„Głosowaliśmy” – powiedział Boon, a na jego twarzy pojawił się szeroki, szczery uśmiech. „Zgoda była jednomyślna. Chociaż nadal jestem strasznie zirytowany, że sprawiasz, że to wygląda tak cholernie łatwo”.
„To nie jest łatwe” – powiedziała Elena, przesuwając palcami po wyszytych literach na naszywce. „To po prostu wykalkulowane”.
„Właśnie dlatego jest tak przerażające” – dodał Rodriguez, z ręką na temblaku, ale radosnym głosem. „Obliczasz śmierć jak zadanie matematyczne”.
„To zadanie matematyczne” – powiedziała Elena, patrząc na każdego z nich, na twarze mężczyzn, których życie trzymała w swoich rękach. „Każda zmienna ma znaczenie. Każdy strzał to zadanie fabularne. Odległość, wiatr, grawitacja, temperatura, obrót Ziemi. Jeśli dobrze policzysz, kula powie prawdę”.
„A jaka to prawda?” – zapytała generał Keane, jej ciekawość była szczera.
Elena pomyślała o Marcusie Chenie. O obietnicy, którą złożyła w pyle Arizony. O tysiącach samotnych godzin spędzonych na przygotowywaniu się na chwile, które trwały zaledwie sekundy.
„Ta precyzja ratuje życie” – powiedziała. „A to, że jesteś wystarczająco dobry, to za mało. Musisz być niezaprzeczalny”.
Sześć miesięcy później, na rozległych poligonach Fort Bragg w Karolinie Północnej, Elena stała na tarasie widokowym, patrząc na tysiącmetrową strzelnicę. Nowa grupa kandydatów na snajperów przechodziła egzaminy końcowe. Kurs rozpoczęło dwudziestu dwóch kursantów. Pozostało czternastu. Trzy z nich to kobiety.
„Mają problem z obliczeniami wiatru” – powiedział znajomy głos obok niej. Maddox podszedł do niej, ubrany w wojskowe spodnie khaki. Był w Stanach od dwóch tygodni, na kursie rozwoju przywództwa, ale postanowił ją odnaleźć.
„Każda klasa ma ten sam problem” – odpowiedziała Elena, nie odrywając wzroku od strzelnicy. „Uczą się mierzyć wiatr , a nie go rozumieć . Na pustułce wiatr nie jest liczbą. To zachowanie. Porusza się inaczej na różnych wysokościach, reaguje na ukształtowanie terenu, tworzy wiry i ścinania, których nie widać. Nie można po prostu podstawić tego do wzoru i oczekiwać idealnego wyniku”.
„Wygląda na to, że to ty powinieneś prowadzić ten kurs.”
„Zostałam poproszona” – powiedziała, obserwując, jak jedna z kandydatek ustawia lunetę, oddaje strzał i chybia stalowego celu o dobre trzy stopy. Odległy dźwięk chybionego strzału był dźwiękiem, który znała aż za dobrze. „Moja odpowiedź brzmiała: nie”.
Maddox wyglądał na zaskoczonego. „Dlaczego nie?”
„Bo nauczanie jest ważne, ale działanie jest konieczne. Są ludzie, którzy potrafią prowadzić ten kurs lepiej niż ja. Niewielu potrafi robić to, co ja, kiedy to naprawdę ważne”. Spojrzała na niego. „Zespół 7 ma w tym roku zaplanowane jeszcze trzy wyjazdy. Nie zamierzam z tego rezygnować”.
„Nie” – zgodził się Maddox z lekkim uśmiechem. „Nie sądzę, żebyś był”.
W milczeniu obserwowali, jak kolejny kandydat oddaje strzał. Tym razem usłyszeli satysfakcjonujący dźwięk solidnego uderzenia, nie w środek masy, ale w samo trafienie. Głos instruktora, ledwo słyszalny na wietrze, unosił się w górę, chwaląc strzał.
„Myliłem się co do ciebie” – powiedział cicho John Maddox, wpatrując się w horyzont. „Kiedy dołączyłeś do zespołu, myślałem, że jesteś manifestem politycznym. Dowodem na to, że Oddziały Specjalne ewoluują, czy nam się to podoba, czy nie”.
„A teraz?”
„Teraz wiem, że nie jesteś oczywistością” – powiedział, odwracając się do niej. „Jesteś standardem”. Podał jej złożony kawałek papieru, wyglądający na oficjalny. „Otrzymałem to wczoraj. To oficjalna prośba od SOCOM. Chcą, żebyś pomógł im zaprojektować nową generację kryteriów wyboru snajperów. Żeby pomogli im określić, co naprawdę się liczy, a co po prostu tradycyjnie ceniliśmy”.
Elena rozłożyła papier i przejrzała formalny język. „…aby pomóc zdefiniować podstawowe cechy wykwalifikowanego strzelca wyborowego…”
„Proszą mnie o zdefiniowanie, co sprawia, że ktoś jest wykwalifikowany” – mruknęła.
„Nie” – poprawił go delikatnie Maddox. „Proszą cię o zdefiniowanie tego, co czyni kogoś niezaprzeczalnym”.
Na strzelnicy poniżej, kandydatka, która wcześniej chybiła, strzeliła ponownie. Głośny trzask, a sekundę później donośny dźwięk uderzenia w środek masy. Strzeliła ponownie. Kolejny celny strzał. Odnajdywała swój rytm. Zaczynała rozumieć nie tylko mechanikę, ale i prawdę: że precyzja była językiem, a każdy pocisk słowem.
Elena złożyła papier i schowała go do kieszeni, gdzie leżał obok niewyraźnego konturu nieśmiertelników Marcusa Chena.
„Powiedz im, że tak” – powiedziała. „Ale zatrzymam karabin”.
Maddox uśmiechnął się. „Niczego innego bym się nie spodziewał”.
Gdy odchodzili od strzelnicy, za nimi rozległ się kolejny ciąg charakterystycznych trzasków – dźwięk ludzi uczących się mówić w kulach. Uczących się, że najcichsi ludzie często niosą ze sobą najgłośniejsze prawdy. Wiatr zmienił kierunek, łagodny prąd niósł dźwięk w stronę bazy.
Elena zatrzymała się na chwilę, przechyliła głowę, czytając to instynktownie, automatycznie. Południowy zachód, dwanaście węzłów. Spokojnie. Uczciwie.
Szła dalej. Będą kolejne strzały, kolejne góry, kolejne momenty. Kolejne szanse, by kula przemówiła.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
