Kiedy ta 7-letnia dziewczynka weszła do pokoju pełnego przestępców, trzymając wyblakłe zdjęcie Polaroid, nie przyniosła tylko wiadomości — przyniosła rozliczenie człowiekowi, który myślał, że nie ma już nic do stracenia!
CZĘŚĆ 1: Duch w drzwiach
To było jego życie i Marcus – znany na ulicach Little Rock jako „Żniwiarz” – nie przepraszał za to.
Jedynymi stałymi elementami, które znał, były ryk silników, zapach smaru i stęchłej whisky oraz ciężar naszywki „Żelazne Kości” na plecach.
W świecie wyjętych spod prawa emocje były obciążeniem, a duchy najlepiej zostawić w lusterku wstecznym. Marcus spędził dwadzieścia lat, doskonaląc skorupę z żelaza i obojętności.
Ale o godzinie 15:00 upalnego sierpniowego popołudnia ta skorupa nie pękła ot tak, po prostu.
Ciężkie stalowe drzwi klubowego budynku zaskrzypiały, otwierając się, przecinając mroczne, zadymione powietrze oślepiającym snopem arkansaskiego słońca. Sylwetka była maleńka. Zbyt mała, by mogła być przesyłką. Zbyt mała, by stanowić zagrożenie.
Siedmiolatka stała w drzwiach, jej włosy były potarganym, złotym kłębem, a twarz umazana brudem po długiej podróży. Ściskała paski brudnego, różowego plecaka, jakby tylko on trzymał ją mocno na ziemi. Jej głos był cichy, ale przebijał się przez heavymetalową muzykę w tle niczym brzytwa.
„Moja mama kazała mi znaleźć mężczyznę z tym tatuażem.”
W klubie zapadła grobowa cisza. Cisza, jaka panuje tuż przed burzą. Bile bilardowe przestały stukać. Tommy Wrench, skarbnik klubu, przerwał nalewanie. Dwudziestu mężczyzn, którzy wcześniej bez mrugnięcia okiem mierzyli się z agentami federalnymi i rywalizującymi gangami, teraz wpatrywało się w dziecko.
Marcus poczuł, jak krew w żyłach zamienia mu się w lód. Odstawił whisky, a szklanka z brzękiem uderzyła o mahoniowy bar. Obrócił się na stołku.
Dziewczyna zrobiła trzy kroki naprzód, a jej znoszone trampki skrzypiały na zakurzonych deskach podłogi. Podeszła prosto do Marcusa, wpatrując się w jego prawe przedramię. Spojrzała na tusz – szczegółowy, vintage'owy wizerunek wodza Indian z płomieniami ciągnącymi się za chromowanymi ramkami. Potem spojrzała na zmięty Polaroid w dłoni.
„Jesteś moim tatą” – stwierdziła. To nie było pytanie. To było zdanie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
