?”
Unikałem całej rozmowy, ale Bellamy zasłużył na prawdę. Odsunąłem się i oparłem o blat, próbując znaleźć odpowiednie słowa.
„Mason wyciągnął mnie z inicjatywy Phoenix” – powiedziałem. „Postawił na czele gościa, który jest tu od niecałego roku, bo podobno działa szybciej”.
Nóż uderzył w deskę do krojenia mocniej niż było to konieczne.
„Co zrobił?”
„W porządku” – powiedziałem. „Dam sobie z tym radę”.
„Jak sobie z tym radzisz?” Odwróciła się do mnie twarzą, odkładając nóż. „Bo wracasz do domu o rozsądnych porach – co uwielbiam – ale masz też ten wygląd”.
„Jaki wygląd?”
„Tego, w którym podejmujesz decyzje i nikomu ich nie mówisz, dopóki się nie zaangażujesz” – powiedziała, wycierając ręce w ręcznik. „Porozmawiaj ze mną”.
Więc tak zrobiłem. Opowiedziałem jej o przeniesieniu, o siedmiu latach przepracowania i niedoceniania, o decyzji, którą podjąłem, by przestać dźwigać ciężar, który nigdy nie miał być mój.
Słuchała, nie przerywając, a wyraz jej twarzy zmieniał się od gniewu do zaniepokojenia, do czegoś, czego nie potrafiłem nazwać.
Kiedy skończyłem, zamilkła na dłuższą chwilę.
„Ile czasu zajęła ci ta praca?”
Pytanie zabrzmiało jak fizyczny cios.
„Co masz na myśli?”
„No wiesz” – powiedziała, wskazując ręcznikiem – „kiedy ostatnio tak naprawdę gdzieś posiedzieliśmy? Kiedy ostatnio czytałeś książkę, która nie była dokumentacją techniczną?”
„Kiedy ostatnio zdawałeś się być podekscytowany czymś innym niż rozwiązywanie jakiegoś kryzysu w pracy?”
Otworzyłem usta i zdałem sobie sprawę, że nie mam gotowej odpowiedzi.
„Nie chcę, żebyś czuł się źle” – kontynuował Bellamy, łagodnie, ale nieustępliwie. „Pytam, bo od lat obserwuję, jak znikasz w tym miejscu”.
„Powtarzałem sobie, że w końcu będzie lepiej – że docenią mój wkład i że warto będzie poświęcić się dla innych”.
Wzięła mnie za ręce.
„Ale nie zrobili tego, prawda? A teraz w końcu stawiasz granice”.
„Boję się, że sam się od tego odzwyczaisz, bo tak właśnie robisz. Przekonasz sam siebie, że potrzebują cię bardziej niż ty potrzebujesz własnego życia”.
„Potrzebują mnie” – powiedziałem i usłyszałem, jak automatycznie to zabrzmiało. „Może”.
Bellamy spojrzał mi w oczy.
„Ale czy ich potrzebujesz?”
Pytanie wisiało między nami, zawieszone w zapachu gotowanego obiadu i delikatnym bursztynowym świetle wpadającym przez okno. Na zewnątrz miasto toczyło się bez pośpiechu – ludzie wracali do domów, do swoich żyć, po cichu podejmując decyzje o tym, co oddać, a co zachować.
Nie miałam dla niej odpowiedzi, ale pytania nie dawały mi spokoju do kolacji. Wieczorem na kanapie, oglądając filmy, na których od miesięcy byłam zbyt wyczerpana, żeby się skupić. W nocy, leżąc bezsennie i katalogując wszystkie sposoby, w jakie Peak mnie pochłaniał, kawałek po kawałku.
W poniedziałkowy poranek otrzymałem e-mail z napisem PILNE, wielkimi literami. Mason chciał się ze mną spotkać punktualnie o 10:00.
Stawiłem się o 10:04. Nie z buntem – po prostu przestałem zakładać, że jego czas jest z natury cenniejszy od mojego.
Stał, kiedy wszedłem, w postawie sztywnej, sugerującej spotkania kryzysowe jedno po drugim.
„Zamknij drzwi, Brinley”.
Zrobiłem to, po czym usiadłem, nie czekając na zaproszenie. Drobnostki, ale wydawały się monumentalne.
„Mamy problem” – powiedział Mason, opanowany, z napięciem jak zbyt mocno naciągnięty drut. „Produkcja całkowicie sparaliżowała produkcję w sobotę wieczorem”.
„Straciliśmy dziewięć godzin połączenia, zanim udało nam się je ustabilizować”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
