„Czy to źle?” zapytał Gabriel.
W końcu na twarzy Artura pojawił się uśmiech — uśmiech drapieżnika.
„Jest gorzej, niż myślałem” – powiedział Arthur. „Wykorzystał wszystkie możliwości. Zaciągnął pożyczki pod zastaw swoich przyszłych udziałów w spółce, żeby kupić tę transakcję”.
Ton Artura pozostał spokojny, ale był dosadny.
„Jeśli umowa się nie powiedzie, nie tylko straci pracę. Jest winien bankowi 12 milionów dolarów, których nie ma”.
Wydawało się, że utykanie Artura zanikło, a jego krok się wydłużył.
„On myśli, że gra w pokera” – mruknął Artur. „Ale my gramy w szachy, a on właśnie postawił swoją hetmanową prosto na mojej linii ognia”.
Do następnego wtorku atmosfera na 40. piętrze Vanguard i Pierce zmieniła się z ambitnej w duszną. Klimatyzacja szumiała niskim, drogim pomrukiem.
Ale Marcus Sterling pocił się przez swoją koszulę z egipskiej bawełny.
Umowa o przedłużeniu umowy na budowę Hudson Yards – wewnętrznie nazywana Projektem Ethalgard – utknęła w martwym punkcie. A w świecie private equity o wysokich stawkach, zwlekanie było równie niebezpieczne jak katastrofa.
Marcus krążył po swoim narożnym gabinecie, a za nim niczym milczący sędzia majaczyła panorama Manhattanu. Obiecał zarządowi podpis do piątku.
Był wtorek po południu, a Silas Thorne — widmowy brytyjski adwokat reprezentujący fundację — milczał przez 48 godzin.
Za każdym razem, gdy telefon Marcusa nie dzwonił, jego niepokój wzrastał.
„Zadzwoń do niego jeszcze raz” – warknął Marcus do Jasona, swojego młodszego analityka, który właśnie obserwował, jak jego kariera przelatuje mu przed oczami.
„Zostawiłem trzy wiadomości, Marcusie” – wyjąkał Jason, nerwowo stukając w tablet. „Jego sekretarka – kobieta, która brzmi, jakby urodziła się w XIX wieku – ciągle powtarza, że jest w głębokim kontakcie z głównym beneficjentem”.
„Kim jest ten beneficjent?” – warknął Marcus, uderzając dłonią w mahoniowe biurko.
Wibracje wstrząsnęły jego kołyską Newtona.
„Czy to osoba, zarząd, fundacja charytatywna? Potrzebuję imienia, Jason. Jeśli mam imię, znajdę punkt nacisku. Znajdę cenę”.
„Nie możemy znaleźć żadnego” – przyznał Jason, ściszając głos do szeptu. „Struktura powiernicza jest przestarzała, Marcusie. Przebiega przez Wyspę Man, trafia do fikcyjnej spółki w Delaware i trafia do niejawnej fundacji charytatywnej w Zurychu”.
Oczy Jasona były szeroko otwarte.
„To ślepa uliczka. Właściciel tej ziemi nie chce być znaleziony. To duchy”.
Marcus poluzował krawat, czując, jak ogranicza go własna ambicja.
Nie tylko obiecał firmie tę umowę. Postawił na nią swoje życie.
Nikt inny nie wiedział, że Marcus potajemnie pożyczył 3 miliony dolarów pod zastaw swojego niewydanego kapitału własnego w firmie, aby pokryć początkowe zapotrzebowanie na kapitał i przekupić urzędników miejskich, aby przyspieszyli wydawanie pozwoleń na zagospodarowanie przestrzenne.
Zakładał, że transakcja zostanie sfinalizowana. Jego premia na koniec roku wyniesie osiem cyfr, a pożyczkę uda mu się spłacić, zanim ktokolwiek to zauważy.
Gdyby transakcja upadła, pożyczka zostałaby anulowana.
Byłby niewypłacalny.
Bogaty Marcus Sterling był tak naprawdę mężczyzną stojącym na zapadni z postrzępioną liną wokół szyi.
Właśnie wtedy zadzwonił telefon na jego biurku. To była prywatna linia.
Marcus chwycił ją i zmusił się do mówienia płynnym, władczym barytonem.
"Szterling."
„Panie Sterling” – głos po drugiej stronie był szorstki, arystokratyczny i przejmująco spokojny.
To był Silas Thorne.
„Przepraszam za opóźnienie. Beneficjent się namyślał.”
„Rozważasz?” Marcus zaśmiał się wymuszonym, pewnym siebie chichotem. „Zakładam, że są pod wrażeniem. Oferujemy dwadzieścia procent ponad wartość rynkową. To złoty bilet, Silas.”
„Oni się martwią” – powiedział Silas beznamiętnie.
Marcus zamarł, krew głośno pulsowała mu w uszach.
„O co się martwisz?”
„Obawiają się o płynność finansową” – odpowiedział Silas. „Fundusz zauważył, że Vanguard i Pierce mają kilka toczących się postępowań sądowych dotyczących innych inwestycji”.
Ton głosu Silasa pozostał spokojny, niemal znudzony.
„Beneficjent jest tradycjonalistą. Obawia się, że jeśli przeniesie prawo własności gruntu, wasza firma może zostać objęta zarządem komisarycznym, zanim jeszcze fundamenty zostaną wylane. Nie chce, aby ich rodzinna spuścizna stała się opuszczonym placem budowy”.
„To absurd” – warknął Marcus, ściskając słuchawkę telefonu, aż zbielały mu kostki. „Jesteśmy wypłacalni. Wysłałem ci dane finansowe. Zarządzamy aktywami o wartości czterech miliardów dolarów”.
Głos Marcusa się podniósł, maska pękła.
„Papierkową robotę można zbagatelizować.”
Silas nie tracił czasu.
„Papierkową robotę można oszukać” – odparł Silas, a jego ton sugerował, że doskonale wie, jak się gra. „Beneficjent wymaga dowodu dobrej woli. Osobistego zobowiązania”.
„Jakiego rodzaju zobowiązanie?” – zapytał Marcus, już obawiając się odpowiedzi.
„Depozyt gotówkowy” – powiedział Silas. „Pięć milionów dolarów”.
Silas zatrzymał się i pozwolił mu wylądować.
„Ale jest warunek, panie Sterling. Musi to pochodzić z osobistych środków głównego wspólnika. Nie z kapitału stałego. Nie z linii kredytowej w banku. Płynna gotówka z pańskich własnych kont.”
Marcus poczuł, że pokój się przechylił.
„Dzięki temu, jak mawiają Amerykanie, masz pewność, że inwestujesz w coś swojego”.
Pięć milionów.
Miał pieniądze. Oczywiście, że miał pieniądze.
Znajdowały się one w zaszyfrowanych zimnych portfelach i na zagranicznych kontach fikcyjnymi na Malcie — dwanaście milionów, które ukradł Gabrielowi podczas rozwodu.
Aby jednak uzyskać do niego dostęp, musiałby wprowadzić dane z powrotem do systemu bankowego SWIFT.
Musiałby to ujawnić.
„To jest wysoce nienormalne” – powiedział Marcus, analizując w myślach implikacje. „Dlaczego nie obligacje korporacyjne?”
„Takie są warunki” – powiedział Silas, a jego głos stwardniał. „Przyjmij je albo nie”.
Silas pochylił się z ostrzem.
„Mamy konglomerat z Shenzhen na drugiej linii. Są gotowi przelać fundusze do jutra do południa. Nie zadają pytań”.
To był blef. W głębi duszy Marcus wiedział, że to musiał być blef.
Ale czy mógł podjąć takie ryzyko?
Czy zaryzykuje utratę umowy, która uczyniłaby go królem Nowego Jorku?
„Dobra” – syknął Marcus. „Prześlij dane do depozytu. Przelew będzie jutro rano”.
„Doskonale” – powiedział Silas. „Miło było robić interesy, panie Sterling”.
Trzy mile dalej, w słabym, zakurzonym świetle Vance Chronometers, Arthur Vance odłożył słuchawkę telefonu jednokrotnego użytku i ostrożnie wyjął kartę SIM.
Złamał plastikowy chip na pół i wrzucił go do słoika z kwasem, którego używał do czyszczenia skorodowanych mosiężnych kół zębatych.
„Złapał przynętę” – powiedział Artur, zwracając się do córki.
Gabriel siedziała przy stole warsztatowym, ale nie patrzyła na zegarki. Patrzyła na schemat blokowy, który Arthur narysował na tablicy.
Wyglądało to bardziej jak mapa bitwy niż plan biznesowy.
„Pięć milionów?” – zapytał Gabriel, szeroko otwierając oczy. „Tato, on nigdy tyle nie zapłaci. Jest zbyt chciwy. Kocha swoje pieniądze bardziej niż siebie”.
„Kocha wygrywać bardziej niż pieniądze” – poprawił go Arthur, wycierając ręce w szmatkę. „A teraz myśli, że kupuje sobie miejsce na stanowisku prezesa”.
Arthur stuknął palcem w tablicę, na której napisał KONTO DEPOZYTOWE — LIECHTENSTEIN.
„Uważa, że pięć milionów to tylko tymczasowy depozyt, który otrzyma z powrotem po sfinalizowaniu transakcji”.
Uśmiech Artura stał się ponury.
„Nie zdaje sobie sprawy, że umowa nigdy nie zostanie sfinalizowana”.
Artur ponownie postukał w tablicę.
„Rachunek powierniczy jest prawdziwy” – wyjaśnił Arthur. „Ale warunki umowy powierniczej – której Marcus nie chce przeczytać, bo jest arogancki i pośpieszny – stanowią, że depozyt nie podlega zwrotowi, jeśli kupujący nie spełni klauzuli o integralności moralnej zawartej w umowie”.
Gabriel zmarszczył brwi.
„Klauzula integralności moralnej? Od kiedy umowy dotyczące nieruchomości ją zawierają?”
„Odkąd to napisałem” – powiedział Artur.
To nie był żart.
„Stwierdza, że kupujący nie mógł być zaangażowany w żadną oszukańczą działalność finansową w ciągu ostatnich pięciu lat. W przypadku stwierdzenia naruszenia, umowa zostaje unieważniona, a zadatek przepada na rzecz sprzedającego jako kara za stratę czasu”.
Oczy Gabriela rozszerzyły się ze zrozumienia.
„Ale dopuścił się oszustwa. Ukrył majątek podczas naszego rozwodu”.
„Dokładnie” – powiedział Artur, a w jego oczach błysnęła przerażająca inteligencja. „Ale musimy to udowodnić”.
Artur pochylił się bliżej.
„A żeby to udowodnić, potrzebujemy, żeby przelał te pieniądze. Kiedy przeleje te pięć milionów ze swojego zagranicznego konta na rachunek powierniczy, pozostanie po tym ślad na papierze”.
Głos Artura stał się cichszy, niemal czuły.
„Powiązał swoje ukryte, nielegalne pieniądze z legalną umową. Wręczył nam niezbity dowód”.
Artur zatrzymał się i spojrzał na córkę.
„Jednak pułapka potrzebuje jeszcze jednej sprężyny, żeby się zamknąć. Musimy go odizolować. Musimy się upewnić, że kiedy spadnie, nikt go nie złapie”.
„Sylvia” – powiedział Gabriel, a imię to brzmiało jak popiół.
„Kobieta, dla której Marcus mnie zostawił. Rekin w spódnicy”.
„Ona jest jego słabym ogniwem” – zgodził się Arthur. „Marcus jest paranoikiem. Nikomu nie ufa. Ale potrzebuje Sylvii, bo ona zajmuje się zgodnością aktów notarialnych z przepisami”.
Arthur przesunął po biurku kopertę manilową.
„Jeśli ona się przeciwko niemu zwróci, będzie skończony”.
„Ona się przeciwko niemu nie odwróci” – powiedział Gabriel. „Myśli, że będzie następną panią Sterling”.
Uśmiech Artura był słaby.
„Nie, jeśli myśli, że zostanie następnym Gabrielem”.
Spotkanie zostało zaaranżowane z wojskową precyzją.
Arthur znał harmonogram Sylvii lepiej niż ona sama. Wiedział, że w każdy wtorek o 18:00 uczęszczała do butikowego studia pilates w Soho.
Gabriel czekał w holu, udając zainteresowanie wystawą organicznych soków, gdy Sylvia wyszła.
Sylvia wyglądała elegancko, drapieżnie i drogo w markowych strojach sportowych. Kiedy zobaczyła Gabriela, zatrzymała się, a na jej ustach pojawił się okrutny uśmieszek.
„Gabriel” – powiedziała Sylvia głosem ociekającym udawanym współczuciem. „Nie sądziłam, że cię tu jeszcze stać. Opłaty członkowskie są wysokie”.
Gabriel podniósł wzrok. Nie musiała się wysilać, żeby przywołać ból. Przypomniała sobie tylko noc, którą spędziła płacząc na kanapie u ojca.
Opuściła ramiona. Pozwoliła, by jej głos zadrżał.
„Po prostu korzystam z przepustki gościnnej” – mruknął Gabriel, ściskając jej torbę. „Ja… ja właściwie niedługo wyjeżdżam z miasta”.
„Och” – Sylvia spojrzała na smartwatch, wyraźnie znudzona. „Idziemy dalej. Dobrze. Marcus powiedział, że ciężko to znosisz. Powiedział, że jesteś nachalna”.
„On wygrywa” – powiedział Gabriel, patrząc na podłogę. „Zawsze wygrywa”.
„Ale Sylvia…” Gabriel podeszła bliżej, zniżając głos do konspiracyjnego szeptu.
Rozejrzała się nerwowo dookoła, idealnie odgrywając rolę paranoicznej, załamanej byłej żony.
„Powinieneś uważać” – szepnął Gabriel.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
